Crítica.

Ahora llega el segundo asalto. Ahora toca la palabra mágica. Crítica. Me voy al diccionario de la RAE. El hielo, a falta de sol, dura una eternidad, no sólo mil años. Ahora todo pertenece a la crisis. Es la misma crisis. Hecha sustancia, objeto de pensamiento. Aunque no entiendas lo que digas, lo dices. Hieran o hieran tus palabras, ahí quedan. Los pésoles son un estado, un momento de lucidez asquerosamente sangrante. La capa está quieta, es el viento el que hace eso. Y mi toldo está mucho más quieto. Voltios de aprovechamiento. De oportunidad. De culo y contra el viento. Afectación, incluso examen. ¿A quién le hago hoy el examen? ¿Tú estás dispuesto? Hoy, como siempre, odio a los putos regaladores de consejos. Todos, podéis buscar a esa gilipollas que os abandonó en esa esquina. Creo, he oído decir, que anda regentando aquel burdel. ¿Murmuración o censura? Ninguna de las dos. Sólo ficción, sólo crítica.