La profesora de Historia

De vez en cuando, y para desengrasar, y para entender resultados electorales, está bien ver alguna película. La de esta madrugada post Rockets Vs Spurs ha sido La profesora de Historia. Hay muchas similares, llenas de buenas intenciones, pero es difícil cerrarlas bien. En este caso, el círculo se cierra casi a la perfección, sin aburrir pero sin adoctrinar, sin hacer(se) larga pero poniendo énfasis y subrayando con rojo lo que hay que subrayar. Será por alumnos difíciles; será por directores que pasan de todo; será por profesores con vocación. Pese a todo, somos una profesión señalada, mal vista, se supone que bien pagada y que disfrutamos de muchas vacaciones. Cada uno tiene el diablo que se merece y debimos ser muy malos en generaciones anteriores, en generaciones presentes, para tener genocidios y holocaustos. Pero siempre hay un hilo de esperanza, un momento de lucidez, un freno cuando todo se va a pique. Pero siempre nos queda la pregunta del ¿y ahora qué? Habrá que seguir con la lucha, habrá que seguir esperando milagros en noches de tormenta, canciones que limpien la atmósfera, sondeos y rifas para encontrar, por fin, un buen profesor. Y todo lo demás, también. Aunque parezca utópico, hay que intentarlo. Siempre.

Momento maniquí de la semana

El peor entrenador de la historia

Grande Pableras recordando al peor entrenador de la historia de la sección de baloncesto del Real Madrid. Vaya temporada para olvidar. A su lado Laso es Dios.

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Y no me refiero a almidonar.

The Fall. Tercera temporada.

¿Se puede ser paciente ante el horror? ¿Se puede intentar ser mejor que peor? ¿Se puede intentar olvidar? ¿Por qué atender a alguien que causa terror? ¿Por qué intentar entender a un asesino? ¿Por qué es más importante lo malo que lo cotidiano? Los puntos suspensivos con los que empieza la tercera temporada de The Fall son duros de compresión. Cantan Los Punsetes que lo importante siempre está en el exterior. Y puede que tengan razón. Y que los botiquines, a veces, se quedan pequeños. Y no tenemos respuestas para esas sensaciones: para los silencios cuando te dan la mano, para no saber decir te quiero, para encerrar diablos en el bote del jabón líquido fresa pasión hidratante y protector. Todo es difícil de entender en esta puta vida y, el horror, aún más. Y nada es lo que parece, o si pero no lo queremos creer. The Fall se despide a lo grande, con puntos suspensivos, con silencios y diálogos lentos, con sudores ante una cámara y un coche en una playa, con dolor y más dolor, con loqueros que quieren imponer sus criterios y con las grietas de los sistemas judiciales que gotean sin parar en mitad de la tormenta. No hay cielos para los que se merecen llegar al túnel del aguacero final antes de tiempo. Pero el tiempo, como si Bloch y Febvre y Braudel fueran historiadores no olvidados, hay que medirlos por los cambios y no por la duración. Y el aguacero del dolor sigue su marcha, desde el principio al final, sigue sin descanso, jodiendo la marrana hasta el final. Hasta el final de los finales, lineal y circularmente. The Fall es una serie que duele ver, pero que hay que ver. Retrata al personaje, al cabrón con momentos de lucidez, pero que es un cabrón. Con motivo o sin él, cabrón. Y que bien retratan algunos guionistas y directores a estos hijos de Satanás. Hay veces que piensas en apagar la tele y olvidarte del mal, del horror. Sabes que puede acabar mal o fatal, pero lo tienes que ver. Y todo lo demás, también.

¿Qué te ocurre, San Antonio?

Las estadísticas, los números, la democracia

No siempre es bien entendida la democracia. El último martes, esa madrugada viendo resultados de estados en USA, la victoria de Trump. Ahora todo tiende a relativizar(se) o a exagerar(se). Todo es mentira, una gran mentira. Nadie se preguntaba ayer el motivo de la venta de ideales obamísticos a las grandes empresas, porque mandaba más el vice que el presi, porque una gran mentira bien vendida se convirtió en un sueño que engañó a muchos norteamericanos del sur. Mapas azules y rojos, mentiras sobre el cristal, engendros políticos y el miedo de lo que está por venir. ¿Pero que eran los Bush? ¿Qué son la mayoría de gobernadores estatales? Stan, uno de los hermanos Van Gundy, hablaba ayer de lo que se le ha hecho a las minorías. Minorías, mayorías, guetos, impuestos con superdiferencias interestatales. Muy complejos los resultados para sacar conclusiones tan rápidamente. ¿Pero qué eran los Bush? ¿Nadie se acuerda lo que significaron y han significado los Bush? ¿Y no tenían ningún candidato peor los demócratas? El personal quiere cambios. No siempre tienen que ganar los Spurs porque aburren; no siempre tienen que ganar los Warriors aunque superen el récord de Jordan y sus secuaces; no siempre tiene que ganar Lebron S.A. (otro que dio su apoyo a la esposa de Bill). Que los dólares, muchas veces, nos impiden la industria armamentística, la América cerealística, las jodiendas con vistas al Golden Gate. No es hora de flores en el pelo, ni de hippies con móvil de 700 euros. Olvidad un rato la realidad y soñad. Y todo lo demás, también.