El Juego del Ángel.

No tenía intención de leer El Juego del Ángel. Pero Sole Holanda lo comentó el otro día en casa y le cogí el libro a Don Importante. No es que sea nada del otro mundo, pero Carlos Ruiz Zafón readapta sus premisas literarias, ya leídas en La Sombra del Viento, en esta siguiente novela. El Juego del Ángel, como LSDV, es embaucadora. Te mete en una tormenta en la que siempre llueve, y graniza, y todo son rayos y relámpagos, y no hay descanso posible, porque en el Infierno nunca escampa. Muy bien narrada, la historia engancha desde el principio, no nos engañemos. El hilo de la cometa se alarga de manera oportuna. A algunas de las descripciones les sobran palabras, creo yo, pero la serpiente quedó encantada hace bastante tiempo. El marco geográfico es la Barcelona de fines de los años 20’s del siglo XX, industrial y deshumanizada, como era la España del siglo pasado, como es la España de hoy, como será la España del mañana. Pero, quizás, todavía queda algo de esperanza, algo que salvar en esta jungla oscura de sangre y vómito. Por cierto, hablando de descripciones, Ruiz Zafón pone especial énfasis en los olores de esta Barcelona que conjugaba alta burguesía libertina con proletariado que sudaba sangre para morir joven y putrefacto. De todo lo leído me quedo con el personaje de Isabella, ensoñadora hasta la médula, sarcástica e imaginativa. En fin, que estas 667 páginas nos muestran la vida, esa gran mentira en la que sufrir eternamente. Porque todo es mentira. Y punto.