El luchador.

Demasiadas metáforas juntas: la del perdedor incansable, la de la vida, la del desamor, la del olvido, la de la existencia. Demasiada metáforas para un listón tan alto. Para un nivel de exigencia. La inteligencia neuronal obliga a exigirle más a Darren Aronofsky. Eso me ha pasado al ver El luchador. Después de ver tantas veces Réquiem por un sueño, inevitablemente, piensas que va a hacer otra obra maestra como esa. Y eso es imposible. Aronofsky va a cargar con eso toda su vida. En toda su producción cinematográfica será comparado. Y no son odiosas, son comparaciones. Simplemente. Lo mismo le va a pasar a Clint Mansell con las bandas sonoras. Otra vez con las comparaciones. Respecto al film, no entiendo muy bien la nominación oscariana para Mickey Rourke. Aparte de haberse destrozado la cara metiéndose tantas mierdas. Va de víctima toda la película, va de pena, como un zángano en busca de su reina particular. Y esa dama de las camelias es Marisa Tomei, una actriz que cada día está mejor. Y una olvidada Evan Rachel Wood como hija impenitente que no puede olvidar a su padre, aunque tiene que hacerlo. Una decepción, en toda regla. Me pasa lo que a todos: es muy difícil esperar obras maestras de este historicista siglo XXI. No hay nada nuevo bajo el sol. Y cuatro días lloviendo, qué bien.