El corrector

Del 11m hay gente que piensa que está todo dicho. Otros piensan, o dicen que piensan sin pensarlo, que no está ni la mitad de la mitad de lo ocurrido. La visión que da Ricardo Menéndez Salmón en El corrector es otra de ella. No es un libro únicamente sobre el atentado atroz (¿hay alguno que no lo sea?). Además de las opiniones que veía por la tele de Ibarretxe (¡Adios, Ibarretxe, Adios!), Otegi, Aznar y Acebes (que sólo sale muy al final), se olvida de otras (y no me estoy refiriendo a los políticos). A mí, sinceramente, lo que más asco me dio fue la labor de muchos de los periodistas. De la mayoría. Esa mañana me fui a estudiar a la biblioteca para seguir preparándome unas oposiciones que todavía me amargan el pensamiento (llevaba desde octubre del 2001 a saco con ellas). A las 12, en el claustro universitario, toda la peña empezó a gritar el Eta no, y todas esas palabras tan manidas. ¿Es que la gente se cree el tocomocho de la democracia? Putos ilusos. Seguid creyendo mentiras y acabaréis haciendo lo que el emperador quiera, en cada momento, en cada segundo. Hoy, la mitad del gabinete actual, perdería el culo por hacerse una foto con el César Obama. Veremos la cara de Zp en abril con Barack, satisfecho como lo estaba Ansar con George Walker Bush. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador, no de Alá. En fín, que es una lástima que un tipo con un talento increíble, eso no se puede dudar, de esta visión tan “televisiva” del trenicidio. De una bestialidad. Es el tercer libro que me he tragado de Menéndez Salmón. Ya he hablado por aquí de La Ofensa y de Derrumbe. En este último, además del 11m hace un repaso de su obra en pinceladas impresionistas, sólo descubre una ínfima parte de su grandísimo ingenio y talento, vuelvo a decir, para juntar letras, para aunar sentimientos, para ayuntar en definitiva. También habla de historias personales, de desencuentros familiares, de cotidianeidad, de momentos personales, de soledad y sexo, de la evocación de la panadera con la bata blanca empapada de harina y calor. Y de muchas cosas más. Y donde se demuestra la valía es en el interés: aunque te aburre el puto 11m, bazofia sobre bazofia, el tipo de engancha a sus letras. Y encima es seguidor del gran Thomas Bernhard, ese cabronazo increíble que descubrí gracias a la superjefa Maribel García Egea (a ver cuando caen unos azules con Don Mateo, futura directora). Pues eso. Que cada uno es muy libre de pensar lo que quiera. Pero los muertos ahí están. Justo ahí. Y ayer no escuché a Rubalcaba. Y aquí, para ególatras, yo. 

Ya era hora.

Que si joder, que ya era hora. Empezaba la cosa. Que si, que te vas a enterar cuando venga mi padre y te lo explique. Que sí, que te vas a enterar. Y mis primos. Y toda la pesca. Pues eso, que ya era hora. Pues eso, que hay una legión, un club de fans de la jueza de marras. 

Los 10 minutos que conmocionaron el mundo.

Ya sé que hoy es 11M, y que a alguno le parecerá una barbaridad hablar de otra cosa. Pero es que sigue saliendo el sol después de lo que una pandilla de hijoputas hizo. Y que coño, todos los días muere gente de hambre en la India, y hay campos de refugiados en Zaire y Ruanda, y el Sáhara está  a un puto paso y los gobiernos del PP y del PSOE miran continuamente a otro lado. Me refiero a los diez minutos que conmocionaron al mundo. Al mundo de muchos tipos que bebemos y que vivimos el baloncesto por la noche, una y otra vez. Me refiero a la Arizada. A la barbaridad de la falta fragrante de Ariza a Rudy Fernández la otra noche en el Rose Garden. Del susto. Del disparate, con un marcador de 83 a 55 a favor de Portland Trail Blazers. De la jugada mejor no hablo. No suelo hablar de cabronadas que pueden dejar a uno parapléjico, de putadas de individuos que denotan falta neuronal. Y de mil cosas más. No, de eso no suelo hablar estando aislado de azul (se acabó el sábado). Hay que sacar conclusiones de una serie de hechos: la actitud de Brandon Roy y de LaMarcus Aldridge. Su actitud denota quien es líder del vestuario y quien es importante en el grupo. Así es como se construyen los conjuntos: con compañerismo, ayuda y ética de trabajo. La bendita ética de trabajo. Pues eso, 10 minutos que conmocionaron el mundo. Coda: la cara al final del video de Sergio Rodríguez lo dice todo. Todo. Y todo fue en el Rose Garden. Y como cantaban los Duncan Dhu, siempre nos quedará Rose.

 

Payasos.

A la gente se le va la cabeza. Y la pistola.
Y la escopeta.
Y luego van dejando mensajes. Y luego la quiebra.
La gente se aburre. Muchísimo. Y luego ya no sabe que hacer:

- Exigir mejores notas.

- Pedir la baja laboral.

- Comer magdalenas en mitad de un pasillo.

- Leer artículos sobre política fiscal.

- Hablar de Polaris en mitad de una clase.

- Hacer referencias a una huelga general que ningún sindicato se quiere plantear. ¿Qué demonios hace falta?

- Intentar entender que hace que un libro sea un best seller. 

- Coger 4 autobuses en un rato.

- Intentar explicar por qué Darwin fue Darwin.

- Repartir cartas.

- Hablar con un tipo que fumaba Celtas cortos sin boquilla. De verdad, lo juro.

- Dialogar con un tipo que hizo Magisterio pero quiere ser policía. Ya sabemos cual es la máxima aspiración del...

- Charlar sobre artritis junto a una zona de estabulación de cerdos.

- Escuchar a Primal Scream y Fatboy Slim.

- Dejar el móvil sin batería con llamadas imposibles.

Todo eso y mucho desde las 9 de la mañana. Los puntos hoy están parados. Y las mentes. 

Carro de parada incompleto.

Algo faltaba sistemáticamente en el carro de parada. Algo importante. Siempre falta algo en el carrito. Alguien se lo llevó. Volando a una altura increíble. Siempre pasan cosas. Siempre falta algo. Si es que, hasta en Moratalla, pasan cosas un poco raras. 

Todo es mentira.

Ya lo decían Duplex: "El amor es un invento de los centros comerciales". Pues eso, a esquilar peluches. 

Murcia Power.

Murcia power. El último video de Noise Box. En fin, que a los que habéis estado mucho años por la cantina de la Merced os sonarán las caras. El problema es que yo sigo yendo después de tanto tiempo, aunque ya no es lo mismo. Aunque siempre nos quedará Richard Hawley.

Ah, que se me olvidaba, la última de Don Importante es la Isla. Yo también quiero entradas para esa isla y una cala pequeña. Y todo lo demás. Y que todas las calles sean nuestras. Y que vuelvan los verdugos. ¿O es un mal día para recordarlo todo?