El amor.

No existe. El amor, digo. Está mal planteado. De raíz. Como un ficus amenazante en una plaza repleta de gente. Es imposible. El amor no puede ser verdadero, porque la sinceridad nunca será completa. La palabra está en la calle, y la pandereta del rumor, antes o después, llegará a tus tímpanos. Y los oídos te dolerán. Entonces caerás en el desamor, y te darás cuenta de que todo es un truco de marketing. Como cantaban los Dúplex, "el amor es un invento de los centros comerciales". Por lo menos, en la postmodernidad. Y tendrás la sensación de estar absoltumanente perdido. Por dentro y por fuera. Y recordarás las mamarrachadas aquellas de la conexión Romeo y Julieta, y el hoy te quiero más que ayer pero menos que mañana, y todos esas cursiladas de algodón de azúcar. Te lo dije, que ese algodón es más falso que un billete de Mortadelo. Pero no, no quisiste hacerme caso. Te lo dije, que no te fiaras, que Cupido es un agente doble al servicio de una abogada experta en divorcios. Todo tiene su tarifa. Así que olvídate. Y simplemente, esto no es amor.