Dexter. Cuarta temporada.

Uffffff!!! Qué final para la cuarta temporada de Dexter. Me acabo de quedar sin palabras. No puedo decir ni mú. Lo intento, pero juntar la eme con la u se me hace imposible. ¿Cómo describir el sentimiento con el qué se me ha quedado el cuerpo después del episodio 12 de esta cuarta temporada? No puedo. Necesitaría ser de otra galaxia para decirlo con palabras. Un alien que supiera castellano, o que creyera que sabe castellano. Exhausto. Un minuto con el corazón en la mano, de verdad. La patata entre mis cinco dedos de la mano derecha. 12 episodios de tensión mantenida. Y qué final, Dios, qué final. Dicen que todo tiene consecuencias: el amor, el miedo, la ansiedad, la violencia, la infancia, tus padres. Dexter es un padre responsable en esta cuarta temporada. ¿Pero somos lo suficientemente responsables en la vida? ¿Tiene cada gintonic consecuencias en el organismo? Pues, como dirían los hermanos cantarinas seguidores del Manchester City, Definitely Maybe. Quizás todo esté relacionado, o predestinado. La vida es una loca hija de puta pero con momentos de cordura increíbles. ¿Y quién no te ha engañado alguna vez? Todos nos engañamos, porque todo es mentira. Hay veces que nos conformamos con cualquier cosa cuando deberíamos exigirnos lo máximo. Canta Jota en Caja del Biablo que “cuando siento que algo me está robando el alma, con esfuerzo consigo separar sus labios de los míos, logro separarme escupiendo sangre, el roce de su piel quema mi carne…”. No se puede describir, es de ilusos creer que vives bien, porque esa loca hija de puta que es la vida se escapa en mitad de la noche del manicomio y monta la de Dios es Cristo (y paloma, formando la santísima Trinidad): atropella a unos niños de 10 años por la carretera, provoca el infarto de un anciano, le pega una paliza a otra mujer y, finalmente, se suicida al final de la noche casi rozando el alba. En fin, que todo es mentira, hasta que una muerte súbita te deja helado y con la calefacción rota. No es que vaya de puto regalador de consejos, no voy de comprensivo porque no soy comprensivo ni quiero ser comprensivo. Tampoco tengo la obligación de ser simpático ni de caerle bien a la gente. Ni de llevarme bien con nadie. No tengo que hacerlo, no me sale de los cojones, la verdad. Pero, por si me da algo, aunque sea la lotería del niño, o un infarto de los disgustos, yo que sé, no me queda más remedio que ejercer de puto pedagogo, en plan padre enterrador de la ESO, y recomendar encarecidamente la cuarta temporada de Dexter. Dexter Morgan. En su línea de genialidad, como Darby Shaw, roza la perfección. Vaya joyita de serie. Y punto.

Y si hay un Dios...

Los poderes fácticos.

Ayer se reunieron los poderes fácticos. Los jodidos poderes fácticos. Señor Zapata, señor López, señor Belmonte, señor Bautista. El señor Fernández, el firmante del asunto (desagradecido de arriba de la foto) no pudo abanicarse entre pizzas debido a la limpieza que llevó a cabo en su residencia catastral, pero luego se resarció con los gintonics como Dios manda.
El socio capitalista que todo el mundo quiere tener cerca, don Sergio, a la espera en el Togo II, en plan sandinista. ¿A quién estaría mirando?
Don Jesús, pensando en el dinero por ganar en la próxima apuesta. Qué bien viven estos funcionarios.
Don Antonio, el claro ejemplo de que un comunista se pasa en cualquier momento al lado oscuro del PP. NO ME ESPERABA ESTO ANTONIO!!! ¿Hacerte ahora seguidor de Ángel Acebes? De verdad que no me lo esperaba.
Don José Antonio con el resto de poderes fácticos. A ver si la próxima vez no tiráis el té con hierbabuena, que las servilletas del Vasundhara no son pequeñas, joder.

¿Es el fin?

Y si no es el fin, el casi fin. Y a más de uno lo pasaba yo por la silla eléctrica. Y todo lo demás.

El asedio.

El maestro Pérez-Reverte publica el próximo 3 de marzo su nueva novela, El asedio, ambientada en el Cádiz de 1811 y 1812. Estamos ansiosos en la espera.

Messina dimisión

Escucho a Dot Allison, quizás más de lo recomendable, pero, ¿cómo no escuchar a un ángel?

Pero una cosa es escuchar a un ángel, y otra no escandalizarme con el ridículo que ha vuelto a hacer el Real Madrid de Baloncesto, esta vez, esta noche, en la Casa de Campo contra el Estudiantes. Lamentable lo del Real Madrid, lamentable lo de Ettore Messina. Así también entreno yo. Al Real Madrid, y a cualquier equipo. Incluso ganando algún partido en diciembre. ¿Es tiempo para héroes? Pero no. Los héroes están cansados, y los partidos se ganan en la cancha, con estrategias, no dejando que te metan triples sino haciendo faltas cuando hay que hacerlas. Justo cuando hay que hacerlas. Lo demás son milongas.

Pese a todo, es una buena noche, como cualquier noche, para escuchar a Dot Allison. Y todo lo demás, porque mañana seguro que sale el sol. Y si no sale, pues mala suerte, como la del Real Madrid de Messina. Hablaremos de mala suerte. Y punto

Otra visión.

Acabó de ver en Factual otra visión de la caída papal. Al guardaespaldas del champú se le ve falto de reflejos, la verdad. Yo, de Ratzinger, tomaba pelos en el asunto.

El ambulatorio de Aljucer.

"De vergüenza. Resulta que voy el jueves al Consultorio médico, centro de salud o ambulatorio, como quieran llamarlo, de Aljucer, pedanía murciana de 8000 personas y resulta que está cerrado. ¿El jueves 24 de diciembre por la mañana? ¿Cerrado? ¿Pero qué broma es esta? Y entro en la web para buscar cita por Internet, y el primer día que pueden verme es el 7 de enero de 2010. Hasta esa fecha pueden pasar dos cosas: que esté muerto o que esté muerto. Por ese orden. Resulta que hay dinero para hacer lo que vayan a hacer en San Esteban y para campañas de prensa no-típicas murcianas y no hay dinero para abrir el consultorio, o centro de salud, o ambulatorio de una pedanía de 8000 personas un jueves por la mañana. Que tome nota quien corresponda. Esta es la educación que le damos a las generaciones venideras: todos los días es fiesta. V-e-r-g-o-n-z-o-s-o. Con todas las letras. Vergonzoso. Y punto. "

La mandé a la sección de Cartas al director de la Verdad de Murcia, y hoy aparece en la página 27 de la edición en papel. Sí, en papel. Y la verdad es que es vergonzoso. Y punto.

Aunque siempre nos queda Elvis en Nochevieja. Y todo lo demás.

¿Quién tiene afonía?

¿Fascismo guay?

¿Fascismo? ¿Seguro? ¿Víctimas? ¿Nos interesa dar publicidad a alguien así? ¿Dónde vamos a llegar? No sé, no sé.

Ebrios on tour.

Cortesía de doña Yolanda Salmerón, más conocida como la Señora Smith, estoy leyéndome Históricos del baloncesto español de Juan Francisco Escudero. En el apartado sobre uno de los bases más talentosos y sarcásticos del baloncesto en España, el gran Nacho Azofra, hay un apartado sobre la Demencia. Hablando de las pancartas de la afición más grande del basket español, pese a la opresión merengue, hay una referencia de las buenas: "Realmente ahí la Demencia se pasó un poco de la raya. Jugábamos un partido de competición europea por la noche, mientras el Madrid llegó esa misma mañana de un viaje fuera de España y tuvo un aterrizaje de emergencia. No recuerdo si era el de fútbol o el de baloncesto, pero daba igual. Vimos una pancarta en el palacio que rezaba: "GRACIAS IBERIA, AL MENOS LO HABÉIS INTENTADO".

Pues eso: ¡Ramiro Herria! Después de 519 años ya está bien!!!

Lluvia dorada siglo XXI.

Hasta en la Avenida Figueroa cuecen habas. Pero, para los michirones, ya estoy yo aquí. Aquí mismo.

Otro show de Ricky Rubio.

Esta vez, en Vistalegre. 24 de valoración en 24 minutos. Prigioni, con su contrato bajo el brazo, ni se enteró, parecía un viejo en una residencia que nota que se hace pis pero no llega al aseo, y nota los tobillos mojados. Bueno, pero Prigioni tuvo una valoración de 1. Todavía no es negativo. Salvo Lavrinovic, lo demás, para olvidar. Lamentable Real Madrid. Más le vale a Messina que estos chicos espabilen, y Felipe vuelva, y Llull le ponga la 5ª marcha. Y el Barcelona mete miedo, aquí y en Europa. Y todo lo demás. Ricky, sigue así. Y punto.

Cuando la lluvia.

La gente y la lluvia. ¿Por qué no saben andar con un paraguas en la mano? ¿Tan difícil es? ¿Seguro? En fin, cuando la lluvia...

España siglo XXI.

Aunque, si nos ponemos a pensar un poquito, sólo un poquito, no hay tanta diferencia con situaciones anteriores. La España del siglo XXI no es tan diferente de la de Atapuerca, porque siempre han existido los Chivatos ejemplares.

En mis sueños.

¿Por qué siempre hay una rana perdida en alguna parte? Menuda joyita!!!!!!!!!

En el camino

Después de meses, he conseguido terminar de leer En el camino, de Jack Kerouac. No me entra en la cabeza el éxito de este libro. Si esto es el icono de una generación, vaya mierda de icono y vaya mierda de generación. Hay que decirlo así. Una pandilla de julays haciendo el julay de una punta a otra de los Estados Unidos, y con alguna bajada a Méjico (me niego a decir México, como tito Andreo), sin un duro y borrachos y drogados perdidos. Vamos, haciendo el calavera. Pero para celebrar la vida así no hace falta irse a las antípodas. Es como si yo pretendo hacer el retrasado en Nueva Zelanda, que está a 16 mil y pico kilómetros. No hombre, no. Vaya pérdida de tiempo. Nada recomendable. Y punto.

La chica Einstein.

He de reconocer que no conocía a Philip Sington. Ni la más remota idea. Me llegó el Newsletter de Alfaguara y allí apareció La Chica Einstein. La portada ya engancha. Sington te engatusa con una historia clásica de engaños y olvidos. Chica que aparece y no recuerda nada. O casi nada. Y algo turbio, oscuro, incluso obtuso. Y una inclasificable relación con don Albert Einstein. Tito Alberto. Y de fondo y trasfondo, entre tambores, esvásticas y quema de libros, Adolf Hitler llega al poder en Alemania. Convulsos años 30, convulsa vida la de antes, la de ahora y la que vendrá. Sington va entrecruzando depresión, locura, euforia, desamor, desesperación, lujuria, amistad, pasión y todo lo demás en unas 490 páginas que se leen excelentemente rápidas. Muy rápidas. Muy rápidas. Es lo que tienen las buenas novelas. Y encima, como ya dije hace poco por aquí, te engancha con una cita inicial de la Política de Platón que no deja indiferente a nadie: “Aquel que es incapaz de vivir en sociedad, o que no la necesita porque se basta a sí mismo, es o bien una bestia o un dios”.
Ufff!!! Después de ganarse unos puntos en la Bolsa de las emociones, sólo queda esperar. Entrecruza el arte epistolar con la narración de siempre. Y eso, es la Alemania de 1933, era una manera de escapar. Hay veces que es mejor no tener un nombre porque un jodido apellido puede meterte en problemas. Soledad y locura y todo lo demás. Y deja muchos interrogantes, líneas conclusivas que buscan una explicación en tu interior. ¿Qué harías si tu prometido te abandonara? ¿Dónde te meterías?
Y muchos asuntos más. ¿Cómo contar a alguien que tienes la sífilis? Dos ejemplos del comienzo del libro que te hacen pensar como es debido. Y el proceso interno de degeneración de personas y naciones: el antes y el después de Albert Einstein, la relación con su familia, la búsqueda de soluciones incluso donde no las hay, la enfermedad más sanguinaria, la música como única vía de escape, las secuelas morales de la guerra, la importancia del tráfico de influencias, la falsedad idealizada.
Todo es relativo, no hace falta ser Einstein para constatarlo: el espacio que ocupamos, los sentimientos que no tenemos hacia alguien e incluso yo. Pero que se le va a hacer. Todo es relativo, todo es mentira. Aunque, como dice en la 238, “siempre hay esperanza”. Pero realmente, ¿para qué queremos la esperanza? ¿Nos puede salvar la esperanza de este asqueroso mundo?
Los héroes son los que llevan los cementerios y los manicomios. De eso no tengo duda. Y todos escondemos algún secretillo que podría meternos en una cebolla. Y, ya puestos, es mejor no saber una media verdad. Y otra frase einsteniana que Sington cita en el libro: “La imaginación es más importante que los conocimientos”. De eso no hay duda. Se puede ser el tipo más inteligente del mundo sin el Graduado en Educación Secundaria y ser un gilipollas profundo con 4 licenciaturas en tus espaldas. Y todo lo demás.
No me puedo resistir a olvidar la referencia que hace la nota histórica del final de la novela, en la que se recuerda un día cualquiera, un 14 de julio de 1933, fecha en la que se promulgó la Ley para la Prevención de la Progenie con Enfermedades Hereditarias, que a resultas provocó la esterilización involuntaria de 400.000 personas en Alemania. Además, esta nota histórica, también recuerda que entre 1939 y 1945, en torno al cuarto de millón de personas con discapacidades físicas o mentales fueron asesinadas en una operación llamada t4 bajo el mandato de Eugen Fischer.
Aunque sea 25 de diciembre, y todo el mundo crea en la felicidad, hay cosas que no debemos olvidar. Y punto.

Autopista hacia el suelo

Emoción.

Ayer, mientras lavaba platos, tendía y ropa y todo lo demás, tuve una horita de reflexión de las buenas de la mano de don Andrés Amorós. Menudo crack. Música y letra de la buena. Y punto.

Haciendo de rey.

El lunes, entre notas discordantes y notas de las otras, convencí a don Javier y a don Lucas para hacer de rey por un rato en los dos institutos alhameños, que ya está bien que el puto Santa Claus nos coma la clientela, joder!!!

Esto si que son tríos de verdad!!!
Y tíos de verdad!!!

Vino para todos.

Al Mesías, me refiero. El lunes por la noche estuve escuchando la música de Haendel en la Catedral de Murcia. Y muchas aleluyas y todo lo demás. Aunque para villancicos, el icono referencial de una generación:

Y naranja. Vodka con naranja para todos. Destornilladores al poder.

Otra!!!

En el Togo II, meditando como innovar un saludo en el que todo el mundo esté representado, o crea que pueda estar representado. O lo que sea. Otra beer, please.

Unos a la izquierda...

Anoche, en el Vasundhara, haciendo el Michael Madsen mientras sonaba un himno.
Aunque hoy, más que Kill Bill, toca Kill Light.

Otro carajillo de anís, por favor!!!

¿Felicidad o pesadilla?

Y lo más grave, ¿por qué todo Foster's?

Las tardes, siempre pensando en el horizonte. Como esta tarde.

¿Sigues dudando?

La eterna pregunta de Carlos Berlanga, que, siempre, entre borracheras de las buenas, sale en cualquier momento. Qué grande este Berlanga!!!

Qué poca alfalfa!!!!!

Durante el vuelo se hablaba del tiempo.

Mira que es feo ese color!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Que grande es ese ese color. Y que grande eres, Trecet!!!
Y todo lo demás.

El amor...

...siempre de rodillas. Siempre. Y no se podrán olvidar...

Un momento de reflexión.

Aunque sea sólo un momento, de vez en cuando, está bien. Está bien descansar y pensar que el mañana puede ser un hijoputa muy cabrón. O tal vez no.

Estoy cansado.

Supercansado.

Canciones que cantar.

Yo canto, tú cantas, el canta, nosotros cantamos y todo lo demás, joder. Charlotte forever!!!

Los ecologistas van a ganar...

Garum sociorum afrodisiaco.

¿España siglo XXI? La democracia es la democracia. Y todo lo demás.

Manifiesto.

Parece ser que lo han conseguido. En parte, creo yo. No me gustan las piedras, la verdad. Pero es lo que hay.

Me aburro!!!

Pues, ponle imaginación al asunto. Lo demás viene solo.

¿Dónde están los renos?

Lo acabo de ver en Guerra Eterna y es un parecido más que razonable? Santa, Santa...

Bordillos!!!

¿Cuál de ellas?

La patata!!!

Pocoyó!!!

Cansancio.

Demasiado cansado estoy para ninguna paja mental. Necesito descansar, pero no encuentro el momento. Y pienso, y quiero, y espero, y todo lo demás...

52.

Leo en Efe Eme que hoy Antonio Vega hubiera cumplido 52 años. Siempre es hora de luchar. Manos a la obra. Siempre es bueno creer en los fantasmas, y en las tonterías que hacen explotar risas. Y todo lo demás.

Para tomar un camino.

Ya sé que he puesto el Roads de Portishead, pero es que en estos días de cansancio existencial apetece más que nunca. Una joyita que descubrí gracias a los compis del centro penitenciario.

Dinámicas peligrosas.

Hay gente que se retrata por sí sola. Estamos 19 individuos juntos, se supone que adultos responsables, y siempre hay alguno que ejerce, como no, de paloma. Para una vez que hablas, la cagas. Suele pasar. Pero a mí, pero por uno me entra y por el otro, también. Y me sale por las dos. Y punto.

La paloma torcaz es tonta.

Hay tontos que tontos nacen;
hay tontos que tontos son;
y hay tontos que vuelven tontos a los que de la Gripe A hicieron negocio.
¿O alguien lo duda?

TNT.

El izquierdo y el callo.

¿Hiperactivo?
¿Te apetece un mojito?
¿Cabezas de enano?

¿Un partidito de baseball?

Y no me cuentas la verdad, que todo es mentira.

¿Qué respuesta obtendría?

Pensando que fuera una buena ministra de Asuntos Exteriores la que me diera la respuesta, tendría tres posibilidades:
- Si me dice que sí, quiere decir quizás.
- Si me dice quizás, quiere decir no.
- Si me dice no, entonces no estoy con ninguna ministra de Asuntos Exteriores.

¿A qué segundo piensas llamar?

Hoy FranciscoNixon nos ha recordado sus Llamadas perdidas que hizo con La Costa Brava. Y respecto a Mi última mujer, es otro clásico para recordar. Aunque, más que la montaña o la playa, hay que pillarse un buen aparato de aire acondicionado. Rápidamente. Y no me quedo ni con la del 2ºB ni con la del 2ºC. Los recuerdos perfectos, esos si que son los mejores.

Podemos esperar sentados.

Bueno, todos no. Casi todos.

Indicaciones difíciles de entender.

Emociones encontradas.

Vaya una joyita que me he encontrado esta tarde y no puedo dejar de escuchar.

¿Por qué nos sigue gustando Oasis?

Antes o después, decepción.

Suele pasar. Todo es cuestión de tiempo, y, muchas veces, el tiempo ni existe. Y todo lo demás.

El Salvi ha vuelto.

Ya hablé hace año y pico por aquí del Salvi. Pues hoy me han vuelto a confundir con él. ¿Dónde vamos a llegar? Este país no es lo que era. Pues eso, viva Angela Merkel.

Paula les desea Feliz Navidad.

Y si lo dice Paula, pues hay que cumplirlo. Y punto.
Tarde de villancicos, aunque el hombre de la camisa verde se esconda detrás de los idus de Marzo. Se salieron los jóvenes y (Jóvenas que diría la ministra) del Orfeón Fdez-Caballero.
Pues eso, Feliz Navidad.

Momento Placebo.

Rai Doriva e As Ferreiro.

Anoche, con buenísima compañía, estuve viendo a los hermanos Ferreiro hacer versiones y reirse de nosotros. Pero la música era lo de menos. Y luego, en primera persona, sufrí la cena recalentada.

Una del Señor de las Piedras.

La frase del día es del profesor García del Toro: "La Universidad es una burbuja disociada de la sociedad". Da en el centro de la diana. Es lamentable lo de ciertas universidades. Y punto.

¿Quieres ser un protón?

¿O toca ser hoy electrón? Vale, vale, neutrón.

Tarde de jueves rara.

La chispa de la vida esta tarde estaba olvidada.
Y el futbolín, doblado.
Y ya estamos esperando el Entierro de la Sardina.
Y carajillos sin anís para todos. Totana un ratito hasta que llegó el frío. Y todo lo demás.

La canción de esta tarde.

¿Quién quiere más?

Luna nueva.

Decepción. Después de la buena impresión que me causó ver Crepúsculo, esperaba otra cosa. Me dijeron que Bella estaba depre. Pero una cosa es hablar de la depresión del amor, de la soledad del abatimiento, y otra cosa es juntar en una coctelera Matrix y Crepúsculo. Demasiado efecto visual. Esos días de abatimiento se deben ilustrar de otra manera, creo yo. Y es una lástima, porque la historia es buena, incluso metiendo a los licántropos de por medio (¿otra semejanza entre True Blood y la saga Crepúsculo? ¿cuántas van?). No sé cuántas van, lo siento. Nunca se me han dado bien las matemáticas, y ya está. Desaprovechar una historia así no tiene perdón de Dios, aunque la audiencia y presencia de seres aneuronales y mononeuronales me de la espalda. No quiero amebas en mi vida, afortunadamente. De Dios, de quienes tengan o no tengan alma. Los últimos días de Bella, en la antiserenidad y la lluvia. ¿Antónimo de serenidad?. Y a mí qué. Y una mujer como Bella no haría cierto tipo de estupideces, joder. De verdad que no. Esa cabecita tiene unos muebles de caoba muy buenos. Una cosa es tener visiones y pesadillas en mitad de la desesperación, y otra muy distinta parecer imbécil y gilipollas. Todo es mentira, pero las mentiras edulcoradas saben mucho mejor. El azúcar, con o sin algodón, es una joya que no se puede despreciar. Y un personaje como Bella necesita un altar continuo de veneración. Ya. Para ayer. Una catedral. Aunque hay un momento en el que todo es distinto. El alma dolida por alguien que no tiene alma. ¿Tiene eso justificación en el siglo XXI? La plaza del aparcamiento vacía, la mesa de la cafetería. Las ausencias son difíciles de sobrellevar; pero sólo son ausencias. Al final, todo se olvida. Hasta el desamor. El desamor, por mucho esfuerzo, que hagas, se mantiene justo ahí. Pero el último esfuerzo es el que tiene siempre éxito. El que te consigue la mentira que quieres escuchar. La inocencia asustada. La escama entre la cama. El brillo que dice que es imposible el olvido. El rostro más pálido es inconfundible con el gritar en mitad de la noche. Pero luego hay redención. La redención es posible y , a la vez, inexplicable. La sombra siempre necesita el sol, como una fuente el agua. Lo demás son milongas. Merece la pena ver Luna Nueva sólo por darse cuenta de la oportunidad perdida. La espiral de la derrota sólo es comprensible con la pérdida. Y los leucocitos están a la que saltan. ¿O eran las plaquetas?

El sábado queremos ir a ver a Second.

Pero no encontramos entradas, Mariano ayúdanos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Necesito un cosmos tóxico.

Pero ya. No quiero que me venda los décimos de Navidad una puta máquina. ¿Es que estamos locos? Señor ministro del ramo, el que sea, espabile (o espabila, ministra de turno) y no mandemos a familias enteras al paro. ¿No se dan cuenta? Vergonzoso.

Sobre la soledad.

Empezando a leer La chica Einstein de Philip Sington me encuentro con esta frase de la Política de Aristóteles: "Aquel que es incapaz de vivir en sociedad, o que no la necesita porque se basta de si mismo, es o bien una bestia o un dios".

Déjà vu.

Siempre hay cosas que, más o menos, has visto. O crees haber visto. O sueñas, que crees que has visto. O quizás no. Pero hay que intentar que la mentira sea verdad. O más verdad que mentira. Denzel Washington haciendo de DW para más inri de tito Jerry en Déjà vu. Por lo menos la peli te mantiene en tensión, dependiendo del grado de siesta que pretendas alcanzar. No está mal el asunto. Y Paula Patton, de película, menudo descubrimiento. Y todo lo demás. Tiene un aprobado alto.

¿Nada?

¿Seguro? No estoy yo tan seguro.

Misterioso inquilino.

De vez en cuando, queriendo o sin querer, nos tragamos una peli con el aliciente de ver a alguien que imita a Jack el Destripador. Vivan los guionistas de Hollywood. Viva el historicismo, y los refritos, y todo lo demás. Ese es el guión de Misterioso Inquilino (The Lodger), con Simon Mentalista Baker y Alfred Molina con su hiperclásica cara de pan, y, encima, atormentado por una esposa depre y suicida. No es muy recomendable para ánimos caídos, pero visto lo visto, tampoco es de lo peor. Pues eso, a buscar sangre se ha dicho. Y punto.

Buscando impulso.

Hasta quedarme dormido. Hasta quedarme.

54.

"El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría". Un buen axioma para épocas decadentes y de crisis. Peli sencillita de ver para darse cuenta de que hasta las mentiras tienen su moraleja. Eso pasa con 54, que ilustra con imágenes que el infierno es una cosa muy personal, aunque creas que estás en el mejor de los paraísos. Y puestos a sufrir, ¿quién no prefiere un cielo de mentira a un infierno demasiado real? Y todo lo demás.

Murcia, ¿limpia o republicana?

La foto la encontré el sábado, cómo no, esperando el autobús. El lema Yo soy Murcia no representa a nadie. Tenemos unos políticos impresentables, y una ciudad que da asco. ¿No ven las cunetas como están de porquería? El nivel de civilización actual se mide por el estado de las cunetas de las carreteras. Y las de Murcia, como sus políticos. En fin. Viva el siglo XXI. Y todo lo demás. Viva la realidad. Y punto.

Sábado de Togo y Vasundhara.

Sábado de cervecitas, gintonics y todo lo demás con Antonio, Sergio y Jesús.
Sergio pensando dónde va a hacer la fiesta por la plaza. Guardad los higadillos que va a correr el Citadelle.
Los mejores tanques no son los del ejército de la señora Chacón, sino los del Togo.
Don Jesús pensando en su próxima apuesta.

Ejerciendo la ley del pobre, los calamares han dicho chaíto.
Antonio, come que no te haces viejo.

Una victoria.

Esta tarde, con el señor Juan Pedro y el Señor Manolo, y el recién casado Zapata, he estado viendo la victoria del Real Murcia frente al Real Betis Balompié. Hacía tiempo que no veía un partido tan plácido (sin Elena) en Nueva Condomina. Veremos si es flor de un día o matorral mediterráneo. O vaya usted a saber. Dos regalos del Betis y el Real Murcia no ha pasado problemas. Y que bien se ve el fútbol en Nueva Condomina. 12360 espectadores. Este club no se merece la afición que tiene. En cualquier otra parte la gente hubiera dejado de ir hace mucho tiempo. Pero no. Aquí en Murcia la gente sigue acudiendo al estadio. En fin, veremos si las alegrías son de manera más continuada. Y todo lo demás.

¿Dónde quieren hacer el aparcamiento?

La otra rodilla de Oden.

Se ha vuelto a lesionar. Greg Oden se ha roto la rodilla, la otra rodilla. Joder, tiene que doler una bestialidad. Ya es mala suerte.

Debajo de las estrellas...

Empiezas arrastrando la sábana. Y la manta. Y la colcha. Y todo lo demás. Y luego te dicen que por qué llegas borracho un sábado. La respuesta adecuada es que es 5. Sábado 5. De diciembre. Sábado 5 de diciembre. Y todo lo demás. Y punto.

¿Bien? ¿Mal? ¿Regular?

Recordando los apuntes de Biología de Fátima que no dejaban de repetir:
"Si está bien,
Si es tan fácil,
Por qué duele así por dentro?"

Kalypso.

Porque la vida es una ilusión, un cuadro que pintas cuando no hay horizonte posible. Pero, como siempre, sigue saliendo el sol, el pensamiento, y hay un paisaje marino increíble por descubrir. Y todo lo demás.

¿Ya ha llegado la Navidad a Murcia?

Ayer, antes de las cervezas y los gintonics, me encuentro con el arbolito en la Plaza de la Cruz. ¿Ya estamos con la cantinela? ¿Tan pronto? ¿Por qué? Vaya usted a saber. Y todo lo demás.

Recordando a Sergio Algora.

Estar tranquilo, en el sofá. Olvidarte de todo, menos del tucán. Siempre es un buen invento contar muebles y registrarlo en tu interior. O tal vez no, que más da.

Cómprate una camiseta, Iggy.

Por favor, vete a la tienda y hazlo ya. Please.

No Distance Left To Run

¿Blur? ¿Oasis? ¿Por qué no los dos? ¿Por qué no emocionarse con los dos? ¿Por qué siempre tenemos que enfrentar la idea? Una idea. En fin. Veremos que tal pinta tiene el documental No Distance Left To Run. Y luego piensa en Song 2. Y si hay que darse de palos, pues palos.

Recordando a Fernando Martín.

Espectacular el artículo de hoy de Ramón Trecet recordando a Fernando Martín. Da gusto leer un texto hecho con tanta lucidez y calidad. Y el énfasis que pone en su enfrentamiento con Audie Norris. De verdad. Qué grande eres, Trecet.

Avance del Romance de Juan de Osuna.

Buena pinta tiene el video. Y que lo sentencien a muerte, ya, por ese reparto que hizo el tipo. Por supuesto. Y todo lo demás.

El calor y los condones.

Lo ha enlazado hoy Jose Antonio Pérez en su artículo de Risas enlatadas de hoy en el Diario Público. Hay que reirse, joder. Viva la risa fácil. O la facilidad de la risa. Y todo lo demás. Y punto.

¿Andas o caminas?

¿Bigote o peluca?
¿Pirata o bruja?
¿India o hippie?
¿Bolígrafo o rotulador?
Y veinte mil preguntas más.

La interculturalidad.

Mañana de taller de interculturalidad. Aunque para la interculturalidad, la que llevo yo viendo los últimos 19 años subiendo al autobús. No me tienen que enseñar nada en un taller, pero si alguien quiere creer, que crea. Los incrédulos al poder. Y todo lo demás.

Pero que quede claro que la interculturalidad no es sólo un puñado de manos pintadas con colorines. ¿Vale?

Los Planetas. Cuatro Palos.

Esperando el día 8 de diciembre. Trabajar y madrugar, la misma historia de siempre. Como decía el hijo de Fermín, ¿papá, esto va a ser siempre así? Pues no cambia la cosa, hay que seguir madrugando, de verdad. Y todo lo demás.

20 años sin Fernando Martín.

He visto en SiempreBasket un video del Informe Robinson, el viaje que va de Martín a Gasol. Esto si que es televisión de calidad. Un trabajo emocionante, increíble.

La parte que recuerda a Fernando Martín es de poner los nervios a cien, de recuerdos imborrables, de opiniones como las de Daimiel, Sixto Miguel Serrano o Manolo Lama.

Montero, Herreros, Dueñas, Vázquez, Raúl López, Garbajosa, Calderón, Sergio Rodríguez, Navarro, Rudy, Marc Gasol. Y el anillo. Y todo lo demás.

Y dedicado a la memoria de Andrés Montes.

El día sin bragas.

Gorka nos informa del día D, nada de la II Guerra Mundial, por supuesto. Y todo lo demás.

La madurez de Marc Gasol.

Demostrada noche tras noche, incluso tirando un partido como el de esta noche contra los Clippers en el Staples Center. 26 puntos del ala. ¿Ivanovic, te acuerdas de él?

Dilo ya!!!

Que no se nos olvide la fecha: 25 noviembre. Que no se olvide. Que nos quede claro. Muy clarito. ¿Tan difícil es educar en valores? ¿Por qué ocurren ciertas cosas?

El suéter del Follonero.

Arriba España, con dos cojones!!!

A cualquier otra parte.

Noche de patatas sin pimienta (Toro) y alguna copichuela que otra, entre cervezas, aprovechando el cumpleaños de Don Francisco Alfonso. Pues eso que rule, aunque sea, a cualquier otra parte.