Las pirañas

He de reconocer que, como buen enciclopedista del monocultivo, no tenía ni idea de la existencia de Las pirañas. Ni de Miguel Sánchez-Ostiz, no creo recordarlo en El Informe sobre la ley Agraria. Tampoco. He de reconocer que tuve conocimiento de ella a través de la entrevista de Jotdown Magazine al gran (bueno, ya no tan grande en el sentido físico pero si de espíritu) David de Jorge, al que a su vez vi durante algunas temporadas a través de la emisión por cable de ETB (creo que esta sigue abierta, de momento). Y la pintaba bien el tipo que llegó a pesar 267 kilogramos. Muy bien. He de reconocer que yo hasta hace una década no era de plato de cuchara, eso me ha venido con la edad, y esas primeras jornadas de nuestro hombre en Las pirañas son mucho de eso: de ir de bares por la vieja Iruña. El libro paso un tiempo en la habitación que ocupo (temporalmente, hasta que doña Isabel me de una patada en el culo con su frase "Esto no es un hotel") hasta que le volví a meter mano hace unos meses, después de hablar con Dori, una compañera que me acogía en su vehículo camino del antiguo trabajo en la villa alcohólica de Cehegín, que iba a pasar la Nochevieja en tierras de Pamplona. Y en esas que empiezo la lectura de Las pirañas y veo muchos personajes reconocibles. A distinta distancia y con distinta latitud y distinta longitud de Villa Desmadre, pero con parecidos razonables (unos muertos y otros vivos): el primo Juan Manuel, el hombre de la camisa verde y todo la tropa de los suburbios del nuevo reino valcarcil (aquí no hay Viejo Reyno ni nada que se le parezca). Y entre esos remilgos, y esas preguntas que aparecen ("¿A quién no le gustaría ser jabalí?"), la lectura de Las pirañas se hace por momentos imprescindible, por momentos desagradable, por momentos jocosa. Y me gusta que hubiera personas con nombre y apellidos que ilustraran con palabras a cada uno de nuestros personajes cotidianos: el concejal, el borrachin, los amigos del concejal, los amigos del borrachín, el secretario del partido de turno, los antiguos franquistas, los etarroides "preolímpicos y protoolímpicos", los holgazanes, los vividores, los holgazanes, los "maestros en el arte excelso de la vida". Y es cierto. ¿A quién no le gusta ponerse ciego? A lo que sea. A mí me encanta ponerme ciego a michirones, lo reconozco. Y le meto mano a las guindillas. Sí, da igual la burra, ande o no ande. Todo hasta la extenuación. Pero me gusta el contraste que hace Miguel Sánchez-Ostiz. Todos recordamos libros, o por lo menos los que los recordamos, en los que la farra es continua y no hay momentos de bajón. Aquí, "nuestro hombre" se pasa la novela con la persiana rota. Y la persiana no se arregla, y el salón es un estercolero y la cocina una pocilga. Y se me olvidaba un personajillo, típico en cualquier sociedad postfranquista: el gorrón, el subvencionado, el abrazaconcejales y abrazaalcaldes, el becado de por vida, el consumidor de plazas de aparcamiento de minusválidos. Y no solo en Houston, Tejas (pongo Tejas siempre con jota en recuerdo al profesor Andreo, otro grande que se fue al otro barrio sin el merecido reconocimiento, pero es que las universidades, dentro y fuera del reino valcarcil, son todas una casa de putas). A lo que iba. Quizás algunos piensen, tras la lectura de Las pirañas, que es el Evangelio de San Lucas en verso, y que el evangelio de San Lucas debería preceder a Los Hechos de los Apóstoles, también de San Lucas. Sólo tengo que decirles a esos una simple cosa: Y a mi qué!!! Me gusta tambíén las referencias, no muchas, pero concretas a esa gran metida de la historia de España, o del burdel que queda, que fue la transición. Menuda metida. Y eso en los noventas no lo escribía todo el mundo. Me gusta también como trata el tema de la purga. Pero de la purga no solo en el primer postfranquismo: la purga en la familia, la purga en el trabajo, la purga en el bar y la purga en la casa de putas habitual. Me gusta también es imagen de "despreciables confidencias" que se hacen en los bares, cuando se quiere disfrutar de la vida y da igual déficit zapateril o rajoyesco. Esa purga que hacen los crápulas persiguiendo a Jesucristo y a Judas, a los dos a la vez. Me gusta como refleja el problema de la conciencia, o de la falta de ella, y de los remordimientos, y de ese "pensamiento de saldo" que dice el autor. Me gusta como trata el tema del rebaño, del grito kaleborrokístico, de ese "alzamiento bíblico de brazos al cielo" que hacía el personal quemando contenedores, autobuses, cajeros automáticos y lo que hiciera falta. Y que esa tragedia, sea gaviotil o cutresocialista o hitleriana/abertzale (o como se diga) sigue siendo una tragedia. Y me gusta, ahora recordando al hombre de la camisa verde y al primo, a aquellos que les asquea su propia vida, a aquellos que se quejan de su mierda pero son incapaces de bajar a la tienda a comprar papel higiénico, esos mismos lloricas que pinchan a su madre con un cuchillo por unos euros para ir por alpiste en polvo y luego lloran como mierdas en los tanatorios, esos mamarrachos de quinario de virgen blanca o de colores que no deberían nacer nacer nunca. También son reconocibles los estados de ánimo, aquellos que van de la tortura a la felicidad en un intermedio de Sálvame o entre greguería y greguería del gran Gómez de la Serna bajo de ánimo tras la muerte de Edgar Neville (¿o era al revés?. Bueno, lo que sea. El enredo continuo también es tema de Las pirañas. La cronología del enredo es universal, como la del gintonic, la rueda, el fuego o el tratamiento del sílex. Ese apellido lo pones tú, sólo si quieres. Pero en ese enredo, en ese continuo ajuste de cuentas, en esa jodienda con vistas a la bahía, al final siempre hay alguien con el cuchillo en la boca esperando a la puerta del bar, o de la oficina del banco, o esperándote para cobrar las minutas a la hora de los churros tras un sábado de farra. Que por nadie pase. Demasiado peligro. Pues lo dicho, que le volveré a meter mano a Las pirañas. Y volveré a disfrutar que para algo está el desempleo casi total e inflarme a michirones.

Lo mejor de Eva

No está mal. Aunque siempre el cine, lleno de buenas intenciones. Tiene sus distintas vertientes, su punto canalla, en todos los sentidos. Para pasar la tarde otoñal. Aprobado alto.

Un tal López

Todos los niños vienen de Lisboa, su mate en la NBA, la jodida rodilla y todo lo demás. Pero en cuanto a talento puro, de los mejores que han salido de Badalona. Y punto.

Confusión a la hora de cenar

Antes de que llegue la nieve al reino valcarcil, toca parar un rato y escuchar himnos. Aunque exista confusión a la hora del té, del café, del Cacaolat o la hora de lo que sea. Y todo lo demás.

Pobre tito Paul

Lo que tiene que sufrir uno. Últimos y encima un póster así. Vaya tela tito Paul, lo que hubiera hecho otro, eso no lo sabemos. Zas.

Cara de astro

Ya tenemos otro himno. Manu Ferrón nos regala esta joya recordándonos al Príncipe Francescoli, otro jugador que no sabemos si entraría en los baremos actuales del músculo indómito. Pero está bien que sea así, que olvidemos un ratito a Montero Castillo, que olvidemos a Aguirre Suárez, que olvidemos a Juanma López, que olvidemos a Ricardo Rocha, que olvidemos a Migueli, que olvidemos a Juanjo. O tal vez no. Pero está bien, por momentos, en estos casi tres minutos, que pasemos de la tortura a la felicidad. Y todo lo demás.

Nuestros hijos volarán con el siglo

No nos hablaron mucho en la facultad de Jovellanos, ni de sus cuitas. Los estudios universitarios de Historia fueron superficiales, la verdad. Por eso, es reconfortante encontrar joyas como Nuestros hijos volarán con el siglo de Juan Pedro Aparicio. Esos hijos, en boca del ilustrado español, debían sacar a España de ese agujero al infierno que fue el comienzo del siglo XIX. O la continuación del fracaso que fueron XVII y XVIII, dominados por una religión malentendida y por reyes nefastos. De los políticos, como ahora, se salvan pocos. Nos introduce Juan Pedro Aparicio con unos diálogos entre Jovellanos y sus compañeros de viaje en los que se pone en entredicho la labor de esos políticos respecto al pueblo. Y la figura del Príncipe de la Paz, el ínclito Godoy, golfo y desvergonzado hasta sus últimos días, aunque a él si le dio tiempo a morir fuera de España. Los ministros corruptos, la visión equivocada de franceses y afrancesados, la óptica que tenía el pueblo de los políticos y esos hijos que por mucho quisieran nunca veían el sol sacando el agua de la sentina del quechemarín que sí o sí acabará chocando contra las rocas. Y los libros, esos que mucho ocupan y provocan envidia, y no siempre sirven para exculpar. No siempre, es más equivocan con sus títulos y no son leídos como debían. O simplemente no son leídos. Del diamante del final, la segunda parte del libro, breve pero intenso, solo decir que sirve como reflejo de lo que decimos y queremos decir, de lo que deberíamos saber y no intuímos ni en centésima parte. Y todo lo demás.

El miércoles, más

Himno imperial del día

Gracias a libios y no tan libios, a tipos que antes se hacían llamar Omar, y, sobre todo, gracias a Nucky llego al himno del día casi sin quererlo. Y vivan las maletas llenas, pijo.

Recordando a Enzo Francescoli

Y estás tú en casa, tranquilamente, después de tomar unas mandarinas, y aparece Manu Ferrón recordando a uno de los más importantes futbolistas del milenio pasado, el gran Enzo Francescoli.

Nueva ley de seguridad ciudadana

Lo resume a la perfección Miguel Sánchez-Ostiz en su entrada de hoy sobre la ley susodicha. Vaya tela.

Nada nuevo bajo el sol

O bajo el frío húmedo de la capital del nuevo reino valcarcil. El reino se fue a la mierda hace mucho tiempo, antes incluso de que Montoro hiciese lo contrario de lo que marcaba el programa del partido gaviotil. Pues eso. Más mierda. Más de lo mismo.

Otra de palizas

Una más que menos, no pasa nada. Afrontar los hechos, que decían los Astrud. Y todo lo demás. Coda: al primer día de ser ineptos, no después de ocho años, que nos hubieran mandado a la puta calle. Y todo lo demás.

El entierro de Montesquieu

El sepulcro olvidado. Nunca un aniversario del 20-N traería los peores males del franquismo a nuestro país. Son la misma mierda que hace 38 años. La misma que hace cuarenta. La misma que hace 50. La misma que en el 36.

Habilidad

Hablaba ayer Shirley sobre la habilidad de Pau Gasol en los actuales Lakers...hasta que vuelva Kobe. Que aproveche que todo se acaba. Todo, como su contrato este año.

El día y sus artículos

Escucho a Morricone y leo a Arcadi Espada poner el dedo en la llaga del nacionalismo catalán. Míster Mas anda por tierras israelíes y el dice que no es un nazi. Pero lo que nos recuerda hoy Espada es que muchísimos catalanes sí que financiaron el régimen de Franco y miraron para otro lado. Y no. Eso no se nos olvida, Míster Mas. Fantasías, las justas.

La cara buena de UPyD

Esta es la cara buena de UPyD, la que nos recuerda la de los vascos que defienden la bandera española, la que nos recuerda que ETA asesinó a todo tipo de personas, entre ellos guardias civiles, policias nacionales, policías locales, jueces, profesores, policías autonómicos, jubilados, amas de casas, personas que iban a comprar el pan. Y ese aquí presentes del parlamentario en el Parlamento supone cojones, decirle a los asesinos y sus colaboradores que no. Que no. Coda: esta es la cara buena. Lo que me fastidia de UPyD es la tontería de seguirle las gracias a otros partidos políticos que no vienen a cuento. Ni a novela.

Himno del día

Hay veces que ciertos tipos, en primera persona del masculino singular, merecen una tapia lorquista, un buen cenrrejazo en la frente. Menos mal que siempre nos quedan los himnos.

Dejad los móviles

Y escuchad, joder. Disfrutad, es una orden. Abandonad por un rato los aparatitos y que la música vaya fluyendo.

Inchaurrondo blues

Antes de empezar a hablar de Inchaurrondo blues, una novela que empieza muy bien, pero que está cargada de buenas intenciones mal desarrolladas, hay que partir de que en este país, hasta hace décadas llamado España, no existe la democracia ni tampoco la justicia. En este país los asesinos más sanguinarios de hipermercados hacen tranquilamente la compra y los enfermos terminales viven eternamente en libertad, no existen ninguna de las dos. Ya sabemos todos, o por lo menos todos los que lo sabemos, que este país ha olvidado, gracias a tipos que no estuvieron a la altura como el falangista Suárez, el impresentable Zapatero o el mísero Rajoy, los asesinatos. O, simplemente, la quema de autobuses. Hemos olvidado, o no tanto, los tiros en la nuca, los secuestros, la extorsión y todo la mierda que trajo el terrorismo. GAL incluído. Aquí hay para todos. Pero lo ocurrido en los últimos años, entre la escoria zapateril y la bajeza rajoyesca, no tiene nombre. Serán juzgados por historiadores extranjeros que vienen a chisparse en San Sebastián y a cebarse a pinchos en pueblos sanguinarios que idolatran a asesinos. Pero aquí ni caso. La prensa mayoritaria, en manos de la burguesía olvidadiza y, en muchos caso, olvidadiza, ni mú. Etarras a la calle y cohetes para todos. Y de la Real en Lyon, casi nadie se acuerda. De la otra Real, sí. No voy a destripar Inchaurrondo blues. Sólo diré que hay ciertos paralelismos que no sé si me gustan, no me gusta confundir el terrorismo etarra con el nazismo alemán, y, en esto, el señor Jiménez, cae en demasiados errores encontramos. Es cierto que un etarra y un tipo de las SS o de las SA son escoria; bueno, los etarras salen casi gratis de las cárceles y a los nazis se les castigo con un buen Nuremberg. Este país necesito ajusticiar a más etarras, a más comunistas, y a más militares franquistas, a cualquier asesino que se lo mereciese. No sé si los franceses hubiesen usado la guillotina correctamente de monarcas para abajo, pero algún Apocalipsis necesitamos, la verdad. Pero en fin, no se puede olvidar tan ricamente, ni marchar al oeste ni todo lo demás. Lo dicho, un libro cargado de buenas intenciones.

Sigo sin palabras

Otro día hablaremos, verde sobre azul, de la generación del 80. Y de la del 59.

El mejor sitio para descansar

Bueno hay muchos sitios para descansar, sobre todo con desempleo parcial. Pero TAB son muy grandes.

Será por montañas

Montañas para todos.

Multimillonarios

La canción de arriba empieza con la palabra Miseria. Con miseria y compañía que se dice en el reino valcarcil, antes de ser embajada universal del patetismo bernalístico. O lo que sea. Pero todavía hay tipos y tipas, individuas e individuos que diría la ministra igualitaria para la Igualdad entre sexos. Gran pregunta el femenino del lince. Y del tenista hablaremos otro día. A lo que iba sin valor añadido. Perdiendo dinero con el sudor, que cantaría Sean of Aljucer. Pues eso, que en este país sube el personal con cash, con efectivo de 25 millones de euros. Es decir, que hay 25 tipejos y tipejos que, en mitad de su extenuación y maquillados, pueden comprar un yate sin preguntar el precio. Así, tal que así. Por sus santos cojones u ovarios, señora ministra vestida con ropa carísima.

Ahorcado y decapitado el 7 de noviembre

Como cada 7 de noviembre toca recordar a Rafael del Riego, ahorcado y decapitado por aquellos que querían a ese hijo de la gran puta que fue Fernando VII, engendro que dejó en herencia el reina a la más puta de todas las putas, la versión femenina y crapulística del poder, Isabel II. Vamos, que entre cabrón padre y cabrón hija, antes de institutos y arrendamientos y alquileres propios, todo quedó en caso. Aunque a algunos no les guste el himno en mitad de la hierba. Y todo lo demás.

Como buen napolitano adoptivo...

...espero el partido de la religión benitecista y me encuentro escuchando esta joya. Diamante.

Que me distraigo

Tanto hablar del Erasmus por aquí y por allá, y no hablamos del paro. Del jodido paro, que váis de asaltagaviotas y se os olvida todo.

El verbo se hizo carne

Ayer estuvimos en El Zalacaín para ver a Rubén Castillo un ratito. Presentaba El verbo se hizo carne y el local, concurridísimo. Una joyita para leer. Otra más.

Malos a propósito

Ya ha empezado el curso 2013-2014 de la NBA y, como cada lunes, Shirley analizaba el viento de la liga. Hoy toca reflexionar sobre si un equipo es perdedor a naturaleza o a propósito con vistas a un futuro draft. Luego está el tema de la elección en plan Sam Bowie o Lebron James o Greg Oden o Tim Duncan. Esta es la historia del viento, la bandera y todo lo demás.

Suben las matriculaciones

Y se nos cae el cielo encima. Parece que el sol ya brilla y todo lo demás. No hay cifras del paro hasta mañana.

¿No eran seis semanas?

Tres cuartos de hora de reflexión

Cocodrilos, osos pandas, arañas y playas de Madrid

El himno de la semana no es el de la clínica privada de Valenciano, la misma que prefería que el Rey se operara en la pública. No. Hoy tocan otros Dolores, mucho más grandes y enérgicos, de victoria latifundista y éxito de limón. Y todo lo demás.

Volver es duro

Casi nada, y, con un medio penalty que te hace un pajaro de colores. Se junta todo y te vas al suelo.

¿Qué pasa cuándo pisan la piruleta?

Coda: aunque nosotros seguimos siendo de cena recalentada, siempre.

Rose en su salsa

No lo he visto en directo esta noche. Andaba enlutado y, ahora, viendo la repetición, te das cuenta de todo. En plena mañana, a la luz del día. Grande Rose. Coda: ¿Qué están esperando los alemanes para hacer ya el anuncio de turno? Coda 2: Viva el mal como efecto de buena voluntad