Encuentro en Microsiervos, la información referente al considerado por algunos como el mejor mapa estadístico de la historia, el gráfico de Minard sobre la campaña en Rusia de Napoleón en 1812.
En la foto, sin mi máscara de Darth Vader, preparándome para la futura lucha con mi espadita.
Vivir eternamente, por Oasis.
Ya era hora.
Injusticias de la vida.
La mejor entrevista de la Historia: Erik “Planetas” Vs Sr. Chinarro.
La mejor compilación de bailes de Carlton. Y aquí con su primo. Las mejores risas del mediodía, de la tarde y de la noche. Antena 3 hacía lo que hace ahora con los amarillos de Bartolomé, Homero y Margarita, pero The Fresh Prince le da cien patadas a esa milonga amarilla.
Serumdal de Murcia por Sánchez-Dragó.
Otro Panero más en escena. El hermano de Michi y Leopoldo María.
La prensa histórica en Internet.
Más sobre EpC.
Subastas a la baja.
Canciones del día, las de Mute. En plan Beef. Se pueden escuchar en su myspace.
La foto del año.
No puede ser. Es que hay que cuidar la clientela.
Los toros atacando coches. Quijotesco.
Sobre la crisis de los blogs. Y Cuban, como siempre, a lo suyo.
¿Arte? Colgarte.
Esto es un puente y no el de los Santos.
San Juan Pablo II.
No hay que tocar las cosas ajenas. Ni menos cogerlas. Ni aún menos llevártelas. Un día, allá por el 92, antes de calentar en el pabellón dónde hacíamos Educación Física en el I.E.S. de El Palmar, le dije a Agustín de coger la cinta que ponía la profe cuando nos hacía trotar como 10 minutos (vaya un calentamiento de mierda). A lo que iba. Agustín, sin decirme nada, me lanzó una mirada asesina (debió pensar lo que soy, un poco incauto). Evidentemente no pude tocar, ni coger, ni llevarme la cinta. Y no la queríamos para nada en especial. Sólo queríamos destruirla, porque la buena señora nos hacía trotar como a Babieca al ritmo de George Michael. Y ya estaba bien. Pues bueno. A la hora siguiente, apareció la profesora con su chándal blanco y su camiseta verde (no pegan, verdad) diciendo que le habían desaparecido dos cintas. Yo lo pensé pero no lo hice. Aunque no sé si debería haber sido yo quien acabara con George Michael en Educación Física. Bueno, toda esta parrafada viene al caso de 13 Tzameti, una peli franco-georgiana (toma ya!), en la que el chapuzas de una casa (más que chapuzas destroza todo, nunca mejor dicho Rompetechos), mira lo que no debe y acaba en medio de un bosque jugando a la ruleta rusa. Pero no a una ruleta rusa cualquiera. La peli es intrigante, en blanco y negro (pensando que la ponían gratis los chicos de Cableuropa, no está mal) y no sabes quien la palma en cada momento. Hay que verla para ver al personal pasarlo mal. Y sólo dispara cuando se ilumina la bombilla. Eso no está bien porque un invidente no podría jugar. Fue en Gentehistoria donde leí que el origen de la ruleta rusa estaba en los piratas. Si a esta pandilla los encierras en un barco no queda ni el ancla. Pues eso, peli de viernes por la tarde post-Bando de la Huerta.
Canción del día: Sin forma no hay deseo, de Corea (de la tierra de Bufete) near of Orihuela.
Dos videoclips: Voy a donde está la guerra, de Travolta, y David, de La Estrella de David.
Nocilla a ritmo de la Creedence.
About fachas of Argentina (don’t cry for me).
Veo visiones, de Los Gritos, con Paco Martínez Soria, en Abuelo Made in Spain. Don Francisco, el más grande entre los grandes.
Una de las frases de esta peli de 1983 resume nuestra existencia: “La extinción forma parte del orden natural”. En esa época ya había hackers, porque piratas, lo que se dice piratas, siempre ha habido. Se trata de un lumbrera que a través de piruetas informáticas se introduce en un sistema del gobierno y provoca (la ilusión) de una guerra termonuclear mundial. Todo muy vintage. Añejo cien por cien. Que vuelvan los 80’s. Se trata de vender la historia que hay ordenadores que aprenden de sus propios errores (eso en la época del Floppy Disc). Objetivos que marca el individuo en su ordenador (que juega con los rusos, alguien de Seattle que juega con los rusos): Seattle y Las Vegas (el profesor Falken [John Wood] dice que es un final bíblico adecuado para ese lugar). Los tópicos americanos de siempre (detenido al salir de un 7Eleven). El horror de sobrevivir, Armageddon y todo lo demás. No tuvieron bastante con las pelis de Vietnam y se sacan esta paranoia (comparada con las mamarrachadas de ahora es una obra maestra). Lo mejor de la peli, una de las frases del principio, cuando un profe de ciencias (otro topicazo) se saca una pregunta de la chistera de su calva y el bueno de Mathew Broderick le contesta al imbécil de turno:
- En la historia de la ciencia aparecen, de cuando en cuando, conceptos innovadores de insospechada inspiración izquierdistas. La reproducción asexual […] ¿Quién sugirió en primer lugar la idea de la reproducción sin sexo?
- ¿Su mujer?
Pues eso. Your wife? Juegos de Guerra. Punto final. Benditos 25 años. Y todo por cambiar las notas del instituto. Si al final me voy a enterar porque se hacen las sesiones de evaluación, porque algún julay de los ochenta se pensaba que se podían manipular desde tu habitación. Con lo fácil que es fotocopiar y falsificar unas malditas notas.
¿Y tú quien eres? Los robapiedras siguen a lo suyo. Atapuerca.
Embarazado.
Religión, ESO y todo lo demás. Amén.
Coppola en Benidorm.
Y aquí, en la China y en el arcén. O eso dicen por ahí.
Abades y catalanes.
Animal.
Canción del día: Descenso a los infiernos, de Octubre. Viva la Santa Cruz!!!
Otro fallecido en el 77. Murió en un coche. No tenía el carné de conducir. Marc Bolan y sus secuaces (T-Rex). Grandes canciones. Un ejemplo: 20th Century Boy.
Otra grande, de anteayer: Aisha, de Death in Vegas.
Que lástima no haber tomado ayer y haber terminado con tanto fantasma. Cuánto julay se juntó ayer en Murcia. Lástima no haber llevado mono blanco y sombrero. Ya no hay bares cómo ese. Drugos.
Cantan Lori Meyers en “La pequeña muerte” que “el mundo es una mierda pero hay que mirarlo con paciencia”. Esta peli de Sofía Coppola habla de la soledad. Básicamente de gente que trabaja, viaja, se mueve sin rumbo fijo y se encuentra en el Tokio postmodernista de la actualidad. Y en esa ciudad que mezcla tradición y modernidad se encuentran un actor en horas bajas que vive de anunciar whisky y una joven que acompaña a su marido fotógrafo. Y ambos, como casi todos, están perdidos, no sólo en la traducción. La inercia de un cielo que se te cae a los pies. Un presente mortecino. Y alguien en que apoyarse. Cruce de miradas. Sentimientos encontrados. Pero no es suficiente. Y el tiempo pasa, y la vida que no para de darte golpes. La eternidad y la felicidad de las lágrimas. El conocer a alguien hasta odiarlo. La falta de talento. Mentiras que no salen a la luz. Llantos a través del teléfono. El tiempo y los cambios frente a la duración, como decía Braudel. Comportamientos raros, pelucas y karaokes. Sueños perdidos. Caos organizado en la alta tecnología. Habitaciones de hotel, extrañas, paranoicas, opacas pese a la luz. Aire irrespirable, radiactivo. Cansancio y agotamiento existencial. Procesos simultáneos de desesperación.
La frase del día aparece en uno de los relatos de Sergio Algora, titulado Una historia de fantasmas: “Los días se pierden y hay que salir a buscarlos de noche por los bares”. Y también de día. Qué gran invento los bares. Gran invento.
Cuidado cuando os llevéis los niños a conocer el mundo, que luego te pueden enchironar.
Canción del día: Trucos de salón, de La Monja Enana. Se puede escuchar en su myspace.
Lo que faltaba.
Moratinos queremos el boicot ya!!!
Unidad y renovación, por Josep Lluis. Aquí y en la China.
Buscando piedras.
El reloj de Salva esta madrugada. Y la lámpara.
Renuncio aquí y en la China.
Fuego!
Caídas.
El indio y el árbol.
La historia del LSD según su padre. El título mola: El Dios de los Ácidos.
Ayudantas que te meten en líos.
Si la de arriba se cae no es culpa nuestra, es por la cimentación, que no está bien hecha.
Mañana de copas. Tarde copas. Noche de copas. Así se hace, don Javier.
Lección magistral de Don Arturo.
Canciones de esta noche, las de Dotore. Son tristonas, pero a las 2 y media de la mañana están muy bien.
Posibilidades de cánticos cuando la reina azul empiece a hacer estragos:
- Madrid se quema, se quema Madrid!!!
- Currucucú hacía la paloma!!!
- Vamos, vamos, Argentina!!!
- Qué alegría cuando me dijeron, vamos a la casa…!!!
Ideas combinadas. Experiencia interior. Sentido común, en plan filosofía Hume. Lo dado y lo puesto. Las posibilidades y los límites del conocimiento familiar. Lo que cuenta la peli, es el viaje de tres hermanos que llevan un año sin verse. Se trata de recuperar el tiempo perdido, y de paso, la hermandad. Lo que ocurre es que las heridas abiertas son muy grandes. Mana mucha sangre. Como dice Roberto Bolaño al principio de Los detectives salvajes (“cubos de sangre”). Un viaje superorganizado y supercaótico. El deslumbrante horizonte asiático. Orientalismo y ferrocarril. La esencia de las cosas y el tiempo perdido. El devenir del tiempo y los perdonavidas. Pero es que los 3 individuos son raros, muy raros. Y nunca han superado la presencia constante de su difunto padre. Y en ese contexto, entre robos y traqueteos, entre trenes que se pierden en mitad de la arena, estos 3 tipejos sacan los trapos sucios. Los engaños, las apariencias, los dogmas que marcan nuestras vidas. Esa luz, ese mediodía oriental sin montes que atravesar, todo ello, ciencia de la vida. Y además, buscan a una madre que se ha hecho monja en mitad de la nada, en una comunidad acechada por un tigre. La peli está bien, pero siempre será comparada con Los Temembaum, también de Wes Anderson. No pasará a la historia pero se deja ver (un crítico diría que está llena de buenas intenciones). Pues nada, a racionalizar fenómenos. Viaje a Darjeeling.
Ayer vi Los Falsificadores. La locura de vivir junto a cadáveres. No pagaban alquiler. Eran la escoria al servicio del Führer. Les gustase, o no, la vida era así. Eran privilegiados dentro de la monstruosidad. Frío, piojos, pero visto lo visto, buenas camas. Judíos que desde su campo de concentración hicieron 132 millones de libras. Pero por dentro, sentían, se sentían, lo peor. Los campos de concentración: conjunto de desheredados sin país, números que recitan su número. No tenían nombre. Vasallos de un dictador sin victoria. De un Berlín escupido. El juramento de fidelidad del burgués judío llevaba implícito una serie de servicios. Feudalismo puro y duro. Un lugar que no huele a margaritas, ni a mariposas. Ajusticiamientos al ritmo de tenis de mesa. El encargado del campo le dice al protagonista: “Hacéis negocios hasta con la vida de un compañero”. Su esposa, deja otra joya: “¿Los judíos podéis tomar azúcar?”. Cada vez menos por lo que llorar, menos por lo que luchar. Canta Pigmy. “Te vendes en un todo a cien”. Aunque el bueno de Willy también dice: “Los muertos son semillas que al plantar tal vez vuelvan a brotar”. Pues eso, supervivencia germánica y venta al por mayor. Y punto.
Z, y el Sáhara…¿qué?
Boicot a la China.
Mil millones.
Funcionarios en China.
Zp, devuélveme los 400 que me debes.
Día 23 de marzo, festividad de Santo Toribio, el día que en la huerta revolvían los estiércoles.
López Aguilar se compara con Galdós. Tiene que nacer 20 veces para eso. Insular.
El show de Navarro.
Arreglar 2 dientes: 14.000 euros. Bendito sea Dios. Institutos.
No sé que esperan para el boicot a la China, que diría el otro. Boicot.
La boda de Lolita. Lo mejor es la sonrisa del Cordobés. Qué grande eres, Cordobés. Grande. Esto es una vergüenza!!!
Video del día: Sometimes, de James.
La imagen es mala, pero alguien busca un chucho un Aljucer. Hice la foto en el Salón Parroquial. Centellas.
Dice la Bomba que lo más importante en Usa es el número de la Seguridad Social. Sin eso no hay nada.
Dos de ABC. Una, el robot asesina viejos. La otra, que vuelven los 5
Amy se desnuda por una buena causa.
En Microsiervos informan sobre el mapa de la contaminación lumínica en España.
Canción del día: La Edad de oro, de La Habitación Roja. Viva Maradona.
La foto es estelar y cervecera. De Espinardo, para más pistas. Aunque de nacionalidad catalana.
Los que hemos leído Nocilla Dream (algun@s todavía están a tiempo), sabemos que el arte de colgar zapatillas en árboles, en cables, en cualquier cosa en altura, tiene su aquel. Es un arte en toda regla, algo que va más alla de la mera espiritualidad. Hay explicaciones para todos los gustos.
Hay que recuperar el espíritu de Curro Jiménez. A saco con el invasor, con los afrancesados y toda la chusma que nos rodea. El de arriba es el que cuelga en mi habitación. Arriba los trabucos.
La viuda de la Duquesa Roja y todo lo demás. Estaba, incluso, a favor de EPC.
Mas de Death in Vegas: Nuclear.
Viva el Medievo. Viva Rouco!!!
La mejor foto de la tierra. O eso dicen.
Hay que llevar cuidado con lo que ponéis en vuestras camisetas. Otro día os contaré el follón que me montaron el año pasado cuando con los de mi tutoría hicimos una camiseta para el último día de curso. Esta es sobre lo de Kosovo.
Trecet habla del fracaso y ridículo del Madrid de basketo. Bochorno.
Otra vez en el nombre de la justicia. Qué sarcásticos.
Más de gañanes.
Canción del día: Un santo oscuro, de Blacanova.
Canción del día: Barbie debe morir, de Nancy Rubias, el grupo de Mario Vaquerizo y sus secuaces. Creo que es una versión—adaptación de Intronautas. El video es caserillo pero se puede ver.
Sancho Panza en plan Kill Bill, con chándal y katana.
Se debería haber ido ya. El lunes 10. La pinza.
Revisionismo planetario. Video de Alegrías del Incendio. Video y letra espectaculares.
Se acabó la racha de Houston. 22 partidos seguidos ganados. Histórico.
Don Victor de la Serna acaba de recomendar los vinos de Numanthia Thermes. Noah Gordon habla de consumo responsable.
Los ministros nórdicos y los sms.
Divorcio y plaza para los niños en los coles sevillanos. De traca.
El billete Aljucer—Murcia vale 1,20 euros. Uno entre Liverpool—Londres, 6 euros. Bajo coste.
Canción del día: Sexual sportswear, de Sebastien Tellier. El video no tiene desperdicio.
Dice que le pareció chupado. Chupado ayudar en un parto.
Azores y el nulo arrepentimiento.
El silencio de la izquierda respecto a Cuba.
El nuevo héroe nacional francés ya está en la calle. ¿40 días? Es nuestro nuevo héroe. El espíritu de Jerome Kerviel.
Las canciones de esta noche son de Arthur and Martha: Autovia y todas las demás.
Historia verídica del Antiguo Régimen. Escuchando el sábado el partido del Real Madrid contra el Depor mi madre me recordó una anécdota. Estando en casa de mis abuelos en el carril de las Palmeras (conocido como el “Ranal”), estaban escuchando un partido del Real por la radio. Nadie tenía televisión y mi abuelo era de los pocos que tenía radio. A la casa se acercaban bastantes especimenes a darle conversación a mi abuelo, y de paso, tomarse algo. En un momento determinado, el Real Madrid marcó, y uno de los borrachines que andaba por allí, se acercó a la cocina de mis abuelos, cogió un plátano, y con cáscara y todo se lo tomó. Si lo que no pase en el Ranal (the most important road in Aljucer).
Noche de San Patricio en la NBA. Veo a Toronto y Chicago jugando fuera y de verde. Ambos pierden, contra Utah y Nueva Orleáns respectivamente. Lo importante fue lo de Boston. Tomó El Alamo y los Celtics ganaron a San Antonio, a pesar del partidazo de Ginobili (30 puntos) y de que Horry tuvo un triple final para ganar. Horry y los triples. Hay que escribir un libro sobre la historia de Horry con los triples.
Ya ha llegado el sol, como decía George Harrison. Siempre ha sido el olvidado. De los de Liverpool. La verdad es que la doble firma Lennon-McCartney era la doble firma. El de la voz nasal con sus paranoias (que estaban muy bien) y el ex de la bailarina (canciones muy moñas). Lo ideal hubiera sido la doble firma Lennon-Harrison. En la reciente edición de Love, unen en un corte el Tomorrow Never Knows de JL (espectacular, si, el mañana es impenetrable, y todo lo demás, Juan Lunas) y el Within you without you de GH. Grande Harrison, grande. Se trata de llevar la espiritualidad al poder, con sitares increíbles, con atmósferas precisas, con caminos de redención, con creaciones milenarias en cinco minutos de sonido. Oasis hizo una versión bastante aceptable del WYWY. El espacio entre nosotros, y todo lo demás. Llegar al final del principio. El amor es el conocimiento. Significado interior. Y todo lo demás.
Y a mí me da miedo que Portland lo dirija un tipo que no tiene cuello. Qué malo eres, Nate.
Canción del día, el Sweet Soul Revue de Pizzicato Five, que utilizaba de sintonía Jorge Albi en uno de los mejores programas musicales que se hicieron en este país: Déjate Besar. Ahora Albi es de copropietario de un par de bares. Larga vida valenciana a los valencianos. Como decía JA, “rompe tu desesperación con un salvaje cocktail y déjate besar”. Pues eso, al cocktail.
Esta mañana paseando por el bulevar del youtube he encontrado esta apología de la anorexia. Pobrecito.
Mucha sangre en Mallorca. Toma ABBA.
El rey del aikido (Antonio Marchal de la Torre) me dijo ayer la dirección de su blog. El futuro consejero de Educación. Acuérdate del pueblo llano cuando vayas de traje y corbata todos los días. Como decía Virginia Diaz: Buenos Días.
Parece ser que los profesores no paran de hacer blogs. Otra exprofesora del IES Juan de la Cierva de Totana, María Eulalia Lorente Miralles también se suma a la blogosfera. En este caso con la burbujaplanetera. Larga vida a Los Planetas. Viva Granada!!!!!!!!!!!!!!
Como Los Hermanos Dalton, sigo Esperando una señal.
Cortesía de Ángel (vivan los botellines[con alcohol, por supuesto]), he visto Astronautas, peli estrenada en marzo de 2004 y dirigida por Santi Amodeo. Banda sonora espectacular por parte de La Lavadora. La historia es sencilla. Un tipo que intenta desintoxicarse por completo. Pero eso es imposible. Los politoxicómanos son de por vida. Siempre habrá una recaída. Son dependientes del tema. Siempre. En este caso, Daniel (interpretado por Nancho Novo), se propone cumplir un decálogo de obligaciones para olvidarse del tema. Vida sana, socialización, deporte, sexo, casa saludable y todo lo demás. Pero hay un cambio en su vida, haciendo una mutación palpable en su existencia. La presunta hermana de un exvecino se instala, primero en la escalera, segundo en su casa y tercero en su vida. Mientras tiran tabiques y ordenan la casa, buscan cumplir el sueño. Pero hay muchas recaídas en plan ketamina, y cebollazas de dolor. El final de la escalera de la droga es un ático, una terraza desde la que hacer el jarra. Uno sabe no está bien. Todo igual. Pero que anteayer, nada bien, pero que anteayer, pero tú no puedes decidir nada.
En ese viaje desproporcionado, locura interior, vida insana, monarquía decadente. La escalera llega a su fin y te tienes que tirar desde algún sitio. Paredes blancas, segundos asquerosos y amigos falsos. Vómitos en fregaderos. Paranoia a la enésima potencia. El yonqui (el Word lo cambia por yanqui, porque es políticamente correcto) y las palabras mayores. La droga o tú. Sórdidos pensamientos. Locura. Adiós valores, adiós sacrificio, adiós vida. Como decía F.: “Antes nunca tenía sed, me dieron a probar el agua y ahora tengo sed todo el rato. Y resulta que no hay agua y te vuelves loco. La tienes que buscar donde sea y como sea. Y así todos los días. El infierno”. Se desengachó F., después de estar dos meses encerrado. NN paga a unos pastores para que no le dejen marcharse de una cuadra, tratándolo como a una cabra. El blanco, el negro y el puto gris. Siempre el puto gris.
Buscar un lugar en el mundo sin jaco, sin pasos, sin Keta. Repetir obviedades para arrastrarse por este asqueroso mundo. La necesidad de ser un ser sociable. Estar vivo o muerto detrás de una cortina, detrás de una barra tomándote una infusión. Pero siempre la sombra de una duda. ¿Es posible la fórmula de la estabilidad? ¿Es posible vivir perpetuamente con el espíritu de Brian Wilson? ¿Encallar y no volver a salir del fango? El funcionamiento básico de un exyonqui es la supervivencia. Pero todo les afecta. Todo. Las posturas de un engranaje fracturado de por vida. Quedarse o moverse. Ideas y vida extrema. Abstinencia imposible. Química y tormenta, tormenta y manzanillas, hundimientos y desesperación. Y buscar al vecino, y ver que está en las últimas, perdido en un recóndita playa andaluza. Por eso, cuando más difícil es el reto, más agraciada la victoria. Como dicen en la Cultural: “Apelando al sustrato para seguir dando guerra”. Pues eso, a las trincheras. Y todo lo demás.
Bestia, animal y todo lo demás.
Braguetazo mix. Viva la mafia, el escrutinio y todo lo demás.
Serían para consumo, porque con esa cantidad es imposible el trapicheo. Toma ya.
Los focolarinos estarán tristes. La líder espiritual del grupo se ha marchado. RIP. Según Catholic.net ha terminado su viaje terreno. Qué sarcásticos.
La música de hoy de Solina. Música para despegar, para pensar en azul, para aprobar el cojín de la nuca, para debatir con las paredes, para mesas redondas, para azúcar en todas sus modalidades.
Canción de las 14:30. Qué puedo hacer.
Blog espectacular: Tocando las narices al personal.
Han comprado a Bebo. No al tontolaba del Morales, sino el bueno.
Otro susto en Nueva Orleans. Parece ser que sólo es un esguince.
Canción del día: Luces de Neón, de Lori Meyers.
Cachorrillos del estratega Z. Rubalcaba, socórrelos.
Buscando sombras. Qué más dá el hoy, el mañana, el pasado mañana. La guerra te cambia. Aparte, que no puede limpiarte el culo con papel higiénico. No eres el mismo. En Nocilla Experience pone Agustín Fernández Mallo el ejemplo de Saigón y Francis Ford Coppola. Irak. Las dos caras de la misma moneda. La exageración de la barbarie. Lo intempestivo. La paranoia. La crueldad. La armonía. La bandera y el viento. El viento y la bandera. Uno de los gritos de la Demencia dice que “un patriota es un idiota”. La maleta, el petate que va a Irak, nunca es el mismo que vuelve. Nada es lo mismo. Aparte del nivel neuronal del soldado raso estadounidense, nada es lo mismo. El ejercicio neuronal no es el mismo. La revolución interior. Los planes hechos que nunca se harán. Los muertos en Oriente son en Oriente. El problema es la vuelta a Occidente. ¿Cómo contar el cuento? ¿Con un cuadro de Mondrian? ¿Con una casita de Mies Van der Rohe? ¿Líneas, cuadros? ¿Cuántos menos muertos, más dinero? ¿O es al revés? Tommy Lee-Jones dice al principio de la peli que es el sustento de la democracia o algo así. El ejército y todo lo demás. El caso omiso de la cobardía (¿o era la democracia?). El sueño americano. El espalda mojada está peor que ayer. La mierda. La vida es una mierda, pero yo estoy bien. Bien jodido. Me cansé de vivir y me alisté en el ejército. El oro reluce. Cuando limpiaba en la cocina de la Arrixaca, la individua a la que ayudé durante dos horas y media durante quince días no paraba de repetirme: “Esto está de limpio como los chorros de la mierda”. Eso es la guerra de Irak. Amenaza y realidad. Onces que se cargan cosas, y torres. Petróleos que arden. Gasoil más caro que gasolina. Irak a la enésima potencia. Mejor no salir a la calle. Luces de neón que dañan las retinas. Y lo peor no es el solar que van a dejar allí el año que viene. Van a revoletear bien en Samarra, y Bagdad, lo que diablos sea ahora aquel país de mierda. El problema es que la próxima vez no sé si llegarán los gritos a Occidente. Elogios y elegir el Musharraf de turno. Y mientras, los que vuelvan de allí, de Bosnia, de Kosovo, de cualquier rincón de África, cascos verdes y cascos azules, entre pared y pared, chispados y drogados el 90% del tiempo porque se dan cuenta de la mierda que han tragado. La nueva teoría de la humanidad. O era temperatura. No sé. Y no te das cuenta de lo que haces. Y lo cuentas una vez, y a lo mejor te creen. La segunda, no sé. La tercera, no. Este descubrimiento no va a cambiar la Humanidad. Ha funcionado. La guerra, digo. Bendito sea Dios. Dormir despierto el resto de tu vida. El lamento le la mente. Necesitamos ayuda y ponemos la bandera boca abajo. En el universo del excombatiente nadie puede entrar, salvo agujas, pasos de peatones y bourbon. El viaje de vuelta es el peor. Hay excepciones, por supuesto. Curiosamente, hay excepciones.. no es momento de juzgar, sino de pensar. El argumento es David y Goliat, es Rómulo y Remo, y la loba que los amamantó. Y a los jefazos que tenemos. La peli que deben ver los chicos de las Azores, cuando, en un sueño, manden a sus nietos al próximo conflicto de Oriente. Oveja, pastor, merienda de pastores, apendicitis, y todo lo demás. Como dice TL-J en la peli: “Es el ejército, me lo creo todo”. Jugando a ser Dios, el hijo pródigo siempre pierde.
Vivienda de precio limitado. Qué sarcásticos estos chicos que tienen la luz pagada. Precio limitado y vivienda en una misma frase. ¿Resaca electoral? Sería botelleo.
Dicen en Libertad Digital que Educación para la Ciudadanía también será voluntaria en la Región de Murcia. Y el resto, biblio.
Más sobre resultados electorales en Totana y Los Alcázares. Esta vez en UrbanismoPatasArriba.
Reinventemos la Historia en las aulas. Irak nunca existió. Viva Mesopotamia.
El peligro no está en caerse del andamio, sino en que el que pone el andamio por la fachada, se te cuele por la ventana.
¿Sólo el 20%? Ayer por la tarde estuve con uno, que comparte nombre con el del Mercado, y es de traca. Terror. Trastornos.
Ayer vi Fracture. Con Hannibal Hopkins que se carga a su mujer por el tema de la cornamenta y se monta una historieta judicial para escaparse. Pero con los picapleitos nunca se saben. Lo mejor de la peli Rosamund Pike. Ryan Goslin como siempre, aunque siempre nos quedará su papel como profe de Historia rodeado de afroamericanos en Half Nelson.
Tender. No es que no sepa tender, que tampoco. Tender, de Blur.
El espíritu de A.C.Green, afecta a Adriana Lima.
Canción del día, de la semana, del año, de la eternidad: Caja del diablo, de Los Planetas. Estaba en Super 8.
Y dale con buscar agua. Con lo bueno que está el alcohol.
Otro número 9. No creo. La noticia.
Más fosas, y más muertos. Como sigan superan a los vivos. De verdad que buscan la caja, el chalet, y la urbanización del diablo. Por dios.
El martes salió el último disco de Lori Meyers, Cronolánea. Luciérnagas y mariposas.
Al último superviviente de la Gran Guerra no le ha afectado esta norma. La leyenda de la legión extranjera.
Unión, Progreso y Democracia gana adeptos. El último Rubén Múgica.
Encubrir la alcoholemia trae problemas. Lo mejor es que no te pillen. No se detecta etanol…
El gobernador de Nueva York va a tener que dimitir. Por un maldito desliz.
La niña que trae de cabeza a los catalanes no es la de Rajoy, es la de …Tití.
En Tentari hablan de la explicación tangible del morbo.
En Sisterboy Drama hablan de la danza macabra asesina de la política.
El libro del día enfrenta socialdemocracia (para algunos, “socialmemocracia”) y revolución. Es de Belén Gopegui, y se titula El padre de Blancanieves. En notodo.com hay una crítica bastante buena. Los profesores siempre tienen la culpa de que existan incompetentes y medioretrasados.
Música del día: Charades.
Ayer terminé de leer Nocilla Experience. Ilusiones ópticas mezcladas con ficción y realidad, con deseo y anhelo, con muerte y resurrección postmoderna. Conductas que desencadenan historias envolventes entre la magia y la desesperación. Lombrices y cerdos como elementos constitutivos de cambio. Una selva, una guerra, un cosmos de supervivencia que cuando te falta te hace la vida imposible. Civilizaciones solares envueltas en segundos enriquecedores. Conciencias intranquilas y aspectos culturales que desconocemos. La esencia y la genética del pasado copiados por el presente. Aproximaciones imperiales al Camino del Samurai. Arqueología imperfecta de seres pluricelulares que se marchitan estratégicamente en el azar. Invasiones y pervivencias. Rasgos marcados, permanencia inacabable. El amplio espectro de la postmodernidad en 205 páginas. Evidencias culturales de las confluencias contemporáneas. Y todo lo demás.
Frase del día, de Borges: “Si el amor no sirve para la felicidad, nunca debe ser fuente de desdicha”, recogida por Adolfo Bioy Casares en su Borges (de Ediciones Destino, Barcelona, 2006), a fecha de 31 de diciembre de 1963.
Julio Ruiz recomienda en sus 10 canciones del mes a La Bien Querida. Él dice que son canciones infelices. Son tristonas, pero están bien.
La reflexión del día es del Maestro de Gramática, Don José Perona, que en un artículo publicado el martes 23 de mayo de 1995, titulado Tiempo de reflexión, aseguraba: “El problema actual es que de la tradición sólo quedan las piedras y la historia oficial y estaban desapareciendo las propiedades agrarias que fundamentaban los mitos rurales que han construido Occidente. Que muchos diputados europeos hereden el escaño, la concejalía o la representación popular es buena muestra de que ha desaparecido el nexo que unía la filosofía con la producción agraria. En la ciudad, al menos en las grandes, la única tradición es el Metro. Nadie puede bañarse 2 veces en el mismo río, porque está contaminado o seco. Todo lo demás sobrevive porque está subvencionado”. Pues eso, que Estado, Comunidades Autónomas y Ayuntamientos sigan subvencionando a gilipollas, imbéciles, robapiedras (gremio de los que roban no sólo piedras, sino monedas y todo lo que encuentran en tierra y agua) y todo tipo de julays. Julays subvencionados por julays subvencionadores. Los julays al poder.
Houston, Houston (a pesar de que no está el chino, [pero si os fijáis en los resúmenes de los partidos sigue saliendo toda la publicidad contratada por los chinos de la que diría el del triunfo electoral]), tenemos racha. Cohetes lanzados, pero ¿hasta dónde?. Tenemos racha.
Los okupas encuentran un muerto. Vaya susto se llevaría el pobre muerto con la pinta de los otros.
Cualquier nos obligan a juran en borbolandia. Orgullo nacional.
