Himno de jueves

Antes de la patada en la puerta, antes de volver a la ley Corcuera, antes de colarte en un partido con la bota, antes de todo eso, toca himno de jueves. Otra vez.

Himno del día

Buscar y no encontrar. Infinitivos que joden la marrana. Tardes perdidas. Mañanas de rencor. Jodiendas con vistas al autobús perdido. Himnos de martes noche mientras ves un Levante Córdoba. Y todo lo demás.

Diablos merecidos recordando a The Wire.

Corregir. Corregir. Y volver a corregir. Una y otra vez. Dale que te pego. Estrategias fallidas. Jodiendas con vistas a la bahía.

El sonido del caos

Presas y depredadores, guerras cuando suenan los tambores, Clippers Vs Spus, Doc Vs Don Gregorio. El 2-2 es solo temporal, quedan, de momento, dos buenos choques. O eso es lo que parece. Coda: Muy bueno eso de que en el infierno tenga sitio para tantos pecadores.

La Murcia fecal

Aquellos socialistas que saquearon Murcia trajeron a estas gaviotas que han llevado al reino/sultanato a la quiebra más absoluta. La Murcia fecal, la que no sale siempre en la prensa es la que tenemos que ilustrar con palabras. A 28 de las elecciones municipales y autonómicas hay que denunciar delitos y faltas de nuestros políticos, corrupciones y prevaricaciones, mierdas y jodiendas con vistas a la bahía. El olor desagradable de la corrupción de la Murcia fecal llega a todas las esferas: políticos varios que no saben lo que es un cajero automático, concejales de deportes con un C.V. de portero de discoteca, concejales sin estudios, chusma variada que incluyen distintos tipos de peste pero que luego luce las mejores galas encorbatadas para ver la procesión de los Salzillos (que según un manual de una importante editorial española son valencianos). Así nos va. Pero no se puede olvidar porque si no el escarmiento será peor. Si olvidamos el saqueo socialista de los primeros años de la puta transición y los veinte largos (de honradez) gaviotil el escarmiento será peor. Harán sangre como la han estado haciendo hasta ahora. En nuestras putas caras se reirán. No hacen caso a la guardia fundada en 1844. La prensa calla ante tanto escándalo pensando en la publicidad de los partidos de aquí al día 24 de mayo. Es escandaloso, pero esos mismos periodistas que hoy callan son los que llorarán suplicando empleo como jefes de prensa del concejal de turno o del alcalde imputado de cuota cuando cierren los pocos diarios de papel que todavía podemos encontrar. Todo se fue a la mierda en la Murcia fecal pero hay que denunciarlo. Ya está bien del aplauso en mayo. Ya está bien: queremos pitos, queremos luces en mitad de la penumbra. En la patria de la corrupción hay que sobrevivir pero que no nos tomen por gilipollas. Ya está bien. Queremos condenas para los corruptos. Queremos que duerman en celdas, queremos que paguen por lo que han robado avariciosamente. Unos y otros y los de más allá, y los que hoy van de regeneracionistas ya están pensando en pactar con la X de turno para conseguir una vicepresidencia autonómica o tres concejalías importantes. La misma Murcia fecal pero con distinto collar. Y entonces, gaviotas y capullos, hablan de que vienen los malos sin experiencia. Los pozos negros de la Murcia fecal han dicho basta. Basta. Basta. Ya no podemos más. Pagad el IBI, buenos contribuyentes. Pagad y seréis sodomizados por políticos inmundos, por gentuza con concejalía o consejería, por Pizzolatos sin talento que no saben escribir sin faltas de ortografía. Removiendo la Murcia fecal ya sabemos lo que vamos a encontrar. Está claro. Pero hay que remover y publicar. Con datos y señales. Con casas y plazas para autos, con herencias recibidas y parentelas curiosas, que no casuales, que las casualidades no existen. Los cainitas de la Murcia fecal están anunciado las plagas bíblicas si hubiera la derrota que no va a ocurrir. Con el orinal en la mano y el coche público en la puerta anuncian un Apocalipsis que dejan al Evangelista San Juan en paños menores en mitad del Mar Menor. Hay que hacer caja este mes para seguir haciendo caja desde el día 24 de mayo, no vaya a ser que... Desde el coro de la catedral que nos regaló la isabelina reina hoy más de uno se santigua pensando en lo que nos deparará esa jornada electoral del penúltimo domingo del quinto. Hoy más de uno piensa en Toby Ziegler, y en una de sus frases míticas: "Que tus inseguridades sean tus silencios". Y todo lo demás. Coda: A falta de estómago para otros himnos, hoy seguimos con la letra de Motores de combustión. Algo bueno tenía que tener el domingo.
Fuiste tú quien llamó a mi móvil siete veces,
fuiste tú quien subías a escondidas a mi habitación, 
tú me dijiste que siempre estarías ahí,
me prometiste que si estaba triste estarías junto a mí, 
siempre me acuerdo del día en que te conocí, 
y no puedo dejar de pensar un momento en tí.
Fuiste tú quien dijiste que no pasaba nada, 
eras tú quien pensaba que podríamos llevarnos bien, 
yo me perdía y nunca sabía que hacer, 
tu sonreías y yo me sentía en el cielo otra vez, 
al final tienes que reconocer que yo tenía razón, 
eras tú quien iba a partirme el corazón, 
al final tienes que reconocer que yo tenía razón, 
esto solo va a servir para hacer esta canción, 
le echaste gasolina a mi coche diesel
y fui yo quien tuve que pagar la reparación. 
Coda 2: Luego nos arrepentiremos de no jugar al máximo, de no apostar al ganador, de no jugar con reglas simples y fáciles en vez de hacernos pajas mentales jugando a inventar la fórmula del agua en polvo.

El duendecillo verde (o todavía no entiendo el motivo de que no se digan las cosas como deben)

¿Estado de ánimo? ¿Estado de sitio? ¿Falta de democracia? ¿Sorayismo patético? ¿Rajoyismo demencial? ¿Pedro Sánchez con sus miembros y miembras? ¿Rosa Díez pasando del cero al infinito? Ya no quedan soluciones, ni promesas aunque estemos en periodo preelectoral. No es una novedad de que Los Planetas no dejan indiferentes a nadie. Absolutamente a nadie. Aunque hay más de uno que no quiere entender. O se niega a entender. A los políticos corruptos que llenan Cortes, Ayuntamientos, Diputaciones, Ayuntamientos. A los amigos de los concejales de Urbanismo. A los que llevan años sin pasar por un cajero. A aquellos que no cubren las bajas de profesores hasta la tercera semana pero luego se presentan a presidentes autonómicos. A aquellos que no hacen lo posible para que las listas de espera para operar en la Sanidad pública se rebajen. A aquellos que callan y otorgan. A los Montoros de turno que nos sangran y encima se ríen en nuestras caras. A todos los que ejemplifican el principio de Peter y en cualquier conversación meten la Ley de Godwin. A los que engañan y roban. A los hijos de perra que tienen sueltos perros que atacan a las personas. A los hijos de Satanás que dirigen ayuntamientos y hablan de paternalismo hacia asesinos de profesores. A todos esos caretos manifiestamente prescindibles. A todos esos les dedico hoy, antes de ponerme a corregir exámenes sobre La dictadura de Primo de Rivera (hoy nuestra dictadura deja en bragas las del ínclito jerezano) El duendecillo verde, ese himno que debería ser coreado cuando Griñanes y Ratos, cuales Chacones y Fajardos, entran al juzgado a decir que con ellos no va el asunto. También para los Messi(anicos) futbolistas que no pagan lo que deben en su debido momento, para los que nos señalan desde su poltrona pero no paga su IRPF. Ahora todo es cambiar, ganar, hacer, gobernar. Tenemos una temporada de buenrrollismo. De políticos que se retratan con cualquiera en plena Gran Vía sin preguntar. Y todo lo demás.
  Todas esas amenazas
 tus ridículas palabras 
te las tienes que tragar.
 A mi no me amenaza nadie,
 me cago en tu puta madre,
 a mi me vas a amenazar... 
Digo lo que me da la gana,
 cuando me da la gana,
 y te digo que ya no puedes ser más subnormal. 
El que te arruina la vida,
 el que te roba la salud,
 el asesino en masa pretende dar una lección. 
Si le dices que es un fascista,
 te manda a casa un recaudador de impuestos. 
Digo lo que me da la gana, 
me quedo con tu cara,
 hijo de puta, 
 y ya nos volveremos a encontrar.
 Digo lo que me da la gana, 
cuando me da la gana,
 y tu cara anuncia tu patético final.
Coda: nuestro compañero profesor asesinado lleva varios días muerto. No lo olvidemos. Pensad en el voto del día 24, aquí y en Barcelona, y en el de noviembre. Que no se repitan las muertes inútiles. Que no exista impunidad. Y punto.
Coda: Y es cierto que hay caras que anuncian sus patéticos finales.

Telescopio Hubble

Juntaba letras hace unos días por este Gintonicdream cada vez más amargo y con menos ginebra sobre los Lori Meyers. Talento indudable y mal aprovechado, creo yo. ¿Qué fue de viaje de estudios? ¿Qué fue de Ya lo sabe? ¿Qué fue de Tokio ya no nos quiere? ¿Canada? ¿Hamacuckoo? ¿De Superheroes? ¿Mujer Esponja? Lo dicho, ya nada es lo que fue.

La Senyera convertida en un segundo en la bandera de Japón

Y todos creíamos que Spanoulis se iba a jugar la última jugada. Pero el dos contra uno cambió el guión y Printezis hizo que Varufakis esté brindando con cava catalán en su duodécima casa con su cubertería de plata cortando un trocito de Espetec o de lo que sea.

Menguar, menguar, menguar

Siempre hay que menguar, hasta la extenuación. O tal vez, no. Vaya usted a saber.

Miembros y miembras

Como todos los días, hay que leer a Santi González. Lo que más me sorprende del miembros y miembras no es Pedro Sánchez. Ya conocemos al individuo, claro ejemplo del principio de Peter, ascendiendo hasta la cima de su máximo nivel de incompetencia. A lo que iba. Lo que más me sorprende es el careto de los compañeros (y compañeras) de ese antiguo partido nacional llamado PSOE. Lo ha dicho, piensan todos. Y no se lo creen. De traca. Coda: Y nada en diferido, como debe ser.

El saqueo

Una frase resume una política. El puto saqueo. Sin complejos. Menudo solar van a dejar. Vía vozpopuli.

En las siete puertas

Lástima. Ya, salvo honrosas excepciones, no quedan sitios así.

¿Por qué no han hecho los Lori Meyers otro disco como Viaje de estudios?

11 años y dos meses hacen de la publicación de Viaje de estudios. Llamadme carca, retrasado o lo que sea, pero creo que es su mejor disco, y que no han hecho nada igual. Quizás en el Hostal Pimodán hay momentos de lucidez, y luego, quizás, comercialidad. O quizás me guste lo añejo, me guste lo más bueno ante lo simplemente bueno. Criticar es fácil; juntar letras en una canción, muy difícil. Dificilísimo. La primera vez que los vi tocar (en el Lemon Pop, el mejor festival del mundo), éramos muy pocos y era muy temprano, pero fue un conciertazo). Ese día compre Viaje de estudios, y después de aquel concierto los he visto en FIB, SOS4.8, varias veces en casa de Tía María, en la Bienvenida Universitaria después de la decepción de Wilco... Lo dicho, viva el espíritu de Viaje de estudios. Y todo lo demás

La chica de Los Planetas

Conocerse un treinta de noviembre. Y a partir de ahí, todo lo demás. Cada uno tiene su propia entrada en su blog particular, cada uno queda en una estación de metro concreta, en una parada de autobús esperando un búho, cada uno elige su bar y su restaurante preferido. Pero lo que empieza uno treinta de noviembre, de cambia para siempre. Holden Centeno nos cuenta la historia de cada una de nuestras vidas: la pasión, los encuentros y rozaduras, las charlas sobre Bukowski y sobre la Niebla unamuniana, la música de Wagner y las cuitas del joven Werther, y el Federico del Súperhombre. Pero lo que ilustra con palabras Holden Centeno es mucho más: es cada una de nuestras historias, cada rincón que tenemos al lado nuestro y con el que no nos hemos deleitado. Compré La Chica de Los Planetas el 26 de noviembre de 2014 a las seis y cuarenta y dos de la tarde antes de tomarme un par de gintonics en el Sur, donde alcancé cuarenta y ocho páginas de lectura. Parece una tontería, pero no sé el motivo por el que se me quedan ciertas fechas en la memoria. Le pregunté a Alfonso Martínez, la persona que me vendió el libro, si había llegado. Y había llegado. Acabo de terminar La chica de Los Planetas un diecinueve de abril, y no había visto nunca la cúpula de San Francisco el Grande, ni la estatua de Calderón en la plaza de Santa Ana, ni el parque Europa de Torrejón con su puente de Londres, ni un montón de sitios que Holden Centeno nos pone en la retina con La chica de Los Planetas. Cada uno tiene su particular chica planetaria, sus momentos de lucidez, su Nacho y su Pilar, su Andalucía y su salmorejo, y sus aceitunas rellenas. Y zumo de su corazón. Si. Zumo citado por Jota en Señora de las alturas. Puta canción que te hace trizas cuando estás deambulando entre sábanas y cuándo se te cae el mundo encima. Pero no te cansas de escucharla. Y Vampire Weeken, y dudar entre Leiva y Rubén Pozo, y escuchar Radio Clásica camino de Cariño, y gozar y sufrir con El hombre que casi conoció a Michi Panero, y tener desamor en las venas. Mucho desamor, porque La chica de Los Planetas también es desamor y golpes de estado, es sufrimiento y goce a la misma vez. Pero bendito (des)amor. Y todo lo demás.

¿Te convertirás algún día en un dibujo animado?

Tres preguntas

No es Pérez Sala. Es Carlos Herrera, pijo. Carlos Herrera. Prejubilado. Lectura del Marca. Mallorca. Y todo lo demás.

Rajoy, Rato y la farándula

Moe de Triana ha enlazado este video del presidente Rajoy, allá por 2008, con el hoy presidente Rajoy hablando de lo humano, lo divino y lo espera un Rato. Coda: Yeepa!!!

Recomendación de Escipión

Dejo el enlace que me ha mandado Escipión el Africano, conocido ahora también como Escipión el hipster de Sagasta, sobre la Iglesia de la Asunción de Molina. Y todo lo demás.

Crónicas diplomáticas

Crónicas diplomáticas es una disparatada tomadura de pelo. El jefe de la diplomacia gala contrata a un escritor de discursos para citar a Heráclito, Tintín y Malraux. Tomadura de pelo en toda regla. Cualquier capítulo de Borgen o de El ala oeste de la Casa Blanca tiene más interés. Y todo lo demás.

Otro plato materno

La normalidad nunca será normalidad, pero hay ciertos reflejos, hay ciertos momentos de lucidez. Y todo lo demás.

¿Dónde vamos?

Enésimo intento de recuperar el espíritu de Los Ramones. Otro más. ¿Éxito? El tiempo lo dirá. Entonces, ¿dónde vamos?

Hombres buenos

Casi año y medio después de El francotirador paciente, nos trae Pérez-Reverte sus Hombres buenos. Con el encargo de conseguir La Enciclopedia, dos tipos de la Academia española se marchan a la Francia revolucionaria para conseguirla, metiendo por el camino al abate Bringas (basado en el abate Marchena), el conde de Aranda, el matasanos Marat y diversos personajes más o menos reales, más o menos inventados. ¿Con qué nos quedamos de esta aventura sobre libros? Pues con las conversaciones entre don Hermógenes y don Pedro, los encargados de traer la Enciclopedia a España y, sobre todo, con el personaje del abate Bringas. El abate pide sangre, pide guillotina, pide adelantar las transfusiones y las ideas revolucionarias y acabar con eclesiásticos y nobles que entorpecían el asunto. Las conversaciones, aumentando de tono o no, son jodiendas con vistas a la señora Cabarrús a la que Pérez-Reverte cambia el nombre. Puestos a analizar la cuestión, el que mejor lo hace es don Andrés Amorós, y en el video que sigue nos da, como siempre, su acertada visión a partir del minuto 14. Y todo lo demás. Coda: si quisiéramos sacarle filo a la guillotina, en plan 39, estaríamos entre Furet y Ozouf, entre Suratteau y Soboul, entre Vovelle y Godechot, entre Hobsbawm y Labrousse, entre Lefebvre y Rudé, y, realmente, no nos pondríamos de acuerdo. O tal vez, si. Vaya usted a saber.

Siempre es el cumpleaños de alguien

Otra verdad como un templo, como un martes sin siesta, como una alumna de sobresaliente. Y todo lo demás.

Mejor otro día

Empecé la lectura de En picado, de Nick Hornby, el libro en el que se basa Mejor otro día, después de que me lo regalara Burbujaplanetera. Hornby, con y sin camiseta del Arsenal, está en un altar. Pero he de reconocer que no terminé En picado como pude hacer con joyas como Juliet, desnuda, o con Alta fidelidad o con cualquiera de ellas. Dicen que no se puede frivolizar con el suicidio, pero hay que (des)dramatizar. Es la vida. Es cotidiano. Y Hornby lo hace con 4 individuos que en Nochevieja se encuentran, curiosamente, en una azotea cual Beatle desesperado en lanzarse al espíritu. A partir de ahí empiezan a pasar ratos juntos dentro del drama que lleva cada uno encima. Manifiestamente mejorable hornynianamente hablando. Y todo lo demás.

Trance

¿Olvidar o recordar? ¿Borrar nuestro disco duro mental y empezar de nuevo? ¿Parchis, damas o ajedrez? Danny Boyle nos enjambra en mitad de la miel más perversa en un juego/videojuego/sueño del que es difícil salir y en el que nada es lo que parece. Bueno, Rosarito Dawson nunca es lo que parece. Ni el resto del reparto. Y si el robo de El vuelo de brujas no fuera suficiente, y si recordar a Rembrandt en La tormenta en el mar de Galilea tampoco, pues mala suerte. Trance es un ejercicio de atención y engaños, de pasado recalcitrante y juegos equívocos. Pero vivan los errores de nuestro pasado. Y todo lo demás.

Big Bad Wolves

Si Tarantino no hubiera abierto la boca, ¿cuántas personas hubieran dejado de ver Big Bad Wolves? Un número altísimo, claro está. Big Bad Wolves tiene sus momentos de lucidez y soplete, sus momento viral de red, sus policías y sus caballos, sus gritos y sus tartas, pero no son para tanto. Simplemente para pasar el rato, simplemente para olvidar la puta realidad durante un momento. Y todo lo demás.

Jodiendas con vistas a la morera

Ahora que la embajada londinense está a punto de volver, los gusanos (no me refiero al gobierno actual de España) están pasando las últimas horas en la residencia catastral. Lástima. Pero siempre nos quedan los motores de combustión.

Celebrando la festividad de Ezequiel

Como buenos católicos (y en semana de Pascua, más), siempre hay que recordar a Ezequiel. La Biblia, injustamente tratada en sus traducciones al castellano, nos deja momento que pueden ser interpretables en cualquier asunto. Viva la Biblia y viva Tarantino.

Segunda mitad de Dobles fatigas

En esta segunda entrega que nos ha regalado Disco Grande, Julio Ruiz nos ha adelantado una joya de las de toda la vida (desamor, venganza y misoginia, o lo que tú prefieras) como es El duendecillo verde, un himno de los que salen poco. Habrá que repetirla hasta la extenuación.

Better Call Saul. Primera temporada

No sé si es mucho o poco tiempo, la verdad. Un 13 de octubre de 2009 terminé de ver la primera temporada de Breaking Bad. Lo dicho. No sé si es mucho o poco, no sé si los duendecillos verdes estaban ya en la mente de alguien. No lo sé. Ahora, más de cinco años después, parece que Saul forma parte de nuestras vidas, pero no este Saul de la primera temporada de Better Call Saul. Pero hay que saber que las raíces de las buenas vides son viejas, y el vino, y el sabor a fruta madura, y los patéticos finales, y todo lo demás, tienen un culpable: el cabronazo de Vince Gilligan. El tipo nos adelanta materia, nos va adelantando materia desde los putos capítulos de Expediente X hasta ahora. Y la muñeca en la piscina, adelantando el puto accidente de avión. Y todas esas mierdas. ¿Cómo éramos nosotros hace unos años? ¿Éramos chistes ambulantes como ahora o simplemente gilipollas? El apetito asesino, el colmillo, las flechas de San Sebastián, todo está en el ADN. Todo. ¿Pero de verdad Saul pudo ser el gilipollas que era antes de ser el Saul de las decenas de móviles en el cajón? ¿Seguro? ¿Tan patético? ¿Seguro? Eso de tragar veneno hasta inmunizarse está bien como truco de marketing, pero hasta cierto punto. Y el cabronazo de Gilligan solo nos adelanta una pildorita en mitad de nuestro tratamiento. Cambiamos quimioterapia por tortura china de pedicura; modificamos institutos por juzgados con tres bandoleros cortando cabezas; cambiamos a Pinkman por dos (des)cerebrados con patinete y cámara; matrimonios imperfectos; fraudes de saldo. Todo es mentira, hasta el calvo contando su historia de Philadelphia, y sus falsas borracheras, y su nuera en plan bien y su nieta haciendo esculturas de plastilina. ¿Cuánto va a estirar el chicle el señor Gilligan? ¿De verdad que Saul no nació cabrón? ¿De verdad que los cabrones tuvieron antes su corazoncito? Yo no me lo creo. Pienso que esto es un juguete en manos de Don Vince. Es una fábula sobre la perdición, sobre la lentitud del pasado, sobre los Rolex falsos y las monedas con JFK mirando al oeste, sobre las camareras que piensan en Kevin Costner y sobre los tickets de estacionamiento. ¿Hubiéramos invertido 10 capítulos de nuestra vida en un tipo tan patético como el Saul de la primera temporada? No lo sé. Pero la cometa de Gilligan no anda con prisa y el viento siempre tiene un precio. Demasiado precio. Y todo lo demás.

Doble cero

Recuerdo las Navidades escuchando Doble cero una y otra vez. Navidades pasadas. Infiernos pasados nada parecidos al infierno actual, ese que nunca acaba, ese de días repetidos, ese doble cero que se repite una y otra vez. Y otra vez. Y otra vez.

La fatiga consentida

Hoy, gracias a Fina y Teo, hemos disfrutado como enanos con la paella con la que nos han obsequiado. De traca. De lagrimones.

Primera mitad de Dobles Fatigas

Esta tarde escuchaba Motores de combustión y Estadística, dos de las cuatro nuevas canciones de Los Planetas que ha puesto Julio Ruiz esta tarde en Disco Grande. ¿Se puede escribir algo más sobre Los Planetas? Evidentemente que sí, pero creo que primero hay que aumentar las escuchas y luego sacar conclusiones. En la primera escucha, solo altarizaría a Motores de combustión, pero solo, como digo, es la primera escucha. ¿Qué recordamos de la primera vez que escuchamos David y Claudia? ¿Qué de Toxicosmos? Buffffffffffffffffffffffffffffffffff. Estamos hablando de imposibles. ¿Qué conclusiones sacaremos en la undécima escucha de Motores de combustión? ¿Cómo será nuestro estado de ánimo? Nada es igual en una escucha repetida de una canción de Los Planetas, nada en uno de nuestros particulares himnos generacionales. Mañana a eso de las cinco y algo escucharemos las canciones 1 y 4 de Dobles Fatigas y sacaremos nuevas sensaciones a nuestro album sonoro, a nuestro dolor existencial, a nuestro desamor (mal)entendido. Y todo lo demás.

Ladrones de cuerpos

Ya tenemos el himno de abril. Ladrones de cuerpos, de Airbag. A falta de oxígeno, con una ciudad llena de mierda gracias a los alcaldes de Murcia que toleran lo intolerable. Y todo lo demás.

16 días

Son los días que faltan para la publicación de la Perorata del Insensato de Miguel Sánchez-Ostiz. Ansiosos estamos. Y todo lo demás.

Solo los amantes sobreviven

No sé si es cierto que Solo los amantes sobreviven. De Tánger a la Detroit más deprimente; del hospital más moderno a la farmacia más peligrosa; de la casa de Jack White a la mejor cantante libanesa de la historia; del Teatro Michigan a la música más hipnótica. ¿Qué necesitamos aparte de la eternidad? ¿Cuál es la razón de seguir en mitad de este infierno? ¿Por qué Tilda nos sigue embriagando? Dos horas para meditar, para escuchar, para perder, porque siempre salimos perdiendo. Siempre.

The Kings of summer

La noche más febril que he tenido en décadas vi The Kings of Summer. La soberbia de la juventud. Incomprendidos que se marchan de casa y se van a vivir al campo, y abandonan a sus familias y viven de puta madre hasta que la rompecorazones jode la amistad de ambos. Con muy buenos puntazos. Sencillita pero con frases memorables y con una banda sonora excepcional.