Rapsodia en Nueva York.

Cada libro tiene una historia detrás de cada lector. La mía con Rapsodia en Nueva York, publicada por Siruela, también la tiene. Todo está enlazado. Toda vanidad queda reflejada. ¿O acaso podemos vivir sin escuchar de vez en cuando el Elephant Stone? No, no podemos vivir sin los Stone Roses, por supuesto que no. Pero ese es otro cantar. Hablaba de historias y libros. Este libro de cuidada edición me lo compré un 31 de julio de 2007. El día que elegí medio destino para el curso 07-08. Después nos entogamos. Y don Antonio y don Andrés, por su cumple, nos invitaron a comer. A los postres ya iba tibio. Y luego, pues lo de siempre. Haciendo un salto en la casa del aventurero, cruce los veinticinco metros que me separaban de la librería y entré a recoger unos encargos de la mejor pareja de hecho de la literatura universal, y me encontré con ese coche tiroteado. El libro se olvidó entre más libros, y no sé cómo en octubre empecé a leerlo. Al principio cuesta. ¿Por qué hay que investigar unos asesinatos de negros? ¿Por qué hay que investigar cualquier asesinato? Hombre, ahora, a lo mejor sí. Y la prota, después de ser tiroteada empieza a darle hilo a la madeja, a estirar el chicle. Investiga, investiga. Y ya no puedes soltarla, porque NY es un universo particular. Y te enteras de que un niño de buena familia, un niño negro de buena familia se quiere hacer rapero. Y eso no está bien, para algunos. Y todo es mentira, y Nan sigue investigando, entre alcohol y desesperación. Porque la vida es una hija de perra preñada por Satanás. Y de ahí nunca sabes lo que puede salir. Y puedes acabar perdido en un muelle. O en un cementerio. O en una furgoneta. Y los profes enrollados siempre esconden algo. O no. En fin, una novela creíble casi siempre, y fiel a la tradición policíaca. El problema es el jazz, que no me gusta el jazz. También es anhelo, una novela de anhelos en general, de deseos incumplidos, de seres escondidos debajo de una manta para no afrontar la asquerosa realidad, de relaciones rotas, de sentimientos malparidos y de muchas cosas más. Como decían por las tardes Jorge Albi y Angela Beato, “rompe tu desesperación con un salvaje cocktail y…déjate besar”. Y la niebla, cómo me decía mi colega Pozuelo bien tempranito, “se puede cortar con un cuchillo, Salva, con un cuchillo”, repetía mientras movía la mano y nos reíamos como si estuviéramos leyendo el futuro a un perro agonizante. Pues eso, que la existencia es una niebla espesa que te esconde el cuchillo que te espera a dos metros de tu asquerosa cara. Pero siempre, como le pasa a Nan, podemos quedar con nuestras dos mejores amigas, “nuestra amiga tónica y nuestra amiga ginebra”.Y cambiar el mundo. Y punto.