Che Guerrilla.

Ayer fui con don Antonio ( a ver que haces por Gibraltar, que luego se lo cuento a Mariló) y con el futuro consejero de Educación a vislumbrar Che Guerrilla. Lo primera conclusión que sacas es que don Ernesto era un irresponsable. ¿Qué padre de familia abandona a su mujer y a sus cinco hijos? ¿Quién puede hacer eso? Eso no es responsabilidad. Aunque quizás su utopía revolucionaria le llevara a eso, a meterse en cebollas imposibles. ¿Acaso no era una irrealidad la revolución cubana? Quizás si, y tuvo éxito. Aunque un tipo que se mete en el embrollo de la guerrilla boliviana debería tener las espaldas más cubiertas. ¿No tenía capacidad económica? Aparecen 4 gatos que siguen al Che. 4 gatos. ¿Dónde estaba entonces la coherencia? Además, era materialmente imposible. Bolivia no era Cuba. Los años pasan, y los americanos, con un poquito de ayuda, lo consiguieron. Y Fidel, como dicen al final de la peli, de fiesta en el Nacional. Al final, todo se desvirtúa. Todo se pierde por el camino. El film, que diría el otro, no está mal: es un jaleo del copón, gente que pasa hambre, gente que olvida que pasa penurias mientras lleva un mulo por una montaña de mierda, militares que viven de la muerte de los demás. Y luego, todos los del cine español, las mismas caras de siempre. Y el amigo Matt Damon, haciendo de pastor alemán, pero sin ladrar, y con un castellano aceptable. Y Franka Potente, esta vez sin correr y mandando a la mierda 5 añitos de trabajo. ¿En qué película española no sale un miembro del clan Bardem? Esa es la verdadera pregunta del día, la paradigmática. Aunque quizás, otra más importante, era que el propio Che sabía que de allí no salía vivo. Porque, cómo Los Punsetes, siempre hay un momento en el que te preguntas cómo quieres morir. Y punto.