Do you understand?

Como siempre, lo borda. Genial.

El luchador.

Demasiadas metáforas juntas: la del perdedor incansable, la de la vida, la del desamor, la del olvido, la de la existencia. Demasiada metáforas para un listón tan alto. Para un nivel de exigencia. La inteligencia neuronal obliga a exigirle más a Darren Aronofsky. Eso me ha pasado al ver El luchador. Después de ver tantas veces Réquiem por un sueño, inevitablemente, piensas que va a hacer otra obra maestra como esa. Y eso es imposible. Aronofsky va a cargar con eso toda su vida. En toda su producción cinematográfica será comparado. Y no son odiosas, son comparaciones. Simplemente. Lo mismo le va a pasar a Clint Mansell con las bandas sonoras. Otra vez con las comparaciones. Respecto al film, no entiendo muy bien la nominación oscariana para Mickey Rourke. Aparte de haberse destrozado la cara metiéndose tantas mierdas. Va de víctima toda la película, va de pena, como un zángano en busca de su reina particular. Y esa dama de las camelias es Marisa Tomei, una actriz que cada día está mejor. Y una olvidada Evan Rachel Wood como hija impenitente que no puede olvidar a su padre, aunque tiene que hacerlo. Una decepción, en toda regla. Me pasa lo que a todos: es muy difícil esperar obras maestras de este historicista siglo XXI. No hay nada nuevo bajo el sol. Y cuatro días lloviendo, qué bien.

Pío, pío.

La imaginación al poder. Pues eso, pío, pío.

Mala vida.

Y malas campañas.

Barry Lyndon.

El drama de la vida de Barry Lyndon. Como en la vida, todo es real, todo es normal. Y en el siglo XVIII, puestos a imaginar, llegar cojo a viejo tendría que ser la leche. Una leche aguada y con mosquitos. Aunque, como dicen los lecheros, aguar la leche es muy difícil, muy complicado. El cabrón de Stanley Kubrick hace un cuado impresionista de cada fotograma. Son cuadros que a veces se mueven, pero son estampas paradas ilustradas sonoramente con una musiquilla que al principio odias, y, después de dos horas y pico, necesitas incansablemente. Pero no nos engañemos, eso es Kubrick. Lástima que no pudo hacer su proyecto de Napoleón. Napoleón y Josefina. Esa leche si que iba a hervir bien, joder. Pensar y repensar, rodar y volver a rodar. Del personaje de Barry Lyndon hay una cosa que no me creo. Es Ryan O’Neal. Parece un puto blandengue (casi siempre). Y encima, lo doblan como el puto culo. La verdad es que es un dramón. Irlandés que se ve obligado a entrar en ejércitos europeos, que se ve obligado a mentir. Y, como diría cualquier concejal indigno (como son la mayoría, aunque no todos), mintiendo se llega alto. Como en el amor. Y eso es lo que consigue. Pero una vez que está en Sierra Alta o cómo coño queramos llamarlo, se nos olvida que hemos subido al Himalaya en un 600 al que le fallan los frenos. Y el tortazo siempre puede ser muy gordo. Y no sólo en lo económico. El reflejo, la soledad, el engaño, el puto Siglo de las Luces, las pelucas y la mierda blanca pintada en caras de gente indigna. Todo eso es lo que he tardado, pero al final, he visto en Barry Lyndon. Y que jodido debía ser un invierno en un ejército, o un ejército en invierno. Lo demás son milongas. El final no importa. Y punto.

¿Y en Badalona qué?

El año pasado fuiste fundamental en el último partido de liga regular en Granada. Un sólo partido, pero te saliste contra el Tau. Pero, ¿qué te pasó en Badalona? ¿Qué paso, Pops?

Deflación, otra vez.

Deflación, dEflación, deFlación, DefLación. O como quieras llamarla. Pero está aquí, ya, y se va imponer. Y el chiringuito montado se va a la mierda. Se caen los palos del sombrajo. Y el sol del verano es un hijoputa. Pues eso, que en el camino nos encontraremos, pero no veremos ni a Solbes ni a Pizarro. Pues eso, deflación.

340.

Ya era hora que a la gentuza, a la chusma, se le trate como ellos tratan al espacio. Pues eso, que ya era hora.

Desorden general.

"Aquí , en una de las provincias alejadas del Imperio, se discute con arrobo del sexo de los ángeles, se preparan los campamentos del verano de los niños, las primeras comuniones y los albañiles siguen infatigables removiendo toda la tierra para que aparquen las limousinas compradas a plazos. El tiempo es bueno, hay monotonía tras los cristales y a partir del 28 de Mayo hablaremos".

José Perona, El Nuevo Orden (Jueves 2 de Mayo de 1991)

La penúltima.

La penúltima de Don Importante y sus secuaces fue irse a Alquerías, near of Beniel and El Raal. Qué sitio tan... Pues eso, que a Alquerías, los que hemos trabajado allí podemos reconocerla. Eso lo sabemos todos, o por lo menos, todos los que lo sabemos. Ayer tocaba limpieza de ceña. Y con sombrero, porque la luz del sol era importante. Sombrero AJVA, por supuesto. Pues eso, la penúltima.

Enseñar.

Si no tuvieras ninguna obligación, ¿qué sería lo primero qué enseñarías? Nunca se sabe, depende del momento, como siempre dice Lily Allen. ¿Quién se acuerda de Trotsky, quién de Kamenev? Hay veces que las traiciones hay que recordarlas. Y los días de lluvia sólo se pueden hacer dos cosas. Y millones, que diría el otro. Y criar cuervos. Todo a la mierda. No enseñar nada, porque ya nada es posible. Se ha ido todo a la mierda. Incluso, los riñones. Y el honor, según el más grande. Aunque siempre nos quedará el Amor a Quemarropa. Y la cabeza está achatada. 

Gasol.

Noche de basket por la tele (y no se lo dije a la joven de la calle Mayor). Lakers VS Nets en Nueva Jersey. Sigo pensando que los Mavs la cagaron con el cambio de Devin Harris por Jason Kidd. Los Lakers a sacudidas. A tirones. Dejándose el embrague, dejándose pillar, perdiendo ventajas que otras veces le han costado el partido. Partidazo de Pau Gasol, record de esta temporada. Graves carencias del banquillo angelino. Otra vez, no estuvieron a la altura ni Farmar ni Vujacic, ni los sustitutos de los pivots. Momentos concretos de Kobe en la segunda parte, aunque está dispuesto a dar asistencias al de Sant Boi, aunque también se tira alguna castaña. Y, mirando estadísticas entre la Q1 y Q2 de la Fórmula 1, veo que Marc Gasol ha hecho 27 puntos ante unos Kings en los que Nocioni, como buen argentino, se lo explicó a sus compañeros. ¡Vamos, vamos, Argentina! Vaya manitos. Ni la de Santa Teresa.

302.

Atiza!!!

La duda.

Piensa en los Estados Unidos. Piensa en los Estados Unidos, un año después del asesinato de JFK. Colegio, monjas y curas. El cura guay, o no sé si alterar un poco las letras. La monja estricta. La monja novata. Y todo el mundo tiene dudas. Incluso los que ya hemos visto La Duda. Las carrozas sólo están en los sueños. Lo único que hay son desgracias personales. Y demonios interiores. Y la soledad. Y el aburrimiento en las homilías. Porque el cura es un ungido, pero un ungido que aburre mucho con su sermón. Muy apuntado, muy preparado, captando ideas, pero muy aburrido. Incluso puede ser un payaso con uñas largas. ¿Y qué hombre de verdad lleva las uñas largas? Y la crisis, la crisis de fe. Aunque si hasta Jesús tuvo sus momentos de crisis, ¿cómo no la va a tener cualquiera de los miembros de su ejército? De su ejército sin fe. Y la perdición. Hay momentos que Meryl Streep parece la hermana facha de Karol Wojtyla, dirigiendo unas cenas que parecen un funeral. Porque, al final, siempre hay alguien que se aprovecha. Algún intolerante que se aprovecha. Las difamaciones. El cotilleo como pecado. La Iglesia, por cojones, tiene que cambiar. Pero tienen muchas dudas. Todos tienen dudas. Putas dudas. Muchas dudas. La duda. 

Zaibatsu enchuletado.

Pues eso, Zaibatsu. 

¿Izquierda?

"Hace algunos años hubiera resultado inconcebible que un Gobierno de España –y más si era de izquierdas- hubiera propiciado o permitido un desmantelamiento del Estado como éste al que estamos asistiendo a propósito del agua, cosa que algunos contemplamos impotentes y con horror. Porque, lo diré claro, una izquierda, tan nueva como la actualmente reinante, que propicia o permite tales saqueos del Estado, será nueva, pero no es de izquierdas ni por el forro".
Joaquín Leguina, Despropósito hidráulico.

Y del PP, y De Cospedal, prefiero no hablar. 

Imaginación y saltos.

Aunque siempre hay quien echa de menos las pesetas.

Amnesia y sordera.

En el último minuto y pico, sordera y amnesia. A mí también me pasaría. Es normal. No sé de que se queja tanto la gente. Normal. Y sonidos de mascotas. 

De lo que uno se acuerda: del vocabulario de francés. 

¿Efecto cuñado? 

4.000 más. 

Rudy ha vuelto.

Saluditos para los chicos de Phoenix, Arizona, que este año 2009 se quedan sin postemporada. Toca reconstrucción, señor Kerr. El invento de los dos superpivots no ha funcionado. Veremos el año que viene. Y un saludito para Trevor, Ariza para los amigos. Trevor, por favor, vete a hacer gárgaras.

¿Es que trabajan?

Buena reflexión de Millás sobre nuestros diputados y diputadas, que diría el otro.

El Desafío Frost contra Nixon.

No entiendo el hecho que el cine político no tenga predicamento en España. Bueno, pensándolo bien, sí que tienen explicación. En un país como este, en el que la Historia está en el último plano de la vida, todo es posible. Viendo El Desafío Frost contra Nixon, la última de Ron Howard, observas como se puede hacer un film de un hecho histórico-periodístico, de un acontecimiento concreto, de una situación concreta. Nixon, expresidentes obligado a dimitir, frente a un excómico británico. Pero es mucho más que eso. Es un intento para denunciar a una clase político manipuladora y espía. Está claro que no eran la NKVD, pero santitos tampoco. Y las relaciones, las renuncias, las equivocaciones, los pasos cambiados, el desamor y todo lo demás. Se muestra a un Richard Nixon (en el año 1977, el año de la mejor cosecha), preocupado únicamente en acrecentar su economía personal, olvidándose del mundo en La Casa Pacífica en su finca de San Clemente, en California. Las verdades, las medias mentiras, las mentiras absolutas. Todo es posible porque la política, como dijo un político español, es el arte de lo posible. 

Iñigo!!!!!!!!!

Mientras algunos se toman gintonics en La Línea de la Concepción, otros seguimos con la puta rutina de siempre. Incluso tomamos vino. No sólo de azul vive el hombre, que dijo Picasso en su Época Rosa. Cosas de celebridades. Cosas que pasan, incluso en África. 

I wanna be adored.

I wanna be adored. Sí, ese soy yo, y estoy reflejado en la lámpara. En la puta lámpara. Recuperando el espíritu de Jorge Albi y su Déjate Besar. Pues eso, palabras de Albi: "Rompe tu desesperación con un salvaje cocktail y déjate besar". P5.

AJVA.

Hacía 5 días que no probaba el vino. Y cuando Dios vino a la Tierra no dijo Gabino ven, sino venga vino, venga vino. Esta mañana me ha invitado Don Importante, a esos de las doce y media, a la inauguración de la nueva sede de Ajva. Pues eso, unas risas, aunque el discurso del alcalde Carrasco ha sido muy corto. Me ha decepcionado. Aunque en tres minutos ha dicho Aljucer en cinco ocasiones. Un crack. Aparte de don Importante, estaba la concejala/delegada Lola Sánchez  y otro individuo del Cabezo, Fran Sánchez. Y el señor alcalde, por supuesto.  Sermones y risas y todo lo demás.
Y encima, ha sonado, el Lust for Life de Iggy Pop. Por cierto, el video no lo pongo por la corrupta juventud (que ya está lo suficientemente corrupta), sino por Don Juan Manuel, un crack. Mi primo, un primo de don Importante. Hablando de héroes y heroínas, me lo veo en la puerta de un bar. Me ha dicho que venía de hacer unas compras. Unas compras, que tío. Qué sarcástico. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

Obamitis.

Pintadas sobre Obama en Aljucer City.
Lo flipo. Esto si que no me lo esperaba. De traca. 
¿Qué pone? En el pueblo, lo han rebautizado.

Verdes.

Ayer nos tomamos unas verdes a la memoria de Óscar, que ya lleva en el otro barrio un año. Que bien vives, le decía siempre. En fin, verdes antes de las azules. 

Los días contados.

Creo que tengo los días contados en el trabajo. Esto huele al final, parece ser que el año pasado ocurrió lo mismo. Unos días de paso por el SEF. En fin, esperaremos que suene el móvil. El puto móvil. Aunque siempre nos quedan los Kasabian. ¿A qué os recuerda el principio de esta canción? Escuchad malditos, y recrearos. Escuchad.

Por trece razones.

Anoche pude terminarme, al ritmo que marcaba Hans Zimmer, Por trece razones. Novelita para adolescentes, pero, acaso, ¿quién es el feo qué dice cual es nuestra edad mental? En fin. Auténtico ejemplo de la generación Crepúsculo, o eso dicen. La historia tiene sus momentos. Niña de instituto amargada por la vida y… por sus compañeros de instituto. Y decide poner punto y final. Punto y final. Eufemismos al poder. En fin, que decide empastillarse hasta la médula y decir chaíto. Porque ahora se dice chaíto, si no lo sabías. Chaíto pues. Y no tiene, la buena de Hannah Baker, otra idea que, antes de decir adiós, chaíto, au revoir o como pijo quieras decirlo, que grabar una serie de cintas de casete. Y se la manda a uno de los listillos que andaba detrás de ella, mister Jensen. El señorito Clay Jensen va desgranando el contenido de las cintas a la vez que rememora los últimos días de Hannah Baker. La primera parte va muy lenta, tiene pinta, y, a ratos es, tostón. Pero a mitad de la tortilla la cosa se pone interesente y la señorita Baker pone a cada uno en su sitio, a cada cerdo en su pocilga, a cada cabra en su monte. Todos andan perdidos, sin brújula ni guía. Sólo hay indicios. Me acuerdo que, cuando era estudiante, un tipo se quitó de en medio. Pero en el instituto nadie dijo casi nada. Yo lo conocía de vista, o quizás no, ya ni me acuerdo. No es que se le llorara mucho, la verdad. Porque los episodios son sólo eso, y hay veces que te duermes en los anuncios. Pues eso, hasta el próximo capítulo. Tiene el librito sus momentos en plan redentor, en plan “voy a hacer justicia”. Pero desde el más allá no hay quien haga justicia. Y punto.

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Me acabo de enterar por Lorkiano que no vienen Los Planetas al SOS. Pues nada. Que vaya su puta madre.
Aunque hay cosas peores:
- Que nos den un palo en la Renta para luego se lo gasten en televisiones públicas. Si no son rentables, que las cierren. Y punto. Aunque algunas no se pierden nada.
- 1.006. Y no es el Decreto de los Jugadores, de rescisión de contratos. Putas multas. 
- ¿Qué dirán ahora los chicos de la rosa que defienden a Marruecos? A las dictaduras, ni agua.
- Amy forever. Ellos se lo pierden.

- Ha vuelto Harpo. 

- Y De Cospedal sin dimitir. Sin dimitir. 

El sexto mandamiento.

No el sentido. El mandamiento. El sexto mandamiento, porque Dios es todo misericordia.

Gran Torino.

Viendo Gran Torino piensas que estás viendo a un Harry el Sucio en las últimas, rodeado de pedacitos de mierda amarilla (que dirían los hermanos Clooney y Tarantino en Abierto hasta el amanecer) y que escupe sangre. Sensaciones encontradas. Porque Gran Torino es una reflexión sobre la muerte, la vida y las relaciones humanas. Sobre las relaciones de familia. Porque puedes estar alejadísimo de tu propia sangre y amar a gente de otra raza. Los cursis y horteras hablan de multiculturalidad y mariconadas por el estilo, diría el señor Kowalski. Y empieza poniendo los puntos sobre las íes. Sobre las putas ies. Empieza reflexionando sobre la viudedad y sobre las palabras que se dicen en esos momentos, porque, a fin de cuentas, ¿qué se le dice a un viudo? Yo, cuando voy al tanatorio, suelo utilizar el “no tengo palabras” y “lo siento” (aunque no lo sienta). Por eso prefiero el “no tengo palabras”. Aunque, en realidad, nunca las he tenido, pero es lo mismo. Si no tengo palabras, pues no tengo palabras, que pollas quiere escuchar un tipo con el cuerpo presente de su familiar al lado, joder.  Recuerdo un día, hará año y pico, que al hijastro de una fallecida, en el velatorio, lo primero que le dije fue “Buenas” y “Qué tal”. Me miraron un poco raro. Cosas de la sangre, o de la falta de sangre. Pero como soy un cicuta, da un poco lo mismo. En eso incide la peli. En que hay que decir, siempre, las cosas como se sienten, al vecino y al enemigo, al cura y al curandero (que no son los mismos). En fin, que ha vuelto Harry el Sucio, con pasado Ford en sus huesos y su mala cerveza de siempre. Porque hace las películas creíbles, porque llamaba al judío, al blanquito, al irlandés, al negrata y a todo Cristo por su puto nombre. Como hay que hacer en las películas. Como había que hacer en la vida. Fumando y bebiendo lo que le apetece. Me recordó también momentos de Cazador Blanco, Corazón Negro, todo el día ciego esperando que pare la lluvia y esperando poder cazar. Y sin acomplejarse de ser americano, viéndose la bandera en cada casa, en cada tienda, en cada lugar. Y con frases únicas, increíbles, que te hacen comerte el coco, más aún de lo habitual. “Lo que más atormenta a un hombre es lo que no le ordenan hacer”. Palabra de Kowalski. Y punto.

A reventar bombillas.

De colores, por supuesto.
¿Una noche cualquiera?
Ya no hay luchas con gladius en las manos.
¿El grueso de las tropas? ¿Y qué hacemos con el flaco?
Pues eso, a saludar. Saludos, pues.

Me lo pienso.

El próximo partido me lo pienso. El Real Murcia son Peña, Movilla y 9 más. 9 más. Y encima ganaron. El gol me lo perdí, por escaparme del atasco. 20 minutos de trayecto que otras veces ha hecho el autobus en 75, incluso 80 minutos. ¿La paz? ¿Qué paz? ¿La paz no se da en misa? Se da, y se recibe. Me gustó el trabajo del equipo de Javi López; los buenos aficionados recordarán su paso por el Ciudad de Murcia, cuando lo largaron cuando iba en puestos de liguilla de ascenso porque no jugaba "bien". Luego vino Crispi, y pasó lo que pasó. Como con sus peinados. Un desastre evitado, una tarde más. El ascenso ya está olvidado, sólo queda mirar abajo. Lo mejor va a ser olvidar estas dos últimas temporadas. La gente sólo habla de Clemente, pero parece que se va de rositas el señor Alcaraz. Esta mañana, viendo terminar el Elche Vs Hércules le he dicho a Alfonso que con los descartes de Alcaraz se puede hacer un equipo para ascender. Es triste, pero es así. ¿No valía Pedro León? ¿Tampoco Acciari? En fin, cubiertos de gloria estamos. Y el cielo de NC es nuestro. Lo demás, milongas. Jodiendas con vistas a la bahía. 

Un maestro hablando sobre el Maestro.

Esperando estábamos. Las líneas que Arturo Pérez-Reverte ha hecho a Pepe Perona, Maestro de Gramática. Aparecen en el xlsemanal de hoy. Era pacífico y peligroso, utilizando la definición de Antonio Arco. Aunque para hablar de la muerte, mejor las letras del mismo Pepe Perona, Maestro de Gramática, que en un artículo titulado La sin nombre, del jueves 28 de febrero de 1991, y recogido en su excepcional Espejos de una biblioteca, decía:

"Así llamaron los hombres medievales a la Muerte. La sin nombre vivía con ellos. Cada epidemia, cada "razzia", cada mala cosecha, producía la presencia continua, familiar, de la muerte, y era la vida cada mañana un milagro, pero siempre un suspiro, un tránsito. (La vida como un camino, la vida como viaje). 

La Ilustración europea la desterró a habitáculos cuadrados y asépticos. Extrajo a la muerte (y al nacimiento, y al emigrante) de su lugar natal, y la ciudad quedó así en manos del capital, del banco, de la fábrica. El blanco, color medieval del luto de los reyes, se apoderó de las sábanas, de las batas de los médicos, de las luces ahora de neón. Son blancos los orinales, las cuñas, los lavabos. El Hospital urbano es el paradigma de la asepsia porque lo es de la descomposición, de la suciedad, de la sangre, de la muerte. Protegidas por guardias pretorianas, la enfermedad y la muerte han sido borradas del horizonte del ser humano. (...)

Algunos ya sabíamos, por medievales, por tribales, que la Muerte es, con el desnudo, más democrática que la lengua, más humana que la razón. Quienes creyeron que la habíamos vencido comprenderán tarde o temprano que se equivocaron. Y sabrán algo peor: que la razón sólo ha sido capaz de inventar el suicidio como único remedio para la estupidez y la vaciedad urbana a partir de los veintitantos años. Pero, para llevarlo a cabo, son necesarias cosas -aparte de razones- que una razón edulcorada de placebos y consignas nunca ha tenido. Intelligentibus, pauca".

Siempre nos quedarán sus letras. Y sus himnos. Que suenen.

Sólo falta El Nota.

Y unos buenos rusos blancos, para acompañar, por supuesto. Y a la mierda el Ejército rojo.

Historias.

A partir del 18 de abril, las noches cambian. Llega la postemporada. Y 5 días antes, lo último de Pumuky. Hay que empezar a prepararse a no dormir ni un solo minuto por la noche. Ojos como platos y todo lo demás. Veremos si Ariza se comporta; si los verdes se espabila; si Lebron James es sólo un ególatra o un superególatra; si Paul y sus secuaces en los Hornets dan el salto de calidad; si los Spurs aprovechan el año impar; si los Orlando Magic sorprenden a todo el Este; si los Nuggets superan la primera ronda. Eso y mil cosas más. Mil cosas más. 
¿Ha vuelto Franco? Según algunos, sí. Veremos lo que al final trae Bolonia.
¿Gordos? Quien lo diría. Y encima, cobran. Me compadezco de ese sofá. 
Esto se hunde sin remedio.
Lo que tienen las modas. De la prohibición al estudio obligatorio. Suele pasar. Pantalón campana sí, pantalón campana no.
Una historia peculiar, la historia de España según José María Pemán. Si Huizinga levantara la cabeza.

Tras los pasos de Kukoc.

Físicos distintos, talentos comparables. Ricky Rubio se alistará para el draft. Esperaremos que tal.

Otra gibsonada.

Hay veces que me jode mucho que un albionista como Ian Gibson esté nacionalizado español. La última es culpar a Franco de la incultura del país. Franco era un dictador, y como controlador del conocimiento, estaba en su papel. Lo que más me jode es que un tipo que se haga llamar hispanista, culpe (repito, que diría otro profesor de Historia)  a Franco. Si no hubiera sido Franco, hubiera sido otro. La historia contemporánea de España es una historia de pronunciamientos y bajadas de pantalones ante las fuerzas reaccionarias del país (y también a las fuerzas exteriores). Desde la cagada de Carlos IV y la bajeza inmoral de Fernando VII. Si hubiéramos aprendido un poco de los ilustrados y los hubiéramos dejado trabajar, hoy España sería otra cosa. En las charlas que tenía el Maestro de Gramática y Pérez-Reverte, siempre coincidían en eso. La cagamos con los franceses. Y luego, se maltrató a los afrancesados. Hay miles de Goyas al respecto, y no los que se le dan a los que se autotitulan culturetas en España. Siempre hay un Riego maltratado, siempre un Carlos María Isidro descontento, siempre un gilipollas al que se le calienta la boca, siempre un julay con el pito revuelto, siempre dos gemelos llenos de celo, siempre una irrealidad en casa ajena, siempre un disco que chirría, siempre una María Cristina que juega con dos barajas, siempre una Isabel con la entrepierna inquieta, siempre un Amadeo con sueños de grandeza, siempre una república fallida, siempre una pescadilla pescada un miércoles y que sale a la venta el martes siguiente como si fuera fresca. Para fresca, la gentuza de este país. Pero aunque a muchos les reviente, no sólo Franco (que tiene mucha culpa de muchas cosas) tuvo la responsabilidad. Desde el último ministro de Cultura, si miramos al retrovisor y buscamos un poco de pasado reciente, la cosa es estupefaciente. De todos los partidos. Quizás se salve alguno, o alguna, pero no me acuerdo. No vaya a ser que Aído se enfade. Idealistas con libros subvencionados hay muchos, pero algunos levantan la voz más que otros. Y el bosque ya estaba en llamas en el 36. En julio del 36 ardieron brasas muy calientes. ¿O es que nadie se acuerda de quien colaboró con Primo de Rivera en su llegada al poder? ¿O por que se ensalza a Suárez con el pasado franquista que tenía? Hay mucha mierda. Mierda sobre estiércol. El veneno, al final, inmuniza. Y si no habla de Lorca, revienta. La historia de Lorca es lamentable, pero es la de tantos otros artistas de este país. Y Lorca, cometió el error, el grandísimo error de creerse intocable. Nadie pensaba que la guerra iba a ser una guerra. Todos pensaban que la tensión mantenida no duraría mucho. Siempre le cuento a mis alumnos lo que contaba Edgar Neville. El gran Neville, otro de los olvidados porque decidió quedarse en la España franquista (toma ya, IG), siempre decía que le ofreció a Lorca marcharse a Londres. Pero no. Hay que vender libros con los tópicos de siempre. Yo prefiero beber cerveza o un buen azul a morir de sed de ambrosía. Es lo que hay. Y sigue pasando. Sigues viendo a ciertos profesores que llega un lunes o un viernes y se niegan a abrir la boca, y ponen un video, una pelicula o una mierda de anuncios. Esos si que tienen la culpa de la incultura del país, y, lo más preocupante, demuestran una ética de trabajo. Una ausencia de ética total. Pero allá con su conciencia. Sin embargo, hubo muchos maestros en la II República y en el Franquismo que pasaron horrores con telarañas en el buche pero enseñaron. Con dos cojones. 

La penúltima.

La penúltima de Don Importante. Visita a la tierra de la power ranger más famosa del universo con motivo de sus fallas, y por arte de los medios de comunicación de masas sale en portada "recabando apoyos". Pues nada, a coleccionar desórdenes. Fue un 18, pero no era lunes. Acabar con algo que no acaba. Definitely Maybe. Quizás, siempre quizás. Pero por lo menos nos queda Barrio Sésamo. Tiembla Pocoyó. 

Serpico.

Al Pacino enfadado con el mundo a las órdenes de Sidney Lumet. Y encima se hace llamar Paco. Paco Serpico. Peleado con todo Cristo. ¿Quién es el listo que dice que hay que aguantar las judiadas de los compañeros? Policía ejemplo ante la corrupción. Un buen ejemplo. Pero los pioneros casi siempre acaban siendo mártires. Mártires de la corrupción. Porque es muy difícil frenar una máquina corrupta. Una máquina de corrupcíón. Y un ejemplo como este de fines de los 60's y principios de los 70's en la policía de Nueva York, sería extrapolable a cualquier nivel de la vida. Y con lo que vemos en ejemplos, en muchos ayuntamientos y Comunidades Autónomas, da gusto de vez en cuando reconciliarse con la honradez, cueste lo que cueste. En esta vida se puede ser bueno o malo, pero hay que ser honrado. Hay que hacerse de respetar. Y respecto a la honradez, no hay más alternativa que esta. Y punto.  

1500.

Piensa que eres una escoria. Y por eso te vas a enterar. Suele pasar. Suelen dar. Es una canción que todos conocemos, pero de la que no queremos saber nada. Nos suena. Nos creemos que la sabemos, que está superada. Un día 200, otro 50, otro 67, otro 93, otro lo que lleves encima. Hasta 1500. ¿Y qué pasara? Estamos hartos de las leyes inútiles, de tipos que se escaquean por un carnet de identidad. Pasa y seguirá pasando. Siempre.

Once.

Después de ver, otra vez, Arma Letal 3, decido que me baje la tensión. Decido ponerme a ver Once. De vez en cuando merece la pena ver cosas sencillas y mágicas a la vez. Lo que cuenta Once es el sueño de muchos, la imaginación y la vida que da la música. Porque, antes o después, con la música puedes conseguirlo todo. Puedes interpretar a un clásico sobre un piano; puedes pedir en la calle; puedes soñar en colores. Y cuando los solitarios se encuentran todo es posible, incluso grabar una demo en un estudio. Los sueños, de vez en cuando, se cumplen. Aunque al final, te despiertas en mitad de una calle vacía en la que la sombra está muy helada. Y Dublín tiene que ser la leche. Pues eso, que merece la pena. 

Miau!!!

Ayer, o anteayer, ya confundo los días, me encontre el reloj de marras. Llevaba años sin verlo. Hay cosas que tienes y no las observas, y todo pasa y todo se va a la mierda. Incluso hay gente que imita a los inimitables, y cruza calles haciendo el jarra. El superjarra. 
En fin. Aunque hay medidas que en España serían imposibles. Materialmente imposible. Porque hay zonas mayoritarias y minoritarias. 

Aunque, en cualquier momento, puedes ser pastor. De los buenos, en plan Miguel Hernández. 

¿Qué pensará Teresita Mendoza de esto? Mejor que no piense mucho, que pueden saltar todos los plomos.

Pues eso, que el tiempo pasa y todo se va a la mierda. Sin remedio. Aunque, los amigos de los gatos, ese selecto club, está de enhorabuena. Que lo disfruten. 

Manuel Chaves Nogales.

Hablaba ayer don Manuel Alcántara en su Vuelta de hoja, titulada ¡Adelante, doctor!, de un tipo (para mí totalmente desconocido) llamado Manuel Chaves Nogales. Según decía el Tío Manolo, el tal Nogales tuvo que largarse de España perseguido por unos y otros a fines de los 30's del pasado siglo. En Wikipedia citan frases suyas en las que retrataba los atrocidades creadas por los  fascistas y por  el comunismo totalitario. La porquería de los extremos, de las extremas. Ahora hay muchos que ladran cuando pasa algo. Pero luego se rajan. Mandan a un subalterno, al de turno, al ministro que tiene las horas contadas. Pero a la hora de la verdad, las agujas se paran y todo el mundo está más mudo que el hormigón. Que el puto hormigón. Y Alsina lo ilustra con palabras de manera perfecta. Pues eso, que hacen falta más tipos como Manuel Chaves Nogales. Y punto. 

De malas e incautas.

Ariza, anda espabila, unos días te pasas, y otros no llegas. Se trata de hacerle una falta. Normalita, pero una falta. Y no pasa nada.
Medio kilo. 500000 personas. ¿Cospedal, estás sorda? Dimite ya.
Otra que debería dimitir es la niña de las fotos. Que vuelva a Disney. Arrieros somos.

Sermones y maestros.

Esta tarde, el sacerdote, en el sermón, ha dicho que cuando él era crío, San José se tomaba como una tregua en la Cuaresma. Un paréntesis. Ha dicho que en Cuaresma ni los hombres más viejos del lugar se atrevían a jugar a las cartas. Hacen falta enseñanzas. Hacen falta nuevos maestros que se atrevan a decir lo que tengan que decir. Un rato antes, viendo En carne viva, hay un momento en que Mark Ruffalo dice: "Mi hijo mayor quiere ser maestro. No sé que puta mosca le ha picado". A veces, simplemente, tienes que hacer lo que dicta tu corazón. Simplemente. 

¿Necesito idiomas?

El superministro, a falta de Bermejo, busca mayordomo. ¿Pedirá idiomas o sólo lenguaje? Ya se sabe la máxima de la diplomacia (aunque después de Matutes, cualquier cosa es posible):
- Si dice sí, quiere decir quizás.
- Si dice quizás, quiere decir no.
- Si dice no, es que no es un buen diplomático.
Pues eso, la diplomacia al poder.

Cospedal y Barreda.

No sé si los votantes de PSOE y PP darán su papeleta en las próximas generales a dos partidos que van contra la región. ¿Y si el Tio Pencho llevara pasamontañas? Pues eso, Barreda y Cospedal, y mucho exministro ausente. Agüita pues.

El premio.

"Y la lección estaba clara: aquel que sabe se arriesga a ser interpretado en cada momento como un sabio o como un impío". José Perona, Elogio de la Gramática (17 enero de 1991). Pues eso, premios para todos. 

Agüita, otra vez.

"Los listos lo pasan peor; el Señor ya cuida de los tontos". Entre tanto cante y baile, sólo me acuerdo de esta frase vista esta noche en Hair.  Pumares siempre decía que Milos Forman se dejó todo su talento en Checoslovaquia. En fin, es lo que pasa. La sequía, la lluvia y todo lo demás. E, incluso, The Beta Band y su Dry the rain. Y, esta noche, me acaba de decir una espía en plan ese ese, que hace muchísimo viento en la playita. El estertor del invierno. Y las agonías largas son las peores. Malísimas. 

El cielo y el control.

Cuenta una de mis guías opinadoras, María José Navarro lo que le pasó el otro día por la calle Génova. En la ciudad italiana deben estar que trinan. No hay comparación posible. Genial la Navarro. A base de micro desde el adios de Strummer. Es que no puedo parar de reir. Toma Control Completo. Toma clase. Toma de todo. Como el tocino de cielo que me acabo de zampar entre boca y estómago, entre verdes y amarillas. El cielo es mío. Habrá que ver como anochece. 

La infidelidad.

Ayer le fui infiel a mi asesino redentor favorito. Ayer le fui infiel a Dexter Morgan. Pero es que había una buena causa (siempre decimos que es por una buena causa, sea lo que sea lo que hagamos o interrumpamos). Ayer, con teleCamps como marco de cobertura,  estuve recreándome en El Guateque, en The Party. El espíritu de Blake Edwars y los puntazos de Peter Sellers, el absurdo y el surrealismo, la distinción y el jabón, los zapatos y la orquesta, los disparos y el billar, el cuadro de mandos y todo lo demás. Porque, para el luto, como le pasa a Vampirella, siempre hay tiempo. Y para la "separación de cuerpos de hecho", también. Aunque siempre nos quedarán los Metric. E incluso, en momentos sin amiguetes de por medio, Pete Doherty. Y todo lo demás. 

La frase del mes.

Aunque algunos no paran. Siempre nos quedan los vestidos rojos y los éxtasis compartidos. Pues eso, la frase del mes junto al ya clásico "Cállate la boca!!!". Y punto. 

Despistes.

Genial María José Navarro en su último artículo en La Razón. Despistes hay muchos, muchísimos. Incluso hay veces que no te das cuenta de las cosas. Y en pleno despiste, te hacen la foto y sales despeinado. O, como he visto en Diarios de fútbol, fallas ante portería. Pues eso, despistes. ¿Y qué pensaría Nietzsche de todo esto? Pues eso, que necesitamos superhombres.

Chorreo.

Se acabó el sueño merengue. Adiós a todos. Ahora, cada siete días. Y punto.

¿Y qué piensa Kambala de todo esto?

A la altura de Letonia. Estamos a la altura de Letonia. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador. Esto es aterrador. Esto se hunde, sin remedio.

A los tercios de Salva.

Don Importante y sus secuaces en Santo Domingo. Dando botellines. Mira que se lo expliqué. Os van a malinterpretar. Un botellín es un quinto de cerveza. Un quinto de cerveza, de toda la vida. Y si hay algo que tenéis que regalar, cerveza. Junto con el gintonic, uno de los grandes inventos de la humanidad . Aunque yo, prefiero los tercios. Es más. Un día, en la presentación de La Carta Esférica, con un video de 12 minutos introductorios en el que salía el Piloto (el verdadero), después de una charlita con el Maestro de Gramática, me acerqué al más grande y le pedi un favorcito. Que me dedicara su libro de obra breve. Que se lo dedicara a los tercios de Salva. Pues eso, que vivan los galeones. Y las espadas. Y Death in Vegas entre catanas y velas. 

11 días sin el Maestro de Gramática.

"Hoy la sabiduría está sojuzgada por ser una minoría en las estadísticas, por no representar estados de opinión, por no salir en las guías-michelín de las preferencias de los oficineros, no ser rentables en las listas de éxitos, no contar con las balanzas de las cuentas corrientes de los funcionarios, no formar parte de las bibliografías privilegiadas..."<                               José Perona, Milenarismos, 3 (27 junio de 1990)

¿Muerto o Menor?

Como no tenía Mierda, más Mierda. Mierda sobre Mierda. En fin. Es lo que hay. Por algo conocemos todos algunas de las playas de Murcia.

HdosO.

La penúltima de Don Importante y sus secuaces. Hablan del recuerdo del agua. La manifestación, el miércoles 18 de marzo. 
Agua. I need some water, que diría el otro presidente. 
Y si no, siempre nos quedará la de la Playa. La de la jodida playa. Aunque, Playa, Playa, con mayúsculas, sólo me quedo con una:

Pues eso, agüita. Agüita.

Qué monicos.

La foto es de traca. Pero de traca de las buenas, ahora que están las fallas a la vuelta de la esquina. Aunque la traca fue amazónica. Qué monicos. Lo que no me gustó fue lo que le hizo al grupo de música. Eso ya son cosas del superjuez. Juzguemos, pues.

Sir Charles Barkley.

Sir Charles, genio y figura hasta la bandera. Siempre único. Aunque tampoco podría ser de otra manera. Son cosas que pasan. Pero siempre nos quedará su baloncesto.

La matanza.

Excelente artículo de Opinión en La Razón: La Matanza. Y empieza hablando sobre el Sweet Caroline. No sé cuantas veces habré visto Beatiful Girls, pero es magistral. Lección magistral y sencillas. Aunque a mí, Neil Diamond, ni fu ni fa. Yo siempre me quedo con la que hizo Elvis. Siempre Elvis.

Plan Bolonia.

Se está hablando mucho del Plan Bolonia. Mi opinión es que no tengo opinión. Tal y como está la Universidad "Pública", no sé si puede ir a peor. ¿Alguien recuerda a un profesor universitario que realmente le marcara? Pues yo no. Y de lo de este año en Periodismo, mejor no hablo. Dictando en clase, directamente, sin medias tintas. Lamentable. Peor imposible, pero es lo que hay.

En Hoy empieza todo, el programa de Radio 3, pusieron 5 temazos que hacen referencia al tema de la Educación en general. Desde el Pearl Jam a Lauryn Hill, pasando por Pink Floyd, The Smiths y Asfalto. Pues eso, que cualquier excusa es buena para escuchar mejor música. Aunque lo del Jeremy de Pearl Jam no lo sabía. Una historia para reflexionar. Del resto, a mi el Muro de Pink Floyd siempre me ha parecido moña. Respecto a Asfalto, el hombre de la camisa verde y Juan siempre han hablado bien de ellos. De Lauryn Hill mejor no opino, me morderé la lengua. Y de los Smiths, que Morrisey y Marr son una de las dobles firmas más grandes de la historia de la música. Y que el apellido Smith es el más numeroso en Inglaterra. Y todo lo demás.

Red Nose Day 09.

Hoy se celebraba el día de la naríz roja. Yo lo desconocía hasta el lunes. Tradición anglosajona. Un poco de concienciación nunca viene mal. Pues eso. Aunque yo las narices rojas las asemejo a otra cosa. Y todo viene del azul. Aunque siempre sale el sol. 
En los tres autobuses de vuelta a la residencia catastral, el personal se me quedaba mirando. Conforme pasan los días, pienso que hay gente que cree que estoy metido en alguna secta. Pues eso, que piensen lo que quieran. Y punto. 

¿Cuándo vas a sentar la cabeza?

Entro en el despacho de Don Importante y me encuentro esto en estado abstemio. Pues si hay casas, nos esperaremos al verano. O al siguiente invierno. Joder, sentar la cabeza. Pues va a ser que no. Que no me da la gana. Que una cosa es una cosa y seis media docena. Que antes muerto que perder la vida. Que el camino se pierde, no se encuentra. Nunca lo encuentres porque si no la vas a joder. Y los bancos están muy duros, y nunca se termina la faena. ¿Es que se está mal así? No sé. O quizás, sí. Que más da. Pues eso, que no siento la cabeza. Y punto. 

Departamento cumpleaños.

Multicumpleaños. Deseos múltiples para gente admirable como son Eva, Zoilo y Mar. Aunque hay otras que solo piensan en el dinero. Y que suene Sterlin, que suene Adela Peraita y se pare el maldito mundo. 

A mis 98. Porque es bueno sumar. Siempre con b. Y luego toda la noche en la calle. Hasta los antitaurinos cayeron en la trampa. Siempre con b. 

Otraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!! Azul, por supuesto. Y a Marcel Duchamp que le vayan dando. En colores. Y punto. 

El corrector

Del 11m hay gente que piensa que está todo dicho. Otros piensan, o dicen que piensan sin pensarlo, que no está ni la mitad de la mitad de lo ocurrido. La visión que da Ricardo Menéndez Salmón en El corrector es otra de ella. No es un libro únicamente sobre el atentado atroz (¿hay alguno que no lo sea?). Además de las opiniones que veía por la tele de Ibarretxe (¡Adios, Ibarretxe, Adios!), Otegi, Aznar y Acebes (que sólo sale muy al final), se olvida de otras (y no me estoy refiriendo a los políticos). A mí, sinceramente, lo que más asco me dio fue la labor de muchos de los periodistas. De la mayoría. Esa mañana me fui a estudiar a la biblioteca para seguir preparándome unas oposiciones que todavía me amargan el pensamiento (llevaba desde octubre del 2001 a saco con ellas). A las 12, en el claustro universitario, toda la peña empezó a gritar el Eta no, y todas esas palabras tan manidas. ¿Es que la gente se cree el tocomocho de la democracia? Putos ilusos. Seguid creyendo mentiras y acabaréis haciendo lo que el emperador quiera, en cada momento, en cada segundo. Hoy, la mitad del gabinete actual, perdería el culo por hacerse una foto con el César Obama. Veremos la cara de Zp en abril con Barack, satisfecho como lo estaba Ansar con George Walker Bush. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador, no de Alá. En fín, que es una lástima que un tipo con un talento increíble, eso no se puede dudar, de esta visión tan “televisiva” del trenicidio. De una bestialidad. Es el tercer libro que me he tragado de Menéndez Salmón. Ya he hablado por aquí de La Ofensa y de Derrumbe. En este último, además del 11m hace un repaso de su obra en pinceladas impresionistas, sólo descubre una ínfima parte de su grandísimo ingenio y talento, vuelvo a decir, para juntar letras, para aunar sentimientos, para ayuntar en definitiva. También habla de historias personales, de desencuentros familiares, de cotidianeidad, de momentos personales, de soledad y sexo, de la evocación de la panadera con la bata blanca empapada de harina y calor. Y de muchas cosas más. Y donde se demuestra la valía es en el interés: aunque te aburre el puto 11m, bazofia sobre bazofia, el tipo de engancha a sus letras. Y encima es seguidor del gran Thomas Bernhard, ese cabronazo increíble que descubrí gracias a la superjefa Maribel García Egea (a ver cuando caen unos azules con Don Mateo, futura directora). Pues eso. Que cada uno es muy libre de pensar lo que quiera. Pero los muertos ahí están. Justo ahí. Y ayer no escuché a Rubalcaba. Y aquí, para ególatras, yo. 

Ya era hora.

Que si joder, que ya era hora. Empezaba la cosa. Que si, que te vas a enterar cuando venga mi padre y te lo explique. Que sí, que te vas a enterar. Y mis primos. Y toda la pesca. Pues eso, que ya era hora. Pues eso, que hay una legión, un club de fans de la jueza de marras. 

Los 10 minutos que conmocionaron el mundo.

Ya sé que hoy es 11M, y que a alguno le parecerá una barbaridad hablar de otra cosa. Pero es que sigue saliendo el sol después de lo que una pandilla de hijoputas hizo. Y que coño, todos los días muere gente de hambre en la India, y hay campos de refugiados en Zaire y Ruanda, y el Sáhara está  a un puto paso y los gobiernos del PP y del PSOE miran continuamente a otro lado. Me refiero a los diez minutos que conmocionaron al mundo. Al mundo de muchos tipos que bebemos y que vivimos el baloncesto por la noche, una y otra vez. Me refiero a la Arizada. A la barbaridad de la falta fragrante de Ariza a Rudy Fernández la otra noche en el Rose Garden. Del susto. Del disparate, con un marcador de 83 a 55 a favor de Portland Trail Blazers. De la jugada mejor no hablo. No suelo hablar de cabronadas que pueden dejar a uno parapléjico, de putadas de individuos que denotan falta neuronal. Y de mil cosas más. No, de eso no suelo hablar estando aislado de azul (se acabó el sábado). Hay que sacar conclusiones de una serie de hechos: la actitud de Brandon Roy y de LaMarcus Aldridge. Su actitud denota quien es líder del vestuario y quien es importante en el grupo. Así es como se construyen los conjuntos: con compañerismo, ayuda y ética de trabajo. La bendita ética de trabajo. Pues eso, 10 minutos que conmocionaron el mundo. Coda: la cara al final del video de Sergio Rodríguez lo dice todo. Todo. Y todo fue en el Rose Garden. Y como cantaban los Duncan Dhu, siempre nos quedará Rose.

 

Payasos.

A la gente se le va la cabeza. Y la pistola.
Y la escopeta.
Y luego van dejando mensajes. Y luego la quiebra.
La gente se aburre. Muchísimo. Y luego ya no sabe que hacer:

- Exigir mejores notas.

- Pedir la baja laboral.

- Comer magdalenas en mitad de un pasillo.

- Leer artículos sobre política fiscal.

- Hablar de Polaris en mitad de una clase.

- Hacer referencias a una huelga general que ningún sindicato se quiere plantear. ¿Qué demonios hace falta?

- Intentar entender que hace que un libro sea un best seller. 

- Coger 4 autobuses en un rato.

- Intentar explicar por qué Darwin fue Darwin.

- Repartir cartas.

- Hablar con un tipo que fumaba Celtas cortos sin boquilla. De verdad, lo juro.

- Dialogar con un tipo que hizo Magisterio pero quiere ser policía. Ya sabemos cual es la máxima aspiración del...

- Charlar sobre artritis junto a una zona de estabulación de cerdos.

- Escuchar a Primal Scream y Fatboy Slim.

- Dejar el móvil sin batería con llamadas imposibles.

Todo eso y mucho desde las 9 de la mañana. Los puntos hoy están parados. Y las mentes. 

Carro de parada incompleto.

Algo faltaba sistemáticamente en el carro de parada. Algo importante. Siempre falta algo en el carrito. Alguien se lo llevó. Volando a una altura increíble. Siempre pasan cosas. Siempre falta algo. Si es que, hasta en Moratalla, pasan cosas un poco raras. 

Todo es mentira.

Ya lo decían Duplex: "El amor es un invento de los centros comerciales". Pues eso, a esquilar peluches. 

Murcia Power.

Murcia power. El último video de Noise Box. En fin, que a los que habéis estado mucho años por la cantina de la Merced os sonarán las caras. El problema es que yo sigo yendo después de tanto tiempo, aunque ya no es lo mismo. Aunque siempre nos quedará Richard Hawley.

Ah, que se me olvidaba, la última de Don Importante es la Isla. Yo también quiero entradas para esa isla y una cala pequeña. Y todo lo demás. Y que todas las calles sean nuestras. Y que vuelvan los verdugos. ¿O es un mal día para recordarlo todo?