Diario de un interino en paro (LXXV)

Domingo. 9 de la mañana. Dos horas en pie. ¿Hace falta decir algo más? Bueno, sí: que Stay alimenta mis oídos y está bien.

San Pedro 2013!!!

Aquí estamos celebrando San Don Importante en el final del curso 2012-2013.

Diario de un interino en paro (LXXIV)

Con la vuelta al desempleo, volvemos a las andadas, a retratar lo que no sale en el telediario, lo que aburre y apasiona, entre limpiezas de libros y esperanzas perdidas, entre bacalás y pinchos morunos, entre todo aquello que tiene que ser subrayado con boli rojo. No os digo más que lo último que me tomé ayer después de pintas de Maes, otras cervezas y un gintonic fue un Vichy catalán. Ahí lo dejo. Dejaos los jubileos para más tarde, la necesidad para más tarde, las esencias para el partido de mañana de madrugada. Los torbellinos de estos días no sé si sacarán al rey del sobre de Soto del Real, pero el peso de la rendición y la podredumbre del alma no entra en el sonido Madchester. O tal vez si. Que más da. Pero siempre nos quedarán los pinchos.

El puto verano

Ya está aquí. El cabronazo ha llegado para quedar(se), para joder(nos), para hacer pensar que todo se fue a la mierda. Siempre nos quedará Peel y su influencia en los Undertones. Coda: y, si, Alonso, pideré los Undertones o a Cage en un bar, esperando respuesta...que puede ser de cualquier tipo.

Nos hacemos mayores

Antes no sufría yo con estas cosas. Saltaba sangre luisenriquista como para hacer morcillas, nos tomábamos un berrinche y varios gintonics y ya está. Ahora no. Ahora toca hacer sangre de los italianos, aunque no estuviera por allí el loco de la cresta amarilla, ni sonara Travis ni flores en la ventana ni nada por el estilo. Y todo lo demás.

Adios, Tony

Pues eso. ültimo adiós.

Mad Men. Sexta temporada

He leído unas cuantas entradas desde que hace tres días se acabó Mad Men en su sexta temporada. No creo que sea una bajada a los infiernos como algunos dicen (perdona Bibi Aido que te ignore por un rato). No creo que sea una apología del alcohol. No creo que sea un Don Draper por encima del resto (porque siempre lo ha sido, y eso no es una novedad). Draper los empequeñece a todos: a Sterling, a Joan y a todos los demás. No es fácil ilustrar con imágenes y sonidos la Yankilandia de 1968: si ha sido bien retratado el golferío nocturno, el peligro, las ratas sangrantes, la muerte de MLK y de Bobby el hermanísimo de JFK. Vietnam fue un caos, por supuesto, pero como todas las guerras pero con armas más sangrantes. No sé que nota darle porque me quedaría corto, como siempre, con Mad Men. Hay mucho exigente que no se ha dado cuenta de lo que bebe: ese es el peligro de pasar años con caviar y champán a tiempo completo. A veces, ni el caviar, ni el champán, ni la mejor actriz francesa es suficiente. Y, la familia, está para molestar, para clarear y oscurecer una tarde, para pensar lo mal que se ha hecho a veces, para reflexionar sobre el futuro de las niñas y recordar aquella casa con cinco escalones donde pasamos unos años lamentables. Y siempre podemos poner la tele para ver a Don Draper. Y todo lo demás.

¿Una partidita?

Pa (es la mitad de para)

Dimisión!!!

Acabar. El fin. El desastre. Y todo lo demás, pero siempre nos quedará el desorden.

Los martes al final de junio

Las estrellas del día

Como casi siempre, al nivel de la calculadora. Vaya tela. Y todo lo demás.

De 3 en tres

¿Por qué? Ya no hay momentos pantalosnes. Y todo lo demás.

Es falso de toda falsedad

Con el gran Rubén por ahí, este en momento Wert: "Es falso de toda falsedad". Y todo lo demás.

Platino

Como la nariz de Frank.

Viva el Stop!!!

Viva el Athletic!!!

El silencio

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Pinchos para todos

A la altura del montadito de lomo se encuentra el pincho moruno toguero. Y todo lo demás.

(Puto) mosquito

Sí. Puto mosquito el que me ha hecho un destrozo esta noche mientras Lebron destrozaba a Tim y sus secuaces Spurs. Y todo lo demás.

Lebron y sus secuaces

Después de ese sexto increíble, han vuelto a repetir lo del curso pasado. Los mismos, Lebron y sus secuaces. Y todo lo demás.

Reforma bancaria

En Kalasniblog nos muestran el nuevo ejemplo del Brasil del siglo XXI. Y todo lo demás. Coda: Memphis, MLK, JFK y el quinto capítulo de la sexta de Mad Men. Vaya días de preverano.

Heat Vs Spurs. Sexto partido

Me he hecho mayor: tengo canas, tengo barrigón y me quedo durmiendo 20 minutos antes de que empezara este partido. Se ha escrito hoy mucho sobre el mismo, hay información de sobra. Después de verlo esta tarde en diferido, y repasarlo ahora en sus momentos álgidos, veo que es de matices. Demasiados matices. Una victoria que parecía clara de San Antonio se transforma en una derrota traumática. Partido emocionante, de los que hablar con los meses en los bares. Y todo lo demás.

Nurse Jackie. Quinta temporada

Cumpleaños peligrosos. Custodias difíciles. Pastillas en el suelo y farmacias destruídas. Accidentes familiares. Niñas que crecen demasiado rápido. Nuevas frescas. Sorpresas de color negro, muy buenas sopresas. Marchas inesperadas. Desmemoriadas. Pijamas de colores y tatuajes de salvación. Todo eso y mucho más es la quinta temporada de Nurse Jackie.

En plan bucle

Adicción

A la sangre. A la buena y a la mala sangre.

19 años

19 años de lo de O.J. Hoy, está mucho personal hablando del juicio de Bretón, de los tribunales, los jurados y todo lo demás. Cuando le hablo a mis alumnos de O.J. Simpson, no tienen ni puta idea de quién es; les hablo de las Kardashians, y la mayoría saben de lo que hablo. ¿Relación? El padre de las chicas fue uno de los abogados del exjugador de NFL. Y todo lo demás. Coda: la muerte ha tenido siempre un precio. Demasiado barato, me parece a mí.

Ramón Luis se va a Bruselas

Entre un do menor y re mayor, Ramón Luis se va Bruselas. A Bruselas nada menos. Y todo lo demás.

The Fall. Primera temporada

Los inicios de las series son difíciles. El de The Fall, complejo. Muchas cosas raras. Y encima a la vez. Y Gilliam Anderson. No tenemos bastante con el postX-Files del otro en Californication que llega la rara de Scully y se pone a investigar, recién llegada de Londres, en el norte de Belfast. En el jodido norte de Belfast, sin leones y sin música de Van Morrison, que muy poca gente lo escucha en las islas raras. Asesino en serie que busca a jóvenes con un perfil determinado (que no mystique); compis lesbis; jefes barbudos con pasado que saldrá; maridos a los que le gusta pegar a las esposas; prematuros que mueren jóvenes; niñas que dibujan cosas raras; falsos techos peligrosos; fetichistas cogados; videos con guitarristas (y sin ellas); páginas de contacto; cuerdas en las muñecas; cuadros ilegibles. The Fall, cinco horitas imprescindibles.

Probad, probad...

...que de eso se trata. Ensayo y error. Boquerones fríos. Cervezas aún más frías y todo lo demás. De los curas de pedanías hablaré otro día...

Españoles, Franco ha Werto!!!

Que no nos falte de nada, que no, que no...

Mira Samper!!!

¿Cómo decía la canción que pasaba con la fruta? Pues eso. No vengas...

Se han comido la i

Desacuerdos

San 14 de junio (1998)

15 añitos. Casi nada.

El cielo (de Corvera) es el límite

Otro acto. No sé si valdrán para algo.

House of cards. Primera temporada

House of Cards, en versión yanki es una amalgama de políticos y, cuando estos tipejos llevan sus tejemanejes solo puede salpicar una cosa: mierda. Y más mierda. Y más mierda. Si todos los jueces fuera como Alaya, nos enteraríamos de doscientos mil disparates diarios. Corrupción desde el congresista que maneja la mayoría demócrata en el Capitolio estadounidense: una mayoría no tan manejable, según cuentan aquí, o contaba en El Ala Oeste de la Casa Blanca. Y el liante no es otro que Kevin Spacey, sin beautys flores en el ojal americano. Un cabronazo político y que convive con Robin Wright, una esposa que va de ecologista pero que como el marido utiliza a amantes y empleados como le apetece. Vamos, que desde el D.C. todo el mundo te mira por encima del hombro. Y la tercera pata del banco es Kate Mara, jovenzuela periodista sin escrúpulo que se jinca a todo lo jincable (el Word lo cambia automáticamente por fincable, que a fin de cuentas es lo mismo) por conseguir un exclusiva tuiteando o de rodillas, lo que haga falta. A ellos se juntan putas multadas, jefes de periódicos, compañeros impúdicos, secuaces amargados, Presidentes que no lo son tanto, escuderos frustrados, Secretarias de Estado de cuota, niños que juegan con pajaritas, carne de astillero, juguetes rotos y congresistas cocainómanos. Un mejunje con el que pasar el rato. Y todo lo demás.

Murcia siglo XXI (2)

Neal, Green y Leonard

Lo reconozco. No he visto el principio y cuando he vuelto de los brazos del colchón, ya estaba todo hecho. Pero sí he visto alguno de los 16 triples, y eso no era un aro, era el agujero del Coliseo Romano. Vaya tres pájaros ha ido creando Popovich.

Murcia siglo XXI

El sueño de mi desvelo

No me es fácil juntar letras para hablar de baloncesto. Un video de minutos resume mejor un mate, un tapón, una carrera baloncestística. Y entonces empezamos a hablar de los gurús: recordamos a Héctor Quiroga, a Trecet, a Montes, a Daimiel. A Antoni Daimiel. Y en dos días, entre exámenes sobre la dictadura estalinista, sobre los rasgos y factores del turismo y sobre las andanzas de Luis XIV de Francia me he leído El Sueño de mi desvelo. Digo que no es fácil, y, menos, dentro del cainismo actual de los medios de comunicación. Y me preocupa, lo que escribe Daimiel, de que acaba su contrato en 2013. No recuerdo bien el curso 2008 cuando empecé y olvidé el segundo ciclo de periodismo. No era lo que me imaginaba. Por eso no me sorprende los giros y los desprecios que un tipo como Daimiel ha tenido que soportar en “su casa”. Si te tratan así en tu casa…que vengan los Lannister a mejorarlo. Pero dejemos los tronos y los mancos y los enanos para otro día. El sueño de mi desvelo es reconocible. No he visto mucho de esos partidos en directo. Me perdí la mayoría cuando nuestra cadena pública se olvidó del basket de un día para otro. Y de la NBA, hace muchos años. Y ahí empieza Daimiel, primero con la NCAA y luego con los Bulls que se reenganchan después de caer ante los Magic de Shaq. Jordan y aquellos Bulls, los Spurs en el Madison con su anillo ante Sprewell y compañía, el maestro Zen en los Ángeles, la jodienda entre Shaq y Kobe, los Pistons del anillo y su pelea, los Spurs de los impares (otra vez), el cuarto de Shaq y el primero de Wade, los tres verdes grandes (¿y no cita a Rondo ni una sola vez?), los títulos de los Lakers con Pau Gasol en sus filas… Muchos aspectos recordados y otros insospechados. Y el recuerdo de los españoles, coincidiendo en la mala suerte de López y Garbajosa con las lesiones. Y lo que queda por venir… o tal vez no. Pero a los que, intermitentemente hemos visto el plus (yo escaso tiempo), lo que más me ha sorprendido siempre es la capacidad como fuente de información de Daimiel de que cualquier aspecto relacionado con jugadores, equipos, entrenadores, directivos… De todo busca información. De todo. Y ahí es donde pongo el subrayador rojo, ese que tengo que utilizar para corregir hasta el 19 de mayo (¿this is the end, Sotoca?), para leer en voz alta, una y otra vez, las páginas que transcurren entre los números 153 y 178, la crónica negra y la crónica en rosa. Un libro para leer en dos tardes que es imprescindible para los que disfrutamos del basket como enanos. Y todo lo demás.

Juego de tronos. Tercera temporada

Acaba la tercera temporada de Juego de Tronos. Bueno, acaba, y como las otras, deja muchos frentes abiertos. Empezando por la cultura del penúltimo episodio, ese en el que te quedas boquiabierto y con cara de descontrolado. No esperas ciertas situaciones que ocurren y que son insospechadas. Demasiadas muertes de personajes carismáticos que parecían desde el principio que con ellos se acabaría todo el argumento. Y no. No es así. Demasiados vuelcos en Juego de Tronos. Tipos que parecían cabrones en la primera ahora parece que, incluso, tienen algo de corazón. Pero será el dilema del verbo parecer, que siempre hay que desconfiar. Demasiados reyes para el Invierno con mayúsculas. El peligro de las bodas. Los muros que nunca acaban. Ojos en blancos. La nieta de Chaplin y la otra que sacan la roja. Lo salvaje. El alcohol bienintencionado. Las hijas cuyo nombre no recuerda ni su padre. La lucha mujer Vs oso. De los dragones y su metabolismo mejor no voy a hablar. Lenguajes maternos que se recuperan con el tiempo. Consejeros políticos cabrones a todas horas. Bichos raros y mujeres rojas raras. Barcas al anochecer. Todo eso y mucho más en Juego de tronos. Coda: Y va a ser cierto que un minuto y treinta segundos nunca es suficiente.

Pinchos para todos

Sin comentarios

Himno

Esto si que es un jodido himno generacional. Será más triste levantarse mañana. Y el Real Murcia en Adelante. Y las tiendas de animales, como casi todas...

Daimiel!!!

Daimiel!!! Me han hecho un regalo muy bueno por mi cumpleaños, aunque el plan A ya lo había leído!!!

El discurso del día

Drazen!!!

Serie B, siempre

O casi siempre. Y más, en estos días, en los que todo parece turbio. O muy turbio. ¿Sociedad villana? ¿Asesinos de cucarachas? ¿Asimetría?

La próxima eres tú

Está claro. Ante la que cae, solo nos queda un refugio: Ramones, Nikis, Intronautas, Acusicas, Vegetales, Airbag y...

Utopia. Primera temporada

Desde la primera escena, Utopia engancha. Siempre estará Arby entre nosotros preguntando dónde cojones está Jessica Hyde. ¿Dónde está Jessica Hyde? Y, encima, en amarillo, como los putos Beatles. Las manidas teorías conspirativas. El final del mundo. Sobre un idílico campo de cereal, una voz en off nos habla sobre el gobierno y el precio de los alimentos. Podía también hablar de Montoro y de Guindos, y del precio de la ginebra. Pero no. Esa voz nos transmite la preocupación sobre el precio de los alimentos. Esto se va a la mierda. Siete mil millones de individuos educados en la imbecilidad. De esa cantidad, ¿cuántos realmente se pregunta sobre lo que no es mentira. Si. Esa es la auténtica pregunta: ¿Todo es mentira? Yo diría, rotundamente, que sí. Y sí, como le digo a mis enemigos lorquinos (a los que conozco personalmente se lo he dicho), el día que nos enteremos de la verdadera causa del terremoto del 11 de mayo de 2011 más de uno se va a cagar encima. El jodido precio de los alimentos dobla su valor. Todo se encarece mientras cada día, los que lo hacemos (que suerte, me quedan 22 días de trabajo) cobramos menos. Una jodienda con vistas a la bahía. ¿Hay algo que hacer? ¿Es posible? Y, entonces, en una tienda de tebeos, todo empieza a torcerse. Un gordo cabrón con el flequillo de Nerón, empieza a preguntar y todo se tuerce. Hasta el jodido infinito. No te fíes de los informáticos. No te fíes de alguien que conoces en un chat. No te fíes de los que dicen tener una misión. No te fíes de las hijas de. No te fíes de niños peligrosos. No te fíes de los mendigos. No te fíes de las niñas con flequillo. Siempre puedes ir a correos y dejar tu vida bajo las ruedas. Paredes de madera en las que quizás si se pueda confiar. O no. La mentira de la vacunación. El ministro de mentira. Los secretarios de mentira. Toda la mentira en sí. La cuchara en el ojo. El salto al vacío. Las sorpresas en el cole, y en los baños, y en las cisternas. Pastillas juanolas en versión británica. Y más sobres, y más pastillas, y más números, y más moléculas, y un montón de cosas más. Y los dedos, y las mochilas, y las rusas (esa es la pregunta que me hago todos los días en el autobús, ¿estas rusas son rusas?), y los químicios locos, y los pakistaníes enfadados, y los negros de Misfits. Gritos en los coches, okupas de taller y mansiones abandonadas, más fórmulas incompletas. Y, si me olvidaba, no te olvides de los móviles, esos aparatitos en los que no puedes confiar. Y de las azoteas con pantalones verdes, en plan George Harrison. Y lo que queda por llegar.

Incógnito

Nadal, en estos momentos, está ganando a Wawrinka. Y, otros, en diversas latitudes, preparando unas elecciones. Es lo que tiene el desempleo en mayo. Solo recordad, en imperativo, mayo de 2008. Y todo lo demás.

Versión del día

Viernes y sábado sonó por el que acaba siendo el bar habitual. Curioso, que no casual, que las casualidades no existen. Y todo lo demás. Y luego, o mañana, o cuando acabe la NBA, intentaré hablar de Utopía.

Otra taza, por favor

Me han dejado una taza, sólo de préstamo temporal (en plan biblioteca seria, no esa jodienda con vistas a la bahía que son las municipales y regionales), para la foto de rigor en tazón Naranjito, de esos con un infierno muy personal. Pues eso, en esas estamos Mickey, un servidor y el disfraz de tigre disfrazado de hurón naranja. Ya no me creo nada.

Al pajarraco le cortaba las alas

Ni juicios, ni historias, ni nada. Con los brazos cortados y a la ría. Y punto.

La chica zombie

Me ha costado leer La chica zombie. Y no sé el motivo. Y hay situaciones reconocibles. Los institutos. La muerte real. También, la imaginada. Las peleas. No llorar. El voley. Los padres que pasan. La imaginación. Los cómics. Alguna canción. Bailes de instituto. Hay que ponerle grillos imaginativos al asunto. Pero no sabes si es creible. ¿Merece la pena? La historia, quizás, no es nada del otro mundo. Si lo merece el hecho escrito. Es novedoso. Se ponen pensamientos y gestos, también ruidos, por escrito, y eso no es fácil. En época de evaluaciones, le daré el aprobado. Y todo lo demás.

Antes, ahora y después

Siempre podemos jugar a historia ficción porque todo es mentira. ¿Qué hubiera pasado si El Pequeño Cabrón hubiese tenido buenos secuaces en Waterloo? ¿Todos hablaríamos francés? ¿Y si no hubieran llegado nuestros amigos yankis a desembarcar en Normandía? ¿Todos hablaríamos alemán? Vaya usted a saber. Pero nada es comparable. Aquí saltaba sangre, justo aquí, en la antigua Yugoslavia hace nada y Solana y sus chicos mirando para otro sitio. Bueno, pues con el basket pasa igual, y hoy nos lo recuerda el gran Shirley.

Trucos de marketing

¿O eran de diseño? ¿O simplemente un sacrilegio? ¿Dónde está Jessica Hyde? Será por frases.

Curioso

El video es de hace tres años. Siempre les decía a mis alumnos (bueno, ya menos, que queda poco para el finiquito definitivo) que las casualidades no existen, que utilicen la palabra curioso. Pues en esas estamos y llego, no sé muy bien cómo, a este video de hace tres años y pico. Un Real Murcia Vs Elche. El Real Murcia es, desde hace un rato (despachos mediante) de Segunda División B; el Elche, de Primera División. No existen casualidades. Ni una. Y todo lo demás.

15 años

Y no me refiero a canciones de tipos con chalecos rojos. Me refiero a Los Planetas. Y todo lo demás.

Justified. Cuarta temporada

Temí por el rumbo de Justified en los primeros capítulos de la cuarta temporada. Pero, con o sin Wildcats, Givens siempre encuentra el norte aunque sea difícil. Y si hay que volver al instituto, se vuelve; si hay que enterrar al creador, también. Otra cosa es el resto de la pandilla. Se pone feo el asunto, otra vez. O siempre está asustado el asunto. Con o sin parada en Irak y Afganistán. Y las putas con sus chascarrillos. Y el pasado, y los paracaídas, y que nadie parezca ser quien es. Muchos kilómetros para el sombrero más famoso de la tele. Demasiados. Ya es hora de sentar la cabeza, ya es hora de la paternidad responsable. De los buenos y de los malos, aunque los finales felices no existen ni en Los Soprano. En fin, que al final Justified se endereza, y de los trece, me quedo con once, una película dentro de la serie. Toca esperar y saborear absentas. Y punto.

La rigidez del índice

Estaba en la página 132 de una novela. Me pegaron dos tiros. Ahora desde el menos aquí, estoy buscando al culpable. Y todo lo demás.

Nostalgia tóxica

Estáis tardando si no hubo ayer visita al Kiosko a por El Mundo. El gran David Saavedra nos escribe sobre la nostalgia tóxica de la reedición de Una Semana en el motor de un autobús. Habla de perduración de la memoria colectiva de una generación, habla de frases lapidarias, del mal rollo existencial, de las dudas, las drogas y de la utopía política, y de como en su imperfección radica su gran encanto. Buscadlo, Dios.