¿Es que no hay guerras en verano?

¿No hay guerras? ¿Por qué no aparecen en los informativos de las tres de la tarde? ¿Por qué no en los de las nueve de la noche? ¿No interesan? Ahora tocan los incendios (era cuestión de tiempo), las escuchas telefónicas (¿tú no prestas atención cuando oyes ruidos en tu escalera de vecinos?), el caos de las carreteras, los accidentes de tráfico. Pero como no es Navidad, como no suena el yinguelbel, no importa. No interesan las violaciones. No interesan los disparos. No interesan los llantos. Gripe A. Toca Gripe A. Antes fue la aviar. Y antes, la subida del butano. Y los cojines amarillos. Y el petróleo. Ahora que bajó, nadie se acuerda de la burra. ¿Petróleo? ¿Qué va? Mi coche funciona con gasolina. Vaya una sociedad de la (des)información. ¿Qué nos importa realmente la vida? ¿Y la guerra? ¿Tampoco? Claro que tampoco. La prioridad es la playa y el chiringuito, porque es muy fuerte que nos vayan a quitar el chiringuito de la playa. Hay que cortar la Gran Vía y reivindicar la existencia fundamental para el desarrollo de los adolescentes del chiringuito playero. Esto con Bush no pasaba. ¿Nada de Irak? ¿Nada de Afganistán? Nada de nada, porque ya no es noticia. Porque con las pelotas de Hussein, se acabó la rabia. ¿No? ¿Por qué agachas la cabeza? Un beso de distancia, que cantaba Mick Jagger. Ojalá estuviera tan cerca la cosa. Y todo lo demás.