El cuello doblado.

El trampolín. Sólo pensaba en quitarse de la mente aquel maldito trampolín. Veía estrellas sobre un fondo rojo. Veía un vestido azul con lazos naranjos. La ruleta todavía en las neuronas. Pero el maldito trampolín seguía allí. Y era la única solución. La huída. El salto hacia delante. El maldito trampolín.
La apuesta, la noche anterior, había salido rana. Un tipo malo, con barba blanca, se lo había quedado todo. Se lo había robado todo. El resto fue caminar descalzo sobre cristales hechos añicos. Una escapada imposible. En las partidas de cartas siempre se pierde. Aunque los euros repiquen, siempre calabacean. Siempre te dejan solo. Y la timba, abierta o no, es mentira. Como la vida. Es difícil olvidar el pueblo, jugar para sobrevivir. Y una vez que hueles un pueblo, te lo quedas. Las cartas y el agua, aunque no se lo crean, también. Y no se ponen las orejas tiesas. Se ponen negras, de color miedo. Y la maldita noche anterior no fue la esperada. Y la bebida, una maldita colonia. Deberían pasar por soldados a cualquier hijoputa que se dedica al negocio del garrafón. Primero, el soldador, debería pasar por el ojo derecho. El izquierdo seguiría hasta el final de la tortura. Primero vería como se quedarían las plantas de los pies, en plan queso de pizza; después tocarían las rodillas y los codos. Y el ombligo. Luego el ombligo, que las vísceras siempre llaman. Y lo más importante es que la agonía sea larga. Lo más larga posible. Un 99 bien hecho. De los buenos. Y esto no es ser psicópata, que quede claro. Esto es la clarividencia de la postmodernidad. 8 días sufriendo un poco, viendo como vas a ser carne de molino de pienso. Habrá un momento que no queden las lágrimas. Porque las lágrimas se agotan. Siempre. Te acostumbras al dolor. Y a la agonía. Por eso el trampolín, ya no me importa. Y que no tenga agua, tampoco. Y punto.