The Walking Dead. Primera temporada

No soy de pelis de zombis. Ni lo era de series. No me lo creo, aunque una vez tuve que meterme en el cementerio de Aljucer City a las nueve de la noche y estaba cagadito de miedo. Tal que así. Miedo de verdad. Un manta es lo que soy. Pero lo que me ha pasado con The Walking Dead no me había ocurrido. Lo que había visto hasta entonces eran minúsculas. Letras enanas. Una mierda de letras. The Walking Dead son palabras mayores. Son camiones de letras mayúsculas agolpadas en la puerta de jodida real academia. Un atasco desde El Prado hasta la misma casa de la lengua. En fin, que si el Apocalipsis va a llegar, que no sea con zombies, que The Walking Dead nos lo ha mostrado demasiado creíble. Que en cualquier momento puede pasar, aunque no esté en los papeles de Wikileaks. The Walking Dead es el abandono en un hospital, es la Atlanta más humillante; el disparar a tu hermana en la cabeza, es ver morir a tus seres queridos, es apreciar el agua caliente en una ducha; es la vileza de una mano encontrada, es apropiarte de la mujer de tu amigo, es una alianza que no se sabe bien para qué. Pero también es metafísica. ¿Toda esta mierda de vida qué llevamos de qué nos sirve? ¿Hay esperanza? ¿Por qué todo se pudre? ¿Es imposible la victoria? Y ojito con el personaje final de Noah Emmerich, que tampoco tiene desperdicio. Pues eso, aprovechad imperativamente un cuarto de día y fijaos en los detalles de The Walking Dead. Y todo lo demás.