DKV-TAU. Y todo lo demás.

6 letras y una tarde de invierno. Todavía me acuerdo del mate de Rudy hace 4 años en esa final de copa, con asistencia de Guzmán.

Ayer en Vitoria, Rudy no hizo mates espectaculares pero sí 32 puntos. Quizás en el primer cuarto Mickeal lo frenó bien, pero luego estuvo espectacular. El Tau pudo escaparse, llegando a estar 26 a 18, pero no fue así. La administración del cansancio, clave en los de Aíto, fue fundamental. Descansaron todos. Aquí debería sonar el Fuerte de los Surfin’Bichos.

Quizás el DKV abuse del triple y de jugar a la heroica en defensa, arriesgando en la línea de pase, pero todos aportan. El primero en anotar, Jagla, con 2 triples consecutivos, prácticamente no aparece hasta el final del último cuarto. Hdez-Sonseca no estuvo a la altura de otros partidos pero siempre ayuda, intimida, y como dice en El Mundo de hoy Salaner, sobreactúa a la hora de pedir las faltas a imitación de Ricky y Rudy. Barton es una sombra de lo que fue, pero se hace fundamental en la zona 2-3. Laviña aporta entrega física, y algún triple que otro. Mallet, se convirtió en la 2ª figura anotadora y parece que ya nadie se acuerda de Marcelinho y Bennett. Al Real Madrid le vendría de perlas un suplente de lujo como Moiso, el mismo que jugó de titular en el primer partido de la final de la liga del 2007 contra el Barcelona. Pau Ribas tiene toda la pinta de una futura estrella de la factoría Aíto. Pere Tomas tiene también condiciones de estrella. Y Popovic, que lo mismo no sería ni titular en la LEB, aportó unos puntos impensables. Y ya nadie se acuerda de Baxter. Y de Ricky sobran las palabras, las que no le dejan decir. Un equipo de Mundo, como Clovis (“sé que al arrancarse se puso a mil y que ya nadie lo podrá parar, aunque lo intente, canta Cristina en esta canción).

En el segundo cuarto se mantuvo la situación. El DKV sin poder correr y hacer transiciones rápidas. En el Tau, aportaciones de Rakocevic y Mickeal, y Planinic como el resto de la temporada (desaparecido). A faltar de Mitjana y el otro prota de las semis (Hierrezuelo), los árbitros los imitaron con antideportiva a Muoneke y la técnica a Mickeal, a mí entender fundamental en el partido.

Tras el descanso y con la citada administración del cansancio, el Tau volvió a desaprovechar la oportunidad de escaparse. La zona del DKV se le atragantó durante los últimos veinte minutos (les dio chance, que dijo Prigioni al final). Una zona muy abierta, con 2 pequeños delante, muy delante, y los 3 de atrás muy atentos. Importante como Barton sube ayudar, saliendo mucho y apoyando a los pequeños.

Sólo al final, Teletovic rompió la zona con triples y moviéndose bien por la línea de fondo. Trecet no para de repetir desde principio de temporada en el Marca que a Querejeta lo han engañado con Spahija. Un equipo mal dirigido y que juega a la herocia. Está todo dicho, de Ricky, o casi. Con el 77-78 y a falta de 27 segundos, decidió quedársela, no dársela a Rudy que la pedía y buscar la canasta. Sacó una falta y metió los 2 puntos. El último triple de Teletovic no entró y se acabó la Historia.

Lástima que hace 4 años no acabase así la Historia. Pero por lo menos nos queda siempre El RayoVerde del Señor Chinarro.

La Condomina. La nueva y la vieja.

Me cago en la Condomina.
Me cago en la Condomina.
Y déjate llevar.

Y lo siguen llamando White Label

La frase del día, encontrada en Redes: “El sexo, a partir del siglo XVII, se convierte en un objeto del poder, en un objeto de normalización de la sociedad, en un objeto de técnica política”. La frase en cuestión es de Beatriz Preciado, de la que he empezado a leer su Testo Yonqui.

Canción del día: Mi némesis particular, de Copiloto. No para de repetir: “Te sientes mejor si me siento peor”. Pues tendremos que ir al Ikea a comprar algo. El Tirup está bien, suave, resistente y todo lo demás.

Aquí dejo la referencia de FranciscoNixon sobre la famosa cagada que hace la gente cuando pide un White Label, y no, es un Dewar’s. Y el viernes, la gente haciéndome la contra. Habrá julays.

El de las cejas y su séquito.

Y las fotos del 2007.

Otro texto de los que hice que sacaron en Uebos (nº7, marzo 06):

¿Eran las galletas?

Creo ver el llanto de una mariposa pegada a la ventana de la despensa. Siento su desesperación de filamento de bombilla, de muerte prematura, de dolor y caída, de pesadilla de cara destrozada. Se intenta escapar como un árbol del incendio que sabe que le espera, como la viuda el día de su boda. Está más perdida que Malco a los pies de Pedro, espada en lo alto mientras la roca andante se pone furiosa. Y creo que entiende el crujir de un sitar alentador, de deseo de volver al más acá. Pero no. El aleteo es puro estertor de muerte. La suerte está marcada como el clavel en la cabeza del sietemesino abortado. Cajas blancas y dientes aún más blancos que nunca llegaron a salir. Aleteos pesados para un futuro de ascensión, de levitación, de magdalenas recién sacadas del horno para se devoradas por el imbécil impenitente. Se para. Inmóvil. No abro la ventana para no deshacer la magia mortecina, el placer agónico de la desdicha. Me pongo a mirar el techo, blanco, inmaculado de deseos. Quiero irme a otro mundo y no puedo, y las poesías son una puta mierda. Y el sentimiento, y el aleteo son inertes recuerdos. Decido abrir la ventana y coger la mariposa por el centro. Me mancho las manos mientras pienso en cosas que me impidan pensar en mi muerte, en mi nuevo comienzo. Pienso en puñales clavados en una pecho, en no creer en casi nada porque casi todo es mentira. Se resbala entre mis manos. Me doy cuenta de que disfruto con muertes ajenas, con deseo animal. Seguro que algo me espera, no sé si oportuno. Vuelvo a mirar al techo, y sigue igual. Aplasto el deseo de aplastarme contra la pared, y no sé que hacer. Cojo una servilleta y entierro en ella a las alas marchantes. Colgado a no sé dónde, me acuerdo de Humbert Humbert y me parece que es el mejor cementerio posible. Corro a la estantería del salón con la servilleta en la mano. Desde este momento, la fallecida voladora descansa pacíficamente en la página 122 de una edición asquerosa de Lolita, con un doble hache al que le sale el semen por las orejas. Por cierto, no me acuerdo qué demonios buscaba en la despensa.

Más uebos y Operación Chascarrillo.

Otro texto publicado en Uebos en enero de 2006:

Desaparecido

Alimentos que suspiran. Cada noche. Las manos sin amor. Sentimientos abandonados por malabarismos olvidados. Precisión del amor que no sé como me atrevo a recordar, que no sé como me atrevo a pervertir en mi memoria colgante. Ritmo decadente de poesías inalcanzables. Caminos con retornos trágicos, con alucinación y llanto, suelos frágiles en los que poder dejar mis lágrimas. Y corazones placenteros, deseosos de alcanzar pensamientos y melodías, celestes sonidos de ensoñación. Y no arder en este momento, entre risas colgadas y excusas de suicidio, entre corrosión hepática y vueltas al espíritu combativo de un crío de doce años. Y múltiples lecturas de un periodo infernal, con este tono de queja vital que sólo puede ser tóxico, que sólo puede ser un desamor postadolescente muy mal entendido. Y disfrutar en el sufrimiento, y dolor entre postales, y cartas revisionadas entre llamas azules en noches de murallas de dobles sentidos, e intentar salir de este agujero de recuerdos, de juegos macabros y de mitades incompletas. Y convencerme de estar equivocado, quemando tu diario sobrecogedor de palabras dañinas, de dimensión irrespirable, de sustos increíbles. Y redescubrirte en tu ausencia como el viento de otoño, recrearme en el tono intemporal de tu piel grabada en matices de mi cerebro. Pero es un flash perdido, como el disfrute quinceañero, como las luces en la madrugada invernal, y realmente, no puedo luchar contra la Verdad, ya no hay épocas de unión gloriosas. Tu aislamiento me recuerda los demonios en movimiento, aunque creo que el presente desunido que tenemos, de tu voz nunca más escuchada, es un simple ensayo de la línea imaginaria que nos separará desesperadamente hasta el final.

Y otro más de informáticos colgaos. Pim pam pum.

Canción del día: Pruébame de El Alpinista. Preguntas, respuestas y todo lo demás.

Show.

Y esto en honor a Sarkozy y Carla. 14 de Julio y todo lo demás. Killing Zoe.

Y los colgaos de siempre.

Putos viejos. Cara o cruz, amigo. Intento evitar hacer una gilipollez pero voy a hacerla de todas formas.

Otro de la Paramount Comedy. Garret y Brown en Operación Chascarrillo. La llamada. Si es que no se puede procrear.

Y el chiste del porro maligno.

Pulp Fiction y el amigo informático

Falso. Un gurú nunca muere de forma natural. Por cierto, no sé si puedo escribir nunca muere junto.

Estamos contentos. Siempre estamos contentos. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador. Pulp Fiction y Ezequiel 25, 17. Mi idioma no lo hablan en Que. Viva la Biblia y sus pasajes adecuados para la ocasión. Magistral, como las patitas fritas rebosantes de sal y limón.

La unión hace la fuerza. Necesitamos un partido político que una Iglesia y Guardia Civil, necesitamos un orden liberal y burgués. Y si no, mirad a Benemérito XVI.

Y se ha ido Oscar de la cantina de la Merced, y viene Cañete y no lo restriega por las narices.

Y el amigo informático, y sus reminiscencias pulpfictioneras. Esto es lo que hubiera pasado si no lo arregla el Señor Lobo y llega la mujer, la enfermera, a la casa. Viva la paella. Pues eso, llevad cuidado con el amigo informático.

Todos somos Rouco

El miércoles por la noche viendo el España—Francia me acordé de una cosa al ver el monocolor de la piel de los franceses. De los dos hombres más importantes del país galo, uno no ha nacido en Francia, y el otro, es una mujer.

Esto es intolerable. Hay que hacer algo con los cítricos. Putos cítricos.

Las perlas de Alaska y el sombrero de Carlos Berlanga. Un clásico: Perlas ensangrentadas.

Igual que en Turquía.

La canción del día es Todo lo que no de L-Kan. Muy mal. Muy mal y tiempo para hablar.

Aljucer City y la oveja naranja

Lo prometido no es deuda, es una promesa. Por eso, dejo joyitas de las que dejó el profesor García del Toro en Aljucer City, near of Mauritania Tingitana:

- Sin Historia somos bastardos

- Tengo dos hobbies: la Arqueología y la cocina.

- Algo sale del huevo y la huerta de los moros

- Mi edad psicológica es de 22,5 años, la de mis alumnos.

- Todo monumento del pueblo es el alma del pueblo.

- En el campo de Cartagena nunca se ha criado nada.

- Pijo: cultismo latino murciano

- Mis alumnos me llaman el troglodita.

Con esto vale, ¿no? Si me aburro mucho, pondré una segunda parte.

Canción de las 14:54: The untold story about, de Underwater Tea Party. Pues eso, canción de las 3 – 6. Aunque a la Cano le gustaba más Hilo de Seda.

No me lo creo.

Y otro clásico moderno de Youtube, que diría Cayetana. Es el de la oveja naranja. Cómo son los internados femeninos. La oveja naranja. A la virgen le diré que mi oveja es especial. Una de las diez frases principales de la historia de la humanidad.