Quizás no debería escribir. Un amigo (no era amigo, no yo tengo amigos, tengo gente con la que paso ratos) me decía que somos gente de momentos, de ratos, de miradas. De nadar, Nadar mar adentro, que decían los Héroes. Decían que esta noche me espera el amor en tus brazos. También hablaban de “fruta podrida” de “momentos preciosos”, y de todo lo demás. Joder, no sé si debo poner nada. Las malas noticias no se dan en bares ni en cantinas. Las malas noticias siempre se dan por teléfono. Y esta tarde, después de estar riéndonos Jesús y yo de un subnormal que parecía que rompía el PW a eso de las 7 tarde, nos han dado una jodienda. Una puta jodienda. Una jodienda con vistas a la vista. Calles y dunas, dice EB. Nos han dicho que Óscar la palmó el 19 de marzo de 2008. Que lo enterraron el 20 de marzo de 2008, Jueves Santo. Dice don José Ballester, un tipo con el que he pasado muchísimo tiempo, que no añoras a la gente hasta que no se han muerto. Que luego te acuerdas mucho de ellos. La última noticia de Óscar la tuve en diciembre de 2007. Llevaba tres semanas sin ponerme los cinco tercios de Heineken de rigor. Si se terciaba (sólo podía ser cerveza), caerían 6, ó 7. O las que hicieran falta. Hoy, a las 7 y 5 hemos recordado el año 2000 y el 2001, cuando Jesús y yo ibamos a comprar los vermouths a la tienda, y luego salía la paella cómo salía. Descanse en paz, Óscar, un buen tío, una buena persona. Y punto. Joder , Óscar, joder.
