Chorizos.

El Califa los ha ilustrados a la perfección con esas letras: "Chorizos". Es que es lo que son. Y punto.

Al otro lado del cristal...

Lo he visto en isaacj.com. Veremos como les sale la cosa. La declaración de iaasacj, por lo menos, me gusta: "No tengo vocación de funcionario".

40 años sin Brian Jones.

¿Qué importan 40 tacos? ¿Qué más da la piscina? ¿Qué más da todo? No es plan de desenterrar a Brian Jones. Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible. Y de Anita, mejor no hablamos, ¿verdad? Pues eso, a investigar.

¿Te gusta la playa?

Y no me refiero a la canción de los Planetas. Me refiero a la playa en general. Si todavía tienes dudas, Palomares. O lo que haga falta.

Requiem Real Murcia.

Para empezar: Albiol jugó de lateral derecho, pese a que alguien me hizo la contra en el Togo. Quizás fue sólo, únicamente, como un complemento circunstancial ante la baja de De Coz. Pero jugó de lateral derecho. Equipo romo, sin ideas, este Real Murcia. Dice Eva Franco en La Verdad que "apareció el fantasma de Movilla". ¿Sólo de Movilla? ¿Kike, Pedro, Chando? ¿Quiénes son? ¿Dónde vamos con este equipo? ¿Campos? Demasiadas preguntas sin respuesta. ¿Inesperado? Ayer eramos, según datos oficiales, y coincidiendo con el baloncesto, y siendo domingo, y 30 de agosto, más de 10.000 espectadores en Nueva Condomina. Esta afición no se lo merece. ¿Es un sueño la permanencia? ¿Es un requiem esperado? La 2ª B está a la vuelta de la esquina. Ah, por cierto, lo del central Fernández (y no tengo nada contra este apellido, que quede claro), fue algo "inesperado" en el centro de Jose Mari que precede al gol. ¿Tan difícil es mirar quien hay a tu espalda?. Pues eso, decepcionante tarde en NC. Y que quede claro que Albiol jugó de lateral derecho. Otra cosa es lo que pase después, pero jugó de lateral. Y punto.

¿Seguro?

¿Habrá estado verdaderamente el señor juez cerca de politoxicómanos podridos como para poder hacer tal afirmación? Vaya usted a saber, pero estos temas son siempre controvertidos. Serán los trotes por el mundo. O quizás no. Y todo lo demás.

Don Importante y las Universidades.

Resulta que Don Importante ha vuelto y ahora como responsable de Universidades de Confes, para que veas. No pierde el tiempo. O quizás sí, durmiendo más de la cuenta. No querías gripe A, pues toma nota. Y todo lo demás.

Superman sigue vivo.

¿Pregunta típica? ¿Y cómo vives sin el carnet de conducir? La gente se pasa de original. Siempre me miran como un bicho raro. El disfraz. Perplejos. Y con tu trabajo. Y toda esa mierda. Los críos no entienden como hemos podido vivir tantos años sin el móvil y sin Internet. Joder, se trata de vivir. De vivir. Y otro gintonic, por favor.

La guerra sigue y sigue.

Afganistán, Irak, Pakistán. Y de las de África, mejor ni hablar. Todo es mentira.

El pescozón.

Fidel es inmortal.

Con el calor, discursitos, cortos, ¿vale?

Don Antonio (ya no sé cuál es su relación con Mariló, por lo tanto no digo nada que luego se enfada) me ha mandado unas fotos de su viaje a las tierras de otra inmortal como Maggie Thatcher. La de arriba es con ese ser inmortal, a todas luces. Bueno, ya está bien. Que suenen los himnos.

18 años.

Suena el teléfono y ni te lo esperabas. Todo cambia. Y todo vuelve a la mente.

La pizza está fría.

Después de crear durante décadas, a paso cambiado, todo hay que decirlo, diplomados de mierda y licenciados desocupados por trabajos de ett's, ahora vienen los grados. No querías grado, pues toma una de fiebre. Bolonia ya está aquí, y los planes son ahora. Y todo lo demás.

Otra, por favor!!!

En plan Un, Dos, Tres, responda otra vez. Por ciento cincuenta pesetas, díganos alcohol del bueno. Por ejemplo: Cerveza.
Vino.
Güisqui.
Vermouth.
Ginebra.
Vodka.
Ron.
Y el que haga falta.

Cerveza.

Para todos. Siempre es buena, aunque no se haga ejercicio, ni deporte ni milongas varias. Todo es mentira. O quizás no. Pues eso, cerveza.

The Wire (Bajo Escucha). Segunda temporada.

Todo está relacionado. Y lo peor es meterse en los líos de polacos. Todo por una puta vidriera de iglesia. Y cada perro meando en su territorio. Ya he hablado por aquí de The Wire. Estupendísima serie. Genial. Los finos la llaman de culto. Yo simplemente digo que es buenísima, real, veraz, creíble. Sobre todo creíble. Si hay que retratar al politoxicómano, se le retrata. Y punto. Baltimore no es Chicago (la segunda ciudad polaca del mundo), pero tiene su puerto. Y las ciudades portuarias, por mucho que avancen, tienen su aquel. Y no es despectivo: es análisis descriptivo. Los epítetos suelen ser asquerosos, como un barco limpiado a 5 millas del puerto. Y que queréis que os diga, que la vida es una broma, una película; pues no. La vida es un capítulo de The Wire. Nadie canta para ti, por mucho que Guille de La Casa Azul se empeñe. La compañía se traslada a escuchar ajetreos de puerto grande: trata de europeas, drogas, griegos con colonias y todo lo demás. Una escucha es siempre una escucha. Y la gente canta por teléfono. Me doy cuenta de que ahora no vamos ni a cagar sin el puto móvil. Recuerdo que en la Navidad de 2005 me regalaron mi primer móvil. Del cabreo que cojí estuve casi un mes sin utilizarlo. Luego lo llevo encima siempre. Y me jode. Lo único que hace un puto teléfono es que te tengan controlado. Como un puto julay. Que si mensajitos y jodiendas con vistas al puerto. Porque hoy toca puerto, el puerto de la segunda temporada de The Wire. Espectacular, incluso lo que hay detrás de las puertas. Y punto.

El alcalde y sus secuaces.

¿Yo? ¿Estudiar? ¿Estás de broma? ¿De coña, no? Ya me pondré bueno cuando me den el alta. Y cuando llegue abril. Abril. Siempre abril. En abril todo se olvida. No me da la gana. No voy a trabajar en la puta vida. Me voy a reir de ti. Y voy a comer de ti. De tus putos impuestos. Así somos los de mi calaña.

Estrellas de colores.

- Estate quieto!!!
- Estate quieta tú!!!

Dinero llama dinero.

Puede que sea despreciable, pero es dinero. Y estando los políticos por ahí, manejando y trajinando a las órdenes de multinacionales y grandes empresas, en el futuro se multiplicará estando a sueldo esas mismas multinacionales y grandes empresas. Dinero llama dinero.

Estoy por los suelos.

Y hecho un asco. Necesito que vuelva el frío natural. Maldito verano de calor.

¿4 ó 48 rosas?

Siempre hay un momento para el romanticismo. La cuestión es la cantidad de rosas exacta. En el Rincón de Pirrimarzon nos recordaban hace poco una anécdota de Daimiel&Montes en una de esas irrepetibles noches. Pues eso, todo está en la cantidad de rosas. Qué grandes.

Atención, Moisés!!!

Dice el primer mandamiento que el jefe nunca se equivoca, que el jefe siempre, absolutamente siempre, tiene razón. Mucha razón. Pero luego viene el cabrón destino y pone a cada uno en su sitio. Por eso, siempre es bueno tener un decálogo a mano. Y, atención chicas, llevad cuidado dónde bebéis alcohol, que nadie se puede fiar de nadie. De nadie como tú.

18%.

Se explica en 3% de la ESO, en la Geografía. También en la Economía y Organización de Empresas de Bachillerato. Se llama ley de la oferta y la demanda. Y es como la sed: dejad que el personal crea que tenga sed, y tendrá sed. Mucha sed. Y luego, en las tostadas, querrá aceite de Jaén.

Con dos gintonics por banda...

Don Importante me ha pasado unas fotos del día que don Jesús nos invitó a subir a ver los cañones que hay por la costa cartagenera. Creo que son del verano del 2006, si no me equivoco. Estaba panzón, como ahora, y no sabéis lo que me costó subir allí a las alturas.

¿Te acuerdas de Electrobikinis?

¿Cuántos años ha estado sonando el principio de esta canción en el Bulevar de Chema Rey? Grandes.

Adelgazamiento de la base.

Adelgazamiento de la base de seguidores de la verdadera religión en los Estados Unidos de América. Y no sólo en los Estados Unidos de América. En todos sitios. Y la solución, ya la hemos visto en otras tantas cosas, está en América Central y América del Sur. Está todo inventado, ¿verdad?

Una de boquerones fritos.

El más grande y sus impresiones. Ojo al final de la respuesta en la primera pregunta. Es la mejor manera de definirse, ¿no? Me lo apunto. ¿Podrías vivir sin Los Planetas?

Feos y feas.

Que necesitamos igualdad. Igualdad, que si no la ministra, en su afán igualitario, se nos enfada. Pero en fin, que sigan cantando y no se compren espejos.

Estamos perdidos.

Lo dice Daimiel en su twitter. Estamos perdidos. Y, además, se le olvidan las drogas. La generación de veinteañeros, aquellos que nacieron a mitad de los 80's, en líneas generales, o en círculos globales, está más perdida que Rajoy en el Kremlin. Y punto.

¿Para cuándo el fin del mundo?

Aparte de los violines y las gaitas, y el guitarrón mejicano, y las bombillas de colores, hubo un día en que alguien prometió el fin del mundo. Y yo no lo veo por ninguna parte. Pasan los segundos, y los tequilas, y los minutos, y la leche condensada. Y yo no lo veo, y tampoco soy don Sebastón. Pues nada, que sigue sin llegar.

Pájaras.

Depende del juez. O de la jueza. Pero, ya está bien de que el hombre sea maltratado. A ver si de una vez se hace justicia en este país. ¿Qué hubiera pasado si fuera al revés? Primera página de periódicos, telediarios, informativos varios que no informan y todo lo demás. El agua pestilente de un país putrefacto. Y punto.

Ideología e incompetencia.

Por una vez estoy de acuerdo con Cebrián: "La ideología no es ninguna frontera para la incompetencia".

Catacrack!!!

Visto en Jugones.

¿Delicado o delicada?

¿Macho o hembra? ¿Conejo o coneja? ¿Negro o blanco? Bueno, sería negro o negra, mejor dicho. En fin. Que en todos los campeonatos, siempre sale algo así. Antes se hablaba de la edad de los jugadores de Ghana sub21. Pero ya no. Como no ganan, ya no importa. ¿Y le importa alguien que sea delicado o delicada? Quizás si. O no. Qué más da. Mientras no pierda el control, todo da lo mismo. O quizás ella si pierda el control. Quizás.

Intolerable.

Siglo XXI. Autoridades públicas. Se supone que todo es supervisado por esos funcionarios que nos cuestan tanto dinero, y que tan bien viven en su despacho con aire acondicionado, y que no tienen que preocuparse por lo que cobrarán el día 25. Y luego pasa esto. ¿Odio a los judíos? Parece irreal.

¿Hay esperanza?

¿Destrozas corazones?

The Wire (Bajo escucha). 1ª temporada.

The Wire. Para empezar, sólo puedo decir 10 palabras: la mejor serie que he visto en su primera temporada. No es que yo sea un fanático de la tele, pero siempre he sostenido que en las dos últimas décadas, los mejores guionistas están trabajando en la televisión americana, y la HBO no tiene precio. Para empezar, el emplazamiento: la ciudad de Baltimore. Ciudad peligrosa, como la mayoría de downtowns estadounidenses (y ya puestos, de cualquier país avanzado). David Simon, periodista que, tras años de experiencia profesional en el 4º poder, se pasa al lado de la tele como guionista y productor ejecutivo de la serie. Conoce los entresijos de Baltimore como el Doctor Tulp las tripas de cualquier muerto. Y ahí aparece con las drogas y todo lo que ello conlleva en un contexto de población negra (para mi no existe la palabra afroamericano) que sobrevive de aquella manera en los suburbios y en las casas baratas. Extorsión, trapicheo, concejales sucios, muertes incontrolables, senadores sucios, drogotas por doquier, confidentes aún más drogotas, clubes de carne fresca, sida y jeringas varias. Y muestra la realidad de este mundo como es. Sin azúcar. Todos conocemos en nuestras ciudades, en nuestros poblados, en nuestras pedanías, en nuestros pueblos, los sitios exactos donde se vende y se trafica con drogas, ¿verdad? Verdad de la buena. A doscientos metros de la residencia catastral se hace y todo el mundo mira hacia otro lado. Ceguera selectiva (tampoco me extraña en la zona de la residencia catastral, en un poblado con 8000 personas, dentro de una ciudad de 430.000 personas, y en el que no hay ni un puto cuartelillo de policía). Pero tampoco me sorprende en un municipio en le que exporteros de discotecas llegan a ser concejales durante décadas. Con su pan y con nuestro dinero se lo comen. Y el problema de la droga es lo que compra: cualquier político que se quiera dejar comprar (que son muchos, antes, ahora, siempre). Y cuando destapas la mierda, lo embarra todo y la “justicia política” se pone nerviosa. Y los nervios no son buenos. En síntesis, no hay moralinas gratuitas porque en el mundo de la droga, como en la vida, todo es mentira y todo tiene una base feudal, un clientelismo que si se investiga se puede desmantelar. Siempre hay un siervo que delata a su señor. Siempre. La cuestión es la cúspide de ese sistema, las instancias “elegidas” por el pueblo, por ese pueblo. Y no es plan de ponerse a desmantelar las pocilgas del poder político, legislativo y judicial. Menudos manteles. Pues eso, separación de poderes, virales amarillos y corredores de la muerte. Serie primorosa. Imprescindible. Y punto.

Depresión post-orgasmus.

Hay gente para todo. Cualquiera toma el concepto de depresión y se lo pasa por el forro. Y lo de los trastornos neurovegetativos, de traca. Pues eso, que hay gente para todo.

La encontré en un sueño.

Eso es lo bueno y lo malo de los sueños, que vas encontrando y vas dejando. Pero hay cosas que es imposible dejar atrás, por mucho terciopelo que lleven, ya sea azul o no. Pues eso, orejas.

Y si hay que reabrir Sing Sing, se reabre.

Cárcel. cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel, cárcel. Y más cárcel. Bueno, no sólo respeto y consideración profesional. Somos autoridad. El pilar básico. Como con buena parte de la paternidad y de la maternidad, del patriarcado y del matriarcado no contamos, recuperemos el usted, recuperemos el por favor. Y luego, todo lo demás. Incluido Sing Sing.

Esto si es un 23.

Los tengas o no, tómate siete minutos y veinticuatro segundos. Tus pupilas te lo recompensarán, como Mark Twain al río con tantas eses. Que más da todo lo demás. Michael Jordan. Esas trece letras, espaciadas o no. Y a lo demás, y a los demás, y a las alas de las moscas de color verde metálico.

Hasta el exilio siempre.

China, la vieja Unión Soviética, la madre del cordero, el chino cudeiro (o como se diga) y todo lo demás. Yo, si pudiera, también me fugaría. Me largo de aquí. Adiós Fidel (o lo que quede de él), adiós Raúl y adiós todos. Y punto.

En busca del nueve.

El agua y el fuego, y los gintonics. Y el miedo. Y un montón de cosas más por las que correr. Pon pies. Pies para que os quiero. Y hasta el ministro lo vio claro. Aunque no sabía yo que fue tan rápido. Por debajo de once.

Hachedosó.

Hay veces que haces las maletas, pero por el camino, con la espalda mojada, te quedas sin agua. Tienes sed y siempre hay alguien que te da de beber. Hasta que lo condenan. Por el agua, claro. Si hubiera sido ginebra, otro gengebro le hubiera cantado. Aguas problemáticas, pues. Y todo lo demás.

Rap monárquico.

La playa, el charco del Mar Menor, cervecitas frescas, la caló, tasquitas y tascas, refugios y cuervos, reyes olvidados, el Bando sin Huerta, la sardinita para el que le guste, romerías y la Condomina y todo lo demás.

Magic forever.

Hasta la Mona Lisa envejece, eso es verdad, sólo hay que ver a James Worthy en este video homenaje a Magic Johnson. Pues eso, el tiempo pasando y todo lo demás. Showtime forever.

¿De qué color eran los rayos?

Es mejor, casi siempre, perderse en las sombras y en la noche, porque los rayos no perdonan, siempre están esperando entrar por la chimenea y salir por la ventana. Pero no había ventana.

De buena tinta.

Quizás mañana, en Berlín, se rememore lo ocurrido en 1936 con Jesse Owens. O quizás no. Pero que no se nos olvide que, a su vuelta a los USA's Jesse Owens seguía siendo un negro con las limitaciones que eso conllevaba. Lo que hicieron los nazis no tiene nombre, evidentemente. Pero de los malos, siempre se sacan lecciones, como de los mejillones. De buena tinta.

Una de monos árticos.

Nos han cambiado a los Artic Monkeys. Ahora van en plan demasiado tranquilo. Demasiada paz para el alma. Y el alma, antes o después, pide rebeldía. No se pueden tener eternamente 17 años, es verdad. ¿Pero se puede aburguesar alguien tanto en tan poco tiempo?

Amansando fieras.

Mi lucha.

Un ejemplar de Mi lucha por 24.385 euros. El personal está fatal. Muy mal. Algo hay podrido en ciertos lugares. Y hay que tener muchas ganas de calentarse el bolsillo. Y todo lo demás.

La camarera y todo lo demás.

Imprescindible el artículo de hoy del gran Ramón Trecet sobre lo que le ha pasado a Rick Pitino. El extrenador de New York y Boston se ha metido en un buen jardín, sobre todo siendo ejemplo para tantas cosas. Lo que más nos llama la atención es la diferencia con este país, con ejemplos de expresidentes, exvicepresidentes, alcaldes, congresistas, senadores, concejales y todo tipo de desertores del trabajo. Primer punto a diferenciar, a aclarar, a señalar: Nunca te quedes el último en un bar con una de las camareras. Nunca. Los jardines empiezan a crecer por ahí, y una vez que estás en un jardín, los problemas se multiplican a la enésima potencia. Todo se magnifica. Y se olvida tu pasado y tu currículum (en los USA, no aquí, que España sigue siendo una maldita casa de putas en la que no hay responsabilidades). Pues eso, una historia para reflexionar. Aunque a mí su estilo de juego, su velocidad, el anotar siempre uno más que el rival, me encanta. ¿Qué más da que le hicieran una jodienda? Pitino será siempre Pitino.

¿Dictadura?

Quizás yo sea un dictador, porque, a veces, en clase, dicto. Un dictador. Una de las seis definiciones que he encontrado en el diccionario de la Rae de dictadura es la siguiente: "Gobierno que, bajo condiciones excepcionales, prescinde de una parte, mayor o menor, del ordenamiento jurídico para ejercer la autoridad en un país". Una parte, mayor o menor. ¿Pero qué tipo de parte? Una parte de queso, otra de lomo, otra de jamón, otra de salchicha de Lorca, otra del superfuet de Alhama. Siglo XXI, España sigue igual. Se pueden hacer matices, muchos grises entre el negro y el blanco, pero siempre grises, porque quizás seamos una dictadura, entre otras cosas, porque no ha habido regeneración política, porque la "clase" política apesta. Y tengo las manos ocupadas, y no precisamente pensando si España es una dictadura. Y las manos, en el jamón y en el queso. Y todo lo demás.

Pocoyó. 2ª Temporada.

Ejerciendo un rato de padrino con Paula, me he tragado entre ayer y hoy veintitantos capítulos de la segunda temporada de Pocoyó. Un crack este Pocoyó. Un crack. Debería comprar acciones. Estoy a tiempo. Y encima el tipo conduce el vasmosh. Hasta en eso me gana. Por lo menos, coincidimos en el azul.

El 1%.

Piensas que todo va bien hasta que todo se jode. Y nadie se acuerda que cuando todo iba mal. ¿Nadie de la crisis del 73? ¿Nadie de la del 92? ¿Nadie de la del 08? Porque todavía queda. ¿Quién ayuda cuando todo va mal? Hacen falta medidas eficaces. Y dejemos de pensar sólo en nuestro ombligo. Dejemos de pensar que el gasto público, arreglando aceras cada dos años, va a conseguir algo. Pan de molde para hoy, y diarrea mental para mañana. Soluciones, no promesas. De unos y de otros. Todos miran al tendido. Todos de vacaciones pagadas por ti y por mi. Yo iría más allá del 1%.

¿Dónde está el sacacorchos?

Soñando con la justicia.

En mi sueño (sí, en el mío), creía en un país con justicia. En mi sueño, me despertó el sonido de un juez creíble. En mi sueño, las esposas sólo se cogían de mano izquierda a mano derecha. En mi sueño, vivía en un país de verdad. En mi sueño, la gente podía comprar el periódico con total libertad, no hacía falta hacer treinta kilómetros para ir a un kiosko sin que el dependiente lo delatara. En mi sueño, política y justicia iban separadas. En mi sueño, también el Valium valía. En mi sueño, creía en verdades posibles, en magistrados de verdad. En mi sueño, la justicia no estaba subordinada a comisionados políticos. En mi sueño, incluso, había democracia. De verdad: de--mo--cra--cia. Si me ponía, incluso podía deletrearlo, pero tenía miedo de despertar. Pero la noche avanzaba, y el sueño podía acabar en cualquier momento. Ahora sí. Ahora no. Ahora sí. Y tengo legañas de justicia.

Sunday morning.

Domingo por la mañana. ¿Qué ves por la tarde? ¿Y por la mañana? Suelo ver diariamente las audiencias televisivas. Audiencia del domingo en La2 (3,2%). Audiencia de la Misa en La2 (11,4%). ¿Alguien da más? ¿Quién tiene resaca el domingo por la mañana? ¿Sólo tú? Amén.

Otro estudio

¿Cuál es el camino a tomar? Siempre a la derecha. Y ahora piden un estudio. Un estudio. ¿Y quien hace estos estudios? Para estudios, los de ESO. Y de los universitarios, mejor no hablamos. Veremos como salen los grados. Una de las miles respuestas, por ejemplo. Todo funciona así.

LSD.

He leído en La vaca multicolor una carta que envió el inventor (no sé si es la palabra más exacta) del LSD, Albert Hofmann, a Steve Jobs. Y yo que pensaba que todo giraba alrededor de Timothy Leary. Habría que investigar un poco más sobre el tema. Ah, por cierto, la "acidez" de estómago no tendrá nada que ver con esto. Digo yo. O tal vez sí. Estimulación neuronal y todas esas cosas.

Medusa.

Podíamos hablar de Medusa EP, la primera obra publicada por los Planetas. Pero no. Hoy toca hablar de una medusa. Ninguna en particular, o tal vez sí. Hay que llevar cuidado. El calor, confundirla con una bolsa del Carrefour. Y zas. Casi se queda sin concierto.

Así es España.

¿Alguien pone en duda que la culpa siempre es del médico? Del matasanos, porque eso es lo que es. Un maldito matasanos. España no cambia. ¿Cambiará?

¿Saben leer los políticos?

Que no vayan de listillos, ni de hombres tristes. Son simplemente hombres de negocios. Gente que no trabaja habitualmente. ¿Ahora se van a hacer los interesantes? Putas mentiras. Mentiras y mentiras, mierdas y más mierdas. Las mentiras, después de esta, la dejan para el próximo. Para el próximo pleno del ayuntamiento, de la diputación, de la comunidad autónoma, del Congreso de los Diputados, del Senado, de la Eurocámara. Y en cuarenta sitios más. Comen bajocas pero siguen cagando mierda. Lo verde que se recicla son las botellas de cristal. O eso dicen, aunque yo no me lo creo. La mayoría de ellos no sé muy bien cómo se han sacado las carreras que tienen. Aunque en la política municipal hay muchos que se retratan ellos sólo. El pasado, no se puede olvidar. Siempre está ahí, pendiente de recordar lo que mucha gente ha intentado olvidar. Más milongas, pero se llevan nuestros cuartos. Por eso, mientras queden tercios, bebed. Es una orden.

Tallas y frases.

Leyendo un artículo de la gran Rosa Belmonte, titulado "La culpa es del escote", que acaba con una frase de Manos de Topo ("ese escote te impide ser buena persona"), he recordado otro de JNSP en el que señalaban las 10 mejores frases del grupo. Son de traca. Grandes, siempre grandes.

Caída infinita.

Entrando en Menéame me he encontrado con una serie de fotografías de esas que no te hacen pensar. Hay pensamientos que no contemplan palabras. Ves, observas. Y luego, pasados unos segundos, tratas de asimilar lo visto: una aguja, un vómito, un hospital, la cera ardiendo junto a un cadáver. Y todo lo demás. Hay caídas hasta el infinito. Y en este caso, no valen etiquetas. No valen, de verdad. La caída no tiene marcha atrás. La sed. Siempre lo digo. Imagina que tienes sed, y sigues sin agua. Un minuto de sed es enorme. Media hora, la de Dios. 6 horas, una jodienda con vistas a la bahía. Y ahora imagina que es heroína. Un día tras otro. La misma historia. Hasta que te quedas hecho un trapo sucio pegado a una sábana sudada de hospital. La ley debería ser otra cosa. Después, puedes pensar lo que quieras. Porque ahora es cuando empiezas a pensar.

¿Es que no hay guerras en verano?

¿No hay guerras? ¿Por qué no aparecen en los informativos de las tres de la tarde? ¿Por qué no en los de las nueve de la noche? ¿No interesan? Ahora tocan los incendios (era cuestión de tiempo), las escuchas telefónicas (¿tú no prestas atención cuando oyes ruidos en tu escalera de vecinos?), el caos de las carreteras, los accidentes de tráfico. Pero como no es Navidad, como no suena el yinguelbel, no importa. No interesan las violaciones. No interesan los disparos. No interesan los llantos. Gripe A. Toca Gripe A. Antes fue la aviar. Y antes, la subida del butano. Y los cojines amarillos. Y el petróleo. Ahora que bajó, nadie se acuerda de la burra. ¿Petróleo? ¿Qué va? Mi coche funciona con gasolina. Vaya una sociedad de la (des)información. ¿Qué nos importa realmente la vida? ¿Y la guerra? ¿Tampoco? Claro que tampoco. La prioridad es la playa y el chiringuito, porque es muy fuerte que nos vayan a quitar el chiringuito de la playa. Hay que cortar la Gran Vía y reivindicar la existencia fundamental para el desarrollo de los adolescentes del chiringuito playero. Esto con Bush no pasaba. ¿Nada de Irak? ¿Nada de Afganistán? Nada de nada, porque ya no es noticia. Porque con las pelotas de Hussein, se acabó la rabia. ¿No? ¿Por qué agachas la cabeza? Un beso de distancia, que cantaba Mick Jagger. Ojalá estuviera tan cerca la cosa. Y todo lo demás.

¿Se acordará de Liam?

Es un ni contigo ni sin ti. De menos, a ratos. Te vuelves irascible. Quieres olvidarlo, pero no puedes. Siempre hay algo que te frena. O no. Pero con una guitarra todo es más sencillo. Y punto.

Más sangre fresca.

Que bien acaba la canción: "Quiero hacer cosas malas contigo". Pues resulta que no será con Anna Paquin. Resulta que ha cazado al vampiro. La sangre los crea y ellos se juntan. Otra que quitar de la baraja. Por cierto, que la segunda temporada empieza bien. Llevo sólo un capítulo, pero muy bien.

Vas a tener que correr...

Esto es lo más grave que le ha ocurrido a Cuba después de la victoria de Fidel Castro y los barbudos. Gravísimo. Me lo estoy imaginando. Vuelve el medievo. El problema es la práctica del medievo. Maldito feudalismo. Perdón, comunismo. Quise decir comunismo.

El espíritu de Lester Bangs.

Para todos los que hemos visto Casi Famosos varias veces, uno de los personajes claves, el que da el empujoncito que todos necesitamos para empezar algo es el de Lester Bangs, interpretado por Philip Seymour Hoffman de manera magistral. Hacen falta más tipos como este, que siempre estén dispuestos a escucharte, sea la hora que sea. Simplemente, se pasó con el Valium. En El músico digital han enlazado un artículo sobre el personaje en cuestión. Pues eso, la onda. Recordad las sabias palabras de Lester Bangs: "La gente guapa no tiene valores".

La clase.

¿Realmente hay alguien que no odie a Materazzi? ¿Alguien? ¿Nadie? ¿Alguien? ¿Nadie? Verdad. Todo el mundo lo odia. Después de lo que dijo, o dejo de decir después de la final del Campeonato del Mundo, lo tenemos entre ceja y ceja (siempre y cuando no seas uno de los hermanos Gallagher, por supuesto). Siestecita viendo La Clase. Los que eventualmente como yo, o definitivamente como algunos, nos dedicamos a la docencia no nos sorprende nada. Estar repitiendo continuamente cosas que se suponen: comportamiento, disciplina, orden, silencio. Y un montón más. De eso se trataba antes la educación. En España y en otros muchos países. Y no es fácil mantener en el aula el comportamiento, la disciplina, el orden, el silencio. Una utopía. Un recuerdo del pasado. En el caso de España, el recuerdo de la Ley Educativa de 1970 es sólo eso, un recuerdo. Con la malparida LOGSE, y todas las que han venido después (y las que vendrán con los cambios de gobierno), se jodió el invento. Simple y llanamente. A tomar viento de levante, al alba, al mediodía, a la hora del almuerzo, a la hora del ambigú, por la tarde, y en el nocturno. Todos a tomar viento. Pues eso aparece en Francia, en la Isla de Francia. Y no nos engañemos; en la Galia nos llevan ventaja. Han sufrido los males antes que nosotros. Pero por lo menos los tienen asumidos. Sí. No nos engañemos. Todo es putrefacto. Nadie les va a recordar los millones de votos que consiguió Le Pen (16,86%). Me gusta analizar estos datos cuando estoy con temas relacionados. ¿Cómo el país de la igualdad, de la fraternidad y de los quesos con agujeros votó de manera muy importante a este tipo en unas primarias? ¿Sorprende? No sorprende. En absoluto. Se trata de revisar los libros de Historia. Lo que hoy nos encontramos en las aulas, unos eventualmente, otros definitivamente, es lo que nos merecemos. Lo primero: nos lo merecemos por dejar que una pandilla de psicólogos/psicópatas (o suicidas, directamente) llevaran las riendas de una reforma de la educación en España. Es así: demasiado Sigmun Putifroid hemos querido meter en las aulas. Demasiado anhelo del orgullo de mamá. Se puede dar una clase con una tiza, una pizarra y un libro de texto como los de antes. Tan sencillo. Se ha estado tirando el dinero y el esfuerzo de los docentes (que son los únicos que no tienen la culpa). Lo segundo: no se puede luchar contra los elementos. Le Pen pretendió que la selección francesa que ganó el mundial de su país en el 98 cantara la marsellesa. No se puede pretender que un mauritano tingitano cante una cosa que no siente. Pues lo mismo. No se puede adoctrinar. Los planes de estudio son manifiestamente mejorables. Mejorables. Lo tercero: la complicación. Hay personal que pretende inventar el agua en polvo y se cree el puto ombligo del mundo. Como decía Trecet, “el centro del universo está en todas partes". No hace falta ser Einstein; tenemos responsabilidades. Bien. Pero sólo somos, unos eventualmente, otros definitivamente, profesores: no somos policías, no somos jueces, no somos políticos (perdón por la contaminación y el cambio climático) y no somos los padres. Un día dije en un claustro que el problema no eran los niños de la ESO, que el problema eran los padres de los niños de la ESO. Alguno de los que estaba por allí empezó a reir; otros, la indiferencia más absoluta. No sé a cuento, o a novela, meto este rollo. La clase es, simplemente, una película. Pero que no se nos olvide ese 16,86%. Por algo será.

El concurso de los arrepentidos.

A ver, a ver. Perdón, debería decir Amén, Amén. Que no cunda el pánico. Que los radicales aburridos no se rasguen las vestiduras. Ni vayamos ahora al templo en busca de mercaderes (están todos en el Caribe descansando entre margaritas). La telerrealidad es lo más importante del historicismo televisivo. No hay dudas. Y podéis ir en paz. Faltaba más.

Las cuentas del carpintero.

Ahí están las cuentas. En la misma pared. Y qué más le da al hombre. Qué más le dará todo. Y no para de decir: "Hay que dolor". Y ríete tú de Manolo Caracol. Si hay tormentas, aunque no estemos en tierras altas, ya sé quien las ha provocado. El carpintero. Anda, y divide bien. Please.

¿Anís o cerveza?

Es una pregunta complicada. Muy complicada. Jodida de verdad. Pero en fin. Es imposible. ¿Y el agua? ¿Por qué no aparece el agua en la tabla?

Los siete domingos de San José.

Leyendo sobre ese fenómeno de masas que es Kiko Argüello, y sobre el Camino Neocatecumenal, me encuentro con lo de los 7 domingos de San José. Esto es la de Dios.

64 años.

Ni Harrison ni Lennon. Ninguno con 64. Todo se fue a hacer gárgaras. Hace un montón. Hace 64 años, por ejemplo. Todo está podrido.

La China y sus secuaces.

Está claro que no me refiero a la de las olimpiadas, ni a Corea del Norte, ni Cuba. La verdadera China es la que tenemos delante. Y cosecha del 77. La mejor de todas. Esto si que es comunismo. Y lo demás son milongas. Y punto.

¿No era en febrero?

Es verdad, parece mentira. Aunque, realmente, ¿qué es realmente verdad? Por cierto, vaya manera de joder el güisqui. El jodido güisqui.

Imaginando la verdad.

Siempre supera a la mentira. La imagen real y todo lo demás. Viva la adulteración real. El colesterol bueno y el colesterol malo. ¿Hay alguna diferencia?

Quiero ser Noel Gallagher.

"Sir Alex, recuerde que cada vez que eche gasolina, una parte de lo que pague, financiará el próximo fichaje del City". Qué grande es Noel Gallagher. Siempre ocurrente. Siempre genial. Y como compositor, la de Dios. Pues eso, este año, señor Ferguson, verá a otros por encima en la clasificación de la Liga. Seguro. Grande Gallagher. Grandísimo.

Los vampiros.

¿Acaso lo pones en duda? Están, de una u otra manera. Yo creo que los de las donaciones están en el ajo. Y en mi casa hay dos donantes de sangre. Algo huele a podrido en Villa Desmadre. Seguro. Ya no puedo fiarme ni de la familia. Tanto rezar y tanta catequesis para esto. No me lo esperaba.

El informe pelícano.

Recuerdo la primera vez que vi El informe pelícano. Cines Floridablanca, primera mitad de los 90’s. Tarde sin alerta, ni amarilla ni naranja, pero calurosa. Así es Murcia City. Desde las primeras imágenes algo te engancha. Historias entrelazadas que al final se unen para acabar con el monstruo. O con una parte del monstruo. Sin embargo, como buena peli de Alan J. Pakula, muestra la realidad del nuestro siglo y del pasado, la realidad de la ausencia de poder político. Ya no existe un poder político, porque los mandatarios son simples empleados de las grandes empresas. Un tiempo en política, y, luego, a mamar de la teta de la multinacional. De la que sea. El único propósito de los políticos es ganar dinero. Puede ser sin trabajar (estando en un ayuntamiento, en una comunidad, en un Estado, toda la vida) o también sin trabajar (en cualquier empresa lamiendo culos). No hace falta mirar muy lejos, que Madrid queda bastante cerca. Pero me iba. Lo que Pakula muestra es la necesidad del control de ese abuso de poder por parte de la ciudadanía (con o sin Educación). Y el papel de la prensa. Cada vez se hace más problemática la investigación periodística, porque, dada la crisis económica, un diario, cualquier periódico se juega buena parte de sus ingresos con la publicidad institucional y de las grandes empresas. Para que levantar y airear la mierda; antes o después, el olor llegará. Y con la que está cayendo, ¿ qué importan unos pocos muertos? Una Julia Roberts creíble, y un Denzel Washington antítesis de su papel de Training Day. Para que veas. Porque todo es mentira. No te creas lo que te dicen en las noticias, ni en el periódico, ni en la radio. Todo está mediatizado. Y si el petróleo entra a escena, ni te digo. La justicia no importa. No importan dos trajes. Ni las equis del antiterrorismo ilegal. No importan los vertidos de Doñana, ni los verdaderos causantes de los incendios. No importa el paro ni la contaminación. Porque todo es mentira. Y sólo nos queda Darby Shaw, porque, realmente, “roza la perfección”. Y punto.

España 107- Estados Unidos 118.

Realmente, ¿qué es un pájaro? ¿qué es un pez? ¿Merece la pena perder el tiempo en ellos? ¿Seguro? No lo sé. Todo lo recoge la Light Hunter II.

No estoy de acuerdo.

¿Y tú que harías? Si piensas que no es lo que esperabas, o lo esperado no es lo que pensabas. Reclamar, por supuesto. ¿Qué remedio queda? Y al gremio de los panaderos, que no me lo toquen. ¿Vale? Hay que respetarlos, idolatrarlos si hace falta. Y si no hace falta, tampoco. Pues eso, que siempre es bueno reclamar.

Otra del Islam.

Lo he visto hace un rato en el twitter de Guerra Eterna. La historia no sé cómo encuadrarla, así que buscarle el marco vosotros. Vosotros mismos. Yo no soy juez, ni pretendo serlo. Y todo lo demás. Y en Irán, más de lo mismo.

Voy a hacerme cineasta.

De verdad. Hagas lo que hagas, algo caerá. Fruta madura o bote congelado. Qué más da el contenido. Lo que importa es el metraje. Largo, corto, mediotiempo. O lo que sea. Viva la ayuda. ¿O era otra cosa? No, simplemente ayuda.

Very important person.

Don Importante sigue acaparando portadas, y parece ser que el Domingo es la traca de la Huerta. Por supuesto. Lo más importante, como dijeron los peñas huertanas, es el terreno circundante de regadío (vulgo, la huerta). Pues eso, que mientras tanto, queda verlo en la prensa. E, incluso, en los periódicos.

3000 euros.

Pensé que lo iba a tener más difícil. Mucho más difícil. Me puso en entredicho y le juré odio eterno. Me dejó en evidencia, y le juré la peor de las muertes. Me miró de mala manera. No creo en el mal de ojo, pero si hubiera creído en el maldito mal de ojo, ahora estaría en una caja (ya no son de pino) pudriéndome rápidamente al son del calor reinante. Le dije que dejara de mirarme, y no lo hizo. Él se lo busco. Me dijo que yo no tendría agallas. Le respondí que era cierto. Por supuesto que no tengo. Pero siempre puedes encontrar un intermediario. Un poquito más caro que en México, o Méjico, o como quiera que se diga. Muchísimo más barato que en otros países, pero es que aquí ya está institucionalizado. Pues eso, que con tres mil euros me bastó. Y la nota de despedida sólo ponía una palabra: "Chaíto":

¿Solista o solisto?

Ahora que Don Hugo Rafael Chávez Frías, el gran presidente de la República Bolivariana de Venezuela está cerrando los emisoras que no son fieles al régimen, resulta que en Público han publicado una lista de canciones que fueron prohibidas por la dictadura argentina. Y, llama la atención, que entre las 150, las referidas en el artículo, son todas de hombres. No sé que dirá la ministra de Igualdad a este respecto. Esto no se puede consentir, por favor. Queremos ver las censuradas compuestas o cantadas por solistas femeninos. Y, que quede claro, ministra, que también hay que decir solista masculino. Que hay mucho solisto suelto.

Vuelve Don Importante.

Don Importante ha vuelto a la palestra. Bueno, a la palestra, no, que ese programa es una sombra de lo que fue. Ahora entrevistan a ministros y ministras casi todos los días. Pues eso, que ha vuelto. Y como siempre, pone el punto final. Y punto.

Íñigo, más vino!!!

Ahora lo entiendo todo. Ya sé a que se deben mis continuos fallos de memoria. Que quede claro que una cosa es la amnesia y otra la falta de memoria. Y yo tengo falta de memoria. No amnesia. Amnesia. A partir de ahora voy a volver a las gotas de Dios, de vez en cuando, por lo menos. Pues eso, Íñigo, más vino!!!

¿Igualdad?

Conozco a más de uno que debido a un juez, o jueza, que le han jodido la existencia. Que a su mujer, simplemente por ser mujer, le han dado la custodia de los niños; y las facturas, el papá. A ver si empiezan ya ha comportarse, y a impartir justicia de verdad. Y no nos engañemos, no existe la justicia, existe una persona que interpreta la ley.

Represión.

Ya sé que he puesto este video de Os Resentidos varias veces, pero es que estaba en un entierro y me he acordado de él. No sé a cuento de qué. Pero, en vez de un entierro, parecía una prueba de superación de abanicos. Simplemente por el calor. Simplemente porque fai un sol de carallo. Pero por lo menos, en nuestro país, podemos, casi siempre, escuchar la radio que nos da la gana. Casi siempre. Pero a algunos ministros habría que decirles que, antes de abrir la boca, pensaran. Me recuerda al 80% de un curso de la REM en el que me vi inmerso en el curso 1991-1992. Eran como las palomas, cada vez que hablaban, la cagaban. Ese grupo si tenía que estar enterrado, enterrado vivo. Menudo grupo, clase o segmento de individuos. Y que no se me enfade la ministra de Igualdad, en aquel curso, perdidos entre Sangonera The Green y The Palmar (o lugar de Don Juan) eramos todos machos. Ni una sola mujer en la clase. Eso sí que es igualdad.

Parodiando la parodia.

Siempre es bueno reirse. Aunque no te haga mucha gracia, hay que reirse. Escupir en el mar, vale, pero una risa es una risa. Siempre es bueno, aunque exista gente que se niegue. Si la gente se riera más, todo funcionaría mejor. Hay que ver la cara de estreñidos crónicos que tienen algunos. Pues eso, parodiar la parodia.

Brhadaranyakopanishadvivekachudamani

Tienes 5 segundos para imaginar. Para ponerte a imaginar, en plan John Lennon. O sin el plan. Sólo imaginarte cosas. Las que tu quieras. Pues eso, Brhadaranyakopanishadvivekachudamani.

El amor.

No existe. El amor, digo. Está mal planteado. De raíz. Como un ficus amenazante en una plaza repleta de gente. Es imposible. El amor no puede ser verdadero, porque la sinceridad nunca será completa. La palabra está en la calle, y la pandereta del rumor, antes o después, llegará a tus tímpanos. Y los oídos te dolerán. Entonces caerás en el desamor, y te darás cuenta de que todo es un truco de marketing. Como cantaban los Dúplex, "el amor es un invento de los centros comerciales". Por lo menos, en la postmodernidad. Y tendrás la sensación de estar absoltumanente perdido. Por dentro y por fuera. Y recordarás las mamarrachadas aquellas de la conexión Romeo y Julieta, y el hoy te quiero más que ayer pero menos que mañana, y todos esas cursiladas de algodón de azúcar. Te lo dije, que ese algodón es más falso que un billete de Mortadelo. Pero no, no quisiste hacerme caso. Te lo dije, que no te fiaras, que Cupido es un agente doble al servicio de una abogada experta en divorcios. Todo tiene su tarifa. Así que olvídate. Y simplemente, esto no es amor.

¿Medalla de plata o Segundo premio?

Ver los deportes en TVE ya no es lo mismo. Recuerdas los partidos de Waterpolo de Olimpiadas y campeonatos del mundo, y suena muy raro no escuchar a Pepe Ruiz Orlán. Pero ha pasado con tantas voces, que ya no sorprende. ¿Para esto hicieron el ERE? ¿Para esto? Por lo menos se quedaron con la plata. Siempre el segundo premio.

¿Leche o champgane?

Anoche volví a ver Snatch Cerdos y diamantes, y en un momento de la peli se hace una importante reflexión, muy en plan Guy Ritchie, sobre la leche y su vinculación con los aparatos digestivos de los mamíferos. Y todo eso. Y es que es verdad. Si somos mamiferos, sólo debería ser vía materna. ¿No?. Y nada de ir malpensando, que siempre estáis malpensando. Me refiero a leche materna. ¿Vale?. Nada de jodiendas con vistas a la bahía de mezclar una cosa con la otra. Que una cosa es la leche, y otra, el caldo de teta. Eso está claro. Pero hay que entenderlo. No estamos preparados. Pues eso, a mamar.

¿Por quién redoblan las campanas?

Cuidadín con las campanas. Y si os molestan, mejor estar calladitos, que es peor el remedio que la enfermedad. Los cuartos, la media, el ángelus, misa de ocho y cuando viene la riada. Y todo lo demás.

El cuello doblado.

El trampolín. Sólo pensaba en quitarse de la mente aquel maldito trampolín. Veía estrellas sobre un fondo rojo. Veía un vestido azul con lazos naranjos. La ruleta todavía en las neuronas. Pero el maldito trampolín seguía allí. Y era la única solución. La huída. El salto hacia delante. El maldito trampolín.
La apuesta, la noche anterior, había salido rana. Un tipo malo, con barba blanca, se lo había quedado todo. Se lo había robado todo. El resto fue caminar descalzo sobre cristales hechos añicos. Una escapada imposible. En las partidas de cartas siempre se pierde. Aunque los euros repiquen, siempre calabacean. Siempre te dejan solo. Y la timba, abierta o no, es mentira. Como la vida. Es difícil olvidar el pueblo, jugar para sobrevivir. Y una vez que hueles un pueblo, te lo quedas. Las cartas y el agua, aunque no se lo crean, también. Y no se ponen las orejas tiesas. Se ponen negras, de color miedo. Y la maldita noche anterior no fue la esperada. Y la bebida, una maldita colonia. Deberían pasar por soldados a cualquier hijoputa que se dedica al negocio del garrafón. Primero, el soldador, debería pasar por el ojo derecho. El izquierdo seguiría hasta el final de la tortura. Primero vería como se quedarían las plantas de los pies, en plan queso de pizza; después tocarían las rodillas y los codos. Y el ombligo. Luego el ombligo, que las vísceras siempre llaman. Y lo más importante es que la agonía sea larga. Lo más larga posible. Un 99 bien hecho. De los buenos. Y esto no es ser psicópata, que quede claro. Esto es la clarividencia de la postmodernidad. 8 días sufriendo un poco, viendo como vas a ser carne de molino de pienso. Habrá un momento que no queden las lágrimas. Porque las lágrimas se agotan. Siempre. Te acostumbras al dolor. Y a la agonía. Por eso el trampolín, ya no me importa. Y que no tenga agua, tampoco. Y punto.

La decisión de Ricky Rubio.

Que haga lo que buenamente pueda. En fin, es lo que hay. Y Villacampa que diga lo que quiera, que está en su papel.

Aljucer en el Marca.

Villa desmadre es única. No es sólo que pasen y te roben el bolso unos gitanillos subidos en el Vespino por la Calle Mayor. Que también pasa. No sólo que se escapen unos camellos por los tejados de las casas viejas. Que también pasa. Ahora regalan coches.

Hijos de puta.

Es que no se les puede llamar de otra manera. Y punto.

La discoteca.

No entiendo cómo se puede dejar en la calle en unos años, así tan bien, a un tipo que ha matado a alguien. La justicia tiene que volver a ser justicia. Ya sabemos que no existe la ley, que existe un tipo que interpreta la ley. Pero esto no es justo. De ninguna de las maneras. Si alguien ha matado a alguien, pena máxima. Y punto.

En busca y captura.

Estos son los caretos de los seis presuntos terroristas. Que el personal vea las fotos y se pasen sus añitos a la sombra. Fíjate bien en las caras. En esas caras.