Fuego para empezar la Navidad

Como ya no nos gustan los fuegos ardientes de Sidonie, nos cambiamos de bando (viva el de la Huerta). Murciano total.

Sr. Ávila. Segunda temporada

Negocio o muerte. Seguir adelante. Sobrevivir cueste lo que cueste. Da igual el número (de muertes). Da igual la vida porque todo en ello es mentira. Da igual el martes o el jueves, la esposa o la amante, el señor hache o el Iván de turno o la Ana de postín. Cuando el infierno es cotidiano las balas se respiran, se hacen reales más que nunca. El fuego, los atascos, las gafas, las escaleras, las cloacas, el precio y todo lo que es personal. ¿Es difícil ser verdugo de tus iguales o lo hacemos difícil nosotros? Necesitamos más tipos como Ávila en nuestra vida cotidiana, en nuestros domingos con misa, en nuestros confesionarios siniestros. Nunca una iglesia fue visitada de forma tan irreal; nunca un manicomio fue un teatro tan irreal; nunca un croata habló tan bien el castellano; nunca habrá otro Iván como Iván. Las espaldas anchas y las pistolas. Si algo nos enseña la segunda temporada de Sr. Ávila es que todo es manifiestamente mejorable: una caja de muerto, dos metros bajo tierra, una policía con ganas de todo, un vendido por una botella de tequila, un perro que falla a su amo, una mujer por su alquiler. Y todo lo demás, también.

La página 16

Las grietas y su autonomía

30 años no es nada

No veo cabezas de gambas por ningún sitio. Ni de caballos. Ni neuronas. Todo es mentira. Espanya ens roba.

El colegio

No había escuchado a Carlos Alsina reflexionando sobre lo ocurrido en un colegio hasta que lo enlazó Suanzes en Maventrap. Siglo XXI. Reflexión. Y todo lo demás.

Big Marc

Mientras Lebron se chocó ante los Halcones de turno, Big Marc a lo suyo. El resumen de NBAManics.

Como nos dijo un día Isabel Pantoja...

...aunque con otras palabras, sacada vuestra mejor sonrisa para estos días que vienen. Vivan Los Acusicas!!! Coda: ¿Quién mato a JFK por error?

Otro día sin Chencho

Y cómo vea en la puerta de la residencia catastral a cualquier gilipollas con petardos, que se prepare. Chencho, vuelve.

Caso Scala

Hoy gracias a las ondas radiofónicas hemos llegado al Caso Scala que pretendió finiquitar la CNT. Y del que muchos se beneficiaron, que no se nos olvide. Coda: pero siempre, antes de correr, que suene la música ante la incompetencia de nuestros políticos.

Nuestros profesores universitarios

Como gastar lo que no es tuyo. Tenemos lo que nos merecemos. Corrupción y más corrupción. Podemos con todos. Almería, Sevilla, Cádiz. Todos pasamos por el aro. Y todo lo demás.

La canción del azúcar

¡Qué atracón de azúcar, pijo!

Otro día sin dormir la siesta

Y mira que suenan himnos tranquilos, pero no me dejan. Demasiadas consonantes juntas, Pedro Sánchez.

Canciones con las que limpiar un sábado después del triple de Nick Young

Pues eso, que de las tres horas de limpieza, hoy la selección es la siguiente. Y las caras de Kobe. Y los números de Jordan. A nueve puntos. Y se hace de día tan pronto como se hace de noche. Y hablamos de neurocirujanos en la pausa. Entre colines y panecillos. Y el caviar, para el final.

Zona algo más

¿Por qué no son así todas las canciones?

Cajas de música

Las cuatro torres

Los blancos de corazón viven en mitad de la jungla; con Mourinho de entrenador, en una cacería en la Somalia más cabrona. El tema de Las cuatro torres nos lleva a la etapa de la convulsión merengue, la del topo del vestuario, los informes más o menos secretos, la oposición a Florentino y las jodiendas con vistas a la bahía. Los detectives privados ( o informadores) han sido muy importantes siempre, tanto o más que las ruedas en el Neolítico, el control del fuego en el Paleolítico o el gintonic hecho frutería del mundo del siglo XXI. Juan Torca, protagonista de Las cuatro torres se ve inmerso en una jodienda con vistas al Bernabeu en mitad de su convulsa vida. Mientras prepara la media maratón guipuzcoana investiga y sufre, folla y se desfoga, aguanta viudas y a versiones femeninas de Don Draper, se las ve para olvidar la muerte de su mujer entre habitaciones de hotel, visitas a Burgos y viajes cabrones al mar de Aral. Aunque, como casi siempre, no todo sale a relucir: hay puñetazos que te revientan el hombro (y el corazón), hay hijos que ver cruzar, hay coches que deben desaparecer, hay canciones de Love of lesbian hechas bucles, hay chinos cudeiros sin humor amarillo, hay amigos muertos y pandillas que no volverán a ser lo que fueron. Y, como nos recuerda Leandro Pérez, hay tipos grandes que siempre estarán en nuestra retina aunque los niños de veinte años no sepan como jugaba el Buitre en el área ni como pisaba Juanito a un merkeliano. Todo es política, todo son informaciones más o menos falsas, y si vas a un folloclub te pueden retratar. Como exestudiante de Periodismo solo puedo odiar y querer a los peroodistas que enfangan y deletrean correrías y juergas, regates y pases de cebras en puticlubs más o menos cercanos, periodistas que ilustan con palabras el taconazo de Guti en Riazor o el piscinazo de Cristiano contra el Celta. Y si todo es política y capitalismo atroz, entonces que nos jodan de por vida. Y todo lo demás

Cristinita se libra

Otra que se libra. Vueltas, y más vueltas, y más folios. Y todo para nada. Nada nuevo bajo el viento y la lluvia, que hoy no sol. Siempre quedan The Kooks. Coda: Freedom for Cris. Con un par, que ya llega la navidad.

Las buenas barbas siempre estuvieron ahí

No. Hace unos meses, o unos años, no. Nada de barbas. Ahora, con las modas, pantalón campana sí, pantalón campana no. Pero las buenas barbas siempre estuvieron ahí.

Los martes...

...versiones sobre Martes. Los días de viento solo se puede casi lo mismo que los días de lluvia. O tal vez, no.

Payaso, jabalí, tenor

Las secuelas de los viejos políticos, cafres y fanáticos, las sufrimos ahora con una pandilla de mediocres. De vez en cuando es bueno recordar. Y todo lo demás.

¿Ha dicho que la sonrisa cambia de bando?

Aunque la verdadera pregunta, al personal, al que paga impuestos, al que joden de lunes a lunes es la siguiente: ¿Qué nos depara el futuro con este nivel?

Nunca se sabe

Es como la horchata. Está bien, pero eso, ¿de dónde viene? No lo sé.

Stockholm, la película

Hasta llegar a la escalera, hacen falta muchos pasos en la misma noche (o en la vida). Primero, cruzar(se). Luego, mirar(se) a los ojos. Después, convencer(se). Más tarde, jugar(se) una multa por ir desnudo en mitad de la noche. A continuación, sentar(se) en una escalera, jugando a preguntas no tan absurdas. Si le damos más hilo a la cometa, toca mentir(se). Porque siempre mentimos: queriendo y sin querer(se). Más arriba, toca beber(se) una tónica con ginebra azul, de la misma que consumían en sus charlas el Maestro de Gramática y don Arturo. En mitad de la noche, siguen las mentiras, y tras ellos, los cafés de la mentira y luego la terraza desde donde se ve toda la ciudad (aunque no queramos verla). Todo eso es Stockholm la película. Coda: da gusto ver a la nieta del crápula de Crematorio. Creciendo.

Himno del día número 15.000

Antes de salir de la residencia catastral camino centro penitenciario toca el himno del día número 15.000. Viva la casta. Y todo lo demás.

¿Cegarra?

Hay días que no entiendes nada. Ni en mitad del declive, ni que vengan de ver a la virgen. Nada bien. Nunca. Never. Never. Never. Vaya puta mierda. La sábana, siempre, manchada.

Himno del día

Sobre IU en Murcia

El profesor Diego Jiménez nos relata el evento de anoche en el Edificio Moneo. Para leer.

¿Cuándo nos cambiaron a don Enrique?

¿O dónde? ¿Qué fue del estrellato?

Y mi tractor ya no hace ese ruido...

Saca...

Tenía que ser Nacho y compañía quien ilustrara con palabras esta macabra historia. Vaya tela.

Hacen falta más verdugos

Yo no elegí nacer, mi madre me obligó.

A la hora del Ángelus escucho el Jesús Levitante

"Dímelo a mí, quién te ha llamado Jesús del Madero a tí te ha llamado Hablas de él como un amigo Es el que lleva al colegio a tus hijos Es un affaire que dura ya años Saco más vino, duplico el venado Y mi tractor ya no hace ese ruido Todas las tardes me arde un olivo Él vino a mí una noche de mayo en que las cabras no habían balado Él vino a mí! Oh! Sí! Vino a mí en su declive Venía seguro de ver a la virgen... No estaba bien; tenía sus marcas las de las ingles, muy apropiadas Ayúdame, no tengo dinero A cambio te enseño a hacer el misionero Me pidió amor! Oh! Sí! Pidió amor y un poco de cama Él a cambio me entregaba una sábana Soy San Gabriel, traigo un mandato: Deja las drogas, te están afectando..."