La reina de Inglaterra

En marzo se cumplen 17 años de la muerte de Serge Gainsbourg. Hoy en Público recomiendan algunas canciones y algunos artistas dan opiniones sobre él. Era un figura, eso seguro. También dejo aquí algunas frases suyas. Un figura.

La bebida del día es la Heineken. Una clásica. Como la cerveza. El tercio a un euro en la Facultad de Letras.

La canción de esta tarde es La Reina de Inglaterra. Es de La Cultural Solynieve. La letra, como las propias y versiones de este grupo, no tiene desperdicio. El que canta es J Planetas. En el concierto que dieron en Murcia en mayo creo que la cantaron. Del final del concierto no me acuerdo. Por cierto, J y compañía, son los verdaderos jefes de El Ejército Rojo. Y no la milonga esa de los rusos. Y, por cierto, los discos de La Cultural están decorados por la Fajalauza. Toma ya (la letra habla de los nietos de la reina de Inglaterra. Joder si los pilla el ejército rojo). Que quede claro, la Reina de Inglaterra es la del Bombay. Y punto.

Tener miedo jode

El artículo del tío Manolo en Colpisa empezaba ayer así: “Un médico tan estricto como clarividente le dijo a Robert Louis Stevenson:

- Como siga usted llevando la vida que lleva morirá joven.

El sublime narrador de historias, que ya había escrito las del doctor Jekyll y Mistre Hyde y La isla del Tesoro, le respondió:

- Todos los hombres mueren jóvenes.

Deluxe tituló su penúltimo disco Los jóvenes mueren antes de tiempo. Y ya se sabe que la riqueza no hace la felicidad. Pobre Ida.

La frase del día: “A los mediocres sólo nos queda emborracharnos y olvidar”. Es de Los crímenes de Oxford. La ví ayer. Beben alguna cerveza y mucho whisky. Aunque el mejor whisky es este. La que es mediocre es la peli. Sólo salvamos a Leonor. Y otra, de Y punto.: “Tener miedo jode”.

La canción perdida del día se generó en algún lugar perdido de la sierra de Cádiz. Se titula Perdidos y es de La hora violeta. Horizontes a contraluz. Sigo contando los días que nos quedan, y la luz del amanecer. Que letra.

El Molino de Aljucer y su escudo perdido.

Me acaba de enseñar Pedro la viñeta del Nueva Línea sobre el Molino de Aljucer y su escudo perdido. El que se han cargado y el que se ha perdido. O lo que queda de él y lo que buscan. Por si alguien le interesa aquí os dejo el enlace a la página de ajva. El profesor García del Toro, miércoles de ceniza, viene a Aljucer. Sin comentarios. Y puntos suspensivos y todo lo demás.

Como no creo en los molinos, ni en la Arqueología (o arte de robar piedras), me quedo con el mojito. Y si estamos en Murcia, en el Zalacaín. Porque los bombays en el Zalacaín son miniBombays. Lo sé por experiencia.

Y como a los Byrds no les gustaba el alcohol (a los dos hígados transplantados de Crosby tampoco), aquí os dejó su versión del capitulo tercero del Eclesiastés (Turn! Turn! Turn!) y su letra. Pues eso, que todo cambia menos Dios.

Y punto.

Bendito sea Lenin. El líder de la izquierda, pretende reducir la edad para votar hasta los 16 años. Por cierto, en su dibujo animado, el individuo que gracias a Gaspi sale de la burbuja inmobiliaria,se parece a Shaggy. Y si uno es Shaggy el otro es… Los de la campaña publicitaria se han quedado descansando. Yo de Gaspi los denunciaba por incompetencia. Y yo si que me parezco a Shaggy.

La canción del día, de Triángulo de Amor Bizarro, es El fantasma de la transición. Y no va por ningún político en especial, sino por la esencia de su letra. Jesús, muerte en la cruz, universidades en las que descansar (¿y por qué no beber). Y san Fred Astaire. Y el peinado de Jesús. Va por ti, Gaspi.

Tenemos a la Gordon’s olvidada, con esa botellita tan bonita. Un error.

Acabo de emperzar Y punto. Va a ser un pelotazo. Es un pelotazo. Joder con Clara, subinspectora y todo lo demás. En el blog de su autora, Mercedes Castro, van otras lindezas. Un 9 y pico. Y para mí el 8,5 es casi matrícula.

Hace dos meses y un día que se suicidó Dani Zamora, antiguo miembro de los Rodríguez. En la Efe Eme, Calamaro, Rot y Vilella lo recuerdan. Yo me quedo con su diccionario, una joyita.

Trescientos días de sol.

La bebida del día es el London Gin. Estamos a cuarenta y siete grados. Está en su punto. Desde el Bombay azul, los cuarenta y siete son el meridiano cero. Ni mucho ni poco, ni frío ni calor. Tapón de corcho para gente azul. Pero pasa bien. Quizás un poco seca. Un poco de sal, al estilo Alquerías, y mejora, y no viene mal. Un 7,5. Quizás un 8.

El libro del día es Trescientos días de Sol, de Ismael Grasa. El ojo crítico le dio el premio de narrativa en 2007. Los primeros cuentos son un poco flojitos, pero va ganado en calidad conforme pasan las páginas. En 4 horas se lee. Utiliza un lenguaje simple pero directo. En la contraportada dice que “se trata de personajes solitarios que buscan el bien a la vez que conservan la costumbre de llevar una navaja en el bolsillo”. Pero no es para tanto. Un aprobado. Y yo apruebo con un 4. El libro incluye la frase del día: “A veces un poco de inteligencia es justo lo que hace que uno pueda llegar a obrar más estúpidamente de lo normal”. Dale grasa, Grasa. Aunque en el bajón de las seis y pico, recupero una de La Montaña Mágica de Thomas Mann: “El hastío es, pues, en realidad, una representación enfermiza de la brevedad del tiempo provocada por la monotonía”. Pues eso, que todo es mentira.

Dejó aquí uno de las barbaridades que me publicaron en la revista uebos, en este caso en el número 6, de enero de 2006. Se titula Desaparecido, podéis echarle un vistazo a la revistilla, que no tenía desperdicio.

Alimentos que suspiran. Cada noche. Las manos sin amor. Sentimientos abandonados por malabarismos olvidados. Precisión del amor que no sé como me atrevo a recordar, que no sé como me atrevo a pervertir en mi memoria colgante. Ritmo decadente de poesías inalcanzables. Caminos con retornos trágicos, con alucinación y llanto, suelos frágiles en los que poder dejar mis lágrimas. Y corazones placenteros, deseosos de alcanzar pensamientos y melodías, celestes sonidos de ensoñación. Y no arder en este momento, entre risas colgadas y excusas de suicidio, entre corrosión hepática y vueltas al espíritu combativo de un crío de doce años. Y múltiples lecturas de un periodo infernal, con este tono de queja vital que sólo puede ser tóxico, que sólo puede ser un desamor postadolescente muy mal entendido. Y disfrutar en el sufrimiento, y dolor entre postales, y cartas revisionadas entre llamas azules en noches de murallas de dobles sentidos, e intentar salir de este agujero de recuerdos, de juegos macabros y de mitades incompletas. Y convencerme de estar equivocado, quemando tu diario sobrecogedor de palabras dañinas, de dimensión irrespirable, de sustos increíbles. Y redescubrirte en tu ausencia como el viento de otoño, recrearme en el tono intemporal de tu piel grabada en matices de mi cerebro. Pero es un flash perdido, como el disfrute quinceañero, como las luces en la madrugada invernal, y realmente, no puedo luchar contra la Verdad, ya no hay épocas de unión gloriosas. Tu aislamiento me recuerda los demonios en movimiento, aunque creo que el presente desunido que tenemos, de tu voz nunca más escuchada, es un simple ensayo de la línea imaginaria que nos separará desesperadamente hasta el final.

Dame algo de beber...

Problemas de dinero. Ahora. Pero lo jodido va a ser dentro de 3 años. Con la nueva mujer, y uno o dos críos más. Shaq lo va a tener jodido. Otro, Scottie Pippen, tras gastárselo todo en inversiones financieras, y en Las Vegas, ha tenido que hacer unos bolos finlandeses para pagar la luz, el agua y las hipotecas.

Futura estrella. De la unión de Giannina Maradona y el Kun Agüero puede salir. Hay queda eso.

La canción del día son Los cuatro vientos de Fernando Alfaro y los Alienistas. Tras los Surfin’ Bichos y Chucho, monta este grupo. El jueves 31 de enero en el Puertas de Castilla (para quien lo quiera saber, la figura del tipo que reparte gasolina en una estación de servicio en un pueblo de Albacete en la mejor novela de 2007, Nocilla Dream, está basada en su persona).

El vídeo-canción del día es el de Falsos mitos sobre la piel y el cabello, de La Costa Brava. Una joya única. Aunque para joyas, las dos pijas de Valladolid. Las chicas Tintín.

El título de la entrada es de otra joya de La Costa Brava, Hazte camarera.

Una canción del pasado

Estoy preocupado. No solo por el dolor. Sino por el olor. No es que el Voltarén no hace su trabajo, sino que huele como el Aután. ¿Qué tiene que ver un medicamento con un repelente de insectos? Tendré que buscarme otro medicamento del día.

La bebida de hace un rato fue un vino joven. Es una formula que nunca falla. Aguja gasificado. Que bien suena. Aunque Alfonso recomienda fervientemente otro que seguro que no falla. Se llama Aalto, como Alvar, pero con otro sabor y sin curvas raras, ni sillas deformes.

Estoy triste por Ana. Ella nunca debería perder. La derrota en Australia nos duele a todos. Ya no más madrugadas pendiente de Ana. Pero por lo menos ganó María.

La película del día. Una peli como las de antes. Se llama Una canción del pasado. Una historia de leyendas caídas, de perdedores sangrantes ante la derrota previsible. Reflexión sobre la lucidez de la imposibilidad de la victoria. Todo muy bien regado con el mejor alcohol del mundo. No hay que perderse la escena en la que Lawson Pines se desayuna algo regado con una buena Seagram's. Y Travolta está inmenso, incluso con un pie azul. Su papel de Bobby Long, un ex profesor universitario de Literatura en horas etílicas es inmenso. El ambiente de Nueva Orleáns le da un contexto de batalla fatal, de personajes desesperados que esperan una muerte en un contexto a veces asfixiante, a veces mágico. Gentes al margen del ruido urbano asqueroso. Y todo en un contexto de buena literatura, con referencias continuas a Dylan Thomas (el poeta borracho y bohemio por excelencia), a Hemingway (el que se disparó con una escopeta, y que decía que se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para aprender a callar), a Jorge Luis Borges (que aseguraba que si uno admira a Napoleón, también puede admirar a Hitler, y eso sería terrible), a William S. Burroughs (otro de los grandes que aseguraba que un hombre no puede tener peor destino que estar rodeado de almas traidoras). En fin, una película imprescindible que deja frases lapidarias. Algunas merecen ser destacadas. Los libros son mejores que la vida, por eso son libros. Decía Borges que para él el Paraíso debía de ser una especie de biblioteca. Leemos demasiados libros. Está clarísimo, debemos releer sólo lo imprescindible. Contribuye sólo a tu propia muerte. Cuando un grupo de alcohólicos desconocidos se ponen en común salen joyas como esta. Y sobre la música hay una que ejemplifica hasta la saciedad la porquería postmodernista en la que vivimos, el pastiche, copia fotocopiada de mierda, lo peor de lo peor: Todo lo que vale la pena está en vinilo. Pues eso. Nos quedará algo después de verla, aparte de la visión ética del alcohol. Contribuye sólo a tu propia muerte.

Ayer estuve intentando entender algo de Tarik en la Stereo. No entendí nada. Estaba Erik Jiménez (Los Planetas) en la batería. Os dejo aquí un video de Eric haciendo el jarra en ruso hace un montón de años. Lamentable el concierto. Excremento de pez estreñido.

El medicamento de hoy es un clásico que no vale para casi nada, el Febrectal. Una milonga. Por cierto, hay una consulta en un foro de chicas sobre la pastillita en cuestión que es un poco rara. ¿23 kilos y 5 años? Un poco gordo el caparra.

La canción de esta mañana es otro clásico que vale para ciertos momentos. Es el My Sharona de The Knack con el que se levanta cualquier buen nacionalcatolicista de este pais. La otra es la de los suspiros pero no me interesa. Este tema en cuestion se puso de hipermoda con Reality Bites. No hay nada mejor que hacer el jarra en un supermercado.

El camarero italiano del El cuervo me dijo ayer que el único sitio que el ha visto que pongan el gintonic de Hendrick’s en Murcia es El ahorcado feliz. Viva el pepino.

La frase del día: ¿Pueden escuchar los lamentos de los muertos que acompañan nuestro insomnio? ¿Es ésa la música que no cesa? ¿Es esto el infierno? (recogida de El círculo de los escritores asesinos, de Diego Trelles Paz, Editorial Candaya, 2005).Y todo lo demás.

Si me diste la espalda

No paro de escuchar esta canción de Los Planetas. Mira que tienen canciones buenas, pero esta cumple a la perfección el triángulo de las Bermudas de cualquier tema planetario: desamor, venganza y misoginia. El orden lo pones tú.

Nos ha salido un Jesucristo ganadero. Lo que no pase en Totana...

Esta tarde me ha dado por la Lyrica, pero no precisamente por la poesía. Hay que moderarse.

Como la comida del día ha sido puré de calabacín, esta noche me recuperaré. En tonos azules, si puede ser. Y si estoy iluminado, apepinado.

La frase de esta tarde: "En mi época escolar, totalmente solo. Se tiene un compañero de banco en la escuela y se está solo. Se habla con la gente, se está solo. Se tienen opiniones, ajenas, propias, se está solo" (escrita por Thomas Bernhard en su libro El Italiano, Alianza Editorial).

Bendita democracia cristiana. Amén

Dice FJL que Romano Prodi es un golfo. Que toda la democracia cristiana (¿se pueden poner juntas estas dos palabras?) está podrida. Que todo surge por una compra de votos. Que en una coalición de 9 partidos, (o “partidas”) ha dicho él, siempre pasa algo. Lo mejor, lo que se dicen. Muñequita. Pedazo de insulto. Y en el altar hay que poner al tipo que lleva el jersey rojo y las gafas de sol. Que nudo en el jersey, increíble. En fin, democracia cristiana.

Ayer en la cantina de La Merced vi esta hoja del Abc. Los tunos de Murcia en Irán. Y ahora llega Clemente. Que Alá, y las armas nucleares, los protejan.

Nuestra política es más divertida. Un ejemplo la Izquierda Unida a la que le cantan los Beef (la foto que aparece cuando escuchas el tamagochi blues también es buena). Por cierto, que dice Alfonso que de la naranja española solo la piel. Gracias por recordármelo.

La pastilla del día es el Seractil, para el dolor de la mano. Importante, en caso de embarazo, sobre todo en el tercer trimestre (que educativo), evitadlo.

La frase del día: “La persona que descubra un modo de sustituir el papel higiénico se hará rico. Entonces verán nuestra época como increíble y bárbara” (no es del día, de hoy, digo). Fue dicha por JLB un martes 25 de diciembre de 1979; recogida por Adolfo Bioy Casares en su Borges (Ediciones Destino, 2006).

La DSF y el espíritu de Los Nikis

Me acabo de tragar un partido en alemán en la DSF. El España-Suecia. Gracias a la TDT me quedo sin oírlo en cristiano. Para recuperarme, he repetido varias veces El Imperio contraataca de los Nikis. Eso es música. Y no son fachas como mucha gente se creía. Hablan de 1582, del Imperio, de los Austrias y los Borbones. Y de un partidazo, de la semifinal de Los Ángeles 84 de baloncesto entre España y Yugoslavia. La Yugoslavia de Petrovic. Pero como dicen Los Nikis, “seremos de nuevo un imperio”. De lo mejor de este país (los Nikis, digo, y aquella generación de la plata, como la que tenemos ahora con la del ochenta).

La bebida del día ha sido el zumo de naranja. Una bajeza a estas alturas. Sin comentarios ni links. Una vergüenza, lo dicho(a lo mejor… si fuera azul).

En este enero esquimal de 25º a las 3 de la tarde y 2º a las ocho de la mañana, recuerdo una frase de un libro que me regalaron en el julio esquimal de 2007 (no confundir con el mágico agosto esquimal, de Maga, que podéis escuchar en su myspace). Es la siguiente: “Adoro los placeres sencillos. Son el último refugio de los seres complejos”. Aunque en la siguiente página había otra mejor: “El pecado es la única nota de color que queda en la vida moderna” (extraídas de El Retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde). Pues eso, zumo de naranja.

Murcia y su universidad alfonsí

Como sigo preso del insomnio, me da por leer a muertos. Palabras recogidas en la Historia de la Región de Murcia por Miguel Rodríguez Llopis: "La Universidad, gobernada con mano férrea por el rector don Manuel Batlle entre 1944 y 1975 y convertida en destino seguro para el alto clero, políticos locales, familiares y amigos. Los célebres expedientes de 1967 que, privaron de sus cátedras a Don Enrique Tierno Galván y otros catedráticos foráneos resaltan la imagen de una universidad provinciana, cerrada y endogámica, que ejerció un control ideológico y moral sobre su profesorado". Joder, más o menos como ahora. O mejor (cerrada y endogámica, quien lo diría).

Me paso al tiempo de los vivos. Vivo y seguidor del mejor Bombay. Viva el azul. El Maestro de Gramática, don José Perona, nos dejó esta joya un lunes 20 de febrero de 1995, Latín o barbarie, uno de sus artículos periodísticos: "Ha llegado la hora de combatir a los escoliastas, a los propagandistas de actos socio-culturales. Es preciso volver al latín. Porque la lucha continúa. Contra los posmodernos. Contra los peliculeros. Contra los diseñadores de la vaciedad. Como siempre, con elocuencia, con el latín, con la cultura. Contra la barbarie, contra los bárbaros" (recogido en la recopilación Espejos de una biblioteca, Editorial Kr, Murcia, 1997). Toma ya. Viva el Bombay.

Me voy a corregir una y. Si una griega con punto. ¿Pero en qué parte le ponen el punto? Va a ser que nunca me entero de nada.

La canción que más he escuchado en este enfebrecida noche ha sido el Back to Black de Amy Winehouse. Con lo bien que canta y los meapilas la critican por todo. Juzguemos a los artistas por sus obras y olvidémonos de sus vidas. Soul, jazz y todo lo demás. Como escribió Lucas (Grijander no, el santo): "Con los oidos oiréis, pero no entederéis; mirando miraréis, pero no veréis" (Hechos de los Apóstoles 28, 26). Y viva el tenis de madrugada. Y la Vaidisova

Acabo de ver el Nigeria vs Costa de Marfil de la Copa de Naciones de África. Eso es jugar con fuerza, y no lo del manta nuevo del Real Murcia. Fue entrar y perder dos balones seguidos. Joder con Rosinei, vaya regalito. Pero antes ya había dado otro presente el mejor lateral derecho del mundo. Un tal De Coz, que diría Arzallus. Me recordó mucho al partido, del Valencia. Llegó Koeman, y cayeron 3. Llegó Garitano, y cayeron 3. Mi opinión la dejé en otra página, y no quiero extenderme. El que me da miedo es el Valencia.

Canción del día, de la semana, y de los doce que quedan hasta febrero. El poder de mis tejanos de Hidrogenesse. Podéis escucharla en su myspace (no alcanza el nivel de perfección de su Disfraz de tigre, pero casi. Quien pillara los 15. Años, digo.

No sé lo que pensaría San Ignacio de Loyola de la elección de Nicolás.
De Palencia al poder.

Bares alemanes y otras especies

Esta semana he hecho la primera relectura de La memoria de la especie, de Manuel Moyano. En la contraportada lo definen como uno de los hijos legítimos de Borges. De las 4 partes del libro, me quedo con la primera (resume en una página los ultimos momentos de personajes famosos, la mismísima agonía), y la última, titulada Bazar, en la que deja joyas como esta: " Ideología contra natura, el comunismo pretende olvidar que el ser humano es en su conjunto un animal despreciable; es por ello que esta abocado al fracaso, que jamás pasara de ser una mera utopía". El autor en cuestion vive en Molina de Segura, y podéis encontrar más información en la pagina de su editorial, Xordica.

Francisco Nixon en su blog, nos deja un enlace a una de las nuevas canciones de su excompañero en La Costa Brava, Daniel Garuz, el gran Da, que ha hecho una canción en la que probablemente se identifiquen la mayoría de las primeras personas masculino singular. El tema en cuestión se llama Warro, y como dice el que comparte mi apellido, ya es un clásico. Lo podéis escuchar en su myspace.

Para los que quieran profundizar en el sueño que da título a este blog, incluidos consejos sobre tónica de Ferrán Adriá, que visiten la página del elitista por excelencia.

Un par de recomendaciones para un día sin lluvia, que se puede hacer algo que se sale de la norma. Escuchad el Bar Frankfurt, de Beef, resumido en estas oraciones: "El poeta local, lo que eres un subnormal". Muy apropiado para los que no tienen espejos en sus casas. La segunda, haced lo que es de la gana.

Rusos blancos y rusos de mierda

En el diario/biografía de Bioy Casares sobre Borges queda reflejada esta entrada el miércoles 18 de mayo de 1955: " Alguien le preguntó qué era mejor, decir la abreviatura ruso o simplemente ruso de mierda. BORGES: Yo no soy antisemita, pero que, en todas partes, los pueblos más diferentes hayan perseguido a los judíos es un argumento en contra de ellos". Sobran los comentarios.

La canción del día es Un buen día de Los planetas. No sé porque pero los sábados sin resaca la suelo escuchar mucho. En una serie de entrevistas en Radio 3 sobre las canciones que mejor expresaban la esencia del programa y de la emisora, Diego A. Manrique, el señor de El Ambigú, la eligió, diciendo sobre ella lo siguiente: "Es una canción de desamor disfrazada de vida cotidiana". Con eso basta. A este respecto, creo que mis cinco discos de resaca principales son los siguientes:
1) Amor por lo paranormal, de Ectoplasma. El surrealismo y la lucidez taciturna hechos música. No sólo para resacas. Pero en esas circunstancias, letras como estas ayudan:
"Soy un monstruo hecho por piezas
Capricho de la ciencia-ficción
Que tiene en su garra una flor
Algo me dice que no la aplaste por favor".
2) The loneliest girl in the world, de Sterlin. Lo que más reconforta a esas alturas de la existencia. El mejor concierto que he visto en la vida fue el Adela y compañía. Joder con Adela.
3) Yo maté a Kennedy, de Los Acusicas. Te espabilas antes o después, seguro.
4) Una semana en el motor de un autobús, de Los Planetas. Para no bajarte del carro y seguir con el tema. Otraaaaaaaaaaa!!!!!
5) Rubber soul, de The Beatles. No me gustan los clásicos, pero es un clásico. Imprescindible. Vale para todo.

La última de Pérez-Reverte

En el doble sentido. La última en publicarse y, probablemente, en peso específico. Está a la altura del cráter del Carmelo de Montilla. Un día de cólera. Cólera no sé, pero se ha lucido el cartagenero. Esperábamos más. Un poquito más. Debería llamarse Un día de diarrea. Con las obras maestras que tiene y hace esto. Decepción. Tanto leer para esto. Sólo salvo el último capítulo. Lástima, que diría Andrés Gimeno. Quizás era el preludio del Roland Garros. O algo así.

El blog del día es el del autor intelectual de este blog, Jesús, que me dijo que me pusiera manos a la obra y me dejara el bombayazul por media hora. Leed el relato del café, de lo mejor que he leído nunca. Ponedlo en vuestros favoritos: http://www. jmcontragarcia.blogspot.com. Todavía no sé poner los enlaces. Cuando lo sepa y no tenga cosas azules entre las manos lo haré. Lo juro por el Ché Guevara, el machitol.

La canción que más he escuchado hoy es Svolta definitiva. Es de Ennio Morricone. La puso Liam Gallagher en una sesión que pinchó en la BBC. Está en la banda sonora de Ciudad violenta, una peli del año 70. Con Charles Bronson. Te añoramos, Charles, sobre todo por tus dotes de sutilidad.

La bebida del día creo que está clara. No hace falta que diga nada más.