Soseki ha muerto.

Soseki ha muerto. La ha palmado. No es el de las fotos. El retratado es de mi condición: peatón miserable. Nos vemos en la estación. Miento. Miento enormemente. En toda la región de Murcia no hay una estación que merezca ese nombre. En el apeadero, diremos. Este está trastornado de aspirar tanto gasoil, pero es lo que hay. Soseki, por su parte, si es conococido. Es un personaje mediático. Su muerte podría ser comparada a la de Chanquete. Pero no. Me he enterado por soitu. No entiendo estos dramones por los animales. Son animales. Seres pluricelulares. Y peludos. Y una panda de mantas. La gente le pone nombres inusuales. Incluso en Alhama a alguno lo llaman Diógenes. Pero lo bueno de los gatos es la leyenda urbana. La leyenda de las 7 vidas. Vaya una milonga. Milongaza. Se mueren, la palman, la joden y van a una maceta. Aunque esa es la pregunta más importante. Cuando un ser peludo como ese, alfombra de pisos y calles, la palma, ¿qué se hace con él? ¿De verdad que se hecha al contenedor? ¿Y a qué contenedor? ¿Al del papel (¡¡¡por el que harán en el futuro!!!)? ¿O al de la materia orgánica? Aunque en el del vidrio podría ser considerado una performance de esas postmodernistas que hacen los chicos que reciben subvenciones por lo que hacen los borrachos en los jardines quemando cartones. Esto es lo que hay. Y otra cosa. No entiendo los juicios a los pobres chicos que han matado algunos gatos. No lo entiendo. De verdad que no. Que no lo entiendo. Esto es una injusticia. Por menos se han hecho revoluciones. Pues eso, que de siete vidas, nada. Que se mueren. Y punto.