La altivez del suicidio

Cada uno tiene su propia opinión. A Monicelli, desde hoy, lo tenemos en el altar en el que no estamos educados, en el de la altivez del suicidio. Y punto.

Un poco más de lluvia

Por lo menos, una semanita más en el motor de una buena borrasca. Que se jodan los anticlones y las altas presiones, que se vayan al infierno. Y todo lo demás.

Difícil de digerir

Si alguien ha tenido la oportunidad de ver o escuchar la rueda de prensa postpartido de hoy de Mourinho podría decirme: ¿Cuántas veces ha dicho que la derrota ha sido difícil de digerir? ¿Cuántas?

El filipino muerto

Acaba de poner Trecet en su blog este video sobre el "incidente" entre el filipino Erik Spoelstra con el rey Lebron James. Ya he hablado del filipino por aquí más de una vez. ¿Alguien duda de que deportivamente está muerto?

¿Alguien dudaba de que tito Paul está al caer?
¿Qué fue lo que dijo Phil Jackson hace unos días?
En fin, era cuestión de tiempo.

¿Tú lo has visto?

Quizás no te diste cuenta, pero estaba ahí. Justamente ahí. ¿No? ¿Seguro qué no?

Esto es una voz...

y lo demás son tonterías. Dios, no me canso de esta voz. Una y otra vez. Sin filtros, ni barnices ni jodiendas con vistas a la bahía.

La vida pasar...

...los días volando. ¿Tabla escocesas? ¿Murray? ¿Quién le elige la ropa a Murray? ¿Cómo es el peine de Murray?

Un coche de fórmula uno azul

No sé cuantas veces he visto el video de la imitación que le hizo a Daimiel la otro noche el bueno de Dani Martínez. Junto a David Broncano, estuvieron pasando un buen rato con Iñaki Cano Martínez y Jose Ajero.

Guisante!!!

Anoche, después de la Tasca de Mari fui con Nurse Jackie y Esther a ver a los Love of Lesbian en la Tía María.
¿Te ves? Por haber, había hasta un guisante con su casco plateado, traje verde y bambas a reacción.
Pues eso, que pésoles para todos.
Ni frenos, ni dirección. Y luego, felicitaciones don Francisco Alfonso, un poco de Dorian, canciones religiosas por la calle y todo lo demás. Y mojado, mojadito desde los riñones al hígado.

¿Blur o Gorillaz?

Con la fuerza levantina estrellada, me ha dado otra vez por el tito Damon. El problema es elegir. ¿Repetir canciones? ¿Tal vez?

Y con este To the end acaba la primera temporada de Misfits. Curioso, que no casual, que las casualidades no existen.

¿Qué cara?

Si no quieres esperar, vete al segundo 17. No había visto el mate, pero ayer lo repitieron Carnicero, Daimiel y sus secuaces. ¿Quién dijo que Griffin tenía cara de niño gordo de nueve años?

¿Cónyugues?

Durante un par de mañanas, me acerco al Togo y, entre tanque y tanque, procuro leerme la columna de Santiago González. Ayer, como no pude, entré en su blog, y escuché el claro ejemplo del principio de Peter. Pajín, habla de "conyugues". ¿Cónyugues? Pero qué mierda!!! ¿Nadie le dice nada? ¿Presunción de inocencia? Lo dice Santiago González, y es verdad. Se puede ser un mal marido, o una mala esposa, pero se puede ser el mejor padre o la mejor madre del mundo. Y punto.

Misfits. Primera temporada

Salvo la música, el fútbol y distintos alcoholes (para las heridas, por supuesto), los british no me llaman la atención. Pero la primera temporada de Misfits es la de Dios. Seis capítulos que mezclan la risa con los dones sobrenaturales. Y si no te dejan tocar, pues te tocas.

Y es en la música de Misfits donde encuentro una de las diferencias con otras muchas series. Misfits es ilustración sonora constante.

Como los personajes, hay que ponerlos en un altar de veneración. Pero, sobre todo, Nathan.

Nathan. Menudo crack.

No intento aburrir con estas absurdas palabras. Los argumentos de Nathan se aman o se odian. Y yo soy su servidor, por supuesto.

Y todo lo demás, también.

Si te gustan los planetas...

...yo te los llevo a tu puerta.

"Si el invierno te es muy largo, yo puedo acortarlo
Si te gustan los planetas yo te los llevo a tu puerta.

Y si quieres ver a dios tengo su foto en un cajón
Si te molesta tu padre, mejor dile que se prepare.

Y si quieres suicidarte yo podria dispararte .
y tambien acompañarte al infierno, a cualquier parte

Y si no quieres nada auaaaaaaaaaaaaaaa
Auaaaaaaaaaaa

Y si quieres matar a todos aprende hacer bombas nucleares
Si quieres ganarte el cielo yo me arreglo con san pedro
Si quieres un mundo nuevo yo ya te lo tengo hecho
O si has caido alas pues revisa de inmediato tu espalda

Lo que quieras, lo que quieras".

Todo es mentira...

...hasta la verdad!!!

Y qué razón tiene el maestro Zen. Tito Pat vuelve a los banquillos, y el filipino, como ya dije por aquí, a Michigan de verdad, que Manila tiene demasiados zapatos.

Dimisiones y amoniaco

Esta mañana un tipo nos ha contado que, un miércoles, después del Bando de la Huerta, hizo su particular Línea 1 y se bebió media botella de amoniaco. No le he preguntado la capacidad de la botella, pero vio las estrellas.

No digo esto por casualidad. Nunca hablo de casualidad. Ayer, acabando los Vocentos de la zona valcarcil, el gran Alcántara, don Manuel, nos hablaba de los que se va al otro barrio con su propio deseo, hablando de Dimisiones irrevocables, enfatizando que "las personas bien informadas, que somos muchas, y las demasiado informadas, que somos aún más, sufrimos una sobreabundancia de desaliento". Pues eso, el desaliento y todo lo demás.

¿Vino o cubata?

Esta mañana, hemos recibido a un funcionario de prisiones que les dio a los jóvenes una charla sobre el tema de las drogas. Para recordar, entre otras, una frase que ha comentado que le decía un ordenanza que tenía en Almería: "Más vale un vino tranquilo que un cubata perseguido? No se puede vivir por encima de las posibilidades. Y punto.

Weeds. Sexta temporada

Cada uno de los actos que cometemos en la vida tiene repercusión. Y los que les suceden a los que están a nuestro alrededor. La existencia de Nancy Botwin es claro ejemplo de ello. El barro que tragar, que cantaban los Héroes del Silencio. Un infarto, la viudedad, y, de ahí, al infinito. No es fácil añadir más de lo que he dicho por aquí de las 5 anotaciones anteriores de Weeds. No es fácil llevar a cabo una sexta y última temporada y no hacer comparaciones con el resto. Como las demás, para empezar, es la penúltima huída. La penúltima. La ciudad de la lluvia donde no llueve. Subsistencia. Crisis. Maudurez irresponsable. Lucidez universitaria. Hambre. Amor no correspondido. Ballestas útiles. Coches reutilizables. Hierba sobre hierba, y mentira sobre mentira, porque todo es mentira en la vida menos la muerte. Pero la continua mirada atrás, cansa. Hiere. Siempre. Cuesta mucho empezar de cero. Y el pasado, la vuelta al hogar paterno de los caramelos y la licorería, la vuelta al profe de matemáticas, la prensa, la DEA y el FBI metiendo las narices, el espectro de Pilar Zuazo siempre presente, el origen de Silas, el mal de Shane, los orígenes nórdicos de la familia. Todo eso, hasta el infinito es la sexta y última temporada de Weeds. Pero, Weeds es Nancy Botwin, la Teresita Mendoza que se mete en líos desde que nació hasta… Me encantan los puntos supensivos como a Nancy Botwin cualquier cosa/asunto/tipo que se le metiera en la cabeza. Weeds han sido medias horas maravillosas, risas de las buenas, y, siempre, finales apasionantes. ¿Por qué no una séptima?
Coda: Y, yo también descanso con cojines azules.

¿Cataluña nación?

Grande el artículo de Arcadi Espada ayer refiriéndose a lo ocurrido en uno de los debates preelectorales. Y siempre dejando frases en condiciones, definiendo a Cataluña como se merece: "Proyecto nacionalista repetidamente fracasado desde hace cinco siglos".

Sherlock. Capítulo 1

Después de beber azules en minivasos azules (¿o eran blancos?), me puse a ver el domingo por la noche el Estudio en Rosa, el primer capítulo de Sherlock, la adaptación de la BBC para poner al día al freakie (a si lo llama una de las policías [esas rodillitas...]) que a todos nos iluminó gracias a Sir Arthur Conan Doyle. Detective asesor, sí, pero un cabrón y un yonki de los de toda la vida. Y un Watson, como lo hacía un ex-alumno con su ojo, se caga en su pierna (en términos de taco, de palabrota, porque todo es mentira). Y expresiones, las que dice y las que le dicen, que no dejan indiferente a nadie. Le pregunta el Dr. Watson que suele decir la gente cuándo suelta sus hipótesis casi siempre ciertas a alguien que no conoce: "¿Qué suelen decir? Vete a la mierda". Apuntes visuales al margen (hasta los sordos se enteran), las suelta a pares: "Cállate. Estabas pensando. Es molesto". Y todo lo demás. Merecen la pena estos ratitos, y esas frases: "¿Pero qué tenéis en esos cerebritos? Tiene que ser aburridísimo". Cuando no has sido educado en la altivez del suicidio, te das cuenta de la ignorancia que te rodea, de la cantidad de gente que debería estar muerta, de lo psicópata que eres, y, a veces, como me decía el hombre de la camisa verde (q.e.p.d.)"los psicópatas sois muy peligrosos, Salva". Pues eso, que cuándo dejéis vuestras ocupaciones, aprovechad imperativamente el tiempo y poned Sherlock en vuestra tele, porque como dice Sherlock, "que simple, es aburrido no ser yo". Y punto.

Coda: Y, ayer repetí por la tarde, el mismo episodio.

¿La derrota es mayor?

El himno del día esta joyita de Los lagos de Hinault llamada Leandro de Borbón. Joder como aciertan, ya pasan al altar del sarcasmo del bueno. Y todo lo demás.

En tiempo de elecciones...

...prohibido apretar gaviotas. O como dijo George Bernard Shaw, "mi educación fue muy buena hasta que el colegio me la interrumpió". Pues eso, que esta noche tenemos el quinto capítulo de Museo Coconut. Y todo lo demás.

Hasta Paul Pierce falla!!!

En la repe de madrugada del Raptors Vs Celtics, el gran Paul Pierce tuvo la bola de victoria, pero ayer no quiso entrar en las redes canadienses. Cosas que pasan en Toronto en un domingo bien temprano.

¿Profesión de riesgo?

Aquí, y en la China Popular, o dónde sea. Hay profesiones de riesgo y riesgo en las profesiones. Incluso, el estruendo puede ser muy fuerte. Fuerte.

Nunca pensé que tendría la mayoría de edad

Anoche, junto a burbujas (¿son planeteras como antes?)estuve viendo el concierto de The Pains of Being Pure at Heart, disfrutando de pop sin pretensiones, porque pensar te mete en líos. Y no hay que pensar a estas alturas, que las alturas son peligrosas. Y todo es mentira. Y a mi qué. Y sois tontísimos. Y todo lo demás. Y punto.

Pues eso, que aunque Marina Kinski estuviera anoche por allí, hoy toca cantar el Young Adult Friction:
"Between the stacks in the library
not like anyone stopped to see
we came they went, our bodies spent
among the dust and the microfiche

Dark winters wear you down
up again to see the dawn
in your worn sweatshirt
and your mothers old skirt
its enough to turn my studies down

Now that you feel, you say its not real

I never thought i would come of age
let alone on a moldy page
you put your back to the spines
and you said it was fine if theres nothing really left to say

You're taking toffee with your vicodin
something sweet to forget about him

If you go your own way i will go my own way
and well never speak of it again

Dont check me out"

Desprendiendo nágaras...

Con su lucidez taciturna, con su visión global, con su léxico de siempre, el gran Arcadi Espada nos habla de desprender niágaras. Y todo lo demás, también.

En la cara de Lebron

Acabo de ver la repetición del final del partido de esta noche entre los Grizzlies y los Heat, y, como no, el bueno de Lebron James se está acostumbrando a perder. Y, encima, Gay lo sentencia en su cara. Canastón.

¿Y mi sitio?

Angelico del niño Jesús. Lastimica. Y todo lo demás. Cada uno tiene el diablo que se merece, ¿no?

¿5 de mayo?

¿Por qué no 10? ¿Por qué debía ser precisamente un 5 de mayo? ¿No valía otro día? ¿No vale cualquiera? ¿Ni un 20? ¿Fue martes? ¿La almohada? ¿Qué hacemos con ella? ¿Hay otras limonadas posibles?

¿Felipe y Ana?

Como me visita de vez en cuando, y tiene en la mente de vez en cuando a la profe de Lengua (y en su perfil ya se titula profesor), le recuerdo esta canción. Le recuerdo a. Ana.

Me encerraría contigo...

"Yo que estuve bajo el mar con el capitán Cousteau,
con el alma en inmersión explorando el coral.
Me encerraría contigo en el congelador,
para matarnos de frío, de frío entre los dos,
ya nunca soportaría el fin de nuestro amor.

Carne fría que hace escarcha, carne helada como agua de poseidón.
Un viaje chulo hasta Plutón. Tendremos casa en Groenlandia.
Me encerraría contigo en el congelador,
para matarnos de frío, de frío entre los dos,
ya nunca soportaría el fin de nuestro amor.

Yo que estuve bajo el mar con el capitán Cousteau...
Me encerraría contigo en el congelador,
para matarnos de frío, de frío entre los dos,
ya nunca soportaría el fin de nuestro amor.

Me encerraría contigo en el congelador,
para matarnos de frío, de frío entre los dos,
seremos un largo invierno, ninguna otra estación".

Poemas para zurdos

Los que visitan habitualmente este Gintonicdream saben que no soy de poemas, que para poesía pura y dura, para desamor del bueno ya escucho a Los Planetas. Pero, de vez en cuando cae en mis manos alguna joyita que hay que destacar con boli rojo. Ya hablé por aquí de Virginia Cantó cuando presentó Fe de erratas. La lectura de Poemas para zurdos no es complicada, siempre y cuando te preguntes si puedes escribir Amor con mayúsculas y con la mano izquierda. Hay universos recurrentes en este libro: el tiempo, las miradas, los relojes, el amor, las caricias, y, sobre todo, los besos. ¿Existen epicentros concéntricos que marcan horas? No lo sé. Dice Virginia en Coja su turno que "vivir es hacer cola en cualquier cola" y también que "vivir es esperar turno en cualquier turno". En Juego de la Oca, nos dice que "vivir no es tan sencillo como nacer". Nada es sencillo en la vida y necesitamos estímulos. En ella, la poesía es importante. Son 91 páginas de momentos concretos de tiempos concretos, de mañanas entre sábanas y de recuerdos romanos, parisinos, junto a la bahía del Hudson, de Manhattan o de cualquier día que merezca ser recordado. Me gusta que hable de la "arrogancia de tus ojos", de esas situaciones en las que te ves pero no reflexionas lo suficiente sobre ellas. En Carpe Diem, ilustra con palabras las situaciones sin medias tintas: "Yo, sin embargo, cojo el vaso y me lo bebo de golpe". Como tiene que ser. En Alpino me recuerda al Sr Chinarro con su rayo verde al escribir que "a esta caja de colores le falta tu cuerpo". También es original en su Apéndice del Corán y en Preposiciones indecentes. Pues que merecen la pena estos Poemas para zurdos. Y, como muestra, Yo no sé:

"Yo no sé que es querer pero te quiero.

Solo sé que te siento inagotable

en el hueco que dejan mis costillas,

piel y agua en el trazo de una arteria.

Yo no sé que es decir pero te digo

en cada fonema en letra que reinvento,

me humedeces la lengua con vocales saladas

que me abrasan al decir tu Verbo.

Yo no sé que es sentir pero te siento

siempre azul y vivo en lo que toco

en la huella dactilar con que rastreo

la sombra que sepultas cuando ya te has ido.

No comprendo la vida en diccionario,

la prisión de una palabra para tus manos lentas.

Yo no sé decir, ni quiero,

Amor, labio, volveremos a vernos algún día;

no quiero ordenar mi mundo en alfabetos

para saber que estás y ya te has ido.

Quédate siempre así, sin nombre,

que no puedan encontrarnos en los mapas

ni el callejero azul de las ciudades.

Yo no sé que es saber pero te escojo

sin haberlo sabido."

¿Un bailecito?

Este famoso fanboy de los Celtics se da un bailecito de esos que alegran el tiempo muerto, y, si hace falta, lo resucitan del cementerio.

Vía Ultimatenba.

Y las verdades sangraron...

Estaba leyendo esta mañana unas páginas de El humo en la botella, cuando me he encontrado un fragmento de esta joya de Elisabeth Cancino:

"Establecidos los prejuicios y claras las condiciones
Las adivinanzas tienen todas respuesta conocida
El corazón aburrido
La lengua es roja a causa de los caramelos

Varias mentiras formaron una hilera de cuerpos vivos
y las verdades sangraron
hay vertientes de citas piadosas
y los músculos se cansan de sostener el esqueleto

Es Dios hablándome sinceramente al oído
Es la cara sucia del Hijo de Puta de la acera contigua
Laxos deseos parecen mejor consuelo que el sueño
una cama, un techo y comida caliente

El viento empuja una nube
y los edificios reflectan rayos amarillos
los pasajeros dicen que es el sol
aunque no lo sienten, a causa de las latas del autobús

Amor mío es una falacia
¿porqué no te convences?
el fuego que quema proviene de una chimenea
y la risa es la histeria del sexo".

La liga, la copa..........................

...................................pero ni Cabo de Gata, ni Mar Menor, ni jodiendas con vistas a la bahía, ni imitaciones de Lou ni nada más. Y punto.

Y, mañana, viernes

Y el otro, también, pero añoramos los jueves, viernes y sábados den el El Cuervo, y eso no es comparable con la mierda del carbón. Y todo lo demás, también.

Rajoy Division

Se depilan - Rajoy Division from Diego Abad on Vimeo.

Desde que lo he visto hace un rato en el blog de Francisco Nixon, no puedo dejar de escucharlo. Recuerdo que su perra anticonstitucional fue uno de los himnos que tomamos este agosto cuando estuvimos en tierras leonesas y gallegas. Pues eso, himno generacional que está en el trono de nuestras canciones hiperclásicas desde ya. Desde ayer. Desde.

Messina dimisión!!!

Después de la derrota ante el colista de la ACB, hoy otra humillante derrota ante el Charleroi. ¿Por qué no dimite Messina? ¿Con estos jugadores se puede ir a algún sitio? ¿Qué diría don Raimundo Saporta ante este dantesco espectáculo?

Voy a pasar....

...apártate. Si siempre se cumpliera, estaría bien, pero el problema es que no siempre se cumple. No siempre es todo tan fácil. No siempre. No.

Rubicon

Rubicon Primera Temporada. Así es como debería llamarse esta entrada. Pero va a ser que no, porque el día 12 leía en Fórmula TV que la AMC ha decidido suprimirla. Ellos verán lo que hacen. No sé lo que les habrá costado cada uno de los 13 episodios de esta primera y única temporada, pero me ha enganchado (tanto que para acabarla me he perdido en directo el partido entre los Thunder de Kevin Durant y Westbrook contra los Spurs de Ginobili, Parker y Duncan). Rubicón. O debería poner la tilde: Rubicón. Sabría algo sobre el río Rubicón (con tilde) si, en primero de la licenciatura en Historia, en esa hora de Historia Antigua (anual, 9 créditos, de 20 a 21 horas varios días a la semana) hubiera tenido un profesor en condiciones. Pero no. En la de Murcia, se ve que no (y se ha cumplido en este caso el principio de Peter, y hoy podemos verlo en un despacho mucho más grande). A lo que iba, sin impuestos. Rubicón. Si ese mismo profe, que no llegó a explicar la historia de Roma, por lo tanto, de Rubicón, no hubiese pensado en el ascenso meteórico, quizás nos hubiera contado algo de Julio César. De ese río, de esos 29 kilómetros, nada. De triunviratos varios, algo, que si la suerte está o no, que si tú también hijo mío, y todo lo demás. Pero lo de esa noche del 11 al 12 de enero del 49 a.C. nada. Pero el verdadero Rubicón que nos interesa es el que se nos muestra cuando nos metemos en una peligrosa cuestión, en un asunto jodido del que, aunque no queramos, sufriremos sus consecuencias. Y cuando decimos consecuencias, suelen ser malas, y, la verdad, muy cruda.

Pero vamos a la serie, vamos a Rubicon. Siempre lo digo, que quien quiera saber de series, que se pase por el Spoiler de Hernan Casciari. Nos recuerda, desde el principio, a las grandes conspiraciones que hemos sufrido, como los atentados del 11 de marzo de 2004 (hoy no voy a hablar de la jornada de reflexión de dos días después, ni de Rubalcaba, ni de los impuestos que pagan los catalanes o los andaluces), o a los atentados de Londres. Pero sobre todo, nos lleva a la catástrofe del 11-S, nos lleva a Al-Qaeda, nos lleva al Islam radical, nos lleva al peligro iraní (todo lo que todos pensamos cuando pasamos por ciertos barrios pero no muchos nos atrevemos a decir en voz alta). Y no el 11-S por casualidad. No. El prota, Will Travers (interpretado por James Badge Dale, el gran Robert Leckie que vimos en The Pacific), lo sufrió en primera persona masculino singular ficción perdiendo a su mujer e hija. Este suceso le hace cambiar, le hace no dormir y, siendo analista que sirve para el API (Instituto de Política Americana, suministrador de datos de CIA, FBI y a quien haga falta) le hace darle mil vueltas a las cosas. Hay una conspiración detrás de cada hecho. Siempre digo que existen curiosidades, pero casualidades no. Las casualidades no existen. No. La primera, no existen vecinas como Annie Parisse (la Lena Basilone de The Pacific). Que no. Que no. Que yo llego con un tomate y no pasa eso. El jefe siempre tiene razón pero, como el diablo, tiene alas rotas y cae en un designio negro. No. Siempre temeremos a los tréboles que nos llegan abultados en sobres blancos. Y las azoteas, para el último concierto de The Beatles. Hasta hace un rato siempre decía que dormir es aburrido y una pérdida de tiempo; después de ver Rubicón, dormir también es peligroso. Y punto.

Asuntos varios

El creador de este Avatar particular, el gran Steve Nash, se separa 24 horas después de ser padre. Llegó Mateo, y hace seis años, Lola y Bella. Que le vaya bien y que nos siga regalando videos jaraneros como este.
Y esta noche, Bonner ha metido 7 de 7 triples contra los chicos de Kevin Durant. ¿Quién fue la guapa que dijo que los blancos no la saben meter?

Coda: No sé quien dirigirá a la selección el año que viene, pero después de ver a Ibaka en los dos últimos partidos está muy por encima de los pivots que fueron a Turquía este verano. Sáez, di algo, joder.

EdredoN

Para los que tengan frío, o para los que no tengan frío y luego vengan las otras con los pies hiperfríos, la recomendación sonora del día acaba con ene mayúscula. Como tiene que ser.

¿Tú también te equivocas?

A falta de luz, siempre se ven las cosas de otra manera. Lentitud, espacio y todo lo demás, siempre desde Toulouse.

"Si nos quedamos a oscuras
veré tu cuerpo de otra manera
Nuestras manos tiemblan otra vez
nos movemos lentos hacia el espacio

No cierres los ojos que tengo aquí un regalo
para ti.
No cierres los ojos que los astros se alinearon
para ti.

Sobrevuelas mi habitación
ya no tengo miedo,
tu me has atrapado.
Perdoname si no te doy la razón
porque muchas veces,
yo también me equivoco.

No cierres los ojos que tengo aquí un regalo
para ti.
No cierres los ojos que los astros se alinearon
para ti".

The Walking Dead. Episodio 2

Tanque (y no es de cerveza, lástima). Encerrado y sólo una emisora. Y 15 balas. Y hablan, y escuchas. Y sólo se puede hacer una cosa: huir. Huir. El poder defensivo se demuestra con maldad ofensiva. La vida es como un partido de baloncesto, antes o después, se te atraganta una zona. Una puta zona. Y el olvido, y un anillo colgando del cuello no significa nada. Se puede joder sin mirar a los ojos, por supuesto que si. Y no te das cuenta de la cebolla en que te has metido hasta que llevas llorando una hora seguida. El cielo, entre el negro y el blanco, es un gris lluvioso que te quita el olor a muerto de encima. Y, a veces, el ruido es una bendición divina. Y me encanta el bosque, también. Y todo lo demás.

Vuelve la censura

Me entero por mimesacojea que, vía judicial, que de momento no se puede ver A Serbian Film, una peli. Una peli de ficción. Por esa regla de tres, como me decía el fallecido hombre de la camisa verde cuando mostraba mi lado tarantiniano, yo soy un psicópata asesino. Pues lo soy, entonces, porque me gusta Tarantino. Este puto país no tiene jodido arreglo. Y punto.

3 cosas hay en la vida

Recomendaciones varias para un sábado demasiado corto. El tiempo, la vida, los cajones y todo lo demás. Demasiado corto, como decía.

Kevin Love

Recuerdo que, cuando vi en directo este verano en Madrid a Kevin Love en el equipo de USA que preparaba el campeonato del Mundo, no me fijé mucho. Tenía una aparición residual. Poco a poco, se hizo un hueco en el equipo que fue campeón bajo la dirección de Kevin Durant. Su último logro, coger 31 rebotes.

¿Madrid se quema?

¿O se nublaba? Y Dueñas cantando, "Madrid se quema, se quema Madrid". Y todo lo demás, también.

No bebo hasta las 10 de la noche

Como siempre me delato a la primera, me paso a Sportmania, que a partir de las 9 ponen la redifusión del Heat Vs Celtics, y cuando acaba la primera parte, Rondo la clava. Sin comentarios.

¿Aprietas los dientes?

¿Yo rezaré para que baje del cielo el señor? Dios, Jota, no provoques. ¿Quién es el sucio traidor? ¿Quién va a resolver eso? ¿Quién comienza ese plan? ¿Motor? ¿Ruido? ¿Acción? La verdad, no, porque todo es mentira!!!

El funeral

La otra noche estuve hablando con la profe de matemáticas que es amante de bajar escalones muy rápida sobre esta canción. ¿Sobrevalorada? ¿Se le podía sacar más jugo? ¿Hay término medio? ¿Medio término?

La noche de Paul Millsap

Me he perdido un rato el principio del partido de esta noche entre los reales Madrid y Murcia en Beverly Hills porque estaba viendo la exhibición de Paul Millsap (46 puntos, mejor anotación como profesional) que ha hecho que los Heat de Lebron (sólo 20 puntos) y Wade (39 puntos) cayeran por primera vez en su casa de Florida. El filipino, como no espabile, se como el turrón en Manila. O en Illinois, vamos. Y todo lo demás.

Ventana

En plan Will de Rubicon, pero sin el 11-S a las espaldas, me asomo a la ventana mientras Tomaso y sus secuaces ilustran musicalmente el momento. El cambio de hora y el frío que no llega, unos Heat que emborronan la tarde y una esencia perdida no sé en que tren o en que autobús.

Vega de los libros

Ahora que el baloncesto nocturno me impide leer, traigo una recomendación bloguera sobre libros que nos ha hecho el profe de Lengua que mejores críticas hacía en el Ababol verdiano. Bueno, que Rubén hoy nos ha recomendado en la red social un blog de alumnos que muestran sus impresiones sobre distintos libros. Y, la última de las aportaciones, sobre Las vírgenes suicidas, deja momentos para recordar en este Gintonicdream que muchas veces divaga sobre la muerte. Sólo he visto la película, y ya me dejó impresionado. La autora de la reseña, se pregunta: "¿Qué puede empujar a una chica de trece años a abandonar este mundo?" Y, después, continúa: "Aquí yace el enorme atractivo de la obra, lo indescifrable del deseo de morir en los más jóvenes - incluso extensible a cualquier persona sea cual sea su edad". Y es que es así. Y lo mejor, la conclusión final: "Examina la etapa de la adolescencia como un enigma a resolver, en la que las hermanas son personas frágiles, casi adultas, pero aún niñas, con miedos y pasiones secretos, que no saben bien cómo relacionarse con el amor o con el sexo – una de ellas se rebela contra la opresiva madre y manifiesta una exagerada promiscuidad – y en la que todo se vive con una intensidad devastadora". Me quedo sin palabras. Recuerdo que hace año y medio, hablé por aquí de otro libro que fue un pelotazo en Obamalandia, y que se titulaba Por trece razones, pero no me expresé tan bien porque eso es imposible. En fin, que el espectro de Ian Curtis es muy alargado. Y todo lo demás, también.

Coda: la canción del día, como no, de reyes pero sin James en el apellido. Los Kings of Leon lo bordan en este Radiactive. Que por nadie pase.

¿Hizo bien alguna vez Lebron James?

Los chicos de la NBA del Plus han puesto en su blog el último video promocional de Lebron James. ¿Nos cuestionamos lo suficiente cada una de las acciones de nuestra vida? ¿Lo hemos hecho? ¿Lo seguiremos haciendo?

Recordando a Sergio Algora

¿Es el cielo de buena calidad? ¿Cómo influye eso en un despertar?

¿Y por qué ella?

¿Trini? ¿Trinidad?

¿Calma? ¿La ONU? No, Trini, no. España es la que debe de actuar como Dios manda ya ante ese atropello continuo que es el régimen de Rabat. ¿Calma? Trini, actúa, Trini. Ya. Para ayer.

Carnivàle. Segunda temporada

Ahuecando el ala. Tal que así. Siempre hay que ahuecar el ala. El domingo, al mediodía, fui a ponerle un poco de lechuga a uno de los pájaros de la residencia catastral. Y el muy cabrón estaba ahuecando el ala. Ayer la palmó, mientras yo veía terminar la segunda temporada de Carnivàle. Menuda temporada. ¿Sólo Apocalipsis? ¿Y qué viene después de un Apocalipsis? ¿Qué quedó después de Hiroshima aquel 6 de agosto de 1945? Desde el título de algunos capítulos, las referencias bíblicas sobre Damasco, Babilonia, Canaán, Armageddon… “Dios está aquí, y Cristo es ahora”, repetía Huxley en Los demonios de Loudon. ¿Y la redención es posible? ¿La muerte lleva a la muerte? ¿Por qué la vida lleva implícita la muerte? ¿Por qué ahuecar el ala mientras otros ven un partido de baloncesto? ¿Dios contra el diablo? ¿A estas alturas? Repito muchas veces aquella frase que Volpini nos contaba hablando de los Stones: “El diablo es un agente doble al servicio de la Providencia” ¿Alguien lo duda? Tras el visionado de la segunda temporada de Carnivàle te das cuenta que las mentiras, sindeadas o no, crecen, se multiplican y el personal se las come con patatas. Enteras, joder. Enteras. Todo es mentira, pero todo es creíble aunque sea mentira. ¿Ficción? Ficción es levantarse para ir a vender la moto sobre Babilonia, Canaán o Damasco, existan o no los apóstoles conversos, exista o no el LSD. ¿Quién recuerda hoy a Juan el Bautista? ¿Quién a Salomé? Si la vida es un carnaval, a mi que me dejen en el miércoles de ceniza. O tal vez no. Más, esperaba más. Pero es lo que tiene el asunto, que las expectativas son altas, y los renuncios, también. Incluso de las que las matan callando. Y todo lo demás.
Coda 1: Tengo que poner el hijo de Dios de Nudozurdo, la recordaba cada vez que veía al hermano Justin, cada vez que veía a Ben Hawkins, cada vez que veía a Sophie...

"Persuadido por su madre
de que nunca sería un buen general,
aturdido por las bombas
que él decía esquivar.

Sin la medicación necesaria
decidió programar
un viaje a ninguna parte,
donde nadie lo pudiera encontrar.

Y a doscientos veinte kilómetros por hora,
tres días sin comer ni dormir,
le paró un coche de la Guardia Civil
y le pidió su documentación y él dijo ...

Yo soy el hijo de Dios,
yo soy el hijo de Dios.

Nominado para un Oscar
en la cumbre de su madurez,
venerado por la crítica
y por los jóvenes también.

A camino entre París y Tokio,
cada gesto suyo lo hacía sucumbir,
su mujer era su musa
y sus cinco hijos brillaban en torno a él.

Impoluto e inmaculado
fue a recibir su galardón,
pero antes de caerse desplomado al suelo
retorció su alma al grito de ...

Yo soy el hijo de Dios,
yo soy el hijo de Dios.

Realmente decidido
a ser alguien muchísimo mejor,
empujado por el miedo
a quedarse solo en su habitación.

Deseando ser más fuerte
e ignorando el vendaval
que acechaba su cabeza
decidió enviar
el corazón descuartizado
de una chica que nunca le quiso besar.
En el sobre ponía bien, bien claro
el remitente y la dirección postal.

Yo soy el hijo de Dios,
yo soy el hijo de Dios.

Cogiendo mucha carrerilla,
el viaducto logró sobrevolar,
las perversas mamparas de metacrilato
con las que el perverso manzano te impedía saltar.

Y en el último momento
se intentó concentrar,
no había sino sangre adulterada en su cuerpo
que quería escapar.

Y en el último momento
no pensó en qué bonito es la vida ni cosas así,
tan sólo pudo leer la propaganda del taxi
contra la que se iba a estrellar, que decía ...

Yo soy el hijo de Dios,
yo soy el hijo de Dios ..."
Coda 2: ¿El domingo qué pensaré en misa? ¿Ungidos?

¿Remordimientos?

Llevaba años sin escuchar esta joyita del Sr. Chinarro hasta que Adriano la puso el otro día en Me es Indieferente. La letra, como casi todas las de Antonio Luque, genial:

"Te cojo la cintura
para tu sorpresa y mi punto,
como si fuera el juego del doctor.
En cada viaje,
cremas de ballena y dudas
si teñirte de morena - oh, no ...
es tu novio que aparece por ahí.
Me arrepiento sin dejar de sonreír.

Es una risa tonta,
es eso que ahora hago y pienso
que todo cuanto ocurre es de pastel.
Un experimento
hecho con guisantes puede
ser mucho más divertido que ...
ese novio tuyo viene por ahí.
Me arrepiento sin dejar de sonreír".

Coda: El fuego amigo. Bendito fuego amigo.

Punto pelota

El lobo.... Estos de Crackòvia son la de Dios. Pues eso, que con una tertulia se llenan horas de programación. Y punto.

Gómez Labrador

El maestro Pérez-Reverte nos recuerda como se cumple el principio de Peter en la diplomacia española, de Gómez Labrador hasta Moratinos. Pues eso, que si contamos las cagadas de nuestra diplomacia nos da un síncope. O varios. Cagadas.

El mapa casi definitivo

No sé si es el definitivo, pero se lo han currado un montón los de lainformación.com.

El jueves 11 habrá una revisión. ¿Pero es necesaria?

¿Próxima estación con parada planetaria?

¿Dónde está Darby Shaw? ¿Rozan la perfección?

¿Y después de esto confiarás en mí?

¿Y la brújula para evitar Librilla?

¿Me apunto a Actividades Extraescolares? ¿Te metes en cualquier bar?

¿La vida es buena?

¿Te quitas el anillo cuándo eres infiel?

¿Gintonics? ¿Estrellas? ¿Limones?

Y no creo en el café.

¡¡¡Y la semana pasada no me disfracé!!!

El mapa del indie español es casi definitivo. Sólo casi. Eso y un montón de cosas más, pero veo que faltan algunos. Por ejemplo, Pumuky.

Así se machaca!!!

Lo ha enlazado Gonzalo Vázquez hace un rato en su twitter. Esto es un mate, y lo demás son jodiendas con vistas a la bahía, la verdad.

Y encima, en NY, sin Lebron.

Escenario duro, difícil y arriesgado

Pero que quede claro que no es una guerra. Que quede manifiestamente claro. No es una guerra. Lo de Afganistán es una visita para fortalecer la Alianza de Civilizaciones. Pero no. No una guerra, por eso los pijoprogres no salen a la calle con pegatinas del "No a la Guerra". ¿Dónde están? ¿No se ven? ¿Actores y actrices? ¿Dónde están? Pues eso, que no es una guerra es un escenario duro, difícil y arriesgado.
Coda 1: Está bien eso de orientarizarse cuando el Papa viene a tu país. Con un par. ¿Hubiera hecho lo mismo con cualquier otro jefe de Estado?
Coda 2: Yo, hablando de Afganistán, me quedo con el de Tachenko:

"Cada vez que se abre una puerta,
cada vez se cierran las demás.
Grabaré su cara despierta,
cada vez es como las demás.

No la detengan, déjenla estar,
se abre una puerta ahora, ella se va.

Cada vez que se abre una puerta,
cada vez se cierran las demás.
Grabaré su cara despierta,
cada vez es como las demás.

No te arrepientas, siempre es igual,
como lo llevas, cuanto puede durar,
no hay quien lo entienda, y eso es normal,
noches de fiesta ahora, Afganistááááánnn...

Cada vez, (cada vez)
cada vez, (cada vez)
cada vez, (cada vez)
cada vez, Afganistááááánnn..."

The Dead Walking. Primer episodio

No soy de zombies. De verdad. Hablando de sangre, prefiero True Blood o Crónicas vampíricas. Pero el primer episodio de The Dead Walking me ha dejado sin palabras. Y, por lo bien que pinta, va a ser acción y, palabras, las justas. Se resume en la primera escena, en la primera secuencia. El prota (el eterno enamorado y no correspondido de The Love Actually de la ahora pirata más famosa de la historia) tiene que destrozarle los sesos a una niña zombie. A partir de ahí, el Apocalipsis, y ese día San Juan no estaba para escribir.
Es un capítulo de silencios y acción, de plenitud de medios. Una mano encerrada da más miedo que Moratinos en pijama, de verdad. El corazón, en un puño; fémures que se arrastran pegados a una cabeza zombie. ¿La familia? ¿Tú te olvidas de la familia o la familia se olvida de ti? ¿Se puede buscar a alguien que no sabes si está muerto o es un zombie? ¿Y si ese alguien ha reconstruido su vida?
Y los cuervos, pero el señor Andrew Linconl, ayudante de sheriff, siempre previsor, tiene la casa acondicionada como para la tercera guerra mundial. La diferencia entre un ayudante de sheriff norteamericano y un poli local en España es clara: el primero se arma esperando la venganza de los japos 65 años después mientras que el segundo sólo aspira a chulear y a demostrar el principio de Peter las 24 horas del día de los 365 días del año.
¿Algo más? Sí. Mucho más. ¿Podrías matar a tu mujer ahora zombie? ¿Sí? ¿No? ¿Quizás? ¿Y si tienes un hijo que tiene que ver a su madre en ese estado?
Y Atlanta, Georgia, en el horizonte, aunque los halcones han sido sustituidos por cuervos. El puto cráter del infierno. El puto cráter del infierno, tal que así.
Pues eso, que sobran las palabras pero no los suspiros viendo The Dead Walking. Ansioso espero el viernes que viene, aunque acabe las reservas de tónica del súper no vaya a ser que el planeta murciano se convierta en el planeta zombie, porque en el reino valcarcil todo es posible.

Esperando al domingo

En 30 horas tendremos un par de artículos que prometen en el XLSemanal. El del maestro Pérez-Reverte y el del gran Carlos Herrera, dos cracks del periodismo y de la literatura. Ansioso estoy por reirme entre cervezas después de misa, joder.

Lo demás, venganzas para ilustrar el momento.

Felipe y Beatiful Girls

Esta mañana, en mitad de mi jornada grouyer, y viendo los enlaces de este sueño, mitad ginebra, mitad tónica, me encuentro que Felipe en su Enfoque lateral (el que nos va a jubilar a todos si sigue escribiendo como escribe [déjate la traducción y crea, joder]) habla de la película que, junto a alguna de Tarantino y alguna más, he visto en más ocasiones conscientemente. Me refiero a Beautiful Girls. Sobran las palabras. Y punto.
Coda 1: Es verdad. Siempre es verdad. Una chica como esa nace con novio. ¿Alguien lo duda?

Ya lo decían Fran Fernández y el siempre idolatrado Sergio Algora:

"Ya no es posible ser feliz,
al menos ya no para mí.
Y es que ahora sé que es cierto,
nunca tendré lo que más quiero.

(Uhhhhhh, ahhhhhh)
No tendré piedad.
(Uhhhhhh, ahhhhhh)
Yo tengo 33 y tú eres casi una menor.
Como es posible que entre tú y yo
exista algo que dure un tiempo.

Tú me recordarás como algo bueno que pasó
y yo estaré vuelto del revés
buscándote por el mundo entero.

Dios conmigo hizo una broma,
me dijo ven y luego toma.
Y aunque lo intente sé que es así,
ya no es posible ser feliz.

(Uhhhhhh, ahhhhhh)
No tendré piedad.
(Uhhhhhh, ahhhhhh)
Yo tengo 33 y tú eres casi una menor.
Como es posible que entre tú y yo
exista algo que dure un tiempo.

Tú me recordarás como algo bueno que pasó
y yo estaré vuelto del revés
buscándote por el mundo entero.

Y ese novio tuyo que te sirve de protección
aunque lo intente nunca entenderá
ciertos mensajes en tu móvil,
porque bailamos "El robot",
yo seré viejo y tú joven".

Coda 2: Palabra de la Lolita del barrio al Hutton de turno: "Pero si tus sentimientos son puros, espera"

¿Regalo de bodas?

Hace un rato, el Belfast Boy más conocido en estos lares del twitter como georgebest_ nos recordaba aquel himno que fue durante un tiempo el Kennedy de The Wedding Present. Pues eso, himno, como siempre, inolvidable.

La penúltima de Kevin Garnett

Es un jugadorazo. Kevin Garnett es un jugadorazo. O quizás, más bien lo era. Ahora en ese conglomerado de viejas glorias que hay en Boston y en el que yo me quedo con Rondo, ha vuelto a las andadas. Kevin Garnett es como las palomas, cada vez que habla la caga. La madrugada del miércoles al jueves me quedé viendo la excelente retransmisión del Phoenix Suns Vs San Antonio Spurs que hicieron José Ajero e Iñaki Cano Martínez (eso si que es envejecer, da gusto ver a Duncan, a Hill, a Richardson, a Nash [aunque tenga que lanzar mucho, y vaya taconazo en plan Messi que hizo], y a todos los demás). Y en uno de los tiempos muertos, hablaron de la penúltima de Garnett. Charlie Villanueva dijo en su blog que lo había llamado "enfermo de cáncer". ¿Se puede ser así, señorito Garnett? Pues claro que no, y así se la liado en Yankilandia. Ahora se retracta, habla de malas interpretaciones. Y una mierda, Garnett. Y una mierda. A ver si la NBA hace algo con este individuo de una puta vez. Y, Garnett, recuerda, que por nadie pase. Que por nadie pase. Y punto.