Me lo pienso.

El próximo partido me lo pienso. El Real Murcia son Peña, Movilla y 9 más. 9 más. Y encima ganaron. El gol me lo perdí, por escaparme del atasco. 20 minutos de trayecto que otras veces ha hecho el autobus en 75, incluso 80 minutos. ¿La paz? ¿Qué paz? ¿La paz no se da en misa? Se da, y se recibe. Me gustó el trabajo del equipo de Javi López; los buenos aficionados recordarán su paso por el Ciudad de Murcia, cuando lo largaron cuando iba en puestos de liguilla de ascenso porque no jugaba "bien". Luego vino Crispi, y pasó lo que pasó. Como con sus peinados. Un desastre evitado, una tarde más. El ascenso ya está olvidado, sólo queda mirar abajo. Lo mejor va a ser olvidar estas dos últimas temporadas. La gente sólo habla de Clemente, pero parece que se va de rositas el señor Alcaraz. Esta mañana, viendo terminar el Elche Vs Hércules le he dicho a Alfonso que con los descartes de Alcaraz se puede hacer un equipo para ascender. Es triste, pero es así. ¿No valía Pedro León? ¿Tampoco Acciari? En fin, cubiertos de gloria estamos. Y el cielo de NC es nuestro. Lo demás, milongas. Jodiendas con vistas a la bahía. 

Un maestro hablando sobre el Maestro.

Esperando estábamos. Las líneas que Arturo Pérez-Reverte ha hecho a Pepe Perona, Maestro de Gramática. Aparecen en el xlsemanal de hoy. Era pacífico y peligroso, utilizando la definición de Antonio Arco. Aunque para hablar de la muerte, mejor las letras del mismo Pepe Perona, Maestro de Gramática, que en un artículo titulado La sin nombre, del jueves 28 de febrero de 1991, y recogido en su excepcional Espejos de una biblioteca, decía:

"Así llamaron los hombres medievales a la Muerte. La sin nombre vivía con ellos. Cada epidemia, cada "razzia", cada mala cosecha, producía la presencia continua, familiar, de la muerte, y era la vida cada mañana un milagro, pero siempre un suspiro, un tránsito. (La vida como un camino, la vida como viaje). 

La Ilustración europea la desterró a habitáculos cuadrados y asépticos. Extrajo a la muerte (y al nacimiento, y al emigrante) de su lugar natal, y la ciudad quedó así en manos del capital, del banco, de la fábrica. El blanco, color medieval del luto de los reyes, se apoderó de las sábanas, de las batas de los médicos, de las luces ahora de neón. Son blancos los orinales, las cuñas, los lavabos. El Hospital urbano es el paradigma de la asepsia porque lo es de la descomposición, de la suciedad, de la sangre, de la muerte. Protegidas por guardias pretorianas, la enfermedad y la muerte han sido borradas del horizonte del ser humano. (...)

Algunos ya sabíamos, por medievales, por tribales, que la Muerte es, con el desnudo, más democrática que la lengua, más humana que la razón. Quienes creyeron que la habíamos vencido comprenderán tarde o temprano que se equivocaron. Y sabrán algo peor: que la razón sólo ha sido capaz de inventar el suicidio como único remedio para la estupidez y la vaciedad urbana a partir de los veintitantos años. Pero, para llevarlo a cabo, son necesarias cosas -aparte de razones- que una razón edulcorada de placebos y consignas nunca ha tenido. Intelligentibus, pauca".

Siempre nos quedarán sus letras. Y sus himnos. Que suenen.

Sólo falta El Nota.

Y unos buenos rusos blancos, para acompañar, por supuesto. Y a la mierda el Ejército rojo.

Historias.

A partir del 18 de abril, las noches cambian. Llega la postemporada. Y 5 días antes, lo último de Pumuky. Hay que empezar a prepararse a no dormir ni un solo minuto por la noche. Ojos como platos y todo lo demás. Veremos si Ariza se comporta; si los verdes se espabila; si Lebron James es sólo un ególatra o un superególatra; si Paul y sus secuaces en los Hornets dan el salto de calidad; si los Spurs aprovechan el año impar; si los Orlando Magic sorprenden a todo el Este; si los Nuggets superan la primera ronda. Eso y mil cosas más. Mil cosas más. 
¿Ha vuelto Franco? Según algunos, sí. Veremos lo que al final trae Bolonia.
¿Gordos? Quien lo diría. Y encima, cobran. Me compadezco de ese sofá. 
Esto se hunde sin remedio.
Lo que tienen las modas. De la prohibición al estudio obligatorio. Suele pasar. Pantalón campana sí, pantalón campana no.
Una historia peculiar, la historia de España según José María Pemán. Si Huizinga levantara la cabeza.

Tras los pasos de Kukoc.

Físicos distintos, talentos comparables. Ricky Rubio se alistará para el draft. Esperaremos que tal.

Otra gibsonada.

Hay veces que me jode mucho que un albionista como Ian Gibson esté nacionalizado español. La última es culpar a Franco de la incultura del país. Franco era un dictador, y como controlador del conocimiento, estaba en su papel. Lo que más me jode es que un tipo que se haga llamar hispanista, culpe (repito, que diría otro profesor de Historia)  a Franco. Si no hubiera sido Franco, hubiera sido otro. La historia contemporánea de España es una historia de pronunciamientos y bajadas de pantalones ante las fuerzas reaccionarias del país (y también a las fuerzas exteriores). Desde la cagada de Carlos IV y la bajeza inmoral de Fernando VII. Si hubiéramos aprendido un poco de los ilustrados y los hubiéramos dejado trabajar, hoy España sería otra cosa. En las charlas que tenía el Maestro de Gramática y Pérez-Reverte, siempre coincidían en eso. La cagamos con los franceses. Y luego, se maltrató a los afrancesados. Hay miles de Goyas al respecto, y no los que se le dan a los que se autotitulan culturetas en España. Siempre hay un Riego maltratado, siempre un Carlos María Isidro descontento, siempre un gilipollas al que se le calienta la boca, siempre un julay con el pito revuelto, siempre dos gemelos llenos de celo, siempre una irrealidad en casa ajena, siempre un disco que chirría, siempre una María Cristina que juega con dos barajas, siempre una Isabel con la entrepierna inquieta, siempre un Amadeo con sueños de grandeza, siempre una república fallida, siempre una pescadilla pescada un miércoles y que sale a la venta el martes siguiente como si fuera fresca. Para fresca, la gentuza de este país. Pero aunque a muchos les reviente, no sólo Franco (que tiene mucha culpa de muchas cosas) tuvo la responsabilidad. Desde el último ministro de Cultura, si miramos al retrovisor y buscamos un poco de pasado reciente, la cosa es estupefaciente. De todos los partidos. Quizás se salve alguno, o alguna, pero no me acuerdo. No vaya a ser que Aído se enfade. Idealistas con libros subvencionados hay muchos, pero algunos levantan la voz más que otros. Y el bosque ya estaba en llamas en el 36. En julio del 36 ardieron brasas muy calientes. ¿O es que nadie se acuerda de quien colaboró con Primo de Rivera en su llegada al poder? ¿O por que se ensalza a Suárez con el pasado franquista que tenía? Hay mucha mierda. Mierda sobre estiércol. El veneno, al final, inmuniza. Y si no habla de Lorca, revienta. La historia de Lorca es lamentable, pero es la de tantos otros artistas de este país. Y Lorca, cometió el error, el grandísimo error de creerse intocable. Nadie pensaba que la guerra iba a ser una guerra. Todos pensaban que la tensión mantenida no duraría mucho. Siempre le cuento a mis alumnos lo que contaba Edgar Neville. El gran Neville, otro de los olvidados porque decidió quedarse en la España franquista (toma ya, IG), siempre decía que le ofreció a Lorca marcharse a Londres. Pero no. Hay que vender libros con los tópicos de siempre. Yo prefiero beber cerveza o un buen azul a morir de sed de ambrosía. Es lo que hay. Y sigue pasando. Sigues viendo a ciertos profesores que llega un lunes o un viernes y se niegan a abrir la boca, y ponen un video, una pelicula o una mierda de anuncios. Esos si que tienen la culpa de la incultura del país, y, lo más preocupante, demuestran una ética de trabajo. Una ausencia de ética total. Pero allá con su conciencia. Sin embargo, hubo muchos maestros en la II República y en el Franquismo que pasaron horrores con telarañas en el buche pero enseñaron. Con dos cojones. 

La penúltima.

La penúltima de Don Importante. Visita a la tierra de la power ranger más famosa del universo con motivo de sus fallas, y por arte de los medios de comunicación de masas sale en portada "recabando apoyos". Pues nada, a coleccionar desórdenes. Fue un 18, pero no era lunes. Acabar con algo que no acaba. Definitely Maybe. Quizás, siempre quizás. Pero por lo menos nos queda Barrio Sésamo. Tiembla Pocoyó.