El profesor de Historia.

Llego puntual. Como siempre. Hay que dar ejemplo. La gente que no es puntual debería estar en otro sitio, aparte de muerta de sueño.  Una cosa es una cosa y seis media docena. No hay nada que más odie. Bueno, a partir de hoy, también otras cosas. Me preparo la clase, que no se le pueden pedir peras al olmo. Y en Internet siempre hay algo de última hora que comentar con lós jóvenes. Nada nuevo bajo el sol. En fin, lo de siempre pero en plan postmodernista. Subo a la segunda planta. Cojo los libros, la agenda, el cuadernillo de los intelectualmente hiperdotados, el otro de los otros y todo lo demás. Toca la sirena, pero no es la de incendios. Comienza la gran mentira. A vender la moto, se ha dicho. Pero hoy va a ser de mayor cilindrada. Por si acaso, habrá que darle hilo a la cometa. Todo iba normal, todos entraron normalmente en el aula. Pero algo cambió. Y menos mal que no hizo booooooooom. Por eso historia era la única que no me fugaba en segundo de bachillerato. Y menos mal que no lo hizo ese día, porque el de guardia siempre es un julay despistado. Por eso, y por todo lo demás, esta noche brindaré con champán. Por las supernovas que me quedan por ver explotar. Y punto.