Vivan las palmeras

El problema no es lo que pasó. El motivo. El descaro. La solidaridad económica con los langostinos. Sí, con los langostinos, con el chuletón de buey, con el rabo de toro y con el buen marisco. No se puede permitir que esos productos se vayan al carajo, se pudran, porque si el pueblo no puede, las autoridades, sí. Y punto.

Breaking Bad: Segunda mitad de la quinta temporada. Dexter: octava temporada

Sobre finales varios y asuntos diversos. Uno acaba, entre peleas de oficina y viajes inacabados, de terminar de ver casi a la vez la segunda mitad de la quinta temporada de Breaking Bad y la octava de Dexter. Dos series que empezaron bien y que se desarrollaron de distinta manera. De muy distinta manera. La pregunta que hay que hacer es si es lícito y no solo monetariamente hablando estirar el chicle de esa manera o frenar en seco y quedar como un altar idolatrado. Para gustos, las series. Pero el listón está ya de una manera que es difícil no hacer juicios equivocados de valor, sobre todo por lo que las retinas han mantenido durante años sobre una y otra serie. (Pre)juzgar parece fácil, pero no lo es tanto. Cada uno que vaya sacando sus propias conclusiones. Yo me lo he pasado muy bien con las dos, y, si es posible haré en los próximos meses un revisionado de las 4 primeras de Dexter, que rozan grandes momentos de ingenio y lucidez moribunda. De Breaking Bad, cuando repose, habrá que masticarla entera, porque ese chicle es todo de buena calidad y no hace falta estirarlo. Y todo lo demás.

¿Le damos otra vuelta a The Wire?

Los peones siempre la palman rápidos. Siempre. Nosotros pagando IVA, IRPF y putos impuestos varios y los putos políticos riéndose de nosotros. Así nos va, joder.

En el lecho del emperador

Me pasa Don Importante esta entrevista a Erik el Belga, en la que dice lo que hizo en el lecho del emperador Carlos V en Yuste. Y todo lo demás. ¿Suficiente?

A los ocho años

A los putos ocho años. No me jodas, Oriol. No me jodas, alcalde.

Un mal necesario

Es lo que digo siempre. Profesores y entrenadores de deportes. Es lo que somos (cuando nos dejan y no nos tiran a la papelera del desempleo). Pero por esta mierda no paso. No me da la puta gana. Y punto.

Coches de tres millones

Esto es como la pregunta del 1,2,3, de provincia en provincia, pero en coches de tres millones. Y todo lo demás.

La chusma defraudadora

Hay que ver solo hoy al enano rumbero, alias semidios argentino de malas pulgas, siendo aclamado al salir del juzgado. Defrauda y vencerás, que dice el refrán. Y todo lo demás.

La sobrevalorada

La Corona, digo. Coge fama, y todas esas cosas. Y el humo, y el viento, la bandera y la veleta. Pero al final todos son números: 42. O podrían ser 10.000 . Que más les da a los señores de la corbata. Y cuando todo termine, junto al cementerio, nos reiremos de ellos. Y todo lo demás.

Los chicos de Hitler

Hoy no. Hoy no toca hablar de la Ley de Godwin. Hoy toca hablar de los chicos de Hitler, de los que estaban cerca de él, tanto o más que su ropa interior hecha, naturalmente, por judíos costureros, todo el día con la aguja de arriba para abajo. Y todo lo demás.

Jodiendo la siesta

En esto están ahora los putos ingleses. Es verdad que el Generalísimo los odiaba, y se empeñó en no tener la misma hora que Londres y tener la misma que Berlín. Si ahora volvemos a su hora, los partidos de Champions serán a las 19 45 horas y podremos ir a tomar unas pintas después del partido. Pero lo de meter cizaña con la siesta, no. No. Por ahí no paso, pijo. Me niego, joder. Nos llevarán ventaja con The Hour, con las primeras temporadas de Misfits, con los cánticos antes de los partidos, con beber a saco desde las once de la mañana sin que el personal te mire mal, con Utopía y con Black Mirror, y con himnos como los de Oasis y derivados. Pero la siesta es innegociable, con o sin barriga, con o sin empleo, con o sin perras en el banco de turno nacionalizado. Hagamos prensa contra eso, que ellos ya pasaron nuestra mierda en escuelas y efepés de turno como bien nos recordaba Wilt. Pues eso, a pintar la siesta. Y punto.

Regueronizando un rato

Hace un año, por estas fechas, para evitar que los señoritos capitalinos sufran, volvió a petarla por el Reguerón. Y, no fue solo eso. El personal de la capital del reino valcarcil y sus aledañas pedanías que sufren la felonía continua, salían a calles y carreteras. Yo el primero, lo digo en primera persona masculino singular. Allí ibamos el jefe de mi residencia catastral y yo en el coche del pueblo golfo a llevar al corte de la pérfida Albión a doña Fuensanta y veíamos a coches tirados en los 4 kilómetros que nos separan del Segura a su paso por Murcia. No es solo de conducción. En el reino valcarcil llueve y el personal no sabe andar con un puto paraguas en la mano; en el reino valcarcil llueve y nos descontrolamos; en el reino valcarcil llueve y hay que recoger a la escolanía en la puta puerta del colegio. Pues eso, que viva la lluvia pero en proporciones adecuadas, que no es cuestión de recordar el 73 y cagarme en los muertos de los políticos vivos y fallecidos. Y todo lo demás.

Cartabonizando el mal

Río abajo, río arriba, cuestión de tiempo, meridiano arriba, paralelo xiquet y resulta que, de golpe, nos encontramos con el eje del mal!!!

Una sobre Ingrid

Mientras el personal se la lía con papel de fumar, e Ingrid la lió, los políticos a lo suyo y cada uno en su negocio, como nos cuentan en Guerra eterna. Como Aguilera en Prófugos.

Regeneración democrática

Vaya tela con nuestros políticos. Con casi todos ellos. Con casi. Casi. Los del este y los del oeste del Meridiano 0º. Y todo lo demás.

La química se nos va de las manos

A Walter White y al presi sirio. A los dos se les fue de las manos, pero llegará final de septiembre y cada asunto se pondrá en su sitio, las montañas de cristal desaparecen y todo se irá a la mierda. Pero no todo, siempre hay una foto de 2009 que recordará el consorte de las salsas, el perdedor de elecciones Kerry. Y todo lo demás.

Albacete forever

Cuando de por medio anda la palabra Albacete, todo es posible. Y punto.

Recordando El Latino

Pasan los años, cambian los nombres de los bares pero siempre nos quedará la décima cerveza. Vaya pintas, por Dios.

Han vuelto

Tentativas de homicidio, pertenencia a clan, de Jaén y todo lo demás.

Reconquistas antes de tiempo

Cuando adelantan la reconquista de Granada... y todo lo demás.

El mago y la modelo

Y todo lo demás. ¿O estamos hablando de otras personas? ¿Demasiado azúcar?

Perdone usted, caballero

Es lo que hay que decir cuándo por error entramos en una habitación de hotel que no es la nuestra y en la ducha hay una señorita que no pensábamos encontrar. Viva la diplomacia y el Ministro de Asuntos Exteriores. Unamuno, 1906 y catalanizar España. Hubo momentos que luego otros simplemente copian. Y todo lo demás.

Siempre es el año 1977

Siempre vuelve la cantinela nacionalista. Cuantos que se volvieron nacionalistas a finales del 76 estaban aplaudiendo y haciendo como si fueran romanos parando taxis. Casi siempre, a veces, ahora, nunca. Discursos que no van a ningún sitio. Y todo lo demás.

La cabeza encadenada de Boabdil.

O la falta de huevos. O la estupidez taciturna. O la ironía asquerosa. O tanta gilipollez galopante. Vaya usted a saber el motivo, pero leo esta noticia en El Confidencial Digital y me quedo perplejo. Que quedo con cara de gilipollas. Me quedo tal que así, como un palo de fregona después de limpiar el suelo de un bar la noche del bando de la huerta. O tal vez no, no lo sé. Definitivamente quizás.

Profugueando un rato

Como todavía no estoy muy torcido (necesito solo un poco más de tiempo) y no soy politoxicómano, ni me dar por dar la nota en los nueve pisos y, aunque lo he pensado, no tengo ganas de hoy puertohurraquear, pues he empezado a profuguear, a huir, a escapar con o sin Santiago, o en Valparaíso, o en Viña del Mar, o en Iquique. Y llevaba tiempo sin escuhar a Camila Moreno, y como dijo Franco cuando el cejas batió récord de salta de altura, "no hay mal que por bien no venga".

Tragando veneno por cuatro perras

Ahí lo dejo. No digo más.

The Newsroom. Segunda temporada

Definiciones de ironía mortal. Varias. Le pongo un pero. El siete, el capítulo 7 debería ser el último. Y dejarlo así, aunque el final no está mal. Todo lo contrario. También está muy bien. Cambios, viajes africanos, sensaciones agridulces, cambios de humor, anillos varios, gases asesinos, partidos de baloncesto, posesiones de balón, abogadas insaciables. Ritmo, investigación y mucha televisión. Otra vez, imprescindible.

Concepto de atemporal

No vale matarse a hacer cosas raras. Vale disfrutar de la música, de las entonaciones, de los pasos a nivel, aunque algunos se enfaden.

Sobre himnos atemporales

La gente se queja. Escucha música gratis. Y se queja. Luego hay que pagar para ver a Chucho dormir ovejas. Y todo lo demás. Vimos el último concierto de Klaus&Kisnki en el Parqué Fofó. Y a mi, me encantó.

3 años sin verde

NO, en MAYÚSCULAS. NO. Hacen 3 tres años y cuatro días. Ese se lo encontraron muerto. Al hombre de la camisa verde. Ese tipo que tenía 197 discos míos. Muchas pelis y series. Y lo que echo en falta es la conversación. Yo no estuve como él viendo a Leño en el Casino de Algezares. Empezaban los 80's. Eran otros tiempos. La verdad. Pero lo añoro mucho. Es lo que pasará cuando yo falte. Solo se acordarán de mi los colgaos con los que hablábamos de NFL, de NBA, de buenos discos, de las nuevas canciones de los Artic Monkeys y de todo lo demás. Y punto

La escolanía

Cuando empieza la gorda a cantar, todo es un himno. Y luego, los secuaces, entonan palabras insospechadas. Y todo lo demás.

Tercero de Diversificación

Bueno, cualquier cosa es querida desde el Tratado de Utrecht. Perdimos Menorca y Gibraltar, pero tenemos una dinastía como Dios manda, de esa que besa el suelo de vez en cuando y pega un tiro también de tarde en tarde. Pero siempre nos quedará el 3º de Diversificación. Y todo lo demás. Coda: si los Beatles vivos deciden hacer cambios en sus portados de los discos, ya sabemos que en este disco falta Froilán. con un par.

Confuciada del día

Otro himno, otro lunes. Será por lunes, aunque en plan George Bernard Shaw, habría que decir que "no vives más tiempo, se te hace más largo". Y todo lo demás.

Vamos a contar mentiras

El gran Arcadi Espada lo vuelve a bordar con hilo de oro sobre las mentiras oficialistas y el uso que se hace ellas. Y todo lo demás.

Los Enemigos

Anoche estuvieron en la capital del reino valcarcil tocando en Parque Fofó, superando el nivel de Chucho de la semana pasada. Himnos. Y más himnos. Espectacular.

Diario de un interino en paro (LXXVII) (no creo en el café)

Antes de empezar con el trapo, el Pronto y el paño, mejor relajarse no vaya a ser que los zombies nos ataquen antes de octubre. O Saul.

Diario de un interino en paro (LXXVI)

Mis ejemplarizantes amigos del Servicio de Empleo y Formación me citan hoy a las 11 de la mañana. Digo yo para controlar de que no estoy haciendo otras cosas: comprar pimientos verdes italianos en el mercado del jueves o imitando a un cura obrero subiéndome a un andamio para poner ladrillos en casas de personas desfavorecidas. Un poquito de por favor, que diría el otro ahora que se cumplen 10 años de la primera emisión de Aquí no hay quien viva. Pues eso, a esperar, a orientarme me llaman. O lo que sea. Y, los demás, a callar.

Himno para Stephen Norton (o como se llame)

Me pongo de madrugada, comiendo pipas, el Revolver de los Beatles. Ya sé que los teóricos, los que se hacen pajaaaaaaaaaaaaaaaaas mirando al espejo lo tienen infravalorado, pero es un puto himno. Y lo sigo escuchando, este semana, homenajeando a Stephen Nortonr. Y punto.

Soutcliffe. Primera temporada

Hoy no me pongo del lado de Josele Santiago y de Fino Oyonarte: hoy me pongo del lado de los guionistas de Southcliffe. Vaya panda de hijoputas los del canal 4 británico: ponemos en un altar a Misfits, y Utopía, y Oona Chaplin en Dates. Y lo que nos nos llega en condiciones. Nosotros en el jergón y no nos queda nada. Casi nada. No nos queda aliento después de Soutcliffe. Casi nada. Ni en el jergón ni en la casa de su puta madre. Así. Hay demasiado rencor británico en Southcliffe. Demasiado. O, a lo mejor se miran al ombligo. Se dejan mierdas de media tinta. El pasado. La mierda. Soldados exprofesionales. Políticos de mierda casi inadvertidos. Y eso me da envidia. Los políticos siempre son mierda pero a veces nosotros somos lo culpables, como casi siempre, como nos decían en Secret State. La tengo desde un altar. A lo mejor es el desempleo o la lucidez taciturna, o las abuelas degenerativas, o las niñas que salen a correr sin hablar con nadie, o los padres que tienen a sus niñas en sus altares, o los silencios de los bares, o la mierda embotellada. No lo sé. Pero la primera temporada de Soutcliffe es inigualable. He dicho inigualable.

Un día de furia y goteras

Hay veces que, en vez de goteras, se merecen tsunamis. Tsunamis de odio, rencor y bar equivocado. Y no. No volver a verlos nunca más. Pero cada uno de nosotros, en primera persona del singular, es imbécil: imbécil por aguantarlos, imbécil por permitir que nos robe el dinero (y el alma). Pues eso, esperando el tsunami. Coda 1: de la imbecilidad de algún catalán, hablaré otro día. Hoy, como ayer, gracias a Sotocas y subalternos venidos de tierras lumbrerenses, sigo desempleado y tengo que seguir limpiando persianas. Si, como en política, cada uno tiene el diablo que se merece. Y reza lo que sepas.

Antiyo

Demasiada literalidad. Ese Welcome suena demasiado atrevido. Demasiada primera persona del singular. O tal vez no.

Diario de un interino en paro (LXXV) (en Murcia y sin ADE).

Pijo, que si. Que Murcia es diferente. Ni pasteles de cierva, ni de carne, ni jodiendas con vistas a la pescadilla del río Segura. En Murcia, con ADE, repartes bombas, triángulos y armas de destrucción glucosística. Y todo lo demás. Coda: el jueves, a eso de las 11:00 me convoca nuestro agradecido Servicio de Empleo y Formación. Veremos que ocurre.

Diario de un interino en paro (LXXIV) (un poco de PISA)

Maldecir. Cobrar por réditos y por alumnos. Cobrar. Y todo lo demás, ¿no?

El taxista del día

Fue dejar de pelear con el hermano, sentar la cabeza y esas cosas. Y luego salen estas canciones.

Killer Joe

En el cine de encargos de asesinatos familiares, nada va a ser igual desde Fargo (veremos como sale la serie y entonces empezaremos a recordar a los hermanísimos y todo lo demás). Ni desde Un Plan Sencillo. No veo apenas cine últimamente, pero me he recreado con ciertos momentos de Killer Joe, aunque había demasiados asuntos reconocibles... y otros novedosos. Y tipos que hemos visto poniendo el careto en situaciones hiperreconocibles. Con lo que he dicho ya he espoilerizado bastante, y no voy a darle mucho más a la tecla que hay NFL grabada por ver. Solamente decir que es una inversión, y que nos lleva a esa situación a la que mejor no tengamos que llegar nunca: ¿una póliza vale una vida? Depende de la balanza, digo yo. Es más, algunos esperamos ciertas defunciones de ciertos profesores del pasado noventero para celebrar un Apocalipsis veraniego. O lo que caiga. Pero cuándo los genes son comunes, los asuntos son distintos. El cóctel suma además deudas de juego, la superstición de la virtud de la virginidad, la tontuna existencial, los cuernos de turno, el negocio puro y duro, las palizas moteras y un ambiente a pizzería batara con demasiado bochorno. Y bueno, no voy a hacer apología por aquel pívot que montó una tienda de alitas de pollo, porque, en determinadas situaciones, un muslo de pollo da mucho más juego. Y no cuento más. Coda: joder, me pongo a hablar de Fargo y siempre recuerdo al gran José Feliciano. Uno de los más grandes, pijo.

Ponga una Pitarque en su vida

O algo así. Pitarquear, a partir de ahora, utilicemos el verbo que viene de esparragalear. O algo así, pasando de Sotoca a Sánchez y tiro porque me toca. O no me toca. O algo así.

Diario de un interino en paro (LXXIII) (robando vinos)

Que no falten nunca esos vinos de reserva. Viva Albacete, el olor de las gasolineras, los sueños de grandeza, la progresión y sus alturas y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXXII) (Ley de Godwin)

Hoy, gracias al papi del reino valcarcil, sigue el desempleo y me han reclutado para la limpieza de la residencia catastral. Cuadros, lámparas, cortinas y todo lo demás. Luego con el vermouth se me pasará el disgusto. Tranquilidad. Y voy, me doy una vuelta por Guerra Eterna, y aparece la referencia a una ley que no conocía, la Ley de Godwin. La jodida Ley de Godwin, esa que dice que "a medida que una discusión online se alarga, la probabilidad de que aparezca una comparación en la que se mencione a Hitler o a los nazis, tiende a uno". Tiende a uno, como yo tiendo ropa en el jodido tendedero (sola que me dejan, no me dejan tender las sábanas o las cortinas, solo calcetas y trapos y ropa fácilmente desarrugable. O como se diga. Pues eso, habrá que tener en cuenta, otra vez, la Ley de Godwin.

Diario de un interino en paro (LXXI) (y sin burka)

En los 35 minutos que he estado esperando en la ventanilla de caja de un oficina de ¿ahorros? (despidiendo personal y los clientes bien jodidos), después de repasar la prensa y leer como todos los días a Don Manuel Alcántara (el más grande), he visto pasar a personal femenino tapado hasta los ojos (no era un burka pero casi). Sí. Aquí. En Villa Desmadre en pleno reino valcarcil. Y, aquí, en el desempleo existencial de hoy, he recordado aquel "Todos llevamos burka" del gran Espada. Y punto.

Las plataneras no son referencia

La prensa de hoy en la que vuelve a salir don Importante y el señor que dice que unas plataneras no son unos árboles de referencia y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXX)

Ventajas y desventajas del desempleo. Esperar, así, en infinitivo, con un par: esperar cuartos menguantes, cuartos crecientes. De llenas y nuevas, solo podríamos hablar desde el Ártico más esquimal. Y todo lo demás.

Los diarios del ron

Evidentemente, son pocos los que le siguieron el rollo (¿habría que decir el ritmo?) de Hunter S. Thompson. Muy pocos que nacieron antes de la Segunda Guerra Mundial y paladearon como él, aguantaron hasta el 2005. A su muerte se descubrieron que no era tan malo. No lo era. No todo era Miedo y Asco en Las Vegas. No todo era esa locura, afortunadamente. Era otro Puerto Rico, evidentemente. Era otra época. Lo que cuenta ">Los diarios del ron es el final de una derrota pero el comienzo de una epopeya bíblica. Los diarios del ron. No es un título engañoso, pero la situación es aplicable a la carroña actual en la que vivimos: corrupción política, corrupción urbanística, corrupción financiera. Ladrillos, banqueros, cheques, automóviles e, incluso, las sirenas salen del mar y abandonan al pirata, y dejan el mar y se van en avión, y se caen los palos del sombrajo. Todos bajo palio a etanol 295º. Y tienen razón, o tal vez no. Las biblias deberían ser gratis si tan importantes son, aunque en español tenemos unas traducciones francamente lamentables. Se que me equivocado de popa, pero es lo que hay. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXIX)

Y ahora... estamos solos. Ideas comprometidas. Disoluciones. Crisis. Corrupción. 2 millones y medio de funcionarios cobrando el verano...menos los interinos de Murcia. El tamaño de la CARM y la dejadez de ideas de su liderazgo, sobre todo desde que tenemos cerrado La chica de ayer. La muerte ideológico de ciertos bares. Una comunidad que no sirve para nada, que no recauda y que es una tomadura de pelo. La CARM sigue siendo un puto chiste. ¿Qué hay de la libertad? ¿Que hay de la razón sin la idea de nueva evangelización? Las noches, siempre nos quedarán las noches. O tal vez no. El alcalde preveleceño nos ha salido rana. Muy rana. Y ciertos individuos solo preocupados por piedras perdidas hace tres siglos. La teoría del barniz, de la fachada, la mediación malinterpretada. Y todo lo demás.

¿Mejor que Elvis?

Es lo que tienen las madrugadas y no dormir, como casi todos los días. Que empiezas, y no acabas hasta el amanecer, cuando en el segundo capítulo de la segunda temporada de The Newsroom va Will (vivan los republicanos como él, que pijo, alguien tenía que decir que los del Tea Party son los talibanes yankis), y por más versiones que existan, incluso Willie Nelson supera a Elvis, y mira que a mi me gusta como cantaba el cabronazo que la palmó en el verano del 77. E, incluso, de tarde en tarde, te reconcilias con el mundo, gana el Villareal y la cerveza fría espera a dentro de un rato para recordar un poco a Andrés Montes. Y todo lo demás.