De hace un rato, en la puerta de un bar cerrado: "A mí no me jode tanto como a vosotros. Yo no me chispo todos los días". Al final, se han ido al casino. Ese sí que estaba abierto. Si es que no puedo salir a la calle.
Vaya un domingo. Casi sangriento, emulando a Bono. Pero al Bono bueno, al futuro premio Nobel. Al de los injertos, no. Nunca. Pues eso. Un puto desastre. Vaya un robo de temporada. Necesitamos un Alejandrito en este club. Y para ayer. A colchoquear ya. Y vamos a cambiar a Second por Ludwig. Por el gran Ludwig. Algo en plan palestino, alguna revolución. Que cambie algo para que no cambie nada. Un puto desastre.
Me cago la leche desnatada. Lo de este Atleti no tiene nombre. Joder, Ángel, y creíamos que le ibamos a ganar al Oporto. Vaya panda de ilusos. Y a este Abel me lo han cambiado. Al final nos hacemos amigos de Enrique, ya verás. O del Sporting.
"¡No quiero pensar en una Europa llena de seres humanos, ahora que nos dirigimos a lo que, parodiando a Goebbels, podemos llamar el Supermercado Final!" José Perona, El Bahismo (Jueves 16 de mayo de 1991)
De vez en cuando es bueno ponerse en la piel de un cabrón. Y cagarte en los muertos de los padres del laborismo británico. Incluso, en el que salía en la foto de las Azores. Viendo ayer Football Factory (Diario de un hooligan) te das cuenta que hay gente que sólo vive para mamarse, drogarse y darse de palos. Pero palos de verdad, sin mariconadas. Todo está institucionalizado en el mundo hooligan. Y retrata, en cierta manera, la situación de Gran Bretaña: los problemas sociales, la inmigración, el grado de alcohol en sangre, la soledad, las pintas a todas horas y veinte mil cosas más. Y todo ilustrado con unas canciones que conocemos todos, o por lo menos, todos los que las conocemos. Pues eso, a darse de palos que yo me quedo con las verdes y las azules. Y el Chelsea va de azul, y al Liverpool lo esponsoriza. Y punto.