¿Sólo 9?

O todas las que tú quieras, pero...¿para qué más? Hace falta saber algo más. ¿IVA? ¿IRPF? No hace falta.

El gran Shirley

A día de hoy llevo 114 páginas de ¿Me puedo quedar la camiseta?, esa joyita/diario/experiencia de Paul Shirley sobre sus andanzas y saltos y lesiones y todo lo demás en sus catorce equipos a este y al otro lado del Atlántico. Visitó Asuntos Propios y son veinte minutos buenos de radio.

Durántula

Recordando a los Houston Rockets campeones, en su segundo anillo, quedaron en temporada regular sextos y el gran Rudy Tomjanovich dijo aquello de que no subestimes el corazón de un campeón. O algo por el estilo. Ahora le toca a otros tejanos, a los Mavs, repetir la machada de ganar al que muchas quinielas dicen que es el equipo con más posibilidades de hacerse con el campeonato. Toca dormir poco estas semanas. Aprovechad. Y todo lo demás.

¿Sólo 50?

¿Faltan motivos? La verdad es que nunca sobran. Y todo lo demás, también.

Murcia sitio distinto

Agüita, de la del río Segura (limpieza pura) y de la otra.

La maldición de cuartos

Esta semana hemos vivido la maldición de semis, pero con el equipo nacional, tuvimos la de cuartos durante años. Así que no se nos olvide que los malos tiempos siempre vuelven, que vivimos por encima de nuestras posibilidades, que vivimos excepcionalmente y que todo es mentira. Absolutamente, mentira. Y punto.

Pensar, pensar, pensar...

...te mete en líos. Siempre pensar es peligroso. Muy peligroso. Peligrosísimo, hasta la extenuación. Tu, tu, tu. No es tuyo, cierto. Y todo lo demás.

Trip(sin)más

¿Cuánto tiempo hace que no escuchabas aquella canción que tan poco oíste?

Sobran las palabras

3 bien, o los que han falta, ¿no? Pues eso. Visto en La Huella Digital.

En mis sueños...

...no era el número siete. Era un triste central, cañero y cañista, de un serie B italiana. Luego desperte, sudando, y no era, afortunadamente, ese central cañero y cañista. Tengo que dejar de ver fútbol italiano. Y todo lo demás, también.

Un poco guau

Visto el panorama, siempre es bueno mirar al horizonte y escuchar alguna canción diferente. O tal vez, no. Y todo lo demás, que durante las próximas horas no puedo leer a Shirley. Y punto. Coda: y viva el pop, y el asco que le da a los cortos de miras.

Que no se olviden

De los marrones que nos comemos, día tras día, en escuelas e institutos.

¿Sangonera o Campos del Río?

No quedan gritos en gargantas griposas, permanente mierda latente, eres y empleos varios, y, como no, que suene bien el rock carcelario.

Los reyes del glam

El italianismo futbolístico ha vuelto a tener un triunfo en Europa. Que este Chelsea esté en la final de la Champions es como un viernes sin tequila, un fallo en Matrix. Capellos del mundo, Clementes del mundo, catenaccios de distintas madres y financiadas por rusos y ucranianos, comprados con petrorublos, al final, todos tendrán su minuto de fama. Y todo lo demás.

Cuidadín!!!

Con el riesgo de la prima, con el déficit, con el ERE que te afectará, con la camiseta demasiado pegada al cuerpo, con el amarillo de la ropa, con las indumentarias innecesarias...y con todo lo demás.

¿Pantalones o camiseta?

Aprovechando un segmento de ocio ( a eso que otros llaman recreo) me fui a la judería principal del reino valcarcil y, aprovechando San Jorge, por fin, tengo entre mis manos ¿Me puedo quedar la camiseta? de ese geniecillo alto que es Paul Shirley. Gran inicio del libro, por cierto. Ya os contaré. Cuidaos. Y un chaíto para todos.

Cosas del domingo 22

Que está uno tan tranquilamente viendo al Valencia de Emery y a los Lakers de Brown y a Artest se le va la pinza y todo lo demás.

Trompas reales

Como casi todo se repite antes o después, aquí os dejo este video que han enlazado esta tarde en Dadanoias. Pues eso, conclusiones varias, y, casi siempre, parecidas.

Camisetas y tormentas

Todo es posible, a estas alturas, para nuestro futuro y el vuestro. O tal vez no.

¿Persigue Rajoy a los pluriempleados?

O la mejor pregunta sería...¿debería perseguirlos? Coda: Marianito, que por nadie pase. ¿Por qué no te conformaste con lo de ser registrador (!!!) de la propiedad?

¿Por qué no cierran las teles públicas ya?

Al momento. Ni un duro para pagar a enchufados en cada una de las autonómicas, que sólo hay que ver el partido de la Champions en la 7. No con nuestros impuestos. Que se paguen sus chiringuitos con el suyo, pijo. Y punto.

La cesta

El jabón, el cepillo, el agua, la cortina y todo lo demás. Hoy, leyendo que Universal Circus anda por el reino valcarcil, sólo se puede recordar el predicador de la tele.

Todos a la consulta

Con dos meses y 11 días a la vista, con jodiendas varias hasta entonces soportando lo insoportable, sólo queda, en plan Jusfified acabar en la Oxicodina o rezar en plan Pasión gibsoniana.
C'mon Rajoy por venuspluton Coda: O reir y que nos den buen mejicano con jota hasta perder la visibilidad. Y todo lo demás.

Claro y meridiano - Grupo de Expertos Solynieve por venuspluton Andaba el curso baloncestístico 2006-2007, y, entre las tinieblas sonoras, aparecieron Jota y Manuel Ferrón y nos sorprendieron con este Claro y Meridiano (tuvo su éxito en ciertas aulas, joder) que ahora reinterpreta en imágenes Mar Prades y podemos ver en venuspluton! Coda: y le pueden mucho a Pulp, que yo en el S.O.S 4.8 empiezo a verlos a ellos, joder. Coda: que no saquen en más anuncios los cercanías del apeadero del Carmen (que no estación), que parecemos (o tal vez, lo seamos), tercermundistas.

Plaquetas y leucocitos

En el primerrajoyismo, en realidad, todo es posible. Si la sangre siempre ha tenido un precio, en Guerra Eterna veo que nos informan sobre ello. Todo es posible en Genovalandia trece.

Me dormí a las 23:34

Jodidos veranos. Jodidas primaveras que parecen veranos. Balas que hicieran falta para acabar con oposiciones y con gobiernos. Pies demasiado calientes, mentes calenturientas demasiado aneuronales. Dios pendiente de otras cosas. Discos olvidados que ya no suenen en ninguna gintonería. Camas con edredones de bebé. Infierno oscuro. Recuerdos. ¿Y ahora qué hago con las manos en las rodillas y con el sudor en el pecho? Todo en venta y nadie que quiera comprar. Campeones derrotadas en ciudades lluviosas. Trajes examinados por mamá. Evolution que hoy no es escuchada. Gasolineras que medio llenan depósitos. Casas repletas de mentiras. Progamas circulares en armarios empotrados. Pana para generaciones pasadas. Diversión aún más olvidados. Todos ya es imposible. Abandonos de miércoles y jueves. Éxitos que parecen del siglo pasado, o, tal vez, simplemente lo son. Noches que, sabes lo que pase, no vas a dormir. ¿Por qué no matamos a todos los psiquiatras del mundo al mismo vez? Viva la locura!!! Y, luego, las palpitaciones de la lucidez. Las terapias, para el nicho. Y el Banco de España, lleno de telarañas, con latidos de enfermo terminal. Y, a través de ese dolor, nervio enfermo hasta mover montañas con trinitrotolueno. Y, otra vez, abandonos. Pero el crujir que no falte, que siempre hay versículos bíblicos que utilizar fuera de contexto. Y fuera de todo, incluso de la Biblia. E incluso, bajo esta atmósfera asfixiante hay momentos memorables que recordar. Aquel instante entre las 17 cincuenta y cuatro y las 18 cero cero. Explorando matorrales de insatisfacción. Ideas congeladas. Soportes inconexos. Jodiendas en las que ni las bahías explican nada. Escarcha prostática. Groenlandias de imaginación para el siglo XXI. Muertes necesarias, previsibles, cíclicas, homéricas, de políticos que antes eran trabajadores y en el futuro una simple nota en wikipedia. Y más ofertas inmobiliarias que leer en twitter. El frío que siempre existió es un truco de marketing, algo intangible que nunca tocaremos más. Y cien mil ceros que no valen para nada, ni a la derecha ni a la izquierda. Y capítulos que nunca se terminan de bajar, y momentos perdidos, y todo lo demás.

¿La verdad?

La verdad absoluta, más o menos barnizada, es imposible. Todo es mentira. Las disculpas, los rayos solares, los carteles, el origen de los colores, los mapas arrugados y la publicidad, también.

Dedicado a mis (amigas) FeminaZis

Enlazada me encuentro esta gran definición, que roza la perfección, en George Orwell 67 esa significación de FeminaZi: Miembro de la progresía de sexo femenino cuyo enemigo natural es el hombre. Suelen ser Pro-abortistas que jamás experimentaron la maternidad y nunca están satisfechas con nada, principalmente en cuanto al sexo se refiere. Precisan de mapas del clítoris para no perderse en determinadas tareas.

Curioso, que no casual

Me paso yo esta mañana recordando esta mañana el último mate de Quique Villalobos y al mediodía veo que Darío Ojeda lo pone en twitter en versión acústica en un programa de la Radio autonómica gallega. Gran canción para un martes. Y para (casi) cualquier día.

Hasta junio

¿Quién le paga las vacaciones a los políticos? ¿Por qué no dejan de cobrar en verano? ¿Me dice alguien que hacen Rajoys y Rubalcabas, Bernales y González (padres, hijas y espíritus sant@s)? ¿Y los huevos y los ovarios de los políticos? ¿También descansan? ¿Descansa en verano la germinación de las lentejas? Y todo lo demás, también. Pero siempre, con estilo.

Sobre las olas

Rutina, cacerías varías, heladitos con boquetes, dulces aguas, viernes que parecen lunes y todo lo demás. Y la canción del día, una joyita de las buenas. Y punto.

¿Sueños?

Estaba soñando yo esta noche (lo que hace no utilizar despertador) y me creía, como tantos otros del tardozapaterismo, que la residencia catastral era mía, y no lo es. Pues que andaba así, en sueños, y hoy leo a Shirley, y, parece ser, que los sueños, aunque de tarde en tarde, si se cumplen. Realidades de abril, varias, pero mil. Y todo lo demás.

Pulp(o) para todos

Y bien vestiditos, como tiene que ser.

Paparajote del día

Me dejarán tirado en el reino valcarcil, Ramones y Bernales, pero siempre me quedarán las torrijas de Isabel Ruiz!!!

The Shield. Quinta temporada

Siempre se cumple: todo es mentira. Las mentiras que sólo te hacen liarla más. Y no valen las buenas intenciones. El infierno, después del parto, está lleno de buenas intenciones. Y, una banda, se rompe antes o después. Grietas, filtraciones, agua que chorrea del circulo infernal anterior o posterior respecto al número premiado en el Sorteo del Gordo de los Hijoputas. Y, hablando de cabrones, o hijoputas, o individuos varios, en esta quinta temporada de The Shield aparece como teniente de asuntos internos, ojo más abierto ojo menos abierto, Forest Whitaker, jodiendo a la banda de Vic por sus innumerables jodiendas anteriores. Todo es mentira en la vida, hay asesinatos sin asesino en la cárcel, hay dinero de mafias y hay, sin Mulholland Drive una Laura Helena Harring que decide defender a Vic y sus secuaces [y sin sofá y sin Naomi Watts]. Y esa familia/banda/clan/tribu, antes o después, se pone a mirar a provincias de Ultramar, o a México, o Méjico como decía nuestro profe moribundo de Historia de América, o a Cuenca, cuando todo se desmorona. Y cuando el dinero escasea, salen los más bajos instintos, y no hay reglas, ni ubicaciones temporales, ni opciones de plan beta, ni etiquetas pegadas a las botellas. Las apuestas son imprevisibles como los reflejos en los cristales rotos, siempre aparece el rayo verde en el peor momento. Los incompetentes vuelven a mostrar el principio de Peter, aunque, dado el nivel intelectual de algunos, puede ser confundido con el principio de Hanlon. Hay días que los perros escapan de zoonosis y se muestran tal cual, recordando a sus padres y madres, conocidos o no, sacando colmillo a velocidad de Titanic hundido. Y, en mitad de ese infierno, confundimos el yogurt con la cocaína, entre los principios equivocados y todo lo demás. No sé si esta antepenúltima temporada de The Shield, escudada en dolores con iva incluído, será mejor o peor que el resto, ya no sé poner en la balanza las maldades porque estoy demasiado acostumbradas a verlas cuando salgo de la residencia catastral. El espíritu cupidiano es un truco de marketing, como tantos otros. No hay nada que creer porque la mentira está instalada como las pistolas en Borbolandia. Y a los psicópatas no se les puede numerar, no hay números para tanto imbécil recalcitrante. Pues eso, que entre carne y sangre, todo se sabe menos la verdad. Y punto.

España (no) va bien

Con tanto zaragüel, con tanto vaso de plástica y tanta ausencia de pipas, no había repasado Guerra Eterna hasta hoy y no había visto Simiocracia.

Más p-a-s-i-ó-n

Como ya es miércoles, y no encuentro Bacardí en los bares, pues más pasión, que la anterior pasión no la comentó nadie!!!

Pasión

Lunes bien aprovechados, la verdad.

bdh

431 días

Vuelta a la rutina, vuelta a los lunes, vuelta a vuelta, leo a Paul Shirley y me reconcilio con el mundo. Y todo lo demás, incluidas las sanguijuelas.

Sigo sin carnet

Más fuego

Érase una vez un tipo del que otro día hablaré. Otro día, que no tengo bilis suficiente. ¿Parecidos razonables?

Desaparecer

Estaría bien que, acabando los Santos Oficios, sonara como Dios manda. Letra de múltiples interpretaciones. Y todo lo demás. Coda: el problema del siglo XXI es que hay demasiados Judas. Multiplicados hasta el jodido infinito

The Shield. Cuarta temporada.

The Shield no es una serie que me apasione, entre otras cosas, porque toca muchos asuntos desagradables como toda buena serie policiaca debe tratar. Mafias de toda índole y raza, bandas callejeras, mucha droga y mucho hijoputa en la policía. Lo que pasa es que hay veces que crees que el personal puede abandonar el lado oscuro de la fuerza y pasar al buen rollismo tan extendido en el siglo XXI. Pero no. Todo es mentira a este lado de la galaxia angelina donde se desarrolla The Shield. La novedad, la presencia de Glen Cloose, que pretende imponer una revolución de métodos y técnicas, como ese profe que todavía no ha ejercido pero que cuando se pone manos a la obra sólo encuentra peros, que no manzanos, que eso sólo ocurría en Madrid. La Cloose intenta llevar a su terreno a cafres y menos cafres, pero todo tiene consecuencias en la vida, y, hasta en los interrogatorios llevados en primera persona del singular, uno puede revivir su pasado más olvidable. Ni sorprende ni deja de sorprender The Shield, es más de lo mismo pero más enrevesado, más cuitas para algunos de sus personajes, para jóvenes y viejos, para exmujeres despechadas y concejales con huecos oscuros, para capos de la droga y para apóstoles convictos (que parecen conversos pero no lo son), para compañeros muertos y para apoyos incondicionales. Hay gente que se deja querer, y gente que solo se mete en problemas. En The Shield tenemos de todo en pequeñas y grandes dosis, depende del episodio. Hay bosques que mejor no es pisar porque siempre hay minas. Y todo lo demás.

Aguas podridas

Hijos de sus padres, Cataluñas nacionalistas, ministros viajantes y epítetos varios. Si tienes tres minutos y medio, nada como leer a Espada y sentir que estos políticos son todos unos vendidos.

Disparate Westbrook

Sobran las palabras. Puede que sea la próxima final de la NBA, pero hay jugadas que nunca se deben hacer. Y punto.

Es mío, es mío!!!

Por jodiendas con vistas a Moctezuma como estas son tan grandes los Artic Monkeys. Y punto.

No pienses

Ni se te ocurra, porque pensar lo único que hace es dejarte un lunes por la noche llorando en la almohada. La historia de David y Goliat en la NBA de este curso por Paul Shirley.

Laso

Leyendo sobre basket con Pablo Laso en Jot Down Cultural.

CARTAGO LLORA!!!!

Después de la afrenta bélica de aquel partido funesto contra el Alba, el Cartagena se merece el mayor de los castigos, la segunda bé!!!