Camino de Las Azores (II)

Viento sur. Arena en los ojos, pero no por el viento. Relectura de Espejos de una Biblioteca con el sol a la espalda. No vemos las islas en el horizonte. Utópicos momentos, debilidad máxima, rodilla ensangrentada, enfebrecidos momentos de lucidez. La carga es la única opción. No hay más. Fue el perchero roto, fueron las velas rajadas, fue la cera sobre la madera, fue el barril de ron, fue el jarabe sin la tos presente. Coda: Fue escuchado en boca de un sabio moribundo:" Los nombres de las cosas son las marcas. Las marcas son las cosas. Las vidas de los hombres son pretextos semióticos". Y un poeta loco, de nombre ya perdido, escribió con grueso trazo: Maldito seas. Me has vencido" (José Perona, La hermosa Babel).