Barry Lyndon.

El drama de la vida de Barry Lyndon. Como en la vida, todo es real, todo es normal. Y en el siglo XVIII, puestos a imaginar, llegar cojo a viejo tendría que ser la leche. Una leche aguada y con mosquitos. Aunque, como dicen los lecheros, aguar la leche es muy difícil, muy complicado. El cabrón de Stanley Kubrick hace un cuado impresionista de cada fotograma. Son cuadros que a veces se mueven, pero son estampas paradas ilustradas sonoramente con una musiquilla que al principio odias, y, después de dos horas y pico, necesitas incansablemente. Pero no nos engañemos, eso es Kubrick. Lástima que no pudo hacer su proyecto de Napoleón. Napoleón y Josefina. Esa leche si que iba a hervir bien, joder. Pensar y repensar, rodar y volver a rodar. Del personaje de Barry Lyndon hay una cosa que no me creo. Es Ryan O’Neal. Parece un puto blandengue (casi siempre). Y encima, lo doblan como el puto culo. La verdad es que es un dramón. Irlandés que se ve obligado a entrar en ejércitos europeos, que se ve obligado a mentir. Y, como diría cualquier concejal indigno (como son la mayoría, aunque no todos), mintiendo se llega alto. Como en el amor. Y eso es lo que consigue. Pero una vez que está en Sierra Alta o cómo coño queramos llamarlo, se nos olvida que hemos subido al Himalaya en un 600 al que le fallan los frenos. Y el tortazo siempre puede ser muy gordo. Y no sólo en lo económico. El reflejo, la soledad, el engaño, el puto Siglo de las Luces, las pelucas y la mierda blanca pintada en caras de gente indigna. Todo eso es lo que he tardado, pero al final, he visto en Barry Lyndon. Y que jodido debía ser un invierno en un ejército, o un ejército en invierno. Lo demás son milongas. El final no importa. Y punto.