Himno de jueves

Antes de la patada en la puerta, antes de volver a la ley Corcuera, antes de colarte en un partido con la bota, antes de todo eso, toca himno de jueves. Otra vez.

Himno del día

Buscar y no encontrar. Infinitivos que joden la marrana. Tardes perdidas. Mañanas de rencor. Jodiendas con vistas al autobús perdido. Himnos de martes noche mientras ves un Levante Córdoba. Y todo lo demás.

Diablos merecidos recordando a The Wire.

Corregir. Corregir. Y volver a corregir. Una y otra vez. Dale que te pego. Estrategias fallidas. Jodiendas con vistas a la bahía.

El sonido del caos

Presas y depredadores, guerras cuando suenan los tambores, Clippers Vs Spus, Doc Vs Don Gregorio. El 2-2 es solo temporal, quedan, de momento, dos buenos choques. O eso es lo que parece. Coda: Muy bueno eso de que en el infierno tenga sitio para tantos pecadores.

La Murcia fecal

Aquellos socialistas que saquearon Murcia trajeron a estas gaviotas que han llevado al reino/sultanato a la quiebra más absoluta. La Murcia fecal, la que no sale siempre en la prensa es la que tenemos que ilustrar con palabras. A 28 de las elecciones municipales y autonómicas hay que denunciar delitos y faltas de nuestros políticos, corrupciones y prevaricaciones, mierdas y jodiendas con vistas a la bahía. El olor desagradable de la corrupción de la Murcia fecal llega a todas las esferas: políticos varios que no saben lo que es un cajero automático, concejales de deportes con un C.V. de portero de discoteca, concejales sin estudios, chusma variada que incluyen distintos tipos de peste pero que luego luce las mejores galas encorbatadas para ver la procesión de los Salzillos (que según un manual de una importante editorial española son valencianos). Así nos va. Pero no se puede olvidar porque si no el escarmiento será peor. Si olvidamos el saqueo socialista de los primeros años de la puta transición y los veinte largos (de honradez) gaviotil el escarmiento será peor. Harán sangre como la han estado haciendo hasta ahora. En nuestras putas caras se reirán. No hacen caso a la guardia fundada en 1844. La prensa calla ante tanto escándalo pensando en la publicidad de los partidos de aquí al día 24 de mayo. Es escandaloso, pero esos mismos periodistas que hoy callan son los que llorarán suplicando empleo como jefes de prensa del concejal de turno o del alcalde imputado de cuota cuando cierren los pocos diarios de papel que todavía podemos encontrar. Todo se fue a la mierda en la Murcia fecal pero hay que denunciarlo. Ya está bien del aplauso en mayo. Ya está bien: queremos pitos, queremos luces en mitad de la penumbra. En la patria de la corrupción hay que sobrevivir pero que no nos tomen por gilipollas. Ya está bien. Queremos condenas para los corruptos. Queremos que duerman en celdas, queremos que paguen por lo que han robado avariciosamente. Unos y otros y los de más allá, y los que hoy van de regeneracionistas ya están pensando en pactar con la X de turno para conseguir una vicepresidencia autonómica o tres concejalías importantes. La misma Murcia fecal pero con distinto collar. Y entonces, gaviotas y capullos, hablan de que vienen los malos sin experiencia. Los pozos negros de la Murcia fecal han dicho basta. Basta. Basta. Ya no podemos más. Pagad el IBI, buenos contribuyentes. Pagad y seréis sodomizados por políticos inmundos, por gentuza con concejalía o consejería, por Pizzolatos sin talento que no saben escribir sin faltas de ortografía. Removiendo la Murcia fecal ya sabemos lo que vamos a encontrar. Está claro. Pero hay que remover y publicar. Con datos y señales. Con casas y plazas para autos, con herencias recibidas y parentelas curiosas, que no casuales, que las casualidades no existen. Los cainitas de la Murcia fecal están anunciado las plagas bíblicas si hubiera la derrota que no va a ocurrir. Con el orinal en la mano y el coche público en la puerta anuncian un Apocalipsis que dejan al Evangelista San Juan en paños menores en mitad del Mar Menor. Hay que hacer caja este mes para seguir haciendo caja desde el día 24 de mayo, no vaya a ser que... Desde el coro de la catedral que nos regaló la isabelina reina hoy más de uno se santigua pensando en lo que nos deparará esa jornada electoral del penúltimo domingo del quinto. Hoy más de uno piensa en Toby Ziegler, y en una de sus frases míticas: "Que tus inseguridades sean tus silencios". Y todo lo demás. Coda: A falta de estómago para otros himnos, hoy seguimos con la letra de Motores de combustión. Algo bueno tenía que tener el domingo.
Fuiste tú quien llamó a mi móvil siete veces,
fuiste tú quien subías a escondidas a mi habitación, 
tú me dijiste que siempre estarías ahí,
me prometiste que si estaba triste estarías junto a mí, 
siempre me acuerdo del día en que te conocí, 
y no puedo dejar de pensar un momento en tí.
Fuiste tú quien dijiste que no pasaba nada, 
eras tú quien pensaba que podríamos llevarnos bien, 
yo me perdía y nunca sabía que hacer, 
tu sonreías y yo me sentía en el cielo otra vez, 
al final tienes que reconocer que yo tenía razón, 
eras tú quien iba a partirme el corazón, 
al final tienes que reconocer que yo tenía razón, 
esto solo va a servir para hacer esta canción, 
le echaste gasolina a mi coche diesel
y fui yo quien tuve que pagar la reparación. 
Coda 2: Luego nos arrepentiremos de no jugar al máximo, de no apostar al ganador, de no jugar con reglas simples y fáciles en vez de hacernos pajas mentales jugando a inventar la fórmula del agua en polvo.

El duendecillo verde (o todavía no entiendo el motivo de que no se digan las cosas como deben)

¿Estado de ánimo? ¿Estado de sitio? ¿Falta de democracia? ¿Sorayismo patético? ¿Rajoyismo demencial? ¿Pedro Sánchez con sus miembros y miembras? ¿Rosa Díez pasando del cero al infinito? Ya no quedan soluciones, ni promesas aunque estemos en periodo preelectoral. No es una novedad de que Los Planetas no dejan indiferentes a nadie. Absolutamente a nadie. Aunque hay más de uno que no quiere entender. O se niega a entender. A los políticos corruptos que llenan Cortes, Ayuntamientos, Diputaciones, Ayuntamientos. A los amigos de los concejales de Urbanismo. A los que llevan años sin pasar por un cajero. A aquellos que no cubren las bajas de profesores hasta la tercera semana pero luego se presentan a presidentes autonómicos. A aquellos que no hacen lo posible para que las listas de espera para operar en la Sanidad pública se rebajen. A aquellos que callan y otorgan. A los Montoros de turno que nos sangran y encima se ríen en nuestras caras. A todos los que ejemplifican el principio de Peter y en cualquier conversación meten la Ley de Godwin. A los que engañan y roban. A los hijos de perra que tienen sueltos perros que atacan a las personas. A los hijos de Satanás que dirigen ayuntamientos y hablan de paternalismo hacia asesinos de profesores. A todos esos caretos manifiestamente prescindibles. A todos esos les dedico hoy, antes de ponerme a corregir exámenes sobre La dictadura de Primo de Rivera (hoy nuestra dictadura deja en bragas las del ínclito jerezano) El duendecillo verde, ese himno que debería ser coreado cuando Griñanes y Ratos, cuales Chacones y Fajardos, entran al juzgado a decir que con ellos no va el asunto. También para los Messi(anicos) futbolistas que no pagan lo que deben en su debido momento, para los que nos señalan desde su poltrona pero no paga su IRPF. Ahora todo es cambiar, ganar, hacer, gobernar. Tenemos una temporada de buenrrollismo. De políticos que se retratan con cualquiera en plena Gran Vía sin preguntar. Y todo lo demás.
  Todas esas amenazas
 tus ridículas palabras 
te las tienes que tragar.
 A mi no me amenaza nadie,
 me cago en tu puta madre,
 a mi me vas a amenazar... 
Digo lo que me da la gana,
 cuando me da la gana,
 y te digo que ya no puedes ser más subnormal. 
El que te arruina la vida,
 el que te roba la salud,
 el asesino en masa pretende dar una lección. 
Si le dices que es un fascista,
 te manda a casa un recaudador de impuestos. 
Digo lo que me da la gana, 
me quedo con tu cara,
 hijo de puta, 
 y ya nos volveremos a encontrar.
 Digo lo que me da la gana, 
cuando me da la gana,
 y tu cara anuncia tu patético final.
Coda: nuestro compañero profesor asesinado lleva varios días muerto. No lo olvidemos. Pensad en el voto del día 24, aquí y en Barcelona, y en el de noviembre. Que no se repitan las muertes inútiles. Que no exista impunidad. Y punto.
Coda: Y es cierto que hay caras que anuncian sus patéticos finales.

Telescopio Hubble

Juntaba letras hace unos días por este Gintonicdream cada vez más amargo y con menos ginebra sobre los Lori Meyers. Talento indudable y mal aprovechado, creo yo. ¿Qué fue de viaje de estudios? ¿Qué fue de Ya lo sabe? ¿Qué fue de Tokio ya no nos quiere? ¿Canada? ¿Hamacuckoo? ¿De Superheroes? ¿Mujer Esponja? Lo dicho, ya nada es lo que fue.