Mentiras e ilusiones

Al final, cuándo no queda tiempo para más, ni etiquetas ni ubicación, ni opciones ni programar. Solo (des)ilusiones.

¿Droga o socialdemocracia?

Probar todo lo que pude probar, a despedirme... O tal vez no. Tal vez las expresiones sean excesivas, demasiado, pero el retrato ilustra muy bien el asunto. Demasiado bien. Coda: cuando el ánimo para juntar letras, y esté menos cansados, dejaré de hablar de yonkis de la socialdemocracia y hablaré de yonkis de verdad, de sábadomingo, de perros, de puertas que no caen, de policía nacional, de abogados de oficio y de juezas, de gentuza que debería llevar muerta mucho tiempo.

Que sople el viento

No vale con esconder el reloj, no con bajar la persiana. Ya el concepto de democracia huele mal. Y los políticos, en su mayoría, son hedor. Pero siempre nos queda el hijo de Santa Claus.

Qué gran playa!!!

¿Y por qué son tan tristes las canciones de McEnroe? Coda: y solo es martes, puto cansancio existencial. ¿Debería escuchar a alguno de los Ian?

NegraBA

No quiero fastidiaros la mañana con jodiendas varias, pero una frase de Paul Shirley vale más que 500 mías: "En Estados Unidos hemos empezado a creer que la única solución para las conversaciones delicadas es evitarlas del todo". Algunas mañanas, hablando con Pozuelo de temas delicados en el bus, alguna gente nos mira mal. Ya no se pueden cuestionar ciertos asuntos en voz alta. Sale la palabra facha, radical, ultra, terrorista o cualquier mamarrachada que se le ocurre a una vieja decadente, casposa y asquerosa que debería estar muerta. Muerta para ayer, pero es otra cuestión. La cuestión del artículo de PS es la equivocación de la NegraBA de enfocar el All-Star a la población negra (hoy no voy a hablar de afroamericanos, que eso ya está desfasado y ahora en un rato tengo clase de Ciudadanía), con un 13% de la total estadounidense y con una limitadísima porción rica. Muy pocos, y, además, horteras. Ni Bisbal llega a ese grado de hortera. Pues eso, que si no debatimos en el 26, vaya lleno o vacío, sobre lo jodido que está el asunto, sobre la negrura o negritud o como se diga lo negros que son los negros, vamos listos de papeles. Y otro día hablaré del 8,51%, que hoy no tengo la magdalena para pespuntes. Coda: "la verdad es que yo no digo siempre la verdad".

¿Y ahora qué?

Uno pasa de ser campeón a estar en la lista de ventas de la semana. El estrépito, la derrota, el descenso a los infiernos, la cruz, la cortina rasgada, los libros amontonados sin leer, las latas vacías, las estampas arrugadas y una botella que no para de menguar. Y todo lo demás.

Las mañanas de terciopelo

No son suficientes las mañanas de terciopelo; siempre queremos más. No son el tiempo ni el espacio los que sobran, es mucho más que eso. Lo demás, milongas. De las buenas. Cansadísimo de discos rayados que siempre dicen lo mismo. Y ni el cuarto oscuro es satisfactorio.

La tijera

Veo al personal funcionario. Muy tranquilo. Demasiado. Ahora nos van a meter mano a los interinos. Los primeros. El resto, sólo va a trabajar un poquito más. Y con sus treinta y siete mensuales en el bolsillo, ya pueden tomarse una cervecita más a la semana. Aquí todo el mundo mira para otro lado. ¿Es lo que quieren? Pero el reino valcarcil, fuerte y enérgico con el auxilio delfinístico y bernalista, suspira. Quizá entren en suspesión de pagos encubierta llegado el verano. Pero da lo mismo, siempre tendrán a sus secuaces pendientes del hueso que les lanzan desde su poltrona. Las romerías, el Bando, el Entierro...métaforas inocentes. Casi todas. Y luego un poquito de sal, que luego vendrán las fosas comunes del desempleo. Tiempo al tiempo.

¿Y tú con qué canción cerrarías el bar?

Siempre la misma; una distinta. Una del mes. Del año. De la semana. Joder, difícil elección. La despensa medio vacía o la botella medio llena.

No la he visto

Los cambios diarios son los mejores. Y los peores. No está usted solo, dijeron las tinieblas. Y, entonces, en mitad de la penumbra, me desperté. El partido había terminado. Solo, hasta la derrota. Siempre. Coda: legión, legión, legión.

Confusión, pero sin la China Patino. Confusión es lo que nos están dando estos barreplayas peperos. Ya sé ZP nos dejó un solar. Y del PP en materia económica no se podía esperar otra cosa. El problema es deriva ideológica, en el tema de las víctimas del terrorismo. Hay asuntos que no se pueden olvidar. Ni perdonar. Yo deseo la muerte natural de muchos malnacidos terroristas. Les deseo una muerte lenta y dolorosa, en una jodida cárcel. Pero yo los soltaba en una cárcel de verdad, no con las mierdas de privilegios que tienen en este país llamado antes España. Todo se fue a la mierda, incluída la política del PP respecto a ETA. Del antiguo Partido Socialista, que con Rubalcaba ha dado un paso atrás (no es que me caiga bien Chacón, pero ese partido necesita viento fresco, me da igual que andaluz o catalán, pero viento al fin y al cabo) no me esperaba otra cosa. Yo no negociaría con terroristas y me preguntaría si me están jodiendo con vistas a la bahía. Y en Euskadi hay unas bahías acojonantemente guapas. Por ese motivo, no creo que los votantes del PP (sí, esos que los votaron en noviembre (¿dónde cojones están sus voces?) estén de acuerdo con esto. Lamentable. Y voy a dejar de escribir que va a lanzar una falta Arteta. Gran donostiarra, por cierto. Agur.

Tributando

Como casi siempre, pagamos (más) los mismos de siempre. Y un poco más, y más. Y todo lo demás. ¿Qué te parece un 40%?

Copa del Rey 2012

Haciendo un descanso, que la lectura de Rudé cansa mucho, recuerdo que hace unos días me dijo Leandro que no había puesto nada de la Copa del Rey. No podía. O no debía. Pero como una cosa es una cosa y seis media docena, voy a juntar las letras. Las suficientes. No vi todos los partidos. Pecado mortal, ya sé que estoy condenado, pero había carnavales de fuerza mayor, y el medievo es el medievo (siempre bien entendido, nada de pulpufictionadas, joder). Vi solo 3 cuartos de final. Me gusto Alicante el tiempo que aguantó contra el FCB, recordándome aquel equipo de Prigioni y Perasovic, menudos tiempos. Aguantaron lo que pudieron. El Real Madrid Vs Fuenlabrada me lo perdí entre espadas medievales y charlas con Laureano (¿le pillan los recortes a los de Religión o solo al resto de interinos?). El duelo andaluz no estuvo bien. Lamentable este Unicaja venido a menos. Y lamentable la actuación de Garbajosa ante Urtasun al final del partido. No se merece un tipo como Garbo acabar así. Pero es lo que tienen los equipos Titanic, que cuando todo se hunde, todo se hunde. Mateo es discípulo aventajado de tito italiani Sergio, y eso ya me turba (casi como a Santa Teresa [la mística, no el ron, que yo soy bezoyista de toda la vida]). Del enfrentamiento vasco, no puedo ser parcial. Cicuta Ivanovic me cansa, me aburre, me placebea hasta el sueño; por contra, soy acérrimo seguidor de Sito Alonso, gran alumno del aún más grande Alejandro García Reneses. Pese a su déficit interior, con Panko de 4 aguantando de aquella manera con faltas, tuvieron hasta el descanso al Baskonia con el miedo en el cuerpo y a Querejeta con la pastilla de los ataques cardiacos debajo de la lengua (como no tienen partido este jueves de Euroliga...). De las semis, sólo vi la primera entre FCB y Baskonia. Con dos tipos como Pascual y el señor de los Balcanes Ivanovic, tenía dos opciones: bostezar o bostezar. No entiendo que Morris no siguiera en el equipo barcelonista, y el juego de Wallace es residual; parece que Pascual no confía en Huertas en ciertos momentos. Con ese panorama de entrenadores, me di a la Estrella de Levante en plan merienda con banderillas. El duelo pesado se lo acabó llevando el FCB, con un Lampe en el Caja Laboral todavía con rémora física. Nunca entendí como el equipo vitoriano se la jugó con Seraphin, sabiendo que saldría por piernas, como tampoco lo entendí como lo hizo la Casa Blanca con Rudy e Ikea, digo, Ibaka. La segunda semifinal entra Banca Cívica/Cajasol/o como se llame ahora contra el Real Madrid no la ví, aunque Plaza (aunque esa cara oliendo raro siempre también me cansa) me caía hasta que quiso montar aquel equipo rapidillo en el Madrid sin pivots de verdad. El resacoso domingo, sólo quedaba ver al Real Madrid coronarse y laurearse en el maracanazo del Sant Jordi. Por la heroica. Seré breve, que todos hemos visto la final, y sabemos que, difícilmente, el Real Madrid difícilmente repetirá en partidos importantes esos %'s de triples. Muy difícilmente. Los triples de Llull, Mirotic y Carroll jodieron al FCB cada vez que intentaba acercarse al equipo blanco en el marcador. Llull estuvo magistral, siempre poniendo la quinta marcha (esperemos que no meta la sexta marcha vía aérea hacia Houston, que el Chacho Rodríguez es más intermitente que Aquino en el Valladolid), y eso castigó a Huertas, que jugó muy poco, y a Sada. Está claro que Navarro no tiene la confianza (defensa, defensa, defensa...) de Pascual, y, por lo que parece, juega por decreto. Eidson, grandísimo jugador pero que no sé si juega de dos o de tres, estuvo presente y sin miedo a jugársela hasta que se lisió. Vázquez estuvo bien, pero no entendí, como casi siempre, las declaraciones que hizo al final. No sé que profes tuvo en la ESO, joder. Ni lo quiero saber. Estaba en blanco éxtasis y no hice muchos balances, que con un poco de sangre en el alcohol no se puede analizar un partido de basket, pero queda en el tintero hacer un balance más concreto después de un segundo visionado. Pero será otro día. Y todo lo demás.

Chorradas

El tronco, las hojas, aguantar, aguantar, los hijos, la cárcel y todo lo demás. ¿Al grueso? El 23-F sólo puede acumularse un golpe de chorradas. Envergadura mundial.

Quiero jamón!!!

Ahora que mis colegas funcionarios andan quejándose porque van a trabajar sus 19 lectivas correspondientes (las que yo he currado el curso anterior y el presente), yo les digo que quiero xamón del bueno cuando dejen de pagarme en junio. Y todo lo demás. Coda: y que no falte el jamón.

No queda más remedio qué pasar

Nuestros gobiernos no aciertan a concretar, si hubo indicio, alguna señal, que lo hiciera sospechar... Coda: por algo es la canción de la semana, por algo Valencia es así. Y todo lo demás.

El anís y las cortinas

Recuerdo muchísimas conversaciones, ahora que uno está enterrado y el otro duerme la mona y la perra está a su lado viva, de las que tenía con el hombre de la camisa verde y con mi primo Juan. Había, como casi siempre nombres comunes. Yo hablaba de Antonio Arias; ellos de Ian Curtis. Yo terciaba con estrellas; ellos cortaban otras cosas. Yo idolatraba a Tarantino; ellos a Coppola y Scorsese. Yo hablaba de los Lakers y los Celtics, de finales de ensueño; ellos, no tenían ni idea de lo que hablaba. Por eso uno está muerto y al otro le falta poco. Y el día que se mate, nos emborrachamos. Todos, porque, si existiera justicia, llevaría muerto 30 años.

África

Vale para muchas cosas. Siempre he confiado que el principio de Peter hace incompetentes a muchos directivos, pero no me lo esperaba de un profe. A lo mejor es que el negocio está más podrido de lo que parece, joder. Pues eso, viva África, en plan Trillo, por supuesto.

¿Un cacharrico?

Hay motivos, intereses, sangre, chupitos, caballitos, y muchas cosas más las que te puedes encontrar en un bar. Hasta un barman con pistolita de las de antes. Coda: vía Río rojo.

La penúltima de Rondo

Como buen alumno aventajado de KG, Rondo se ha ganado a pulso sus dos partidos de suspensión al lanzar el balón al trencilla. ¿No van a hacer nada los Celtics para su reconstrucción?

El culto a las canciones

Antes de ejercitar el rito del pobre (comer como Dios manda), toca recrearse unos segundos entre canciones de cultor nuevos bluruidos.

¡Menos samba!

"La antesala del botellón interminable. Un cursillo acelerado para nuevos drogadictos de festival. Toda revolución tiene sus víctimas, desde luego. Pero todo sea por la revolución". Coda: Así se debería escribir bien, con la sinceridad por delante.

Recordando ayer

Me desconciertan, y no sé si para bien o para mal, las canciones de La Habitación Roja de un tiempo a esta parte. Y no sé el motivo. O los motivos. Y todo lo demás. Coda: es cierto eso de que no existen las palabras adecuadas, aunque suene repetido, aunque suene a otras canciones.

La historia de Lin

No es una de tantas, y, nosotros, nosomos unos putos paletos. Bueno, a veces puede parecerlo, pero la Gran Manzana lo exagera todo hasta límites insospechados. Y todo lo demás.

Jódete...

...y si no quieres bailar, no bailes. Me la suda por completo. Himno generacional.

Monarquia o república

Ayer me zampé, sin fatatas fritas (eso se lo dejé al amigo del Pepsicológo Guardiola, amigo Zlatan), el Monarquia o República que puso la televisión autonómica catalana y servidora del FCB. Pero ese es otro cantar, como lo era hace mucho Victor Valdés. A lo que iba, sin valor añadido. NO, con mayúsculas, era para TANTO, también con mayúsculas. Nada de nada. Se retrata al rey como lo que es. Que si era el sucesor de Franco, que si el barquito en Mallorca, que si era amigo de Conde, que si nos cuesta mucho a los españoles su mantenimiento y su familia y su séquito y todo lo demás. Lo mismo, pero con voces autorizadas como la de Sabino Fernández Campo, Luis Herrero y la de ese tipo con ese acento tan peculiar apellidado Peñafiel. Mucha foto de archivo de La Vanguardia y similares, un poco de NODO y mucha imagen feucha, como de los 70’s y todos esos años en que el Estado cambió…para que ahora nos machaquen a impuestos y todo lo demás. Que si Don Juan, que si Suárez, que si la ETA, que si lo pasaron muy mal en la transición y milongas varias. Del de ERC, llegue pronto o tarda, me puedo esperar cualquier cosa. El que me dejó estupefacto fue el señor Anasagasti soltando frases como si no hubiera mañana. ¿Por qué no hablamos de todos los ahora miembros del PNV y de sus padres que colaboraron con el régimen franquista? Pues eso, ¿monarquía o república? Coda: ensaimadas varias para todos.

El disfraz de Hermano Dalton

Me gusta. No llega a lo de los Super Furry Animals, pero también está muy currado. Ideas, ideas, ideas...que no salgo del Medievo, joder. Coda: cicuta para todos.

PSC

Escribe Arcadi Espada sobre la deriva nacionalista del PSC y sus múltiples contradicciones internas. ¿Y no se les cae la cara de vergüenza? Lectura obligatoria, matices al margen. Y los polinomios siguen siendo complicados.

La reacción de un gitano

Para agarrarse bien los machos. Y las hembras, también. Nunca subestimes el corazón de un campeón ni los puños de Mazinger Z. Y todo lo demás.

Disco duro de platino

Para hacer menos espesa la tarde, no hay nada como recordar a Morente al estilo evangelista. Hay profetas y evangelios a los que seguir. Y ojalá encontremos ese disco duro de platino.

Jondura

Nos hace falta readaptar nuestro vocabulario, ilustrar enérgicamente todo el jodido espectro radio radioeléctrico. Y si todo se va a la mierda, siempre nos queda la jondura.

Explotación

Trecet nos resume historias sobre magnates de las compañías discográficas y como han utilizado durante décadas al personal. Unos sufren y otros ganan, como casi siempre.

Momento Algora/Morrison

Nada como la siesta de un sábado para recordar a ejemplos de subrayado de boli rojo. Pues eso, bicocas para todos. Primavera en mi boca, una chica muy despacio. Trepa, trepa, juega, juega, gira, gira, puja, puja. En mi boca otra chica, primavera, trepa, trepa, gira, gira, juega, juega, puja, puja, muy despacio. Primavera en mi boca, una chica, muy despacio, trepa, trepa, juega, juega, gira, gira, puja, puja. En mi boca, otra chica, primavera, trepa, trepa, gira, gira, puja, puja.

La penúltima de Chris Paul

O como acabar con un partido sin levantarse apenas del suelo. Talento, dirían algunos. Quizás, pero muchas veces el talento se encuentra bajo sospecha. Casi siempre.

Las cabezas

Nada como una resaca de la Superbowl, aunque el equipo de la ciudad en la que juegas perdiera. Brady llora y Rondo y KG, a lo suyo, aunque luego cayeran en la prórroga militar, como malos estudiantes.

Boardwalk Empire. Segunda temporada

Nada como acabar haciendo tú mismo lo que antes hacían por ti. Joder a todo lo que se ponga a tiro. Si me pidieran un grupo de selenitas que le explicara como es la segunda temporada de Boardwalk Empire en dos frases tendría que hacerlo así. Estos segundos 12 capítulos, continuación ofensiva de la primera, vuelven a hacer hincapié en los temas de la primera, y también, agudiza las críticas: a los Estados Unidos de los 30’s, a la falsedad familiar, a la ignominia de ciertos sectores de la Iglesia (¿debería ponerla con minúsculas?). Como buena casa de putas que es, Boardwalk Empire responde a esa inmediatez de venganza. Cada acto malo en la vida, tiene consecuencias. O eso creen algunos. Es verdad que a todo cerdo le toca la empresa cárnica alhameña de turno, pero no siempre se cumple el axioma. Hay demasiado hijo de puta suelto, y, negociando con alcohol, del medicinal y del otro, más todavía. No existen rollos mesiánicos para los que viven en el Infierno. El alcohol, bueno o malo, está aquí, y posiblemente, ahora. O dentro de un rato. Buena frase de Enoch, diciendo que si Dios se preocupara por uno no le daría esa cara. Hay cosas, asuntos, momentos, que se nos escapan. Como las mentiras. Una mentira, piadosa o judicial, garzonada o valcarcil, depende de la capacidad creativa de nuestras neuronas. Yo soy inocente hasta que me pillen con las manos en la fruta de la Huerta; yo soy inocente hasta que declare que ayude a transportar a un muerto con la cara destrozada; yo soy inocente aunque todos deseamos la muerte de un tipo con el que pasamos mucho rato. La muerte se disfrazó con muchas máscaras en la Atlantic City, pero las autovías de la Salvación a veces sólo están en las Escrituras de Dios. O tal vez no. No merece la pena calentarse el tarro de galletas con estas pajas mentales mientras pueda mancharse las manos un juez, un fiscal, un abogado o un testigo con cargas familiares. Y como nada es lo que parece, si me tengo que ir a cuidar cabras, entre recortes y bajadas, pues lo haremos, que cada pecado tiene su penitencias. Y si tengo que enterrar a mi padre dos veces, lo haré. La enfermedad, lo que nunca crees que otros saben, la certeza de los errores, el precio las flores secas, las dudas ofensivas, el desamor alcoholizado, la vanidad de la heroína, el olfato perruno, algo que contar cuándo uno sea viejo, el aparato craneal y hasta el conflicto irlandés se cuelan por la verja de esta segunda temporada de Boardwalk Empire. Hay cuadros reales que siempre han de ser pintados, descripciones del pasado para no olvidar que mierda de cara teníamos. Que no se nos olvide la triple letra que encaja entre la jota y la ele de nuestro teclado, que también tiene mucha tela blanca que cortar. Y la reencarnación de Omar, de traca. Y todo lo demás, traiciones incluidas, también. Y punto.

La vida sexual de Hitler...

...y las Legumbres La Fuensantica. Todo en el mismo video, Ojo por diente de K&K. Coda: Y un forito de Guillén Hermanos.

Furor

¿Hasta cuándo el furor de los déspotas será considerado justicia, y la Justicia popular barbarie o rebelión? Fragmento de un discurso de Robespierre a la Conveción Tal vez he descubierto lo que estas pensando tal vez de alguna forma, lo he adivinado todo parece tan extraño veo pasar las cosas muy despacio en este nuevo estado. Ahora todas las paredes se vienen abajo muy despacio Para remontarte angelico un poco de Psiquedelico Tus mas oscuros sueños vuelan a mis manos tus vicios mas secretos tienen nuevo amo. Ahora puedo entretenerme recorriendo todo cuanto sientes me encanta conocerte. Ahora puedo introducirme por los pasadizos de tu mente.

Hell on Wheels. Primera temporada.

Hell on Wheels empieza como una historia de venganza. Nos dicen que hay que conquistar el Oeste norteamericano y que en la guerra, como en todas las guerras, se hicieron atrocidades. En una guerra uno no es persona, es una cosa sin control. No nos engañemos. Todos hemos conocido historias sobre la guerra: Norte contra Sur, blancos contra negros, católicos contra protestantes, putas del barrio A contra putas del barrio B, pieles grises separados por una Biblia, compañías subvencionada i) contra la ii)… Será por lucha. Y que más da. Nada como la venganza. Si sacáramos nuestros más bajos instintos, mataríamos el equivalente a la población de cualquier departamento francés. O a Francia entera. Pero hablamos de los Estados Unidos de la segunda mitad del XIX, y, un tipo con pintas de Jesucristo que debe vengar el ahorcamiento de su parienta y la fogata de su pequeño secuaz. Venganza de la buena, con brandy malo, barro en los ojos y mucha porquería que tragar por dentro y por fuera. Y como no hay nada que perder cuándo ya estás en el infierno, a mí que me pongan otra copa, aunque sea de brandy malo. Y si hay que escoger, como dice el reverendo/padre/cura/sacerdote o lo que sea, escoge el odio. El más cabrón de los odios. Para arrepentirse de ciertos pecados, siempre hay tiempo después. Mucho tiempo. O tal vez no tanto, que la vida en el oeste entre viudas rubias, putas marcadas e indios que joden la vía del tren, nunca se sabe. Llega un día 11 y no puedes coger el tren, el avión o el metro que te lleva al infierno. Y Hell on Wheels es también la corrupción política. Si el estado subvenciona algo, hay que hacerlo, aunque no interese, que algo queda en bolsillo propio y en alforjas con parentesco. También es esta primera temporada una alegoría sobre la propiedad: de los que tuvieron y ya no tienen, de los que no tienen y quieren, y de los que ya quisieran tener algo. Quizás echan el freno de mano en algún capítulo, pero es que una vía de tren se tarda mucho en construir, como bien sabemos con ese bestia de acero que nunca llega a Murcia. Pero ese es otro drama aviar. La horca, la venganza, la posibilidad de triunfar en mitad de la derrota, el drama, la pasión por el alcohol, la aniquilación de minorías y un poco de todo. Pues eso, quedémonos con el odio. Llevemos a cabo el odio. Viva el odio.

Los fisgones

No se quejara el ministro innombrable, o como se diga, que nuestros alumnos no son unos verdaderos lumbreras. Unos auténticos fisgones.

La pelea del bar

No tiene bastante con hacer llorar a compañeros, no tiene bastante con reirse de la gente con enfermedades, ahora habla de peleas de bar en plan alumno conflictivo. ¿Acaso no lo fue?

El traje grande

¿Se pondría a un conductor de autobús a pilotar un Fórmula Uno? Va a ser que no, ¿Verdad?

Un lunes distinto

De vez en cuando, algun@ de l@s que huele mal, se da su baño mensual y lo notas. Lo de intentar ligar en un funeral, no lo he probado. Y nunca le digas a tu maestra que te lo pasas bien en clase. Nunca. Y para todo lo demás, no hay como leer a Paul Shirley.

Que me pidas un consejo...

...y me despidas con una amenaza. Y todo lo demás.

Un réquiem

La Boda from aruizortin on Vimeo.

¿Truco de marketing? Aunque habría que preguntarse, ¿hay algo en la vida que no sea truco de marketing? ¿Hemos convertido Mi realidad en algo moña? ¿O somos más moñas nosotros en el día a día? ¿Por qué añoramos Viaje de Estudios? Pues eso, que todo es mentira...

34 Reclutas party people

Todo el mundo me falla; nadie se toma los reclutas conmigo ni todo lo demás. Pues eso, que alguien tendrá que vérselas conmigo. Y con los reclutas.

Me cago en la leche!!!

¿Final de Cuéntame? Básicamente, yo cerraría todo lo público que no fuese rentable en criterios de calidad. Corazón, fuera; +Gente, fuera; Informativos, no lo sé; ficción, tal vez. No lo sé los criterios televisivos, pero si se cargan Cuéntame, ya sabemos cuál será el final.

Datos de postguerra

Sobran palabras y sobran números para hablar del desastre en el que estamos metidos, y, en el que un gobierno incapaz, no toma medidas de calado. Ahora viene lo peor. Tiempo al tiempo.

Se cargan Ciudadanía

Uno de los espectáculos más lamentables que he visto en el Canal 24 Horas, creo que el que más de uno de nuestros representantes de nuestra asquerosa "clase política" hablando de Educación, fue el que el ministro de (des)educación y analfabetismo, al que no puedo llamar casposo porque no, nuestro Míster Wert. Menuda figura han fichado. Los va a hacer buenos a todos. Pero a todos. El famoso principio de Peter llevado a su máxima expresión. En vez de contar esa serie de mierdas verdades (perdón, quería decir medias mentiras), busco hielo en el cuerno de África, y, claro, se metió en un charco de porquería somalí dándole color a la rueda de prensa. Lástima que no la vi en HD para llegar al éxtasis, lástima no tener saliva para escupir y maldecir. Que no me toquen la moral. Ciudadanía es una asignatura malparida; la nueva, que no sé como la llamarán definitivamente, un aborto en la casa de una ilegal en un barrio obrero de la periferia de una ciudad llena de moscas. No se les caerá la cara de vergüenza a nuestros políticos. Que se cuelen en una clase y vean como está el patio...del colegio. Lleno de hojas, ahora, que el otoño y el invierno, como dijo algún ministro tipo Moratinos, se han retrasado gracias al cambio del clima climático. ¿Adoctrinamiento ideológico? ¿Este tipo cree que los profesores hablamos bien de Hitler y de Stalin? ¿Este tipo piensa que Napoleón construyó su imperio a base de sultanas de coco? ¿Cómo ha influido los regalos de Barbies en la generación de los 70's? ¿Se puede ser ministro y no tener coche oficial? A lo mejor, para explicar el sueldo vitalicio de los ministros, para eso, a lo mejor si estoy adoctrinado ideológicamente. Si de mi dependiera, más de 300 de los actuales congresistas no ocuparían su escaño. Pues eso, que sigo leyendo mi mesa cojea. Algo me queda.

Miércoles de ranas

Ha empezado a llover, miénteme otra vez, dime que todo va a salirnos bien. Nubes, frustración, canta esta canción, están cayendo ranas del cielo.