Batallones de derrota

Desde el principio estamos condenados a ella. A la derrota. Al jueves por la tarde debajo de una manta en estado febril. Seguimos sin escarmentar, seguimos sin saber si el norte es real o ficticio. A falta de brújulas sin Alsina, a falta de martes de puente, toca esperar. ¿Nos han vuelto a engañar? ¿Nos han vuelto a tomar el pelo? ¿Nos han vuelto a dejar al margen? Me temo que si, y seguimos en el sur real, en la ciénaga meridional, en el engaño del tormento. Y, el verano, en su forma más cruel, nos volverá a poner en nuestro sitio, del que nunca pensamos escapar. Y todo lo demás.