Ha venido a verme...

Yo no querría saberlo. Nunca.

Karabatics.

Murcia encuentra su estereotipo. En fin, me muerdo la lengua. Dispuesto a envenenarme estoy.

7 millones de parados.

Va a arder Troya. Troya. Joder.

Ojos azules.

Me ha dejado el señor marqués los Ojos azules de Arturo Pérez-Reverte. La historia la conocemos todos, o, por lo menos, todos los que la conocemos. 1520. Hernán Cortés, , la jodida doña Marina (Malinche), el capitán Alvarado y todos sus secuaces tienen que abandonar Tenochtitlán. Suenan tambores de guerra, una y otra vez, una y otra vez, una y otra. Yo me lo hubiera pasado bien matando a esos putos indios. Me lo hubiera pasado bien matando. Matando en general. Matando en particular, también. Pero había que largarse. Y el soldado de ojos azules es uno de los tantos que abandonó esa España llena de gentuza y curas sin vocación, de funcionarios malnacidos que viven del cuento. Del puto cuento. Como ahora, pero sin Internet. Y el rey Carlos estaba en otros menesteres imperiales, que ya le faltaba poco para la coronación, aunque ya lo era de hecho. Y el soldado de ojos azules piensa lo que podría hacer en España, en su parte de esa puta España que compraría con el oro que cargaba. Pero lo que no puede ser no puede ser, y el vino estaba aguado, y los antepasados de Iñigo estaban ocupados. Mister blue eyes no para de pensar en la india con la que fornicó, con la india que pasó sus mejores noches mexicanas. No piensa en otra. No puede, ni quiere. Porque la vida es eso, es disfrutar y es amar. Y si a esta vida hemos venido a sufrir, a mi que me pongan otro Bombay. Azul, por supuesto. Genial pieza del maestro Pérez-Reverte. Genial pieza que estará disfrutando el Maestro de Gramática allá donde esté. Porque siempre suenan tambores de guerra. Siempre suenan, y suenan. Y ya no puedes vivir tranquilo. Sólo una cosa, que intentaré preguntar al genio cuándo pueda. Se puede ser de Cáceres. Se puede ser de Tordesillas. Se puede ser de Luarca. Pero en cuanto a Sangonera, hay que elegir: la Verde o la Seca. Y yo siempre me quedo con la verde. Y punto. 

Football.

Pese a Lucas Alcaraz. Pese a Javier Clemente. Pese a Husillos. Pese a Braojos. Pese a Crispi. Pese a tantos y tantos equivocados. Pese a Tonelotto, pese a Campos y a Otxoa. Pese a todos los demás. Hooligan hasta la médula. Si hubiera nacido en las Islas Británicas, sería un hooligan en condiciones. Un hooligan, hecho y derecho. 

Fotos.

Estando en casa del Señor de los Aires, me he puesto a ver periódicos italianos por lo del cebollazo de esta noche. Hay algunas increíbles, como la de la Iglesia. No quiero imaginar como debía de estar ayer, en pleno domingo de Ramos, con palmas y olivos. Podrían haber sido centenares sólo en ese lugar concreto. Pero una de las que más me ha llamado la atención ha sido una de los tipos que estaban metiendo a las víctimas en los ataudes.  Joder. El tipo mira a los cielos, resoplando, poniéndole estómago aunque no lo tenga. Hay cosas que uno hace sin que lo quiera. Joder. La noche rugiendo, destrozándolo todo. Me cago en la puta. El tipo mira el cielo, aún quedan muertos y cajas vacías. Vecinos, amigos, quizás algún pariente. Y el maldito cielo sigue ahí, quieto, pendiente de todo. De tanta sangre temblorosa. Y todo lo demás. 

El de historia.

La culpa siempre la tiene el de Historia. El profe de Historia. Suele pasar. Les da por escribir y reflejar situaciones. Siempre tenemos la culpa de todo. De absolutamente todo. Y punto.