Martes 11:44 horas.

Un minuto antes de la hora H, antes del día Mickey Mouse, antes del año X, antes del lustro hijoputa, antes de la década cabrona, antes del siglo hijoputa.

Pues eso, que cuando faltaban 60 segundos para estar depre, pensé en otros momentos:

- En los sábados por la mañana, buscando en el ombligo.

- En la tarde de los sábados, más muerto que la muerte.

- En un domingo por la mañana. En un domingo por la mañana. Separando neuronas aburridas de neuronas muertas de hambre, neuronas subnormales de salvajuan de neuronas hijoputas de Salvajuan. Todas estaban jugando a un pinball roto de nacimiento.

- En la inocencia de los niños.

- En la soberbia de la juventud.

- En las escamas de las anchoas.

- En los lunes sin trabajo. En los martes sin trabajo. En los miércoles sin trabajo. En los jueves sin trabajo. En los jueves sin trabajo. En los viernes sin trabajo. En los sábados por la mañana, con la misma historia del ombligo. En la tarde los sábados, con la misma muerte más muerta que la la muerte. En los putos domingos (me guardo los adjetivos calificativos y especificativos). Bueno, los especificativos, no. En esos "putos" domingos. A lo mejor, me he equivocado. He vuelto a utilizar los epítitetos. En fín, que todo es mentira. Y desde que trabajo, los lunes son otro día. Son el mejor día de la semana. Y, aunque no me guste mi trabajo, me gusta trabajar. Estar de brazos cruzados, aunque leas libros y escuches más música de la cuenta, es una putada. Y a las putadas le sobran las tres últimas letras y estar de pie.

- En los martes en el Candil, en el Guiti, en todos esos sitios en los que nos encontrábamos sin tener que encontrarnos. 

- En las madrugadas interminables.

- En el alma insconciente.

- En los jueves sin tener que ir al mercado.

- En los viernes sin limpieza. 

- Y otra vez sin nada que hacer. Escupiendo sangre, pues. Sangre de la buena. Y, a mí, como Curie, me encanta la sangre. 

Coda: Los jueves siempre, forever, se repiten. Afortunadamente. Y que sigan.