Unidad de desplazamiento.

Habla Rocío en un comentario sobre Unidad de Desplazamiento. No soy quién para hablar de este disco del 2000 de Los Planetas. La persona que conozco que tiene más información sobre Unidad de Desplazamiento es la Burbujaplanetera (en una de sus últimas entradas, habla exclusivamente de Que no sea Kang, por favor, una de las canciones enigmáticas de Los Planetas). Hace 8 años de la publicación de Unidad de Desplazamiento. Viene después de Una Semana en el motor de un autobús. No sé si hablé alguna vez del año 2000 de Los Planetas. Crisis y todo lo demás (todos tenemos crisis, etapas y coyunturas manifiestamente mejorables). He dicho muchas veces que a los artistas hay que juzgarlos por sus obras ( a los artistas, que quede claro, y estos son grandes, muy grandes). En el primer tema de Unidad de Desplazamiento, Flotando sobre loscos, se intercala la voz de J con la de Verónica para hacer preguntas trascendentales. El segundo, Santos que yo te pinte, es de hecho un himno generacional, devoción interior, 625 líneas de paranoia actual (“pero si acabas conmigo vas a ser desgraciada”), dice J cual grito en la semana santa granadina. No es un Apocalipsis interior, es más, el éxodo hacia ninguna parte, hacia la muerte terrenal, a la existencia sin oxígeno en un Marte asfixiante. El tercer (o tercero). Tema, digo. Maniobra de evasión, un intento de reconciliación imposible. Las afrentas del pasado son incapaces de resplandecer en el presente. La frase con que finaliza la canción es el resumen de la generación X, de la generación perdida que tan bien reflejó Douglas Coupland: “sólo lamento tener que haberte conocido”. Y ese “sólo” va con tilde, sinónimo de únicamente (por si a alguien le vale). El cuarto (porque no se puede decir Quart, como el personaje de La piel del tambor, ese cura patidifuso por las elegancias de una noble sevillana). El cuarto, digo. No el de estar, el cuarto tema de Unidad de Desplazamiento, es Anuncio para coches. La primera parte es más onírica (“Y si queda algo que se pueda salvar lo vas a destrozar, y a mí me da igual, yo ya estoy en otra parte”). La segunda parte es más estilo Planetas, línea básica de gran parte de sus canciones: Desamor, venganza y misoginia. El quinto. No de cerveza. El quinto tema es Vas a verme por la tele. Hay cambios, mutaciones. Canción desaprovechada para conciertos (sólo he estado en 2, y ha sido de las que he oído [o intuido] que la gente ha pedido). El esto es una continuación del tema 1. El séptimo. Ni séptimo sello, ni séptimo piso. Corte, o tema, o canción. Se llama Tierras altas. Búsqueda de infiernos interiores, búsquedas inconclusas de atmósferas irrespirables. Hay que escucharla para notar la falta de oxígeno. Como un enfermo terminal de cáncer de pulmón en La Paz. Octavo tema: dejo el enlace de Burbujaplanetera, ella tienen capacidad de síntesis, Que no sea kang, por favor. Noveno, Plan de fuga. No la entiendo. Décima canción: Un buen día. Es su Gioconda, una de sus obras maestras. La canción planetaria por excelencia. Un viernes de hace 5 ó 6 años, mientras limpiaba la casa (me acuerdo como si fuera ayer), Jesús Ordovás hizo un especial en el que alguno de sus compañeros escogían una canción que fuera representativa de su programa, de Radio 3, de la esencia que llevamos dentro. Y la resumió de una manera que se repite en cientos de críticas (y lo más curioso, es que casi nadie cita la procedencia). Lo que decía, el maestro Diego A. Manrique, la definía así: “Una canción de desamor disfrazada de vida cotidiana”. Palabra de Diego Manrique. Y va a misa. Amén. El undécimo. La cara de Niki Lauda. Otra de desamor, pero tamizada con imágenes retrospectivas. Duodécima. Canción para ligar (o para que no me dejes). Es una canción propia del bajón, de éxtasis en pleno sueño, de cambios a peor, de sinceridad imposible. La última: Paseo por el parque. Es un sentimiento, la debilidad que antes o después mostramos todos. Porque la desesperación no es un recurso, es una necesidad. Y ya no doy para más.