Esto cada vez se hace más pequeño. Y más rojo. Se va todo a la mierda. Y no puedo desaparecer. Y no puedo pensar. Me salto frases. Me salto palabras. No puedo abrir los ojos. No puedo sentir. La mano derecha me va a explotar. Y el puto médico dice que no tengo nada. Cuatro tiros le pegaba yo. Puta sensación de mierda. Y sigo sin poder dormir. Suena un puto teléfono. Y el Word no para de señalar la palabra puto. Palabras abrazados. Lo distinto es un menisco roto. Estas cosas pasan por creer que no tengo alma. Y por hacerme pacifista. El esfuerzo que me va a costar levantarme de esta jodida silla. Y abro la ventana y sólo veo bastardos. Jodidos gilipollas y putos bastardos. Y una higuera que sombrea una farola. O al revés. Y el brillo de un cactus amenazante. Claro está que el verano no puede ser bueno. Estoy mirando un techo que cada día está mas alto. O seré yo el que ha menguado. Y la mejor caja del mundo. Jodidamente difícil de ilustrar con palabras. Más desorientados que los de esos payasos en el salón de mis padres.
3 comentarios:
Y esta mierda de verano con ese calor inhumano. Hubo mejores tiempos!!!
una gota de luz en la oscuridad: a mis sobrinos le hemos regalado la camiseta de España(con su escudo bien grande) y se acuestan con ella y van a la guarderia con ella.asi, ke aun keda alguna esperanza(jijiji ... esto tb habria pegado en otro de tus archivos) hip hip
Si no puedes pensar, es como si ya hubieses desaparecido.
A veces, como decía un anuncio de Nobel, para encontrarse hay que perderse primero.
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