The Wire (Bajo Escucha). Segunda temporada.

Todo está relacionado. Y lo peor es meterse en los líos de polacos. Todo por una puta vidriera de iglesia. Y cada perro meando en su territorio. Ya he hablado por aquí de The Wire. Estupendísima serie. Genial. Los finos la llaman de culto. Yo simplemente digo que es buenísima, real, veraz, creíble. Sobre todo creíble. Si hay que retratar al politoxicómano, se le retrata. Y punto. Baltimore no es Chicago (la segunda ciudad polaca del mundo), pero tiene su puerto. Y las ciudades portuarias, por mucho que avancen, tienen su aquel. Y no es despectivo: es análisis descriptivo. Los epítetos suelen ser asquerosos, como un barco limpiado a 5 millas del puerto. Y que queréis que os diga, que la vida es una broma, una película; pues no. La vida es un capítulo de The Wire. Nadie canta para ti, por mucho que Guille de La Casa Azul se empeñe. La compañía se traslada a escuchar ajetreos de puerto grande: trata de europeas, drogas, griegos con colonias y todo lo demás. Una escucha es siempre una escucha. Y la gente canta por teléfono. Me doy cuenta de que ahora no vamos ni a cagar sin el puto móvil. Recuerdo que en la Navidad de 2005 me regalaron mi primer móvil. Del cabreo que cojí estuve casi un mes sin utilizarlo. Luego lo llevo encima siempre. Y me jode. Lo único que hace un puto teléfono es que te tengan controlado. Como un puto julay. Que si mensajitos y jodiendas con vistas al puerto. Porque hoy toca puerto, el puerto de la segunda temporada de The Wire. Espectacular, incluso lo que hay detrás de las puertas. Y punto.