Barry Lyndon.

El drama de la vida de Barry Lyndon. Como en la vida, todo es real, todo es normal. Y en el siglo XVIII, puestos a imaginar, llegar cojo a viejo tendría que ser la leche. Una leche aguada y con mosquitos. Aunque, como dicen los lecheros, aguar la leche es muy difícil, muy complicado. El cabrón de Stanley Kubrick hace un cuado impresionista de cada fotograma. Son cuadros que a veces se mueven, pero son estampas paradas ilustradas sonoramente con una musiquilla que al principio odias, y, después de dos horas y pico, necesitas incansablemente. Pero no nos engañemos, eso es Kubrick. Lástima que no pudo hacer su proyecto de Napoleón. Napoleón y Josefina. Esa leche si que iba a hervir bien, joder. Pensar y repensar, rodar y volver a rodar. Del personaje de Barry Lyndon hay una cosa que no me creo. Es Ryan O’Neal. Parece un puto blandengue (casi siempre). Y encima, lo doblan como el puto culo. La verdad es que es un dramón. Irlandés que se ve obligado a entrar en ejércitos europeos, que se ve obligado a mentir. Y, como diría cualquier concejal indigno (como son la mayoría, aunque no todos), mintiendo se llega alto. Como en el amor. Y eso es lo que consigue. Pero una vez que está en Sierra Alta o cómo coño queramos llamarlo, se nos olvida que hemos subido al Himalaya en un 600 al que le fallan los frenos. Y el tortazo siempre puede ser muy gordo. Y no sólo en lo económico. El reflejo, la soledad, el engaño, el puto Siglo de las Luces, las pelucas y la mierda blanca pintada en caras de gente indigna. Todo eso es lo que he tardado, pero al final, he visto en Barry Lyndon. Y que jodido debía ser un invierno en un ejército, o un ejército en invierno. Lo demás son milongas. El final no importa. Y punto.

¿Y en Badalona qué?

El año pasado fuiste fundamental en el último partido de liga regular en Granada. Un sólo partido, pero te saliste contra el Tau. Pero, ¿qué te pasó en Badalona? ¿Qué paso, Pops?

Deflación, otra vez.

Deflación, dEflación, deFlación, DefLación. O como quieras llamarla. Pero está aquí, ya, y se va imponer. Y el chiringuito montado se va a la mierda. Se caen los palos del sombrajo. Y el sol del verano es un hijoputa. Pues eso, que en el camino nos encontraremos, pero no veremos ni a Solbes ni a Pizarro. Pues eso, deflación.

340.

Ya era hora que a la gentuza, a la chusma, se le trate como ellos tratan al espacio. Pues eso, que ya era hora.

Desorden general.

"Aquí , en una de las provincias alejadas del Imperio, se discute con arrobo del sexo de los ángeles, se preparan los campamentos del verano de los niños, las primeras comuniones y los albañiles siguen infatigables removiendo toda la tierra para que aparquen las limousinas compradas a plazos. El tiempo es bueno, hay monotonía tras los cristales y a partir del 28 de Mayo hablaremos".

José Perona, El Nuevo Orden (Jueves 2 de Mayo de 1991)

La penúltima.

La penúltima de Don Importante y sus secuaces fue irse a Alquerías, near of Beniel and El Raal. Qué sitio tan... Pues eso, que a Alquerías, los que hemos trabajado allí podemos reconocerla. Eso lo sabemos todos, o por lo menos, todos los que lo sabemos. Ayer tocaba limpieza de ceña. Y con sombrero, porque la luz del sol era importante. Sombrero AJVA, por supuesto. Pues eso, la penúltima.

Enseñar.

Si no tuvieras ninguna obligación, ¿qué sería lo primero qué enseñarías? Nunca se sabe, depende del momento, como siempre dice Lily Allen. ¿Quién se acuerda de Trotsky, quién de Kamenev? Hay veces que las traiciones hay que recordarlas. Y los días de lluvia sólo se pueden hacer dos cosas. Y millones, que diría el otro. Y criar cuervos. Todo a la mierda. No enseñar nada, porque ya nada es posible. Se ha ido todo a la mierda. Incluso, los riñones. Y el honor, según el más grande. Aunque siempre nos quedará el Amor a Quemarropa. Y la cabeza está achatada.