El páramo.

Una de misinos, misinos (seguro que el puto gato se llama Diógenes, o algo así). Castración, y aniquilamiento.

Ya no me sorprendo de nada de los autobuses.

Cada día la veo decenas de veces. Cientos, porque no, paro de entrar y salir del dormitorio de la casa en que soy inquilino. Inquilino catastral, pero eso lo cuento otro día, que hoy es viernes y tengo que limpiar la casa en que soy inquilino catastral. Cada día, decenas de veces, veo la orla de la II promoción de la licenciatura en Historia (1996-2000). Vaya panda de julays, de idiotas, de incautos en general. Como ahora está de moda eso de la igualdad, y todas esas tonterías, y hasta está Bibiana poniendo firme al personal (flamenquito y ministerio, menudo guión podría hacer Almodóvar), no haré distinciones sexuales, que lo dice la Constitución tan cutre que tenemos. Iba poco por la clase, a lo poco que me gustaba, pero cuándo iba me daba cuenta de lo subnormal que era el personal en su mayoría. Había excepciones, cómo días de lluvia en Murcia, poquitos, poquitos. Sólo hay un muerto (de los de arriba, un tipo que te suspendía si no sabías dibujar), pero no voy a decir que me alegraré de las desgracias ajenas de las mayorías de mis compis de promoción. No voy a tener sentimiento de culpa. Qué mierda de grupo. Debían estar muertos la mitad. Daban miedo, y no sólo en lo físico. Vamos, que estaban muertos en vida. Vaya páramo neuronal. Vaya páramo intelectual. Siempre podremos ir al tanatorio cuándo empiece a caer y echar unas risas. Vaya páramo.