Pasaporte renombrado

Ya hablé por aquí de Poemas para zurdos de Virginia Cantó. Y de lo que evoca y no la poesía, como este Pasaporte renombrado. Es cierto, hay viernes que buscan un tipo determinado de aceras, aunque el azul del cielo no sea de Alberti. A veces, los posos de los vasos de ginebra son indescifrables. ¿Releer a Don Vicente? Cualquier momento es bueno. ¿Deleitarse con tito Leonardo? Siempre es una buena opción. Cuando se escoge la derrota, por defecto, el empate es utópico. Y las perlas, sean mates o grises, nunca se olvidan. Pero ese mismo gris, ya sin perla, se vuelve turbio. No creo en las casualidades, aunque curiosamente las intersecciones y esquinas dan un juego increíble. Y el acre repetido, de nuevo. Reinventar la historia, incluso para el más pervertido de los revisionistas, es complicado, se tengan más o menos tickets a mano. Y los bostezos urbanos del otro lado del Atlántico. Y volviendo a ese revisionismo, por muchas mañanas que pasemos en los museos es imposible reconciliarse por la historia. El aquí y el ahora, como los demonios, como ese tráfico repetitivo, como ese parque de reinvención. Y la desobediencia, aunque sucia, es llamativa, tanto o más que el olor a ozono. La revolución de los colores siempre tiene una cara B, una casa vacía y la fijación en los libros de los extraños en los aeropuertos. Y la cena tibia (por qué no recalentada ahora que Coppini ya no está?). Y ordenar los olores por meses, y volver al azúcar, mil veces. Y prohibiendo imágenes bíblicas, Adán se recreaba viendo a Eva dormir, y desde entonces (casi) siempre desayunamos solos. Y que suenen violines, o, en su defecto, que bramen violas. Y surge de nuevo la gran pregunta, si el Apocalipsis vendrá un domingo por la tarde o la noche de un lunes invernal. Y caricias añiles, y el eco de la nieve, y los distintos eneros y el insomnio eterno de las horas interminables. Y todo lo demás.