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Otra sábado de perlas ensangrentadas. Sangre muy espesa, por cierto. Y de las flores mejor no hablamos. Dieciocho treinta horas. Primer dilema. Concurso de triples de la ACB o Real Zaragoza Vs Real Murcia. Tomo la segunda opción. Equipos ramplones que en teoría luchaban por el ascenso. Marcelino no para de pasarse la mano por el pelo. La primera jugada, indecisión entre Campos y Alberto, y Braulio casi mete el primero. Fue un maldito despropósito. El Real Zaragoza llamando a la puerta y el Murcia con el agua ebriana hasta el cuello. Un gol de Despotovic tras un corner aparecía como un sol en Islandia. Aguanto un rato, pero no cambia el temporal. Llueve en territorio var y hace sol en Zaragoza. Veo veinte minutos de la segunda parte y me voy a misa. En la homilía pienso en canciones del Espárrago con otros y no puedo hacer nada. Pienso en camisas de pana y en niños que disparan. Pienso en DyC. Pienso si serán 8 los partidos que pasarán si que gane el Real. Y en el punk. A la vuelta me dicen que han perdido dos a uno. Y recuerdo el partido que se ganó al Valencia el curso pasado, por uno a cero, aquel 9 de marzo, y, después, me acerqué con los de la Peña Foro Grana. Ilusos de nosotros. Lástima de equipo, lástima de estadio, lástima de todo. Año tirado por la rambla. Solución: escoba nueva barre bien.