American idiot.

Ese es el título de una canción de Green Day. El problema es que no son sólo (únicamente) americanos. Sobre todo son del país. De nuestro país. Vaya maldita panda de gilipollas de la que estamos rodeados. Panda de julays. El adjetivo de idiota se queda corto. Aunque, llevad cuidadín, que ahora el pescado es fresco. Y el merluzo, y la merluza, están al acecho. Y no pican el anzuelo. Gentuza, pues. Chusma a la de diez.

Una catedral muy lejana.

Y muy cara. Aunque siempre nos queda Saint Etienne. Bendita sea la música. A ver si dejan de sangrarnos con la dichosa.

Doble cumpleaños.

¿Y que hace aquí un reaccionario? Que me diga que por qué defiendo a Doña María. Me cago en la leche cuajada...

Hoy, nos han invitado don Andrés y don Antonio, don Antonio y don Andrés, a su cumpleaños. Pero no ha sido total. No he visto pasos de peatones por ningún sitio, ni cuartos de baños, ni nada parecidos. Pero eso sí, la parrillada ha sido nacional, no alcanzaba la calidad. Me callo porque si no.
Bebe, bebe, y a ver a quien le pides la programación dentro de dos años.
Otra. Y vivan los Ramones. Y encima me dicen que soy reaccionario. Putos fachas.
Pues eso, que muchas felicidades, don Antonio y don Andrés, don Andrés y don Antonio.
Y viva Frank Sinatra!!! Antonio, no te da vergüenza. Tú de fiesta por ahí, y Mariló estudiando. Qué lástima!!! Qué poca profesionalidad. Venganza, Frank, venganza. Y gintonics. Y punto.

El último justo.

En el día inmediatamente anterior al día de ayer vi El último justo. Sectas en la iglesia, y fotógrafo con pasado y cicatrices, y Ana Claudia Talancón. No está mal. Tal y cómo está la oferta de los videoclubs. Siempre hay curas dispuestos a joder al personal, manos que se ofrecen para matar, aunque sean temblorosas. Y Federico Luppi como gurú sectario, como un hombre que junta piezas de un enorme puzzle. Españoles en países de habla hispana. Policías que tienen que demostrar que lo son de verdad. Intrusos y muertes prematuras. La salvación del mundo. Y todo lo demás. El pecado, aquí, era nacer en un hospital en un día señalado. Y punto.

Pastiches decorativos.

¿Cómo puede albergar una residencia catastral tres cosas tan distintas? Si se lo digo a Is y no me hace caso. El maldito historicismo, que daño a hecha el malnacido. ¿No se da cuenta la gente de que es un maldito pastiche? Pasa como en Argentina, que todavía les duele al ver a Perón cómo realmente era. Ya lo decía Borges, "Perón era una persona abominable y la tiranía que ejerció fue realmente monstruosa".
En El Mundo habla de los datos del anuario de La Caixa. Entre otros, un bar por cada 125 habitantes. Me parecen pocos bares. Ponga un nuevo bar en su vida. ¿Qué sería de nosotros sin los bares?
Aunque, entre canica y canica, siempre nos quedará una Estrella. De serie B, pero una estrella. Pero beatle serie b.

Un martes cualquiera.

Las 4 canciones del día:

1) La Fuerza, de Facto de la Fe y de las Flores Azules. Grandiosa (y el video, espectacular). A la altura de Enero en la playa.
2) Mi gintonic, de Calamaro. En su línea.

3) Clases de baile, de Bunbury y Aurora Beltrán. Algo que siempre tiene sentido.

4) Cerca del sol, de Cooper. Ideal para siestas sin sueño, como todo su disco Retrovisor.

Y la frase del día es de Kameni, portero del Espanyol: "La malaria ha sido tan leve que para mí ha sido menos que una gripe aquí". La estrellita me ha tocado limpiarla. Creo que le he hecho daño a la estrella. No tengo perdón.

Absolutamente real.

Lo juro. Lo que voy a escribir ahora pasó de verdad. Lo escuché de verdad, lo puedo jurar. Domingo a las 23:05. Aída en la tele. Pedro con el portátil en el salón. Llegan unos parientes a casa de Is, y allí estaba yo, debajo del aire acondicionado pidiendo a gritos una legionella. Y va la parienta del pariente, y al ver a Pedro le dice: "Me llamaron el viernes de la compañía telefónica pa' ofrecerme la manga ancha y el ese ele". Pedro y yo disimulamos cómo nunca me creí capaz. Bendito sea el dulcísimo nombre de nuestro señor Jesucristo.

El pellejo de las brevas.

Esta mañana, una buena samaritana ha traído productos hortofrutícolas a la casa de Is. Entre otras joyas, brevas. E Is, siempre me lo dice, "que soy más delicado que el pellejo de las brevas". Primero, que yo no soy de brevas. Me pasa como a tito Enrique, me quedo con las cerezas.

De paseo por villa desmadre

Las fotos me han salido bastante mal. Son de la casa de una vecina octogenaria. Lo mejor de las radios es que al final siempre suenan. Si te lo propones suena hasta Morrissey con su First Of The Gang To Die.
Ondas, ondas. Lo peor es que fue limpiando.
¿Es necesario regresar? ¿Seguro? ¿No es muy temprano para estas preguntitas? ¿O es tarde? Ponga una capilla en su vida.
Esto es lo más fuerte de todo. La mesa parchis. La jodida mesa parchís. Viva el siglo XX. La maldita postmodernidad lo ha jodido todo. Maldito historicismo. Aunque siempre nos queda el espíritu de Eddie Vedder.

De capa caída.

En Público hablan de los efectos del THCV. Diga hierbas.
Qué sarcástico mi amigo el barbas. Él a lo suyo.
En Trucos para la vida dan consejitos de todo tipo. Siempre es bueno que existan regaladores de consejos. Para mí sería imposible.
La canción del día es Turnedo, de Iván Ferreiro. Galicia calidade.
A fin de cuentas, todo en la vida, absolutamente todo, Es solo una canción.

Asesinato no es lo mismo que muerte.

Veo en LD que nuestro amigo el barbas, el amigo de las tormentas nucleares, acaba de permitir 30 ejecuciones en Irán, por acciones inmorales como, entre otras, beber alcohol. Viva la democracia y los fines pacíficos.
En los blogs de rtve, Carlos del Amor cuenta una pequeña gran historia de amor. Sin palabras. Después de esto, sólo nos queda la música.

El sueño era azul.

Necesitamos explosiones, declaración de intenciones. Hacerse pequeño para sobrevivir. Metadona intelectual para cerdos que no saben leer, pero que tienen puestos de responsabilidad. El día de autos estaré preparado. O no. Qué más da. Todo iría bien hasta que el dolor hiciese presencia. Guerra y matemáticas, todo junto. Volver para destrozarlo todo. Pasión salvaje. Los discípulos de Satán están dispuestos a hacer su agosto particular. Mientras suenan los Ramones y la Velvet Underground. Los sentidos son apoderados por el pánico. El frío como ilusión óptica. Veo a una tortuga correr, saltar, brillar. Micro en mano, digo algo que no entiendo ni yo. El factor campo es importante, estoy en sábanas ajenas. Las fiestas y la enfermedad, dijo una voz de fondo, aguda y áspera a la vez. El radar está perplejo. Yo también. Y no he terminado el sueño. Menudo revés.

Y dicen...

Acabo de ver una foto de Piqueras en El Mundo. Hay que verla. Y las bolas del jersey que lleva tampoco tienen desperdicio.
¿Serías capaz de comer en esa situación? Yo creo que sí.
Veo un cuadro en el ADN con el que no sé que pensar. O directamente no pensar. ¿Permitiría esto el Vaticano míster Ratzinger? En fin, cosas de Viernes Santo.
En soitu.es hablan de los zurdos en la Casa Blanca. ¿Izquierda en White House? Me encanta el sarcasmo. Menos mal que ya no se atan a los críos que escriben con la izquierda. Pues eso, un poco de veneno nunca viene mal. Tragaré veneno hasta inmunizarme.

Centrales del infierno.

El Real Madrid sigue sin hacer fichaje. ¿Qué le pasa al Real Madrid? Será que querrán hilar muy fino, finísimo. Yo mientras tanto, escucho y veo El artista madridista. No os perdáis el bosque del video. Vaya bosque. Pues eso, como dicen los clásicos, "los árboles nos impiden ver el bosque".

El follodrómo.

Leo esto en e-Noticies y me pregunto muchas cosas. ¿Se preocupan nuestros concejales, nuestros alcaldes, nuestros ayuntamientos por nosotros? En la vereda del pueblo donde soy residente catastral había una gran pintada que decía: "Queremos soluciones, no promesas". Y las promesas políticas parece que son gratis. Y casi siempre mentira. Y punto.

2 días sin dormir.

2:32 de la madrugada. Es lo que marca el reloj. Una panda de descerebrados no para de pegar gritos sin parar. He oído incluso gritos de Viva España. Luego me dirán que sí soy un intolerante. ¿Y la policía? ¿O es que ya no vienen de las veces que se ha cansado el personal de llamar? Esto es lamentable. Paga impuestos para esto. Para que una panda de gansos no lo dejen dormir a uno. Putos ignorantes. Y encima el calor asfixiante. Pues eso, intolerancia intelectual. Menudos sesos. Hermosas cabezas, pero sin sesos. Encefalograma planísimo. Y punto.

Vasos comunicantes.

Esto me lo ha enseñado Pedro. Se lo trajo la semana pasada del Pabellón de la Región de Murcia de la Expo Zaragoza 2008. Por si alguien no lo ve bien, lo escribo: "Comunicar es poner en común, participar y compartir. Los vasos comunicantes son un juego infantil que esconde el arte del diálogo: transmitir una idea a otro que está preparado para escucharte, y concentrado en percibir tus palabras, sin la urgencia de interrumpirte, sea cual sea la respuesta". Está bien, ¿verdad?
¿Por qué nos cuesta tanto comunicarnos? Quizás con una canción sobre.
O quizás no, vaya usted a saber. La vida es una partida de ajedrez pero nosotros no somos rusos. Pues eso, el espíritu de Pancho Villa.

Amén.

Sábado de franciscanas. Como no he sacado vaso largo, he tenido que colarla. Por la ebriedad al poder...Amén.

Gazpacho.

Hecho ayer por Is. Tomate, pepino, pimiento verde, pimiento rojo, ajos y una molla de pan. Eres superguay.
Aunque yo, si no hay gorrino, ni probarlo. Ya se sabe: el sueño del gorrino produce turrón y mistela.

Definitivamente quizás.

La limpieza y el cortijo. Me quedo con el cortijo. ¿Cortijo o Castillo? Qué más da.
¿Puede haber más cacharros juntos?
Anís Torre del Oro. Una parada imprescindible.
Y hablando de imprescindibles, las obras completas de Stefan Zweig. La biografia de María Antonieta me lleva de cabeza. De cabeza!!! Aunque hay libros más caros.

Ayer tocó limpieza de la residencia catastral. No negaréis que la foto tiene su aquel. Todo tiene relación. ¿Cómo no se van a reproducir como conejos si hasta en el salón de Is están dale que te pego los chinos? Con la bici aparcada y todo. This house is incredible.

Ponga un cuervo en su vida.

Menos mal que no tengo el carnet, si no a ver cómo saco el coche.
La tinaja del fondo, objetivo número 1. ¿Qué tendrá la tinaja?
Que suene la música. Otra!!!
Pues eso, hasta la victoria siempre.

Rosa de victoria.

Cuando el calor aprieta, las neuronas hace tiempo que se ahogaron en su vómito. En lapetiteclaudine.com he encontrado una reflexión con la que he sido capaz de aguantar en silencio meditativo durante unos minutos. Una reflexión que te llega como cuando te sitúas en la esfera de Sigur Rós, mejor dicho, cuando escuchas la música de Sigur Rós. Este no es el Ros amigo de Alfonso, que, no miento, se sabía los números de DNI de todos los alumn@s de su promoción del COU del Cascales (lo vi con mis ojos, lo escuché con mis oidos, lo juro como que bebo Bombay). El muy cabrón si que tenía neuronas que no se ahogaban. Lo mejor es calentarse la cabeza, ahora con el calor, y buscar aquel libro que nos maravilló, aquel fragmento de magia de cristal, irrompible y desalentador a la vez. Es como imaginar, una y mil veces, el Guernica en 3D. El problema es que, como esta rosa desenfocada que fotografié el domingo, todos nos marchitamos. Pero unos más rápidos que otros, porque, a fin de cuentas, todos somos iguales, pero unos más iguales que otros. Por eso, hasta las rosas son de derrota. Y punto.

Lechugas y aviones.

Jueves 24 de julio de 2008. 11:17 am. Cuando vengo de comprar lechugas, oigo ruidos. No son pájaros. Con la que está cayendo, los muy inteligentes no se mueven de las moreras. Miro al norte y veo un avión. Un abuelo me dice que están de maniobras. ¿Maniobras nuestro superejército? Menos que maniobran, he pensado y no he dicho, que si no el viejo me da con el bastón. Vamos, si el vecino meridional dice de subir, lo del 711 iba a ser una broma. Y me cabreo. Y todo por comprar las lechugas. Aunque siempre nos quedarán los Acusicas. Aunque en verano, con la reducción del servicio, vamos muchos más de 80 en el jodido bus.

Fricción.

En este julio asqueroso acabo de terminar de leer Fricción. 445 páginas de sueños de almas soñadas. Novela diésel, todo hay que decirlo. Altos, bajos y difíciles adelantamientos. Novela en la que el Lector, en primera persona masculino singular, es protagonista de un imaginario de personajes bastante heterogéneos. Una vez que uno entra en un cómic, no puede salir. Comienza con citas de Empédocles y Holderin, como quien entra en casa ajena y se encuentra una cocina llena de platos sucios. Comienza con la visión de la infidelidad. Siempre he dicho que la fidelidad es un truco de marketing, un truco para vender rosas, relojes y perfumes. Pero en fin, hay gente que cree en ella, y, encima, el mundo sigue girando. Hay muchos personajes, y, a veces, me he perdido un poco, e, incluso, he estado a punto de abandonar la narración. Por una lado la mujer infiel investiga la existencia del padre de su amante, un político del PNFM que ayudó en el final del reinado del PRI. Por otro, se narran las peripecias, andanzas y judiadas con pe que se hacen en los departamentos universitarios. Y todo eso, aderezado con la presencia de personajes que toman importancia como Empédocles, Popper o Pancho Villa, y citas recurrentes a personajes como Pitol, Rabelais, Kundera o Parménides. Todo eso mezclado con ese ambiente mexicano, con o sin jota, como tú quieras. Y no sólo defeño. Y embarazos de once meses. A la vez, el libro muestra una profunda reflexión filosófica e histórica, con unos antihéroes, héroes cansados de vegetar, de luchar contra un mundo con el que la derrota es la única alternativa. Ante todo, siempre quedarán imágenes de muertes divinas, de muertes heroicas, de muertes horrendas. Y de resurrecciones, y repulsiones, y de sectas marcadas por la coprofagía, y de la necesidad del haloperidol en un mundo de locos, y de la necesidad del mal, y de las creencias de las putas, y del deseo de salir de la mediocridad. En definitiva, estamos ante un autodenominado “libro virtual”, en el que hay una frase que debería estar impresa en esas camisetas en las que hoy sólo se leen mamarrachadas: “Para ser libre hay que tener equidad y educación”. El problema, nuestro problema, es que somos incapaces de salir de la mediocridad. En fin, que todo se repite, este historicismo, lo único que cambian son fotogramas de esta puta vida de mierda, lo único que cambian son las ilustraciones sonoras que cada uno de nosotros elegimos. Pues eso, que cada uno tiene la mierda que se merece. Y el problema es que hoy no tiene remordimientos ni el mismísimo Satanás. Pues eso, equidad y educación. Una muy buena novela. Y punto.

Ponga una Corona en su vida.

El verdadero enlace de patrias está en la cerveza, ya lo decía yo. Y eso que no soy precisamente un experto en Coronas. Por cierto, la de la foto me la regalaron hace dos meses y trece días. Y que suene el Molly's Chambers de los Kings of Leon. Porque siempre es un buen momento para coronarse. Otra!!!

42 rosas y un sueño.

Me encanta mirar este cuadro. El jarrón/florero, o lo que sea, en primer término, con 42 rosas, en diferentes posiciones, pero ya más muertas que la muerte. Y al fondo, un cesto con más rosas. Y entonces sueño. ¿Y tú que harías por un sueño?

HdosO.

Esta mañana, haciendo un paseíto por el Lugar Torre Poyo, sí, con griega, hemos visto que había agua por la acequia. Poca, pero la había. La huerta agoniza. Pero ya sabes lo que dicen de las agonías, que son como las vocaciones tardías, muy, pero que muy peligrosas. Esto se llama siglo XXI.

Otra inquilina.

Como inquilino catastral, de vez en cuando fotografío objetos de la vivienda de los jefes. Esta, no me negaréis, que es la de Dios. La muñequita de cera, con biberón incluído. Mofletes, rayas en plan Amy, lazito al cuello, babero y todo lo demás. Y encima, no da el follón. Y reside sobre un tapete de ganchillo, verdadero lujo del siglo pasado. O del otro. Y punto.

Un nuevo Salva en la ciudad.

El domingo me dieron el día. Resulta que mis primas, venidas de las tierras de Angela Merkel, tienen un perro unos meses. Un perro nuevo. Linda falleció ciega y llena de tumores hace un par de años. Llego a vivir 18 años. Atiza. A lo que iba. Que el domingo, desde las 11:45, llegaron ellas, las valientes al poder. Y llegaron con la adquisición canina. Un buen chucho, el colega. Es raro, pero me llevé bien con el animalico. Angelico del niño Jesús, si el problema son las dueñas. El problema es que le han puesto Salva. Unas veces Salva, y otras, Salvi, y otras, Salvadorico. Así lo llaman. Y cada vez que llamaban, allí contestábamos los dos, el perro y yo. Joder, todo el puto día así. Por eso, al final, prefiero que me llamen por mi verdadero nombre, auténtica sangre vasca que llevo por mis venas (y eso que no me gusta el Pacharán): Gaizka Jon. Pues eso, agur. Ez adiorik!

Botijos y chupitos.

Suena como Gaticos y Monetes. El botijo es de Is. ¿Para que vale el ganchillo que lleva encima? ¿Y el lazito azul, qué?
Los vasitos, si son caballitos, mejor que mejor. Por cierto, los chupitos del viernes de "tócame los huevos", llevaban poco tequila y mucha lima. Casi le damos de palos a un subnormal que dijo que lo habíamos mojado. Lo que teníamos que haber hecho era darle una cómo Dios manda. Sí no sabes comportarte, no vayas a los bares. Cuánto gilipollas, y cuanto hijo de la grandísima cebolla. Y punto.

Puerto tachuela.

Lunes, 19:43. Voy de copiloto y el N70 haciendo de las suyas. El tercer carril del Puerto es un buen invento. Aunque soy un Apático.
Mira al fondo, la superchurch de Murcia. Qué trágico. ¿Me lo puede explicar alguien?
El Reguerón, a lo suyo. Qué recuerdos verlo rebosante y abundante. Aunque ya lo dice el refrán: Quien ha hierro mata, a hierro muere. Y ahora sólo vemos alquitrán, hierros y porquería. Sobre todo humana. Vaya una panda de mantas. Sobre todo la que se produce en las antes llamadas escuelas. Pues eso, Art School, como los Jam.

¿Te atreves con el chupete?

De verdad, que no hace falta nada por sobrevivir. La imaginación, y poco más. Bueno, y un poco de dinero.
Llevad cuidado con los iluminados del siglo XXI. Joder, joder, con el chamán y su cirio. Con este iba yo a practicar el Medievo con un soldador ardiendo. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador.

Carlos Salvador habla de los alcoholímetros en el mar. Lo que me faltaba por oir.

En Público hablan del velo islámico en Francia. En España, no sé cómo se va a digerir la cosa. Tema complicado. Mi opinión es que no tengo opinión.

Veo en El Mundo esto y me alegro. Y de esto también. A ver si toda esta gentuza, esta chusma de limpieza étnica toma un bronceado a rayas paralelas. Y si no, a la sombra también se está muy bien. A la sombra de una celda.

La canción del día, una de Spin Doctors. Girad, girad, malditos.

Pues eso, que el N70 vio el chupete, y chupó imagen. ¿Te atreves tú?

Ana y Elvira.

Doña Ana y doña Elvira ya son superprofes funcionarias. Y mira que se lo merecen. Se lo merecían con anterioridad. Aquí si que no puede ser objetivo (¿si fuera objetivo no sería parte de una máquina de fotos?). La foto tiene un tiempo, en casa Irene. Anda que no nos reíamos de las historias que nos contaba la mesera. Pues eso, que muchas felicidades, que me alegro un montón. Muchísimo me alegro, por las dos. A veces, incluso en unas oposiciones, se hace justicia. Y como son de diez, que suene la Nadia de Nixon. Pues eso, felicidades, doña Ana y doña Elvira. Caeran gintonics a mansalva, nunca mejor dicho. Otra!!!

Los nuevos funcionarios.

Aquí, están, a derecha e izquierda, a izquierda y a derecha, dos de los nuevos funcionarios. Ante todo, habrá que darles la enhorabuena, ya que, aunque los matemos, tenemos gente por delante, y no nos iba a llegar la plaza. Pues eso, don José Antonio, y don Antonio, que muchas felicidades. El infiltrado del centro, don Roberto, saborea la cerveza mirando la lluvia. Pues eso, que estoy esperando dos fiestas en las próximas fechas. Otro gintonic, por favor! Otraaaaaaaaaaaaa!!! Pues eso, felicidades.

The contract.

Ya he vuelto, muchachada. A base de cerveza y poco más. Nada azul desde el domingo a las 4:00 am. Ayer vi Contract. Meta usted en una coctelera el fugitivo y Morgan Freeman haciendo de malo pero con buenas intenciones. ¿Cómo puede un profe de gimnasia meterse en estos líos? En fin, demasiado bueno para ir al infierno. Se hace un poquito larga, y encima, en el bosque no hay apenas animales. Alguna ardillita y poco más. Se puede ver, pero no es para pirotecnia. Y John Cusack haciendo de John Cusack. Me doy cuenta de que Morgan Freeman es como Harvey Keitel, un seguro de vida. Del resto, mejor, nada que decir. O vaya usted a saber. En fin. Una hora y media más de film. Y punto. Y sigo escuchando lo mismo.

Un paréntesis en la recuperación.

He hecho un alto en la recuperación. No sé si aguantaré mucho, pero aguantaré. No sé quien escribió que todo lo importante ya ha sido pensado, se trata de volver a pensarlo de nuevo. Pero pensar cuesta un montón. Abro un paréntesis. Unos corchetes tampoco van mal. Habrá que leer.
En Público hablan de que no leemos lo suficiente.
Una Ilusión óptica no viene mal de vez en cuando.
Como buen perdedor, con mi 5,6413, estoy escuchando el Loser de Beck.
En El País hablan de la Selectividad. Parece ser que quieren poner un examen oral en Inglés. Madre mía, no se va a enterar el personal de nada. Y dicen que hay bajo nivel, pero ¿sólo en Matemáticas?
Qué grande es el cine.

La fotito la hice el miércoles con el "celular" que dirían mis vecinos del Quinto sin la ene. Está claro que es una buena botellita de vino tinto.

Más sobre el maestro Noam en Listao.

Cerrado.

Cerrado por intoxicación. Etílica, claro está. Intentaré recuperarme, en unos tres o cuatro días, escuchando buena música. Y cortando romero. Esos son los restos de mi último gintonic en bastantes horas. En fin. A cada cerdo le toca su San Martín.