¿El mate del siglo?

Pregunta que se ha hecho hace tres horas Daimiel. ¿Del año o del siglo? Pues no lo sé, pero Perkins ya tiene el póster de su vida, el que le hizo en su careto Blake Griffin. ¿Se puede pensar después de un mate así?

Yo también sigo a los Knicks

Lunes. Cita obligada. Paul Shirley. Hay personal que no se lo toma muy bien. Los comentarios. Para todos aquellos que no saben leer entre líneas, para todos aquellos que no saben lo que es un punto de vista, para todos aquellos que no saben analizar los juicios de valor...que no me van a hacer perder mucho tiempo. Sólo el justo y necesario, es nuestro deber... Ah, no esto no, que esto es de misa. Digo que hay gente que teniendo un currículm bestial, se molesta cuando le recuerdan una mala época. O dos. Y el que esté libre de pecado, que se tome el quinto recluta. Pues eso, que hay gente que no sabe analizar la suerte que ha tenido en la vida. Y todo lo demás. Pero es muy temprano para beber vinagre. Hoy, como decía al principio, es lunes, y los lunes toca recrearse en algún buen sabor, y como todavía es temprano para beber, y llevo 3 litros de Bezoya en el cuerpo, voy a recrearme con la joyita de hoy de Paul Shirley. Y hoy tocan los Knicks. Los Knicks. Casi nada. Los de antes, los de ayer, los de hoy, los de mañana. Sólo dos títulos pero todos hemos sido alguna vez de los Knicks, porque en alguna ocasión hemos dejado de aplicar nuestra inteligencia. Los viejos matrimonios ponían una joyita por individualidad: tú la belleza, yo la inteligencia; tú la edad, yo la soberbia de la juventud; tú, yo, ella, y la madré que los parió a todos. Los Knicks son eso y mucho más. Y dos títulos, que eso hay mucho ladrón de ideas y revolucionario del polvorón de hojaldre sin azúcar que se olvida. Dos títulos. Pero también son Ewing y John Starks en la final contra Houston; y también Allan Houston, Sprewell y la Abuela contra los Spurs; y también las peleas con los Heat. Yo lo llevamos todo en el alma. Y a mucha honra. Siempre procuro decir a mis alumnos que los que dormimos poco tenemos más vidas encima. Y más lucidez, y hemos visto sufrir a Trecet, y emocionarnos con Montes, y creer que todo es posible con Ajero. Pero la decepción es una esquela en el obituario del periódico, y es dejarnos engañar por Thomas y sus secuaces. O no. Pero yo ya estoy mayor, y aún siendo infinitamente más bajo que Shirley, gozo cuando junta unas letras y las leo en el recreo del lunes por la mañana. A pesar de mi escasa inteligencia. Y todo lo demás.

¿El peor tiro libre de la historia?

Puede ser, pero hay por ahí cada uno que es de traca.

¿Cómo se ha dicho?

Al final todo se sabe. O casi todo. Todos tenemos un pasado más o menos diáfano. Pero las hemerotecas están para consultarlas. Y todo lo demás también.

Españoles...

...Mou, ha vuelto. Y, encima, crea división. Y todo lo demás.

Sigue sin saler el sol

¿Sólo 5,3? ¿El marianismo no iba a llegar con buenas noticias? Ni montoros ni guindos, sólo queda sufrir en verano y todo lo demás.

Cosas que se quedaron en el trastero

Hay veces que amenazas de muerte a la gente y esas mierdas se quedan en saco rato. Sobre todo las mierdas, porque ya casi nadie se atreve con amenazas. Un par de semanas antes de que se muriera el hombre de la camisa verde, en plan cabrón, como el que come piñones, le dije, en plan asistente hitleriano, en plan merkeliano, en plan obama blanco, que si el volvía a hablar mal de los Stone Roses la ibamos a tener. No es la primera vez. Recuerdo, afortunadamente, solo 7 conversaciones con gente que estaba a punto de morir. Hay veces que he llorado y hay veces que me lo he pasado muy bien yo solo. In my dreams, como tiene que ser. El problema eran las conversaciones. El hombre de la camisa verde nunca estaba para hablar. Yo recordaba cuando aparecía hace 15 años con el concejal Bartolín y hablábamos de buenos discos. - Ellos, como yo, pensaban que CRAG era un invento postfranquista. - Me contaron que una habitación la forraron con billetes de 10.000 pesetas. Estuve, en mitad de una pavada, viendo la habitación del concejal carcejil, y se hubiera merecido guillotina. Y los billetes para mí. - Los planetas no se entendían antes sin Sally Cinnamon. Nunca entendí la afinidad que teníamos con esta canción. Le prometí un Lemon Pop con Ian Brown, pero le fallé. Y también nos jodió Pedro Alberto. - De The Grateful Dead no podíamos discutir. Yo pude escuchar un par de estaciones a Jerry García y sus secuaces. El cabrón, 4 años. Cada puta letra. - Siempre me lo echaba en cara. Y siempre metía al cabrón de mi primo por enmedio, ese hijoputa que tenía que estar muerto. Yo no había visto, a principio de los 80's a Leño en el Casino de Algezares. O en algún putositiodelacosterasur. Pero siempre me enseñaba el puto ticket. Y todo lo demás. - De Juan Perro no hablaba, lo consideraba despreciable. Creo que fue la única vez que estuve de acuerdo con él. - A pesar de su aspecto, no nos dejaba mal aliento Javi Ojeda y sus secuaces. No hay nada como danzar a contrapié. - El Manhattan de Morente y Lagartija Nick era innegociable. De eso no se podía discutir. No lo inventé al concierto, era mala fecha. Me dijo que tenía un par de compromisos. Menudo cabrón, lo que se perdió. Pero el muy cabrón me acompañaba cuando yo, encendido, apuraba con niebla La Aurora de Nueva York, que no New York. - Grandes seguidores de Los Brincos, de Alex. Lo de Juan y Junior, bacalá. - Conocíamos al Merino del Palmar por distintos motivos. Yo, porque ese crack enano era un gran base; él, y el otro, ni lo sé ni lo quiero saber. - No entendía el triunfo de la crítica con Family. Yo tampoco. - Sólo coincidíamos con gente como 091, con TNT,con los Clash, con algo de Sergio Algora y con los días de lluvia. No puedo decir hoy nada más, que un rato juegan los Magic. Y, el hombre de la camisa vede, como yo, nunca entendió la derrota de los Magic ante los Rockets. Ni tú ni nadie.

Visita al cementerio número 624

"Las ideas vuelan en una emboscada, tiraremos piedras con mis ventanas". Dúplex, Escalada. Intenté parar la situación. Intenté repetir las mismas preguntas de siempre. Intenté recrearme en un pasado inexistente en el que todo era absolutamente perfecto, entre suspiros y simetrías de origen. Intenté apacientarme pensando en recuerdos de otras vidas maravillosas, pero sé que mis intenciones son otras. Intenté llorar con una cebolla entre mis manos pero era imposible (no sabía llorar, no sé llorar). Intenté hacerlo fácil, reconociendo cuerdas y vigas, y cocinas que giran (¿o el que giraba era yo?). Intenté, rápidamente, sumergirme en un amor deísta, porque, como siempre, Dafne tenía un 59% alcanzable (aunque parezca que nunca mira hacia atrás, sí que lo hace, aunque con un dolor profundo). Intenté recordar el reflejo de tus ojos en el cielo. Intenté tenerte sin poder tenerte, entre botes de ceniza, entre aguas sin cristal, entre criptas de metal, entre oídos radiactivos que imploran tu imposible vuelta. Intenté buscarte, entre los sentidos olvidados, entre tactos desplazados, entre almas de goma y revólveres mágicos. Intenté no dudar, y ver la claridad, pero algo me retuvo. Intenté llegar a ti, pero no pude regresar, no pude ver tu castillo enrejado, tu floreado jardín, tu foto del pasado, tú. Intenté estallar, y casi lo hice, aunque en verdad, muchos piensan igual. Intenté rezar por mí, y por tí, pero no. El pasado uno de noviembre (millones de veces) intenté entrr al cementerio para dejar un ramo de flores, de polen increíble, pero no fui capaz, tuve un deseo estéril. El día futuro 2 de noviembre, sin tanta declaración de amor ni tanta reflexión didáctica, intenté no inflamar mi corazón y acercarme a ti por última vez en pleno trasfondo de inmensidad solitaria. Coda: publicado por el abajo firmante en enero de 2006 en el número 6 de la revista gratuita uebos

No fue una revolución más

"La Revolución francesa, hija del entusiasmo, inflama a los hombres con el recuerdo de las luchas por la libertad y la independencia y por su sueño de igualdad fraternal o suscita el odio. Hija de la ilustración, concentra los ataques del privilegio y de la tradición o seduce la inteligencia por su esfuerzo inmenso para organizar la sociedad sobre fundamentos racionales. Siempre admirada o siempre despreciada, la Revolución continúa estando viva en la conciencia de los hombres". Albert Soboul, La Revolución Francesa

Asuntos internos

Ya tenemos el segundo disco de Clint, después de alegrarnos el día toca pensar en matar a aquel hijoputa que se lo merece. Grandes siempre los Clint.

La mierda

El arte es sólo para mentes y paladares únicos, no para medianías. Y si solo acuden imbéciles, que le vamos a hacer.

Pelusas ombligueras

Nada como acelerar al ritmo de Marina Klaus y sus secuaces recordando como hacen abrigos con las pelusas ombligueras. Y todo lo demás, también.

Common pijo

Pues eso, que los que se quieran autoexcluir, que lo hagan. O tal vez no, pero toca acordarse de la reina de Inglaterra por partida triple.

Empate a cero

Se cumple el axioma de que la única manera de ganar es no jugar. Nunca un empate fue tan provechoso. Y todo lo demás.

Viva la locura

"...dime que tengo que hacer para no volverme loco...". El problema, como casi siempre, es la ineficacia de los elementos.

Tapones de tequila

Son los que yo prefiero. A partir de ayer, Rudy Gay, ya no los prefiere. Pues eso, tequilas para todos.

¿Periódicos o bayonetas?

¿Cumples objetivos? ¿A qué tienes miedo? ¿Balas o velocidad de las balas? ¿Y siendo Le petit Cabrón?

Luther. Segunda temporada.

Nada como escuchar susurrar a Idris Elba en Luther. Idris también era Stringer Bell. No sé con cual de los dos quedarme. A un lado de la ley en una serie, a otro en Baltimore. Pero siempre es Idris Elba. En esta segunda, después de los marrones de la primera temporada, solo puede ir el asunto a peor. Ese lugar físico, el Londres de la lluvia, es un infierno muy frío para Luther. Un infierno distante, un infierno cabrón. Un infierno lleno de recuerdos. Un infierno en el que el pasado se transforma en futuro. Un infierno de recursos y desconfianzas mutuas. Un infierno casi en el piso veinte. Un infierno en el que no hay contricción. Esta segunda temporada, en busca de asesinos en serie y de malparidos en general, se ven hermanos enrolados y estrellas de la muerte, hikkimoris y industriales del porno, madres que venden a sus hijas y abuelas que pudren a sus nietos, gasolineras peligrosas y oficinas siniestras. Sin duda, premio mayor. Y todo lo demás.

Perros muertos

Hoy, situando el eje de la Tierra en su sitio, o utopizando ese hecho, toca hablar de perros muertos y de gente que no duerme durante la noche ni durante el día.

Santa Bárbara

Flipándolo con ese momento en el que Antonio Luque recita lo siguiente: "...y para enterrar a los muertos a los de la información, se hacen dos equipos y que gane el mejor". Y para acabar, chinarreando lo último: "Y me acuerdo de la guerra, quien a hierro mata a hierro muere, a hierro yerra". Pues eso, "esa factoría, esa nunca cierra".

Homeland. Primera temporada.

Nada como pasar una temporada en el Infierno. Infierno con mayúsculas. Una perversión. Una identidad con cambio en su ADN. La premisa de Homeland es la de un marine de USA que se pasa más de ocho años encerrado por Al-Qeda, o como cojones se escriba. No es fácil imaginar la situación. Aquí hemos visto cabronadas del estilo, como cuando los putos etarras encerraron a Ortega Lara. Un disparate que se merece una guillotina como Dios de grande. Inmensa. Pero eso es otra cosa. A lo que iba, sin impuestos. La primera temporada de Homeland me ha recordado mucho a Rubicón (yo, como Sofía Vergara, he nacido en Burgos canto como me sale del alma). Demasiado buenas las dos. Y con una Claire Danes a la que no recordaba así desde Es mi vida. En este caso, nuestra Cenicienta, sin Leonardo Di Caprio, hace de agente de la C.I.A. Tal que así, y con trastornos. De los bolis verdes y amarillos escribiré otro día, que hoy toca el púrpura. Y estando en Husseinlandia, un encarcelado le dice que un buen americano se ha pasado al lado oscuro del Islam. Hace unos años hubiera sido distinto. Ahora, podemos ver a Hillary Clinton con la mano en la boca y no nos asustamos de nada. Esa jodida premisa, que te digan que un yanki acoja en su seno el Islam más radical, lo jode todo. Todo. Allí lo que toca es ser un buen padre, no engañar a tu mujer, ser un buen seguidor de Cristo, llevar cuantos más galones y pagar tus impuestos. ¿Y si ponemos todo en entredicho? Decía el bueno de Federico Volpini que el diablo es un agente doble al servicio de la Inteligencia. La maldita Inteligencia y guardar la obstinación. Las cartas de amor, otro día. Y a un espía se le paga por malpensar. Siempre hay alguien malo que quiere joder a Occidente. Nada como bombas, y torres, y si cae el día 11, mejor todavía. Sangre a rabiar, y si podemos joder al líder o futuro líder del mundo libre, lo hacemos. Por sus putos innumerables pecados. Pero no todo es política. De vez en cuando, sale el lado cabrón: la infidelidad, los recelos, el desamor, la prensa y todo lo demás. Una temporada ilusionante y una hija que te hace pensar, una mujer de la que esperar un cambio, una idea que llenar. ¿Se puede ir todo al carajo? Es cuestión de tiempo, pero las inyecciones tienen repercusiones. Y buena definición la que hacen en Homeland de daño colateral. Dobles dígitos, como en el baloncesto. Dobles figuras, nunca mejor dicho. La puta política. Como decía Montero Glez, ¿"cuantas pollas tuvo que chupar Marilyn Monroe para llegar a ser Marilyn Monroe?". La contestación es clara: muchas. Y todo es mentira, pero el barniz hace que cambiemos nuestra imagen de las cosas. La mía de Homeland es de aprobado alto. Y punto.

La ley de Murphy

Hay martes que es mejor no levantarse. Incluso, hay vidas que no merecen la pena. Pero luego escuchas a Antonio Luque e incluso sale el sol. Y todo lo demás. Coda: del concejal Bartolín hablaré otro día. Y, de su presunta desintoxicación, también. Y punto.

Abril 2035

El siglo XX ha reventado, que razón tenían Los Nikis. El problema va a ser acabar con el resto de seres humanos, pero tiempo al tiempo, todo se andará.

Lagrimicas

Rubio forever

Un día tras otro, sobran las palabras. Más de uno necesita meterse en una caverna y no salir nunca más.

Casablanca

No, hoy no voy a hablar de Duncan Dhu. Podría, pero hoy no toca. Cuando Mikel vuelva por enero...hablaré de él. Hoy toca hablar de Quinta tinta y de su excelente artículo sobre Groucho y sus abogados y todo lo demás. ¿Quién es dueño de un nombre que se utiliza desde el comienzo de los tiempos? ¿Es lícito si soy Manolo llamarme Manolo independientemente del bolo de mi cabeza? Y para todo lo demás siempre tenemos a Harpo. O tal vez no.

Más de 15 años

Y parece que fue ayer. El mundo viejuno se acerca, pero la mentalidad es muy parecida. Demasiada. ¿Te acuerdas?

¿Tú no envidias a Derrick Rose?

Anoche, viendo el Grizzlies Vs Thunders, hice un par de escapadillas al Wolves Vs Bulls. Lo que de Rose de anoche fue de traca, pero en condiciones normales, como no le ayuden más los Heat se los fulminan en final de conferencia. O tal vez no.

Boss. Primera temporada

Me quedo casi sin adjetivos. Lo de los epítetos lo dejo para otros. Lo de Boss ha sido, junto con Justified, una de la mayores sorpresas de los últimos meses. Sorpresa para bien. Reconozco que yo no era mucho de Frasier, pero Kelsey Grammer se sale haciendo de alcalde cabrón/enfermo de la ciudad de la ventolera, de la ciudad de lo vientos...o del viento. Unos dicen de los vientos y otros del viento. En fin, que aquí soplan otros vientos. Boss es política americana en estado puro. Y, cuando hablamos de política americana, hablamos de corrupción, intereses económicos, todo tipo de redes, fotos robadas, intereses creados, conflicto interracial, "persecución a la droga", familias atormentadas, matrimonios que duermen en camas separadas, sexo en la oficina, costumbres malintencionadas, drogas a granel...En fin, que si ocurrió el Watergate, no fue por algo. Las casualidades, siempre digo, que no existen. Todo tiene una explicación. El azar no vale. De azar, en política, no hablamos, que los discursos son caros o baratos en función de quién los escriba. Y, los periodistas, también. Boss, recuerda por momentos, a la 5ª temporada de The Wire. Y, en esa disfunción que es ser el alcalde de la ciudad más importante del Estado, y ser gobernador del Estado. En este caso, Frasier es Tom Kane, alcalde de la ciudad de Chicago, y que se decide por una alternativa al gobernador de Illinois después de tres mandatos en el estado norteamericano. Pero es mucho más. La política es una hija de puta que no conoce ni a su madre...ni a su padre. No conoce ni a Dios, porque tiene sus propias reglas. Y, entre regla, escuadra y cartabón, todo es mentira, porque si algo demuestra Boss es que en la política, en primarias y en cualquier elección, quien manda es el dinero. Nuestros concejales, nuestros alcaldes, nuestros diputados, nuestros senadores, nuestros presidentes (del rey y de su yerno hoy no hablo), no pintan nada: sólo pintan las empresas, más o menos grandes, según la barriga del pescado, y el jodido dinero. Si tienes que mandar al infierno a tu hijo, lo haces; si tienes que tragarte unos cuernos, llamas al carpintero; si tienes que mandar a tu mujer a que trabaje de rodillas, lo haces. El problema, es al final, que siempre hay lágrimas. Daños colaterales, si quieres llamarlo así. Al final, esas lágrimas, esos disparos que dejan señales rojas en camisas bien planchadas, orejas cortadas por saber demasiado, entierros al amanecer y todo lo demás. Y Boss se basa en la actuación de unos actores que, salvo excepciones, se salen. De los de siempre, ya he hablado de Kelsey Grammer, del que se sabe bien su devoción por Giuliani; de las que reconocemos y sabemos que no falla, la gran Connie Nielsen hace de esposa metomentodo que maneja los hilos del poder (y las cinturas) tras ser la hija del anterior alcalde de la ciudad de Derrick Rose [sólo una pega, demasiado jovencita para ser la esposa de ese alcalde, o tal vez no]; la revelación, sin duda, ha sido la actuación de una una Kathleen Robertson que tiene sed de poder y de entrepiernas masculinas; la hija cura y drogota es Hanna Ware, apasionada y condescendiente a la vez, olvidada de todos salvo para los marrones. En fin, que ansioso espero una segunda temporada de Boss, que pasará a ser de 8 a 10 episodios en los que siempre te llevas sorpresas. Y, para lo demás, Robert Plan.

Eric, y no el de Los Planetas

Como no tuvieron bastante con el Frente lepeniano, ahora le toca a Eric. Cualquier cosa es posible en cerdolandia, porque como bien dice el himno francés, "del cerdo se aprovecha todo, menos las uñas de los pies...". Coda: el problema es que ya quisiéramos nosotros que nuestros políticos tuvieran los huevos que tenía Cantona. Y todo lo demás.

Atracando con enmienda real

¿Qué más da 3 hijos? ¿Y 4? En mi pueblo hay un tipo que se cree rey, y bebe a todas en un bar que, popularmente, los chicos de _Bezoya-#77 conocemos como la Borrachería. Y luego hay parecidos razonables, pero, sólo, únicamente, en lo espirtual. Y punto.

No me gusta...

...que puedas escuchar. Y tener que arrepentirme de mis palabras. Después de leer el artículo de hoy de Paul Shirley, todos debemos hacer un acto de contricción. Todos nos hemos pasado con Ricky...y ninguno hemos empezado de titular un final olímpica contra USA. Ninguno de los borderline que leemos esto. Ni uno. Ni jodiendas con vistas a la bahía. Ninguno ha dado esas asistencias. Ninguno de nosotros. Ni lleva ese % en tiro. Ni ninguno tendra unos cinco meses tan atareados como él. Al final, todos somos unos gilipollas por creernos tan importantes. Todos somos insignificantes y ninguno de nosotros es guay. Ni siquiera Pau Gasol. Una cosa es una cosa y seis media docena, o, como decía la LLanos, y como dicen en Boss, "no se le pueden pedir peras al olmo". Si hacemos memoria, y leemos crónicas de baloncesto del último año en este jodido país de envidiosos, resentidos y gente que se mata literalmente a pajas viendo baloncesto, los directores de periódicos con un par de huevos y que supieran de baloncesto, hubieran echado a la puta calle del jodido paro a todos sus redactores de deportes. Ni trienos de capacitación ni pollas. Los artículos que se han hecho en el curso 2010-2011 sobre Ricky son de juzgado de guardia. Alguno se debería suicidar antes de volver a leer sus crónicas. Es muy fácil echar porquería encima de alguien. Mierda, residuos del Segura y todo lo demás. Pero no. Aquí, un puto gilipollas, con una licenciatura de mierda que se le saca cualquier síndrome de Down con enchufe, te hace un artículo a nivel nacional y te deja a la altura de Carmen de Mairena. No hubiera sido suficiente con una guillotina. Este país, a envidia de Francia, hubiera necesitado muchos elementos de corte, muchas guillotinas y menos curas y menos imbécil en puestos de poder. Pero el puto PDP, en el que todo el mundo asciende hasta su máximo nivel de incompetencia, en España (sólo hay que agacharse para ver a la vicepresidenta del gobierno), se cumple a la perfección. A la puta perfección de envida. Y, todo lo demás, también.

Ya no llueve dinero

Ni manzanas. Directamente, no llueve, xiquets, o como diablos se diga. La calle es lo que espera, siempre a los mismos. Pues eso, toca joder. Y jodernos.

Corporeidad y alas

El viernes Camino Martín inaugura su penúltima exposición, llamada Corporeidad y Alas. Pues nada, que la calidad de corpóreo y los órganos o apéndices pares que utilizan algunos animales para volar vayan bien.

Tu voto

He visto en Mangas Verdes este video sobre la lobbycracia en la Tierra de los ratones. Yo no sé lo que tú haces con tu voto, pero sí sé lo que están haciendo estas gaviotillas con sus 10 millones de votos. Así nos va.

10 minutos

En Guerra Eterna han enlazado este video sobre 100 años de historia en 10 minutillos. Como para no verlo.

Los profesores

Que tienen muchas vacaciones, que trabajan poco, que tienen los fines de semana libres, que se cogen mucho la baja, que son unos miedicas...y todo lo demás.

El nabo del día

Ayer don Juan regaló este nabo. Un nabo de verdad, pero del sur de la capital del reino valcarcil. Pregunté pero no me dijo que fuera del Cabezo. Pero todo se andará.

Matar a Castro

Recuerdo que, hace año y pico, cuando fuimos a ver el concierto de Hombres G en mitad del geriátrico, fui de los pocos (salvo locas incondicionales que no distinguen capitalismo de comunismo) que cantó a voz rota Esta es tu vida. Y, luego, días como hoy recuerdas otras como este Matar a Castro. Pero después de un Ruz siempre hay otro. Y, sigo sin encontrarme, y ya son varios meses, a aquel tipo que llamábamos el orgullo de mamá. Y punto.

Hoy toca Valencia

Otro día, aprovechando la canción, hablaré de las Islas Baleares, o Illes Balears, o como cojones se diga, y del gobierno de Matas y del Instituto Noos, o como carajo se llame el instituto. Hoy toca, después del disparate de ayer, hablar de Valencia. De la comunitat o la generalitat, o la casa de citas con circuitos de Fórmula 1 en que se ha convertido. He visto algunos de los recortes de los que trabajamos en institutos de verdad, esos que no suelen llevar una o detrás de otra en el nombre, y veo que no vale cobrar cuando eres interino lo que te mereces. Te lo curras todo el año, y, en verano, a tomar por culo, que si no quieres trabajar ya vendrá otro en tu puesto, pero si te necesito cuatro días, cuatro, y luego dos meses desempleado (que no es lo mismo que estar en paro). Pues eso, que viva Camps, su herencia y todo lo demás. Y, como he dicho al principio, otro día hablaré de las Islas Baleares, y del instituto de nombre irreconocible, y de los velódromos, y, si tengo ganas, del túnel de Sóller y sus agujeros negros. Y punto.

Justified. Segunda temporada.

Rica en matices. Buenísima. Rozando puntos de codicia y valores varios. Ya dije por aquí que Justified merecía invertir la mitad de un día en varios trocitos. O mejor simplemente medio día. Yo lo hice entre tiros libres y cuartos de baloncesto. Y, a fin de cuentas, Justified son tiros, de distintos calibres, y dinero, muchos cuartos. Y las balas arrecian, y llueven, y hay grandes empresas, pero también las rencillas de toda vida. No estamos hablando de la España negra. No. Estamos hablando de la América de Kentucky (pero sin Wildcats, por mucho que me pese). Pero es lo que hay. Hermanos de sangre odiados por una madre. Hijos descarriados de padres aún más descarriados. Dinero en una bolsa. Atracos imperfectos. Viajes de condado en condado. Teléfonos sin cobertura y teléfonos que te salvan la vida. Cal viva para muertos recién acabados. Relojes que hacen entender la muerte. Billetes fuera de circulación. Empresarios con mostrador y talento de las que raramente te encuentras. Carbón que brota en el aire. Todo eso, pero mucho odio, es Justified, pero hay que usar medio día de tu vida en comprobarlo. La vida es renunciar a muchísimas cosas... y dormir poco. Yo cada día renuncio a muchas cosas, pero hacerme viejo me hace dormir más. Ya sólo me falta comprarme un sombrero vaquero, y, ahora que el Rojo está muerto, podría ser el nuevo agente judicial de la ciudad. Y no hace falta ser un buen policía, se puede ser un mal policía y ser un "servidor" de la justicia. Sólo hace falta ver al 99% de los policías locales de los distintos ayuntamientos de la ciudades españolas. Se cumple el axioma: la máxima autoridad del tonto del pueblo es ser policía local. Y sólo hace falta un vaquero que lo ponga en su sitio. O alguien en su lugar. Al tonto del pueblo, y a su familia, y a sus secuaces. Y todo lo demás.

El trabajo es mengua de la honra

Llamémosle trabajo. Llamémosle castigo divino. Infierno. Vacaciones, para otro. Injusticia, como cobrar a 32 euros la hora extraordinaria siendo médico en el Servicio Murciano de Salud. Qué poco cobran nuestros médicos. En fin, que no me gusta la playa. Ni los teléfonos.

El poder de la couldina

Yo soy más británico que ruso, pero he visitado ambas embajadas y son seguras. Otra cosa es el poder de los dobles dígitos. Eso son palabras mayores.

La clase del día de 2º de ESO

¿Qué le falta el verde? Bueno, eso, en la de educación plástica y visual. De la del ramo, hoy toca hablar de la tasa de mortalidad de los artistas de la música. De los de música clásica hablaré otro día. Coda: ¿O todos queréis llegar a viejos con bolsas para el pipí y una botella de oxígeno para el enfisema? Pues eso. Y ESO.

La monarquía y el nacionalismo

Hablaba hace unos días Arcadi Espada sobre la relación entre la monarquía, el nacionalismo y el tuteo que se le está dando al yernísimo puesto en entredicho. Yo sólo puedo decir que suenen los Kinks. Viva el espíritu de Ray Davies. Coda: Y, después de tantos años, sigo sin entender porque los echaron del país. A los Kinks, digo. Y seáis todos ilumados. Y punto.

Otra vez, me cogió trabajando

Si te coge trabajando, pues ya sabes. Te pilla, pero, generalmente, en el reino valcarcil, no es así.

El currículum del ministro

No se puede decir que nuestro nuevo ministro no sepa del tema. Menudo ceuve que tiene el señor ministro.

¿Tú te estrellas cuándo...?

Cuándo no, sería la respuesta. Y no me vale que hay que esperar al próximo consejo de ministros marianista.

La partida de orujo adulterada

Antes José Antonio Pérez nos sorprendía casi a diario con su blog Mi Mesa Cojea. Ahora sus múltiples ocupaciones nos dosifican su visión de la sociedad. En su inicio anual, habla de Hobbes y Smith, de La Sexta y los apellidos catalanes, de la banca y terrorismo, de Portugal y Andalucía, de mitos y expedientes, de iglesias y cunetas, de Leyes de memoria históricas y de pornografía sociopolítica.

Pistola e historia

La que ayer me recordó, sin cabeza de caballo de por medio, el padrino. Los militares y todo lo demás. El problema de los uniformes. Siempre hay problemas con uniformes de por medio.

Pisando calaveras

Viendo la cantidad de calaveras anteanoche, no me extraña que alguien pueda pensar en pisarlos. Calaveras al poder. Y todo lo demás.