Verdes.

Ayer nos tomamos unas verdes a la memoria de Óscar, que ya lleva en el otro barrio un año. Que bien vives, le decía siempre. En fin, verdes antes de las azules. 

Los días contados.

Creo que tengo los días contados en el trabajo. Esto huele al final, parece ser que el año pasado ocurrió lo mismo. Unos días de paso por el SEF. En fin, esperaremos que suene el móvil. El puto móvil. Aunque siempre nos quedan los Kasabian. ¿A qué os recuerda el principio de esta canción? Escuchad malditos, y recrearos. Escuchad.

Por trece razones.

Anoche pude terminarme, al ritmo que marcaba Hans Zimmer, Por trece razones. Novelita para adolescentes, pero, acaso, ¿quién es el feo qué dice cual es nuestra edad mental? En fin. Auténtico ejemplo de la generación Crepúsculo, o eso dicen. La historia tiene sus momentos. Niña de instituto amargada por la vida y… por sus compañeros de instituto. Y decide poner punto y final. Punto y final. Eufemismos al poder. En fin, que decide empastillarse hasta la médula y decir chaíto. Porque ahora se dice chaíto, si no lo sabías. Chaíto pues. Y no tiene, la buena de Hannah Baker, otra idea que, antes de decir adiós, chaíto, au revoir o como pijo quieras decirlo, que grabar una serie de cintas de casete. Y se la manda a uno de los listillos que andaba detrás de ella, mister Jensen. El señorito Clay Jensen va desgranando el contenido de las cintas a la vez que rememora los últimos días de Hannah Baker. La primera parte va muy lenta, tiene pinta, y, a ratos es, tostón. Pero a mitad de la tortilla la cosa se pone interesente y la señorita Baker pone a cada uno en su sitio, a cada cerdo en su pocilga, a cada cabra en su monte. Todos andan perdidos, sin brújula ni guía. Sólo hay indicios. Me acuerdo que, cuando era estudiante, un tipo se quitó de en medio. Pero en el instituto nadie dijo casi nada. Yo lo conocía de vista, o quizás no, ya ni me acuerdo. No es que se le llorara mucho, la verdad. Porque los episodios son sólo eso, y hay veces que te duermes en los anuncios. Pues eso, hasta el próximo capítulo. Tiene el librito sus momentos en plan redentor, en plan “voy a hacer justicia”. Pero desde el más allá no hay quien haga justicia. Y punto.

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Me acabo de enterar por Lorkiano que no vienen Los Planetas al SOS. Pues nada. Que vaya su puta madre.
Aunque hay cosas peores:
- Que nos den un palo en la Renta para luego se lo gasten en televisiones públicas. Si no son rentables, que las cierren. Y punto. Aunque algunas no se pierden nada.
- 1.006. Y no es el Decreto de los Jugadores, de rescisión de contratos. Putas multas. 
- ¿Qué dirán ahora los chicos de la rosa que defienden a Marruecos? A las dictaduras, ni agua.
- Amy forever. Ellos se lo pierden.

- Ha vuelto Harpo. 

- Y De Cospedal sin dimitir. Sin dimitir. 

El sexto mandamiento.

No el sentido. El mandamiento. El sexto mandamiento, porque Dios es todo misericordia.

Gran Torino.

Viendo Gran Torino piensas que estás viendo a un Harry el Sucio en las últimas, rodeado de pedacitos de mierda amarilla (que dirían los hermanos Clooney y Tarantino en Abierto hasta el amanecer) y que escupe sangre. Sensaciones encontradas. Porque Gran Torino es una reflexión sobre la muerte, la vida y las relaciones humanas. Sobre las relaciones de familia. Porque puedes estar alejadísimo de tu propia sangre y amar a gente de otra raza. Los cursis y horteras hablan de multiculturalidad y mariconadas por el estilo, diría el señor Kowalski. Y empieza poniendo los puntos sobre las íes. Sobre las putas ies. Empieza reflexionando sobre la viudedad y sobre las palabras que se dicen en esos momentos, porque, a fin de cuentas, ¿qué se le dice a un viudo? Yo, cuando voy al tanatorio, suelo utilizar el “no tengo palabras” y “lo siento” (aunque no lo sienta). Por eso prefiero el “no tengo palabras”. Aunque, en realidad, nunca las he tenido, pero es lo mismo. Si no tengo palabras, pues no tengo palabras, que pollas quiere escuchar un tipo con el cuerpo presente de su familiar al lado, joder.  Recuerdo un día, hará año y pico, que al hijastro de una fallecida, en el velatorio, lo primero que le dije fue “Buenas” y “Qué tal”. Me miraron un poco raro. Cosas de la sangre, o de la falta de sangre. Pero como soy un cicuta, da un poco lo mismo. En eso incide la peli. En que hay que decir, siempre, las cosas como se sienten, al vecino y al enemigo, al cura y al curandero (que no son los mismos). En fin, que ha vuelto Harry el Sucio, con pasado Ford en sus huesos y su mala cerveza de siempre. Porque hace las películas creíbles, porque llamaba al judío, al blanquito, al irlandés, al negrata y a todo Cristo por su puto nombre. Como hay que hacer en las películas. Como había que hacer en la vida. Fumando y bebiendo lo que le apetece. Me recordó también momentos de Cazador Blanco, Corazón Negro, todo el día ciego esperando que pare la lluvia y esperando poder cazar. Y sin acomplejarse de ser americano, viéndose la bandera en cada casa, en cada tienda, en cada lugar. Y con frases únicas, increíbles, que te hacen comerte el coco, más aún de lo habitual. “Lo que más atormenta a un hombre es lo que no le ordenan hacer”. Palabra de Kowalski. Y punto.

A reventar bombillas.

De colores, por supuesto.
¿Una noche cualquiera?
Ya no hay luchas con gladius en las manos.
¿El grueso de las tropas? ¿Y qué hacemos con el flaco?
Pues eso, a saludar. Saludos, pues.