Himno para el día de la moción

Moción

Escribo esto mientras Aitor Esteban, del PNV, tiene a medio país delante de la tele y de la radio y de Twitter aunque se sabe lo que va a decir, pero ha escrito las obras completas. Pedro Sánchez ya va camino de La Moncloa con esos votos y esos apoyos. Veremos en unos meses el desenlace de todo esto. Veremos. Coda: Y otro día hablaremos de la LOMCE.

¿Por qué no tenemos fe ciega?

Ciudadanos vascos que vivan en Euskadi y los que tengan la nacionalidad. Esto lo han escrito antes del verano de 2018. No se trata de reinventar el bizkatairrismo aranista (así empezó todo); no se trata de que Tolosa vuelva a ser capital guipuzcoana; no se trata de recordar, por ejemplo, el atentado de Fernando Buesa; no se trata de tomar el Viejo Reyno de arriba abajo (que ya está tomado o eso parece); no se trata de recordar lo que el PNV hizo con el estallido de la guerra (dependiendo de la provincia); no se trata de nada de eso. Se trata de diferenciar entre ciudadanos vascos que vivan en Euskadi y los que tengan la nacionalidad. Y todo lo demás, en 2018, también.

Todo se repite

Puestos a ejercer de Polibios (o de Vicos), en ese sentido circular de la rotonda innecesaria puesta por orden del concejal de turno (da igual del ramo que sea, que ya sabemos la deriva del postramismo), ya tenemos de nuevo aquí a los socialistas. Veremos si aprovechan el momento.

Killing Eve. Primera temporada.

Me recordó un poco el principio de Killing Eve al de la primera temporada de McMafia. Mucho país distinto, mucha ciudad distinta, mucha mierda distinta. Pero son cinco minutos. Luego se endereza el asunto y empiezan a intrigarte los asesinatos de esa loca loquísima que le tira el helado a una niña y que utiliza a otro crío para matar a su abuelo y que se limpia a una planta de hospital mientras vas a mear. Tal que así. Hay malas a las que adorar (las otras, las de la política, son odiadas). Y la otra pata de la mesa, la china cudeira que lo investiga todo, otra loca loquísima. Así que entre el Luis Valenciano y otros psiquiátricos anda el juego. Pero el miedo alimenta otros instintos. Y si sale Rusia, todo se dispara; y si salen cárceles rusas, lo peor de lo peor. Killing Eve tiene momentos mágicos, giros inesperados, muchos tiros y risas en mitad del caos. La puñalada, como la huida, siempre llega. Depende del contexto, como la del primer sorbo mágico en compañía. Y los puntos suspensivos también hacen pensar. ¿Qué hubiera hecho yo en ese momento? ¿De qué me sirve huir del plan a al plan b sin motivo aparente? ¿Qué gano yo con un cambio?

La fecha la pondrá el físico

El artículo de Paul Shirley es de 2010. Parece ayer. Lo lees, y vale para la última década. Para el día que cada uno quiera fechar. Da igual.

Himno para un domingo de estudio

Recordando postemporadas a finales de los 80

Perdiendo todos los nortes (incluidos los insulares)

Catalanes todos (o casi todos). La penúltima en esta locura del proceso y de los hijos del proceso y de los nietos del poderosísimo proceso. Con un par. Un par muy grande.

Mira desde...

Pronto siento...

Pronto, pronto, pronto. Y Lecturas. Sobre todo, LECTURAS.

Otro viernes de mayo añorando Birmingham

¿Será capaz el señor Sánchez de presentar la moción de censura ante el panorama actual? No debe esperar. Debe hacerlo ya ante el error de Ciudadanos de aprobar los presupuestos. Para ayer.

Hay que despedir a este gobierno

Ya. No hace falta esperar más. La oposición (o lo que sea que existe a finales de mayo de 2018 en España) debe dar un paso adelante y buscar una solución a este disparate de país. A los partidos, de vez en cuando, les viene bien estar al otro del Gobierno. Ya. Para ayer.

¿Fuentes o Jiménez?

Trap, trap, trap. Ahora que mis alumnos de 3º de ESO me hablan en tutoría de estándares relacionados con el Teatro Real y jodiendas varias, seis días después del 18 de mayo, hay que leer la entrevista a Jota. Siempre es interesante lo que dice. Y se le entiende todo. Coda: Ahora que se acerca el fin de curso, y los suspensos y todo lo demás, no estaría mal que alguien repasara los datos que aparecen en los artículos. Digo yo.

Rescate a Lebron

Terminaba esta noche la retransmisión del Celtics Vs Cavs en el TD Garden con este temazo de The Black Keys. Si. Alguien tiene que rescatar a Lebron, que también (muy de vez en cuando) parece humano. Parece. Veremos que ocurre en Ohio. Coda: J.R no ha desenfundado hoy. Siempre hay un viernes esperando a un miércoles.

¿Fue alguna vez ese cielo azul?

El penúltimo. Zaplana. El hundimiento del PP es total.

Somos muy mayores

Y que bueno era Randy Owens!!!

Himno para un martes de claustro

Heimebane. Primera temporada.

¿Somos más de Klopp o de Bielsa? Siempre que estoy de conversación con lo alumnos, antes o después, sale el ACDB de Bielsa, y su estancia en Francia, y aquella Argentina olímpica. No es fácil liderar un grupo. Y menos cuando no tienes huevos entre casi un centenar de ellos. O como se diga. Heimebane empieza difícil, empieza cuesta arriba. Empieza con la dueña del restaurante de Occupied intentando terminar la Champions con su equipo femenino noruego y, curiosamente, que no casualmente, le llega la oportunidad de entrenar a un equipo recién ascendido. Y los recelos, y John Carew, el mismo que no remataba bien en el Valencia de Cúper, jodiendo la marrana. Y la familia mirando desde lejos. ¿Una entrenadora fanática del Chelsea de Mou? Bajo la premisa del fútbol, Heimebane nos hace reflexionar sobre el machismo en general, y sobre el del deporte en particular. ¿Está alguien capacitado con ovarios a llevar un equipo de primera? ¿O simplemente hacen falta testículos para liderar un grupo de tipos? El problema son los resultados. El deporte no son matemáticas. Mientras veo Heimebane se está hablando de la posibilidad de que Becky Hammon pueda ser entrenadora principal de un equipo NBA. Sensaciones. Hasta Gasol ha hablado de la capacidad de Becky después de estar de asistenta de los Spurs. Heimebane reflexiona sobre temas tan bíblicos como la vuelta del hijo pródigo, la capacidad de liderar, la enfermedad mental, la huída hacia adelante, los abusos en mitad de una tormenta. ¿Eres bueno para algo? ¿Debo invertir en ti? Heimebane se ve en estado constante de tensión. No hay magia para los malditos. Nunca. Y también se pregunta sobre los problemas mentales de los deportistas. Desde fuera, todo parece bonito. Pero no. No lo es. Para nada. Y la conciliación de la vida familiar y la profesional, y los hinchas que no encuentran el límite entre lo que no hacer y lo que no decir, y los directivos con su infecta (mal)interpretación de los hechos. Heimebane nos pone del revés los palos del sombrajo. Y todo lo demás, también.

Tijera de sastre

DILO EN VOZ ALTA Y NOS REÍMOS TODOS

Me regaló Lali Dilo en voz alta y nos reímos todos [Manual (gamberro) de supervivencia en Secundaria] por mi 41 cumpleaños. Y es lo que tiene ser docente, que siempre estamos con la docencia entre las cejas. Queramos o no, siempre acabamos hablando del instituto, poniendo a parir al Jefe de Estudios, comparando Alquerías con Totana, poniendo Beniel por los suelos, recordando La Flota, imaginando volver a Alhama, pensando en aquellos dos años en El Carmen, volviendo a aquella sustitución de Cehegín, terminando un curso donde había estudiado con anterioridad (Espinosa), makreando un rato en el Ingeniero, madrugando y terminando la noche en el Saavedra y en el Peral, riendo en el Jiménez de la Espada, escapando al Lejías en Torreagüera... Será por anécdotas, será por institutos. Y, al final, todos se comparan, se ponen en una balanza, y el equilibrio es imposible. Habla siempre Moncho Monsalve del equilibrio en baloncesto. Imposible. Pero algunos se salvan, equilibrados o no. ¿Seguro que las tizas pueden cambiar el mundo? No sé yo. De vez en cuando uno se reconcilia con el género humano. Siempre hay un alumno (dejo lo de alumno/alumna para seguidoras de la exministra del ramo [que no rama] y feminazis trasnochadas) que hace que te levantes a las 5 de la mañana para preparar esa presentación en PP que pones y dura 3 minutos. Alguno se salva. De vez en cuando. Y no. Un IES en España, en lo que queda de España, en las 19 Españas, no es un instituto de serie gringa. No. ¿Cuántos Keating hay por centro? Después de la película que no es el IES, escribe Fernando J. López sobre lo expertos que somos todos los que nos dedicambos (interinamente hablando en mi caso) a la educación. O a la guardería/ludoteca que se ha convertido el primer ciclo de la ESO, parte del segundo y un % importante de Bachillerato. Yo soy más de Noruega que de Finlandia. Hablo con algunos de mis alumnos de Skam y de su inminente versión española. Y volvemos a hablar de Skam. Una y otra vez. Y hemos visto este año La Peste, y la serie sobre ISIS y Alemania 83. Pero el ejemplo de Skam me gusta (y ahora que empieza el Ramadán y algunos no beben agua en clase, más todavía). Bastante. La tercera pata de la silla, o del banquillo de los acusados se refiere a las mentiras, mentirijillas y mitos de la ESO. No sé si el BUP era perfecto porque no hice BUP, hice una reforma experimental de la LOGSE (REM). De la EGB si que me acuerdo (en un colegio público): rezar a primera hora con Doña Carmina y Don José María, que don Pedro (este curso trabajo en mi departamento con su hija Concha) me castigara porque me reía de los que no sabían hacer los ejercicios (¿¿¿eso sería hoy acoso a un compañero???), de don Matías y sus comentarios cuando en carrera continua me ponía a hacer pompas con el chicle, del loco de Don José Antonio... Me acuerdo de la EGB como si fuera ayer. Y no. No estudié Latín y ando en este mundillo (nunca es tarde, que siempre hay un Sergio Ramos y no solo en Izquierda Unida, en Ahora o en Cambiemos). Será por marcas blancas... Eso del corporativismo, mentira. Mentira. En el curso 14/15 un individuo le pegó a un compañero y no se habló de eso en el claustro. Y el curso pasado falleció un compañero y ni se pararon las clases... Tal que así. Somos un proletariado sin escrúpulos. Y no es que el bilingüismo sea surrealista. NO. Lo escribo con mayúsculas como el título de este libro. No. El bilingüismo es un cuento chino, una división arbitraria para separar a los menos malos del resto. Pero resulta que los del bilingüe no son menos malos, ni son brillantes (salvo excepciones como la del nombre del cine donde estaba la parada del bus a Cartagena). Mentira cochina lo del bilingüismo. Hoy Keating diría en clase: "Oh Consejero, mi Consejero...". O tal vez, no. El siguiente apartado del que escribe FJL hace referencia a la sala de profesores. Si. Ese lugar donde el curso pasado nos miraban a Ismael y a mí mal porque estábamos siempre riéndonos y de buen rollo. Y no nos engañemos: hay mucho profe que nació con el palo que le metieron a Gadafi antes de matarlo de serie. Es así. Ahora podríamos decir aquello de "Muamar, si es que una retirada a tiempo te hubiera venido de cine...". Pero no. Todavía hay docentes que llegan a los 70 dando clase. Y he conocido unos cuantos ($$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$). Trienio, Sexenio y tiro porque me toca. Juntas de evaluación (o como perder el tiempo sin motivo aparente, casi como hace Sergio en los parques de Molina y Cieza). ¿Cambiar notas en la junta de evaluación? ¿Qué mierda? ¿Aprobar por imperativo legal? ¿Titular 4º de ESO con dos materias pendientes? Sí: ese es el sistema educativo de mierda que tenemos. Escribe también FJL de la rueda de principio de curso para pedir grupos (yo este año he vuelto a participar en ese mecanismo al que no había llegado desde el curso 07/08). El momento de sacar los más bajos instintos entre el departamento y joder miradas cada horita del resto del curso de reuniones de Departamento (¿En este instituto se hacen reuniones de departamento). Me gusta esa comparativa de FJL en la rueda departamental: ese nuevo feudalismo en el que señor/jefe de departamento (FJL lo llama abeja reina) tiene el deber de mandar y el vasallo/interino de mierda sin taquilla (lo llama zángano) tiene el deber de obedecer, hacer actividades de mierda que no están en tu horario, ir de excursión con alumnos que no conoces y si hace falta lamer los zapatos sucios del director. O llevártelos a casa y dar betún a ese camperiano calzado. Afines, horarios preparados por los desatinados jefes y otras cuitas completan este apartado, sumando y restando guardias, y preguntándote porque los dinosaurios (vulgo, catedráticos) no pasan frío en el patio y tú estás de portero de discoteca (vulgo, concejal de Deportes en épocas pasadas) mientras piensas en el viejo olmo machadiano. Os quiero jefes. Un beso con lengua. Sigue FJL con el manido "todos fuimos novatos". Unos más que otros. Otros más que unos. Habla de máster (preCifuentes). Cierto. El día a día es una locura. Cuando curro con compañeros que empiezan (yo llevo poco, solo desde el 4 de octubre de 2005, me acuerdo de ese martes como si fuera ayer) les digo que todo es mentira. Y es que, repito, este sistema educativo de mierda es mentira. Yo no me relaciono con casi nadie, y me da igual. Por algo me leí hace tiempo Las ventajas de ser un marginado. No me da la gana de relacionarme con nadie que no sepa diferenciar el señorío territorial del jurisdiccional. No me sale de los cojones. Y punto. El siguiente epígrafe al que hace referencia FJL es el libro de texto, esa gran mentira que luego no te puntúa cuando lo haces tú en el concurso de traslados (Lali lo sabe bien). Es un tocomocho. Un sacaperras. Habría que eliminarlos (salvo en honrosas excepciones). Gran mentira en tiempos de la gran mentira. Y FJL, no solo proponen ver cinco películas por tema, no; ahora también series y libros y blogs y la red social 2.0 de Babieca. Sí. Seguro que Babieca tuvo el Twitter del Medievo. Seguro. A la mierda Finlandia. Viva Noruega. Viva la NRK y el espíritu de Silvio Dante. ¿Evaluación cero? Que vocabulario tan trasnochado utiliza FJL. Evaluación inicial que, siguiendo el vocabulario de Guille Giménez, es la evaluación inicial de toda la vida. ¿Cañas los viernes? ¿Con quién? ¿Con tipos con los que hablo por obligación? Ni de coña. Mentira sobre mentira. La tutoría. Me recuerda FJL la tutoría. La tutoría. No existen niños con problemas. Existen padres de niños con problemas. Diez años he sido tutor. Casi nada. De todo. Hay para varios DILO EN VOZ ALTA Y NOS REÍMOS TODOS. Muchos libros. Demasiados. Las salidas al exterior son un tema complejo. Muy complejo. El día 8, en Cartagena, con los de 1º de Bachillerato, mientras comíamos frente al ayuntamiento, llegó un coche de policía nacional y salieron los dos agentes con armas en las manos e hicieron que un tipo que llevaba una gabardina y una mochila (con casi 30 grados) fuese al suelo. Te crees que estás en una película. No es solo lo que hagan los niños, es lo que ocurre a tu alrededor. Demasiadas pegas. Demasiadas. O los viajes de estudio. No me fío. No me he ido nunca, y espero no tener que hacerlo. No me fío. Y de las lecturas, mejor no hablar. No pregunto, como dice FJL. No pregunto sobre las últimas lecturas a compañeros porque el careto que ponen es de cuento gótico antes del suicidio. Antes del Cuervo, antes del Borges de Bioy Casares, antes de El Cuento de la Criada, antes de Mañana me largo de aquí, antes de La Casa Ocre, antes de Los días humillados, antes de Las Pirañas. Hay un antes y un después de Las Pirañas, eso está claro. Pero no. Los obligamos a leer libros que no son adecuados para sus edades. Acaba el libro FJL reflexionando sobre la perversidad de los grupos de padres de WhatsApp (o como se diga). Sin comentarios. Y lo que dicen los padres, las madres y los hermanos mayores. Podredumbre sobre podredumbre. Se pregunta FJL el motivo: ¿Por qué nos gusta ser profes? Pues por muchas cosas: por el careto que ponen cuando les enseñas algo. Y les gusta. Y todo lo demás, también. Coda: Este libro fue leído en el transcurso de los 16 viajes de autobús y las estancias entre paradas de cada uno de esos viajes entre el 14 y el 18 de mayo de 2018, y estas palabras escritas(casi todas) en la guardia de ese viernes, a última hora, antes de salir corriendo amaralísticamente del IES a las dos y media de la tarde. Coda 2: Y ese viernes 18 de mayo se cumplía el 38º aniversario de la muerte de Ian Curtis. ¡Viva el espíritu de Ian Curtis! ¡Viva Ian Curtis! ¡Vivan los malditos no comprendidos!

18 a la enésima potencia

La semifinal contra el CSKA (18 de mayo de 2018)

He intentado dejar pasar esta noche (aunque apenas he dormido) para no escribir únicamente desde genitalismo del partido de anoche. De la victoria del Real Madrid al CSKA en la semifinal de la Final Four en Belgrado. No es fácil. No. Las crónicas están escritas. No hace falta repetir que Llull, apenas vuelto de aquella maldita lesión canaria (un balear, curioso, que no casual) fue fundamental, que Carroll recordó a sus actuaciones de la F4 de Madrid de 2015, que todos aportaron aunque al principio parecía que los ruskis se escapaban. Yo soy muy crítico con Lalo porque creo que no gestiónó momentos importantes de partidos muy importantes bien (la final de Liga contra el FCB [aquel triple de Huertas], la final contra el Olimpiacos, la final y la prórroga contra Maccabi). Con el tiempo, va flexibilizando sus principios, pero creo que esas dos F4 deberían estar en Concha Espina. Es mi opinión. El partido de ayer me hace recordar demasiados partidos. Muchos. El Jueves Santo del 95, con aquel mate de Cargol para la penúltima Euroliga o la final de 2015. Pero también me hizo recordar bochornos como la F4 de Barcelona en 2011, cuando el Maccabi trituró al Real Madrid en un lamentable partido con Molin al frente del equipo. Aquel día, en pleno SOS 2011, vimos parte del partido en un bar de Vistabella. Un tipo se me acercó, pensando que yo era de los madriles, a darme el pésame del rebote y los gritos que yo estaba pegando ante la televisión con mi camiseta roja de Los Planetas (si que tuvo vida esa camiseta). Pero es que haciendo un poco de memoria, se han hecho muchas cosas mal en la sección de baloncesto. Demasiadas. Me acuerdo del despido de Lolo Sainz; me acuerdo del año de George Karl y su falta de continuidad; me acuerdo del año de Petrovic y como no se le pudo mantener más tiempo; y me acuerdo, de aquel penosísimo año de Imbroda. Luego también me quedo con asuntos importantes, con la alegría del final del quinto en Vitoria con Herreros como héroe en 2015, con algunos tramos de temporadas de Joan Plaza, y con Scariolo, un tipo que nunca debió salir del Real Madrid. Nunca. Es lo que tiene hacer(se) mayor. Que lo mismo te acuerdas de la derrota en semifinales de ACB contra el Bilbao de Fotis Katsikaris (hoy descendido) o de Djordjevic celebrando la victoria en el Palau en el 2000. No sé lo que pasará el domingo, pero el Zalgiris, con un gran SJ en el banquillo demostró que los turcos de Obradovic son humanos (a ratos, hasta que salió Alí). Lo dicho. A sufrir y disfrutar. Y todo lo demás. También. Coda: Ayer, 18 de mayo, se cumplían 38 años de la muerte de Ian Curtis. Casi nada. Tuvo que ser un 18 de mayo, un día de llullismo, de los que pegar gritos y encontrar miradas. Y punto.

E.T. (M.M.M.M.)

En 2002 volví al cine, si no me falla la memoria, con Don Importante para el segundo reestreno de E.T. Lo que me pude reir. Cines de Atalayas, hoy creo que cerrados por completo y con mucho niño por allí. Y me dió por decir la podemita frase: "Mi casa". Y lo repetía hasta la saciedad: "Mi casa". Y resulta que, aquellos a los que voté un 20 de diciembre, me han vuelto a defraudar. La feliz pareja (de momento), se hace con el chalé. Lo siento por los Peinados y Ajeros de la vida. Se quedan sin vecinos en Vallecas. No sé lo que cantarán ahora los Bucaneros, pero estoy esperando cántico. Pronto. Estoy esperando el tercer reestreno, o una visita a la Filmoteca que nunca he pisado desde que se llama así (con lo bonito que era el nombre de Cine Salzillo), para cambiar las palabras de E.T. y gritar, entre palomitas a precio del ático de De Guindos y de los vecinos de AP-R: "Mi chalé". Y todo lo demás, también.

El sueño de toda persona es...

Depende de la variable. Depende del origen. Depende de situación económico. Depende del tamaño del jardín. Depende del concepto de pequeño burgués. Y todo es mentira.

Himno para escuchar mientras estudias el tema 48 de las oposiciones

Los calores en mayo

Es verdad que hacía calor en la calle. Pero el bochorno del interior del Palacio de Deportes de Murcia el pasado 12 de mayo de 2018 era anticonstitucional (tanto o más que el robo de la última jugada). Pero no afecta a algunos. A algunos políticos. He faltado a dos partidos de la FIBA Champions League y a uno de Liga Endesa, pero en ninguno he visto al señor alcalde de la ciudad fundada en 825 (para ver canoas en el segurístico charco verde si tiene tiempo) ni al concejal del ramo deportivo. Sin embargo, no he tenido la oportunidad más que tres veces al Príncipe de Asturias a visionar partidos del Real Murcia Basket y si los vi allí alguna vez, aunque era pretemporada. Aparte del asunto diplomático, lo bochorno(so) del asunto es la precariedad, en pleno 2018, de las instalaciones de Atalayas. El tercermundismo ha llegado. Se ha instalado. De la parte diplomática, siempre me acuerdo de las palabras de Don Manuel Alcántara escribiendo sobre cualquier Ministro de Asuntos Exteriores, diplomático o Secretario de Estado de Yankilandia (de Matutes a Hillary, cualquier ejemplo me vale). Poniéndonos en la descripción del asunto, piensen ustedes, con el calor propio de la ciudad fundad en tiempos de Abderramán II, que uno de esos ministros o diplomáticos entran, por error en una habitación de hotel equivocada y se encuentran con una veinteañera tumbada en la cama como Dios la trajo al mundo. ¿Qué diría el buen diplomático? Pues el buen diplomático solo puede decir una cosa: "Perdone usted, caballero". Pero no. Nuestros políticos (incluso los que estuvieron allí, hablaron del robo pero no del calor), no. No han perdido perdón. Pero ya lo escribieron aquellos guionistas en el título de una película. No habrá paz. No. Y falta un año para las elecciones. Coda: Me hubiera gustado dar(le) un tono jocoso o festivo a esta entrada del blog, pero no. Yo no soy diplomático. El buen diplomático, si dice que sí, quiere decir que no; si dice que quizás, quiere decir que no; si dice no, es que no es buen diplomático. Pero nuestros concejiles representantes, esos que en teoría deben "ayuntar" en vez de empeorar, andan calladitos. Y todo lo demás, también.

Himno para pensar en la reunión departamental

A falta de cicuta, a falta de las tacañonas, a falta de mes y doce días para acabar el curso, siempre quedan himnos (y el elegido por Trecet para resumir el juego de los Rockets esta noche ha sido el siguiente).

Desde la victoria

Habla Iñako Díaz-Guerra de memoria histórica sobre este Atlético de Madrid recién coronado como campeón de la Europa League. Para que no se le olvide a nadie.

Himno para un miércoles de camisa larga

El repertorio golpista

En este repertorio, a muestra de cualquiera que todavía desconfíe, hay de todo. De la A a la Z. Menudo disparate

El instante más oscuro

Mayo de 1940. Ahí, justo ahí, entre alcohol, tocino y huevos, entre el 9 y 10, aparece Winston Churchill. Justo ahí aparece. En ese maldito momento. Ahí empieza El instante más oscuro. Y no. En la carrera no nos hablaron de Halifax. No. Y entonces, entre mierdas varias, con muchos basta, aparece Drácula, y aparece Lee Harvey Oswald y otros tipos de los que se disfraza Gary. Tito Gary Oldman. Winston Churchill, como todos, tenía sus momentos. Y si, todos fuimos jóvenes, todos tuvimos 37 días en los que retratarnos. Y, ese retrato, a ese retrato, hay que meterle fuego. Antes o después. ¿Regalo o venganza ser Primer Ministro? La agenda de Churchill muy apretada. Demasiado. ¿Los cuartos hijos de un conde no rechazan nada? ¿Seguro? Y siempre hay una vidriera que observar, y un enemigo en casa que acoger. En tu mismísimo seno. ¿El pañuelo de Chamberlain? ¿Hay que observarlo? Hacer la guerra. Hay veces que hay que hacer la guerra. Dice, a toda costa WC en en El instante más oscuro: "Victoria". Victoria y supervivencia. Ahora que hay un racista más allá de Castellón, hay que recordar ciertos discursos. Uno, otro, único. Sí. Hay que hacer la guerra de vez en cuando: en clase, en la vida, en la política. ¿WC era un actor enamorado del sonido de su voz?¿Ideas peligrosas? ¿Perder la cabeza por la sífilis paterna?¿Un borracho al volante de un país? ¿Y? ¿No le podemos dejar al frente de nada? ¿Conservador, liberal, dolor? ¿Luchar por la paz o mirar para la guerra? El instante más oscuro también muestra la debilidad del líder, la inseguridad, las jodiendas con vistas a Dover. A V de Dover. Cierto: "No puedes razonar con un tigre cuando tienes tu cabeza en su boca". O como se diga. Y siempre Gallipoli en el horizonte. Y todo lo demás, también.

La crítica

Resulta que a cierta parte de la crítica musical no le gusta lo nuevo de los Artic Monkeys. Ya no es crítica, son los cítricos. Así se resumía un exjefe de estudios, metido en política municipal por tierras de la ciudad del sol, a los que antes habían sido sus más fieles correligionarios. Pues con la crítica musical, como con el marxismo, pasa lo mismo: se pasa del infierno a la felicidad, del cero al infinito. ¿No podemos simplemente disfrutar con una canción? ¿No podemos simplemente disfrutar? ¿Disfrutar?

Vermú y latin

El sonido del portazo

Informe Robinson. El Cambados de Sito Miñanco.

Estamos sobrepasados con el tema de los narcos. De aquí, de Méjico con jota (Andreo dixit), de Colombia. Y, fariñíticos todos, de Cambados. Y en estas estamos que el Informe Robinson le dedica la mitad del programa de turno (antes del petrovicistíco), media horita al Juventud Cambados. Casi nada. Y para empezar, Nacho Carretero. Y empiezan a hablar de la tercera detención de Sito Miñanco (2018). Campos de tierra, olvido, y diferencia con los equipos de tercera. ¿El narcotráfico nació en Carabanchel como dice Nacho Carretero? Deudas que cobrar. 1985. Sito compra el Cambados en Territorial Preferente. Modelo, negocio. Presidente, presidente, presidente. La estética escobariana. No es Medellín. Y la planta de Carlos Bericat. Cracks. Estrellas. Sueldos por detrás del Deportivo y del Celta. Nada más. Y la décima parte del pueblo viendo el fútbol. Viva Cambados y el Cambados. Y el ascenso, y los homenajes a Sito, y la banda de música y la corbata en el cuello. Y la gira en Panamá y que no falte de nada y todo lo demás. Pero empieza la imagen de Carmen Durán y Carmen Avendaño y las madres contra la droga. Y la muerte de los hijos. Y las escobas, y los gritos en las puertas de los pazos. Y tres entierros a la semana de jóvenes. Y el cementerio. Y la Operación Nécora y todo lo demás. Y el equipo burbuja dice adiós. Por mucho que el cura pusiera el césped con agua bendita, nada de nada. Garzón, sus gafas, la Audiencia Nacional, el paraguas. Y recordar los telediarios de aquella época. Y el equipo volviendo al infierno. Estigmas y mierdas varias para los que jugaron en aquel equipo. Y todo lo demás, también.

Himno para escapar de forma deinitiva

Otra vez

Estoy pensando...

¿Sangre o información?

Esas canciones...

Siempre hay alguna canción que se te queda. En la retina, en el oído, en el tacto, en el hígado. En los riñones. En las guindillas diría el hombre de la camisa verde, ahora que viene el tiempo. Y esta canción es una de ellas. De esas que vienen bien (casi) siempre. Para el dolor y el llanto, para el quebranto y el infarto, para el duelo y el infierno. O tal vez, no.

Himno para un sábado que tiene pinta de ser (muy) largo

Himno para el primer día sin lluvia de la semana

No es cuestión a estas horas de tomar medidas sobre la lluvia ni recordar frases de Harvey Keitel en ciertas películas. O tal vez, sí. Debamos recordar diálogos atemporales, silencios umathurmianos, exclamaciones valorativas y batir el récord de tacos dichos por minuto. Todo es posible a este lado del río Segura y al otro lado del Reguerón.

Fariña. Primera temporada.

Ahora parece que todos somos expertos en narcotráfico, extradiciones, rías, Galicias, expresidentes de la Xunta, abogados, jueces, guardias civiles y viernes con jodiendas a la batea. Pues no sé. Fariña hay que disfrutarla y no buscar justificaciones, no buscar días de trabajo que no acaben en ese. Hay veces que no hay opción. Hay veces que no se puede tomar otro camino. Hay veces que hay que sustituir. Pero luego están los daños colaterales. O, simplemente, los daños. Fariña no llega a nosotros buscando moralinas, ni juicios de valor, ni joidendas con vistas a un lugar lleno de décimos de lotería premiados. O, tal vez, sí. No lo sé. Simplemente es una serie. Los altares, en otra dirección, en otra visión, con otra comunión. La visión de Fariña es la que queramos dar(le). La nuestra, la vuestra, la suya. Coda: ¿Seguro que se celebra San Martín en el día exacto?

1995-2018

Mejor no decir nada. O tal vez, sí. Lamentable.

Cicatrices enlazadas

En mitad del cansancio, quedan pocos refugios en los que apoyar(se).

Vista a Cartagena (08/05/1977)

Visita con los alumnos a Cartagena para resolver dudas, preguntas, observaciones y cuestiones en la Asamblea Regional, Patronato Carmen Conde, refugios de la calle Gisbert, Teatro Romano y ARQUA.

El bar

En esa huida hacia ningún sitio que se ha convertido el cine eclesial, ADLI nos vuelve a repetir en El Bar la fórmula del odio hacia uno mismo y hacia los demás, la lucha encarnizada por dejar por detrás al que viene a nuestro lado sin importarnos lo más mínimo. Como en La Comunidad pero sin Carmen Maura. Y otra vez, un espacio reducido en el que sacar los más bajos instintos, nuestro ADN genocida, nuestra sierra en mitad del bosque hasta conseguir el páramo o como cantan TAB, convertirlo todo en un gran campo de fútbol. Pero lo que ocurre es que no siempre la fórmula es perfecta, no siempre nos cuadra el balance, no siempre la verdad gana sobre la mentira. No siempre. No.

Somos árboles

Triste adiós al curso 2017-2018 en La Condomina

Lástima de temporada tirada a la basura. Lástima.

Antes de que sea tarde

Ya falta menos para el aniversario de la caída. Menos.

Persianazo 5 de mayo de 2018

Penosa y triste la imagen de Murcia ayer gracias a la ineptitud de los que gobiernan. Alcalde, para bandos, los de la huerta.

Lo han vuelto a hacer

Da igual el sentimiento de la ciudadanía. Absolutamente igual. Deben salir ya de La Moncloa. Este país, en mitad de la locura colectiva, se ha ido a tomar viento. Pero es un viento sucio, llegado del sur, lacrado de oxígeno y barriguero.

AEK Vs UCAM (Semifinal Champions League de la FIBA)

Se ha escrito mucho desde anoche a las 22:35 cuando acabó con 77-75 para los atenienses. La derrota universitaria, duele; el final del partido, abochorno; el castigo al equipo universitario (faltas, arbitraje, doble rasero), cansa; los estigmas, duraderos; la incompetencia (Principio de Peter), reina. No es raro el resultado final (no me refiero a esos tres siete y a ese cinco), sino a la victoria griega. Era de esperar, como el año pasado la tinerfeña. Son raros los golpes en casas ajenas (menos los robos en las pedanías murcianas, esos sí que son robos de verdad) cuando todo el panorama está en contra. Siempre hay que cerrar el asunto antes de empezar. Si una competición como esta Champions League de la FIBA quiere crecer debe cerrar la sede de la Final Four antes de empezar la fase de grupos. Tal que así. Y sí, en plan presidente del PAO con la Eurliga, me voy. Sin más. Coda: Y otro día, con más tranquilidad hablaremos de los tiros libres fallados por UCAM, de la administración del cansancio, de fue o no manifiestamente mejorable el uso de ese banquillo. No es el día de criticar al autor intelectual de la llegada a la F4. No se nos olvide eso. Y todo lo demás, también. Coda 2: Dentro del dramón de partido, la tensión, los puñetazos que le daba a la silla del Fizpatrick que tenía delante, me reí mucho con los comentarios de un grupo de ciencuentones que hacían la narración del partido mientras escuchábamos de fondo a los Stones y músicas varias.

La hora de la clementina

Ahora que hasta a Lebron le hacen falta naranjas para poder tirar hacia adelante, toca que nuestras naranjas, antes de que se conviertan en vernas, acaben con Don Tancredo antes de que España quede totalmente finiquitada. Coda: Vivan las naranjas que algunos saborean en Toronto. Lo ha vuelto a hacer.

Ahora lo entiendo todo

20 años

Haciendo un descanso en el estudio, acabo de escuchar a Fran Fermoso decir que hacía 20 años que un equipo no ganaba un partido estando los 48 minutos del tiempo reglamentario sin ir por delante. Y tuvo que ser King James y sus secuaces.

Adagios para estudiar temas inacabables

Recordando el Videodrome sobre Vietnam 1968

Parece mentira, pero nuestros jóvenes bachilleres no conocen (casi) nada de asuntos como la Guerra de Vietnam. Lástima. Coda: Siempre me gusta recordar en clase los esfuerzos, las ilustraciones con palabras, con imágenes, con sonidos, con palabras para recordar épocas y conflictos. Como lo ha hecho Videodrome.