Semanas fantásticas.

Hay semanas, días, y horas. Vendido el país a empresas multinacionales. Ahora que el pastel publicitario en televisión ya está en manos privados mayoritariamente, toca liquidar el secarral. Semana fantástica para todos.

Libros que se desangran.

"Porque los libros no hablan sólo de números, viajes, relojes, piedras, historias, animales, sino de libros. De libros y de libros que configuran una forma de saber a punto de extinguirse bajo los focos de los flashes y el consumo indiscriminado de las colas innumerables, de los catálogos infumables, de las visitas programadas que permiten volver y decir: "He estado, he comprado, qué bonito, cuanta gente, maravilloso..." y otras perlas de la modernidad".
José Perona, Arcaismos para la resistencia (Sábado, 16 de octubre de 1993)

El radar. Segunda parte.

Segundas partes, a veces, si que fueron buenas. Muy buenas. Buenísimas. Y todo lo demás. Y avisadme si llega la guardia civil. Y punto.

La vida es sueño.

Y los aspersores, y los seis títulos, y al loro, y todo lo demás. Pero ayer sonaron cohetes en mi pueblo, pero no eran blaugranas.

La Historia y los políticos.

El domingo, en el XLSemanal el maestro Pérez-Reverte lo volvió a bordar con ese hilo de seda tan peculiar, retratando a la clase política como se merece. Y es cierto, en cualquier país civilizado, un político lo que tiene que hacer es formarse, tener el título de bachiller, terminar una carrera universitaria, tener dos neuronas y procurar que trabajen a la vez, y todo lo demás. Pero no. Ahora lo que cuenta es entrar en juventudes o en generaciones o con el nombre que tengan, y empezar a chupar y a chupar y a chupar (el ejemplo de MM hasta la enésima potencia) hasta que después de tanto hacer "terapia de grupo" consigas un trabajo político. Y así nos van, mezclándolo todo. Acaben sus bachilleratos, sus grados universitarios, aprueben su oposición, y luego entren en política. Siempre con buenas intenciones, porque ya se sabe el infierno está lleno de buenas intenciones.

Atasco en la Gran Vía!!!

Ese día el atasco nos pilló bajando de Nueva Condomina, o quizás ni lo tuvimos, que salimos algún minutillo antes. ¿Cuántos años?
- Gran Vía 6.
- Santa Isabel.
- Antiguo Galerías.
O viceversa. Tal vez también hubo viceversa.
- Cortefiel.
- Santa Isabel.
- Gran Vía 5.
O tal vez todo sea una ilusión óptica. Todos estos años, 6, 61, 10, 5, 44, 39, 29. Al final, como rayas, las líneas se confunden. Y hay que saltar.

De la monarquía a la criptocracia.

Simplemente, genial. Así es lo último de Triángulo de Amor Bizarro. Si ya les tenía adoración por El himno de la bala (si algún día el corazón me aguanta y tengo un programa de radio se llamará así [ya presenté un proyecto con ese título, por cierto]), después de estar escuchando la última hora y pico de De la monarquía la criptocracia me quedo sin adjetivos. Una canción de esas que vamos a corear hasta el infinito, de reflexión meditativa (“¡¡¡todo es mentira!!!”), de lectura hasta al mínimo detalle. A veces uno tiene que ir, olvidar, hincar la rodilla, soñar que cree que se puede salir de esa pesadilla que es el día a día. Se puede intentar; lograrlo, utopía. La línea discontinua vital, cual carretera secundaria cutre, normalmente acaba en un barranco que es una solución como otra cualquiera, como unas venas de las que sale sangre morcillera. La órbita universal es un tortuoso camino, un párrafo desviado en ese autobiografía que ningún nieto debe saber que existe porque has sido borrado como un recuerdo asesino, como una leyenda negra familiar. Las sociedades secretas femeninas y todo lo demás, página a página, línea conclusiva a línea conclusiva, duda tras duda (“¡¡¡todo, todo es mentira, como siempre ha sucedido!!!”). Y siempre habrá un mañana en el que explicarlo todo, esa mentira se sabrá, tal vez, el milenio que viene. Y me duelen las rodillas, y recuerdo un sábado de septiembre de 2008, con una caja, transportando algo que no deberíamos haber transportado. Pero la vida es así, y se ilustra con palabras, y con imágenes, y con cortinas manchadas de sangre, y con esa estrella que no hay que coser en la manga izquierda de un abrigo en Cracovia, ni en una rosa primaveral que pincha hasta su putrefacción. Las raíces levantan las aceras como el alma se vuelve negra. La visión óptica, gafas de viaje galáctico que todo lo desafía. Ornamentos divinos, santos óleos, formas consagradas, vinos de corazón de azúcar, rituales que nos enseñan que vivimos en esa mentira de vida que son los modas envejecidas que una tras otra nos obligan a firmar en documentos y ayuntamientos, en iglesias y juzgados, en neuronas engañadas por unos momentos de penitencia pública. Pero el terciopelo rojo siempre se mancha, que te quede claro, no queda impoluto, siempre encuentras restos de algo que no debería estar ahí, justo ahí, en ese jodido sitio. Los coros te llaman pero tú no quieres escuchar; los coros te aclaman pero tú te cansaste en tus súplicas; los coros te avisan pero esa vela te ha hipnotizado con la mentira. Con la gran mentira. Y mañana seguirás siendo el mismo borrego de todos los días. De mentira de la buena, te lo digo yo y la Dirección General de Tráfico. Y punto.

Coda: el video, genial, se puede ver en la sección de cultura de El País y en su myspace.
Coda 2, momento Olic del día con sangre en la oreja:
“Arréglame, arréglame, arréglame, arréglame, arréglame, arréglame, arréglame, arréglame, arréglame…después yo lo explico. Qué siemplemente te has ido…”
Coda 3: Chaíto!!!

Fe de erratas.

Los que me conocen, o los que de noche en noche, insomnio presente, siempre presente, pasan por aquí, saben que no soy de poesía, que mi patata cojea novela negra, que llevo un Adrián Blanquet en mi interior, que ese aliento a muerte no convive con la lírica. Pero hoy recomiendo Fe de erratas, de Virginia Cantó Ramírez, que hoy ha sido presentado en la Fnac, donde se puede adquirir. De sus poemas anteriores, Don Importante me acaba de recomendar Solos. Por cierto, cuando vea a Virginia le preguntaré si es posible estar en esa situación “sin música”.



Se querían.
Por dios que me lo dijo el verbo
que masticaron entre besos y saliva,
y se les escapaba por las comisuras de los labios.
Y no querían. Se negaban.
Cerraban los labios para que el amor
no se les escapara de la boca.
Y no suspiraban. Y eran todo silencio.
Porque el eco de un beso trae la quimera de su olvido.

Se tocaban.
Se tocaban porque no creían estar ahí.
Necesitaban sentir la realidad de sus cuerpos
bajo las ropas.

Estaban solos, solos, solos…
Porque amar es estar solo, entre unos sueños,
embebido en un gesto que no llega.

Y cómo se miraban.
Tentando al brillo de la noche
que suavísimo se hacía en sus pupilas
de amor.

Ay los besos,
cómo sonaba la savia de los besos…
Como poderosos aullidos que delatan
el amor en el silencio.
Y se absorbían.
Se quedaban sin aliento
y se enredaban,
como si el espesor de los siglos
se hubiera posado por siempre entre sus labios.

Me desgarraban los tímpanos las palabras
que no se decían,
pero que brotaban del aire y de los ojos.
Y se escuchaban.
Se escuchaban en los suspiros
y en el rumor de las ropas bajo sus manos. . .

Y estaban solos, solos, solos…
Sin música. Sin apenas motivos.
Solos con el tiempo de sus besos…

Imaginad.
Imaginad el tacto vivísimo de sus dedos
rozando cada sima de sus cuerpos desnudos
escupiendo amor entre los poros.

Imaginad.
Imaginad también el abismático enigma de sus bocas
y el contacto de sus blancos dientes en los besos
que sonaban cuan marfil enamorado y torpe.

Imaginad, imaginad, imaginad…
Imaginad como ardían sus cuerpos de amor
y como se enredaban en una masa de polvo ciego
y sucio y humeante
mientras celebraban el maravilloso trofeo de estar vivos…

Llegaban voces remotas.
Y tras el rumor inquietante de los besos
llegó el silencio,
perfectísimo silencio,
que reposa ya en la lengua silenciosa
del beso que tragaron los amantes
para que el amor no se les escapara de la boca…

Han cesado los besos. Los suspiros.
Y los labios rojos que el amor no destruye
están mojados de versos y saliva enamorada.
Y se observan. Se miran las manos que dulcemente entregaron
mientras la mañana crece sobre sus cuerpos…


Se querían.
Por dios que se querían.
Y estaban solos, solos, solos…

Otra final para el holandés.

¿Alguien lo añorará? Lo de esta noche ha sido un baño de un entrenador a otro, y, todo hay que decirlo, de un equipo a otro. Pero que no se nos olvide el pastizal que se ha gastado el equipo francés esta temporada. Del Camp Nou a Chamartín. Pasan los décadas y Alemania sigue siendo Alemania. Viva la Merkel!!!

¿Cómo aprovechas una tarde?

O, mejor dicho, ¿cómo la desaprovechas? ¿Por qué nos complicamos tanto la vida? ¿Por qué todo lo hacemos tan difícil?

Toca levantar el ánimo.

Después del cansancio existencial, digo yo, que habrá que ponerse las pilas otra vez, por lo menos, para aparentar. Va a ser cierto, que no verdad, que esto es barniz y que todo es fachada y que nada es sinceridad. Vaya cuento que es la vida. Y punto.

Angora.

Paella. Desmayo. Rosa. Santander. La fundación y el patrocinio. Papeles al viento. La bombilla. Blanco y aplauso. Angora. Estola. Y todo lo demás. Y que la cera no caiga a la mesa.

La noche se vuelve a encender!!!

Hablando este finde, una noche con agua y burbujas, nos dimos cuenta que esta canción es de traca. Eso de devolver la sinceridad está muy bien. O debe estarlo. O tal vez no

Escupir.

La frase del día, de Daimiel en su blog hablando de Carlisle: "Nadie suele escupir al suelo en casa de unos amigos". Ah, por cierto, el video lo ha puesto Trecet. De traca estos balcánicos.

¿No te tragaste lo de la gripe A?

¿Y quién narices se tragó lo de la gripe A? ¿Quién fue ese gracioso? ¿John Lennon? ¿Dónde está Yoko? Nombre Chiquito de la Calzada. ¿Para esto nos cobran los impuestos? ¿Esto es televisión pública? De Obama no hablo hoy. De verdad. Voy a morderme la lengua. Y todo lo demás.

Caracoles.

Va a ser verdad. Verdad. Las amapolas están naciendo. Y el viento soplaba, incluso. Y todo lo demás. El patio, ya se sabe. El tiempo olvidado. Y punto.

¿Gasto o inversión?

Esperemos que España no se quede en cuartos. Este verano toca Mundial. Sudar y sudar, por supuesto. Y siempre toca sueño, sueño eterno en vigilia y duermevela permanente. Y toca decidir entre gasto e inversión. Y siempre salgo perdiendo.

Estoy cansado.

Estoy cansado. De verdad. En cualquier momento voy a decir un "basta". No. De momento no he dicho basta ya, ni voy haciendo el julay, ni voy defendiendo a Garzón. Por cierto, otro día, cuándo tenga tiempo, cuando tenga ganas, cuando no esté cansado después de visitar hospitales y enfermos, hablaré de las sandeces del ínclito Serrano en el concierto del viernes. Con tiempo, ganas y una merienda de galletas de chocolate, por supuesto. Siempre de chocolate, que quede claro. Pero, siempre, poquito a poco. Siempre poquito a poco.

¿Toca ya el basta? ¿Dónde ponemos el basta?

Se ahogaba en un charco.

La frase de hoy es don Jacinto Benavente: "¿Llegaste a la cumbre? Estás solo y tienes frío". ¿Se puede expresar de mejor manera? Imposible.

Deseando varias cosas.

Hay un cuerpo girando en la cocina
al final de una cuerda atada a una viga.
Toda la tarde viendo películas.

Hoy es 18, ella se ha ido.
Hace demasiado tiempo ahora ya no está conmigo.
Demasiado tiempo metido en este sitio.

Y ahora estoy hablando sin sentido,
la vida pendiente de un hilo.
Me gustará saber de qué ha servido
si nunca nadie ha entendido.

He estado dando vueltas por toda la casa.
He encontrado algunas fotos
que hace tiempo no miraba.
Estos recuerdos parten mi alma.

Si hubiera encontrado las palabras
ahora no estaría sólo en casa.
Tan sólo dos palabras exactas,
pero no pude decirte nada.

¿Qué puedo hacer si no puedo hacer nada
para acabar con algo que no acaba?

El momento.

El momento más productivo del día. Tiene narices la cosa. Y, mientras, políticos de todos los colores, mirando a la bahía, buscando la manera de aumentar su plan de pensiones. Así nos va.

¿España indefensa?

Que no. Definitivamente, que no. Que no. España no ha estado indefensa. Pese a la situación creada por el volcán impronunciable, en caso de viento duro de levante, los aviones habrían hecho su trabajo. Ya puedo dormir tranquilo esta noche. Bueno, quizás no. O tal vez si.

Agua.

"Sustancia cuyas moléculas están formadas por la combinación de un átomo de oxígeno y dos de hidrógeno, líquida, inodora, insípida e incolora. Es el componente más abundante de la superficie terrestre y, más o menos puro, forma la lluvia, las fuentes, los ríos y los mares; es parte constituyente de todos los organismos vivos y aparece en compuestos naturales". Por si alguien no lo tenía suficientemente claro. Se entiende, ¿no? ¿O quedan dudas? Vale, por si acaso, más.

Arrepentimiento de sábado.

Ya sé que son recurrentes, Los Planetas y Arcadi Espada, pero es que la frase del día es mítica: "La decadencia de la Iglesia se advierte en la inanidad burocrática con que desarrollan sus ceremonias". No te olvides, ¿vale? Pues eso, sigamos haciendo ejercicios de futilidad. Y punto.

La división del pueblo.

El primer video lo he visto en DanielTercero.net. Cada día tengo menos claro lo de la Memoria Histórica. ¿Todo es confuso? ¿Confusión?

Evasión o palio.

Toca refugio. Escapar para volver a equivocarse. Pagar por lo realizado con anterioridad. Y, en ese momento, te encuentras bajo palio. ¿Qué habrás hecho? Pues eso, palios para todos.

Conciencia.

"Yo soy demasiado egocéntrico como para ser envidioso", ha dicho el grande Espada hace un rato con Julia Otero. ¿Por qué no decimos siempre lo que pensamos? Qué envidia!!!

¿Cuándo piensas escribir tus memorias?

Antes o después, hay que hacerlo. Nunca se sabe lo que puede pasar. Y si es utilizando canciones, mejor que mejor. O tal vez no. Pero Cecilia Ann siempre son una buena escusa. Y punto.

Mis diez primeras recomendaciones.

No me gusta ser un maldito regalador de consejos. No voy de monarca de la concordia, ni lo pretendo, pero el otro día, aprovechando que faltan horas para el día del libro, me dijeron que recomendara diez libros de los que he comentado por aquí. Diez libros diez. Difícil elección a estas alturas, pero el que quiera más info, ya sabe que hay un descuento del 10% el viernes.

La primera, la última lectura, El asedio del maestro Pérez Reverte. Ya sé que son 725 páginas, pero toda su obra es imprescindible. No llega a la altura de la trilogía mágica (La Reina del Sur, La carta esférica, La piel del tambor) pero es una obra mucho más pausada y con unos detallazos increíbles y unas descripciones de Cádiz y de la Isla de León de la ocupación francesa que ya quisieran otros premios internacionales de marketing. Imprescindible. Nota: Un 8,00 puntos.

La segunda, un pelotazo editorial en del año pasado, Por trece razones, de Jay Asher, del que no cuento mucho porque sorprende página a página. Lectura sencilla que los norteamericanos de la generación myspace han devorado como hamburguesas sin cebolla. Y todo lo demás. Nota: Un 7,25 puntos (abstenerse adultos estrechos de miras).

La tercera, el postmodernismo hecho libro, el refrito historicista que ha tenido un éxito desmesurado para acabar instalándose en la miseria más absoluta, Nocilla Dream. Es lamentable que un libro tan bueno como este derivara a una segunda parte limitada y a una tercera penosa. Pese a todo, es obligada, y si este país tuviera un Ministerio de Educación como la Razón manda (viva la Ilustración!!!) ya sería de lectura obligatoria en todos los institutos del reino hispánico contemporáneo. Nota: Un 9,00 puntos.

La cuarta, Amarillo, de Félix Romeo. Un tipo que, debido a sus convicciones, pasó por donde pasó. Una maravilla aterradora, como dice en su contraportada, “un libro sobre el crimen perfecto, sobre la imposibilidad de escribir libros”. Una joya sobre la amistad, y sobre, creo yo, otra imposibilidad, la de dejar atrás el pasado más doloroso. Nota: Un 9,25 puntos.

La quinta, Y punto, de Mercedes Castro. El caso de la prota de la trama, la investigadora Clara Deza, es de diez. Para ser una opera prima, es la de Dios: fácil lectura, trama bien hecha, diálogos geniales y final de los buenos. Me dejó fascinado y este verano, cambio climático mediante y Al Gore pendiente, volveré a sus líneas, aunque su última obra, Mantis ( a media lectura) no deja títera con cabeza. Un 9,50 puntos.

La sexta (alguien la ve). Bueno, a lo que iba. La sexta, Cosas que los nietos deberían saber, de Mr. E, el famoso cantante de uno de los grupos más innovadores e inteligentes de la historia, Eels. Ánguilas para todos. Imaginad, es una orden, que todo se pone en contra: tu padre, que se carteaba con Einstein cuando Einstein podía cartearse con alguien, muere de un infarto y cuando lo socorres es la vez que más te has acercado a él en tu vida; tu hermana, tras más de un intento, tiene éxito en su intento de suicidio; tu madre, tras un maldito cáncer, se va al otro barrio; tu prima, y su marido, mueren en uno de los aviones del once ese de dos mil uno; y, tú, en el centro de todo, consigues publicar un montón de discos geniales. Dicen que es un libro de autoayuda; yo siempre digo que es un libro sobre la vida, porque, todos, más o menos cerca, hemos vivido alguna situación de esas en las que un familiar nos abandona. Nota: Un 9,50 puntos.

La séptima, ya que acabo de citar al geniecillo de pelo blanco, La chica Einstein, de Philip Sington. Trama compleja pero que te engancha desde la primera página. No hay nada como mezclar la historia de Europa con la historia de los sentimientos. El video lo dice todo. Nota: Un 9,00 puntos

La octava, Los demonios de Berlín, de Ignacio del Valle. Versión de las buenas de Españoles por el mundo, en este caso, españoles en el Berlín nazi de los últimos días de Hitler. Y no os olvidéis de Bach. Nota: Un 8,75 puntos.

La novena (sin Beethoven), porque hablamos de música de verdad, Los Planetas, la verdadera historia, de Jesús Llorente. Aquí no puedo ser objetivo, los que pasan habitualmente por aquí ya lo saben. Nota: Un 7,75 puntos (tengo que decir que me lo leí de un tirón y eso no es objetivo, la verdad).

La décima, Borges, de Adolfo Bioy Casares. Día tras día, dos genios, hablan, reflexionan, se ríen de quien se tienen que reir, sufren las muertes y las enfermedades, lloran por un país que se va a la ruina, extraen el zumo de sus corazones en un ejercicio increíblemente maravilloso. Nota: Un 10,00. Y punto.

Agua para la región de Murcia.

Hoy han estado por los madriles Don Importante y sus secuaces para que se oiga la voz de los regantes. La importancia de lo que ha ocurrido hoy se verá en el futuro. El tiempo, como decían los clásicos, es el que da y quita razones. Y siempre hay trece razones.

Un año, un mes y 18 días.

Ese es el tiempo que llevamos sin el maestro de Gramática. La figura de José Perona sigue inalterable, día tras día recurrimos a Espejos de una biblioteca como referencia existencial, como libro sagrado en el que reflexionar. Hoy recuerdo, Latín o barbarie, artículo del lunes 20 de febrero de 1995, en el que el Maestro terminaba con estas líneas: "Ha llegado la hora. Quinientos años después, es preciso volver los ojos a los Humanistas. A la lengua griega, al sacramentum de la la lengua latina. Porque los tecnócratas, los creditistas, los usadores vendedores de la bárbara lengua han destrozado la cultura y amenazana con una nueva Edad de las Tinieblas, usando ahora el máximo de la luz y los éxitos de ventas.
Ha llegado la hora de combatir a los escoliastas, a los propagandistas de actos socio-culturales. Es preciso volver al latín. A aquel siglo primero de la excelencia, del esplendor. A los autores que forjaron una historia más allá de la desaparición de su temporal imperio. Porque la lucha continúa. Contra los posmodernos. Contra los peliculeros. Contra los diseñadores de la vaciedad. Como siempre, con elocuencia, con el latín, con la cultura. Contra la barbarie, los bárbaros". Y punto.

Corear.

Tengo un conocido que está en la directiva de UPyD en la región de Murcia que, más de una vez, me lo ha recordado. Salva, tienes que ver los informativos del fin de semana. Son una sucesión de mitines políticos de los partidos "mayoritarios". Y, realmente, es así. Es lamentable, pero es así. Aparte de que cada día más se parece a una crónica de sucesos, los informativos están dogmáticamente calculados. Y, ante ese cuadro renacientista, ante el barroquismo de luz y movimiento, sólo queda observar y bostezar. Lo resalta hoy el artículo de David Trueba en El País. El coreo es continuo, luces que iluminan un vergel, un auténtico cuadro con denominación de origen. Lo demás, como canta Banin Fraile con Los invisbles, "ahora si lo puedo, como todos los demás". Y esa idea de masa sin cerebro, de comparsas y marionetas, se comprueba día tras día.

La naranja sigue siendo mecánica.

Joder. Faltaría más. Eso faltaría. ¿Por qué confundimos la jodida ficción con la realidad? Los trastornados son otros. Y cada día hay más, la verdad. Si los trastornados volaran no se vería el sol, el Sistema Solar sería un caos oscuro y silencioso. Resulta que la culpa es de Kubrick. ¿Y entonces qué películas y qué libros se tragaron los del IRA? Hace poco, uno de los detenidos de otra famosa banda terrorista, constató que era profe de Ética en cuarto. ¿Y qué tendrá que ver? Yo soy un jodido fanático de Pulp Fiction y no voy por ahí en plan retador, joder. La ultraviolencia siempre acaba mal, lo digo y lo repetiré hasta la saciedad.

Vivir en paz. ¿Tan difícil es? ¿Obra y artista? El jodido hombre de la camisa verde me dice que soy un psicópata porque me gusta la obra de Tarantino. ¿Y? ¿Dónde está el problema, tonto del culo? Anda, y miraos eso, que estáis muy equivocados, ¿vale? Que sea la última vez que pierdo el tiempo con estas jodiendas con vistas a la bahía. Dios, haz algo y que todos los tontos del kiwi se vacíen sus bolsillos de mierda, porque esa es la pregunta que tienen que hacerse: ¿Sois tontos os es que lleváis mierda en los bolsillos? La última vez.

En definitiva, más julays que los que se perdieron en su casa. Y punto.

El puto volcán.

A ver, chicos y chicas, periodistas y (ministra de Igualdad, ¿no digo periodisto ahora?) gente del medio periodístico, no quiero jaleos. Decid, fijaos en el imperativo, el puto volcán, el jodido volcán de la ceniza. Es muy difícil, ya lo sé, pero es lo que tenemos. Y para algo vale una licenciatura, ¿no?

2 meses y 10 diez días (I)

Diana a las 6: 20. Sin despertador. Todo el que necesita un despertador es que tiene la conciencia demasiado tranquila. Yo no la tengo. No tengo los arrestos suficientes para decir casi todo lo que pienso. Hay mucha gente que debería abandonar el mundo, y, si no lo hemos hecho, deberíamos. Pues eso. 7:15, directo al primer autobús del día, con el primer pestazo del día, de chusma que se levanta y no se lava. Sólo por eso deberían estar muertos. Me cago en sus antepasados y en las bragas de sus antepasadas. Puta escoria de mierda. 7:45, primer tren del día, primera bocanada de gasoil bestial ("ten fé" que el jodido tren de cercanías más ruidoso del mundo llegará). Y no sigo que me enciendo, porque el pestazo cuando llego a Alhama y esa industria deja su olor ya no me inmuta. De algo tiene que valer que me hicieran una rinoplastia de mierda en el año 94, ¿no? Ah, por cierto, que al puto médico, se lo dije: "Vaya chapuza de mierda de operación". El tipo se quedó con la cara blanca, no como su bata, que era de un verde demasiado Heineken. Si no es porque mi madre me cogió la mano le doy de palos al puto cabrón de bata verde. El único consuelo son los dos meses y medio escasos que nos quedan para las vacaciones. Y todo lo demás. Cuando tenga ánimo, seguiré con la visita a mis andanzas en el transporte público. Y punto.

Dedicado a Mourinho.

Alguien, en un momento de lucidez, de lucidez de las buenas, se la acaba de dedicar al actual entrenador del Inter en el blog de Ramón Trecet. Qué arte!!!

Fun?

Este mes de diciembre, un día de pagos en la administración de lotería, así como 6.000 llevamos esa tarde, se me ocurrió hacerle una gracia a la lotera (señora que ha dedicado buena parte de sus sudores, y que pretende legar a su hijo). Le dije, en plan broma, lo juro, que la ministra Salgado (supongo que Aído estará ahora satisfecha, no dije ni ZP ni Blanco ni el olvidado Caldera, ni el enemigo número uno dentro del partido como es Jordi Sevilla) iba a cerrarles el negocio. Y, ante la mirada de mi padre, y de su hijo, y de su nuera, la buena mujer se pego tres llantos y me dijo que estaba de psiquiatra, con una "depresión de caballo". Lo de depresión de caballo lo dijo literal. Yo miré al techo y quise esconderme, porque pensaba que todo era otro globo sonda. Pero parece que no. ¿Quieren que nos venda la lotería una puta máquina en un puto hipermercado? ¿Pero en qué puto país estamos convirtiendo España? ¿Qué es la mierda que están haciendo el PSOE, el PP y los demás putos partidos políticos? Esto se va al carajo, y, realmente, no es divertido. Y no sé cómo no me mordí la lengua ese puto viernes de diciembre. ¿No se dan cuenta el inmenso número de familias que viven de esto? Vaya una jodienda con vistas a esa mierda de Congreso de los Diputados que tenemos, a ese Congreso de Diputados que nos merecemos. Hace falta una revolución, pero no hay agentes eficaces. Todo está podrido. Todo es una puta mierda.

No vayas a congresos.

Esa es la (no) recomendación del día. Pasa. Pasa olímpicamente. Que vaya a congresos el que quiera, yo me niego. Y, para cursos de formación, ya están los deformes para presentarse voluntarios. Que les den. A impostores y engañabobos, a tocapelotas y gilipollas varios. Me cansé.

El penúltimo engaño.

Es mío. Lo quiero. Ese gato es mío. No es tuyo. Los claveles se siguen pudriendo y tú sólo te fijas en las macetas. Caen hojas y tú sólo te sirves vino. Los días ideales ya son sólo una ilusión, una utopía óptica. Y punto.

Cuenta atrás!!!

¿Por qué tiemblas a escondidas? ¿Por qué lo sigues haciendo y no confías en nadie? Ya sabes que el tiempo mide los cambios, y no la duración, y que todo se va a la mierda cuando se tiene que ir. Y punto.

Otra copa, para ayer!!!

Y quien dice ayer, dice cualquier complemento circunstancial de tiempo. Y en este vaso, me vale. ¿De acuerdo?

¿Sigo en la lista?

Ya. Ya lo sé. Pero es que siempre estamos en una lista. La lista del listillo, la lista del gilipollas, la lista del que lleva a cabo el racionamiento de risas (esta última está robada de las Mantis de Mercedes Castro), la lista de los que llegan tarde, la lista de los capullos, la lista de los frikis resentidos, la lista de los fracasados, la lista de la gente con la que pasas ratos, la lista de morosos, la lista de intelectualmente hiperdotados, la lista de los cojomantecas, la lista de los que se toman la siesta del borrego como algo obligatorio, la lista de los becarios, la lista de los hechiceros, la lista de los geranios en flor, la lista de toda las listas.

La conspiración de la lechuga.

Somos una región en busca del agua, de eso no hay duda. Tenemos pluralidad ideológica, se cumple la libertad de cátedra (??????), somos seres conscientes de nuestra complejidad neuronal y, como bien dice PAC, los buenos siempre ganan. Pero yo no. No estoy de acuerdo. Ni que buscamos agua (faltaría más, ¿por qué no sale otra cosa por los grifos?) ni yo voy con los buenos. Yo siempre voy con los malos, con los malditos, con los de la altivez del s. Pues eso, a buscar agua, que los buñuelos están por hacer. Y todo lo demás.

Las manos atadas.

¿Has pensado en pasarte al zumo de naranja? ¿Es esta una buena oportunidad? Imagínate el cuadro. Todo, como en los mejores testamentos, atado y bien atado. Lo mejor es aprovechar la desesperación y hacer un rato el monete. Lo demás viene solo, cada lunes es un nuevo lunes. Y las rodillas siempre hay tiempo de rasgarlas. Y no hay mando a distancia a la vista. ¿Cuál es el momento en qué se diferencian las niñas de las mujeres? Ese es el momento, y la desesperación no vale. Justo en ese momento es cuando tiene que salir a relucir la reflexión. La jodida reflexión. Y la mano prudente.

La última de Blur.

¿Serán los años? ¿Hasta la Mona Lisa envejece? ¿Quién tiene más que ganar que perder? ¿Es sólo dinero? ¿Dinero llama dinero?

Demasiado talento.

¿Quién no vive en la ciudad infernal? Vivan los atascos!!!

No más IVA.

Parece ser que, en contra de todas las tormentas, el subidón del IVA no tiene vuelta atrás. No hace falta ser economista para darse cuenta de que es una medida contraproducente, pero después del saqueo, no sé qué será de este país. Y todo lo demás.

La penúltima de KG.

Primer enfrentamiento entre Celtics y Heat en postemporada y primera tontería de KG. Esos codos siempre al vuelo.

Vaso ancho.

"Perder el hígado
no está mal.
Nada mal".

Los poetas.

Llevo toda la semana dándole le vueltas a esta canción de Los Planetas. Ya ha quedado claro que es la nueva Caja del diablo. De eso no hay duda. Siempre hay minutos de resurrección genial, aunque los claveles siempre acaban pudriéndose. Siempre, siempre hay infieles a los que ahogar, siempre gilipollas a los que destronar de su altar de putrefacción. Genial canción, como casi siempre. Y punto.

Los 5 intermediarios...

"Iniesta se merece el oro de balón que si no se le dan me corto una mano o mejor me corto las dos, por Dios". Y todo lo demás.

No sé como te atreves.

Ahora sé en que nos parecemos
ahora parece que sé que tú y yo somos igual
y aunque sé, que no me lo merezco
he venido a pedirte otra oportunidad

No sé como te atreves a venir y a decirme que me quieres
cuando yo te he suplicado muchas veces y jamás me hiciste caso
no sé como puedes atreverte a venir y a pedirte que te acepte
cuando tú no has aceptado ni una sola de las cosas que te pido

Ahora sé lo mucho que te quiero
y ahora quiero que tú digas que me quieres igual.
Y aunque no, puedo decir que lo siento…
ahora siento que por fin puedo decir la verdad.

No sé como te atreves a venir y a decirme que me quieres
cuando yo te he suplicado muchas veces y jamás me hiciste caso
no sé como puedes atreverte a venir y a pedirme que te acepte
cuando tú no has aceptado ni una sola de las cosas que te pido

Ya sé que no tenia que haber venido
pero donde puedo estar mejor que aquí contigo

Las reglas del pádel.

Hoy en día, parece ser, si no conoces las reglas del pádel, no, no eres nadie. Tienes que ponerte de rodillas y pedir perdón por existir. Así de triste. Y diez años no son nada. Pues eso, pasadomañana.

A pelear se ha dicho!!!

La guerra de las galaxias (Bandas sonoras)

Yo, yo, yo.

Esta tarde, entre cervezas y gintoncis, con gente con la que paso ratos, hablábamos sobre el tiempo, la distancia y las jodiendas con vistas a la bahía. Y, la bahía, como nosotros, siempre sale perdiendo. Y todo lo demás.

Nunca, nunca, nunca.

Lo primero. ¿Por qué hacemos las preguntas trascendentes por la tarde? ¿Por qué no las hacemos por la mañana, con la lucidez del dolor? Bajar la cabeza, y, en ese momento de lucidez, humillarse. ¿Y si no quieres humillarte? Explicar las cosas no vale; sólo vale rezar para que no te manden a la mierda. Es la verdad. Venganza y odio. Y las luces del fondo sólo son un decorado raro, un espectro a vapor, un aceite que nos dará un brillo especial en el lienzo!!! Y punto.

El bueno y el señor Cabrón.

Las dos caras que salen a relucir en distintos momentos. El señor Cabrón que dice lo que se le pasa por la cabeza; el bueno, la prudencia personificada. La luz y la penumbra. La plenitud física y el cansancio eterno. El sofá y el taburete egipcio de las tres patas. Y todo lo demás.

Mozambique, Mozambique!!!

Los chicos de Bandalismo nos han regalado esta joyita hace un rato, para gritar lo de ¡Mozambique!. Así, que ya sabéis, a partir de ahora, aparte de las hermanitas de la caridad, toca el You made me like it. ¿Vale? Pues eso: Mo--zam--bi--que!!!

Como un erizo se asoma el abismo al verte.

Escuchando al Sr. Chinarro esta tarde, me daba cuenta de que la derrota es la luz que nos ciega, que es la imagen que vemos en ese espejo del pasillo, y en el del armario, y en el del cuarto de baño. Y cuando el flotador está pinchado, no hay nada que hacer. O casi nada. Rezar para que veamos la luz del faro más próximo.

¿Dónde nos alineamos?

Habrá que buscar un posicionamiento, mandar a los políticos sin clase a la puta mierda, buscar una solución que rompa esta continuidad asquerosa que sólo puede dañarnos. Y todo lo demás.

¿Separación de poderes?

¿Debemos respetar la división de poderes? ¿Debe de estar un Secretario de Estado español en el acto de homenaje (o lo que fuera eso) a un juez como Garzón? Ya sé que nos pueden salir con la jodienda de la libertad de expresión como yo salía cuando me preparaba las oposiciones (ahora sólo me presento) con la libertad de cátedra, que la Constitución Española de 1978 está para algo. O no, no está para nada. A lo mejor va a ser verdad que la ensalada no está para vinagres. Realmente no sé muy bien como ciertas personas se atreven a realizar ciertos comportamientos.

Brillando

Espacio para miradas equivocadas, espacio para lazos en los vestidos, espacio para arreglar tuberías. Y la penumbra lo inunda, afortunadamente, casi todo. Y punto.

¿Hay que hacerle caso a Eduard Punset?

¿El huevo o la gallina? Tampoco nos va a quitar eso el sueño a estas alturas del rascacielos porque, la verdad, con la que está cayendo, no está el aceita para paparajotes.

El Asedio.

Todo perfume es falso, porque todo es mentira. Acabo de terminar de leer El Asedio, la última novela del maestro Pérez-Reverte y me reafirmo en esa teoría. Nada es lo que parece, nada es verdad. Los demonios interiores siempre salen a relucir: un cabrón que decide matar jovencitas, un oficial francés que no quiere ascender, un detective amargado con la vida, una emprendedora del comercio en un mundo de hombres. Y el fantasma aparece a la vuelta de la esquina, siempre, antes o después, pero siempre aparece. Y la risa se va por viento fresco. En el Cádiz de 1811, el que sufre y vive la invasión napoleónica, todo es posible. El Asedio engloba todos los temas que ya hemos visto en las obras anteriores de Arturo Pérez-Reverte, pero de manera más pausada, de manera adulta, de manera reflexiva. Quizás, tal vez, hay personajes que nos recuerdan a otros de esas anteriores. Y, como ha ocurrido en las últimas novelas, los personajes femeninos toman una dimensión inigualable. En este caso, la afortunada es Lolita Palma, superviviente de una estirpe, hecha a golpe de muertes y que utiliza su inteligencia, sus palabras y sus labios para salvarse de la quema. Esos personajes femeninos tan bien perfilados, muestra clara de la intuición perezrevertiana. Una Lolita Palma que nos recuerda, en esa cualidad de superviviente que alcanza cotas a base de “un poco de todo” a la Teresa Mendoza de La reina del sur o la menor de las Bruner en La piel del tambor o a la Tánger Soto de La carta esférica. Una palabras y te meten en el redil, siempre pasa lo mismo. Personajes que siempre ocultan algo, una doble vida, una doble faz que termina saliendo de su escondite para mostrar el infierno, el demonio que llevamos dentro. Si todos escondemos algo, por algo será, ¿no? Sí, vale, el infierno es una cosa muy personal, pero no todos vamos destrozando niñas quinceañeras en busca de la perfección. Todo tiene una explicación científica, una base matemática, un perfil químico, una jodienda con vistas a la bahía. En este caso, la bahía es la de Cádiz, el reducto ante la invasión, las Cortes que elaboraron una Constitución liberal, la de 1812, presuntamente libre, pero que comenzaba con una invocación a la divinidad. Las sotanas mandaban, mandan y mandarán mucho ( a no ser que encierren a todos los sotanas que andan haciendo el cafre, que hay de todo en la viña del Señor). Los cambios previstos no alcanzaron los límites que debieron, no corrió la suficiente sangre, no se pudieron hacer suficientes morcillas reales. El viejo “que cambie algo para que no cambie nada” se hizo efectivo en la España “liberal” de ese hijoputa rey que sodomizó todo lo que pudo y más al país, cual servilleta de papel. Pero como la Historia no es mi vocación, prefiero morderme la lengua, que el Oraldine haga bien su efecto. Ya digo que me quedo con Lolita Palma como me quedaba con Teresita o con Tánger, cada una con lo suyo. Pero del resto también hay cosas destacables: Rogelio Tizón, un poli muy particular, que unos satanes interiores que ya quisiera para si el mismísisimo Belcebú; Pepe Lobo, capitán corsario que piensa de una manera y actúa como tiene que actuar; del resto, ahí están las 725 páginas para meterles mano como Dios manda, la verdad.

Siempre digo que no sé si es buena la madurez. Evidentemente no te equivocas como antes, pero yo disfruto de las equivocaciones, de meter la pata, de joder la marrana de vez en cuando. Sí que se nota la pausa, los dos años preparando la novela, las palabras de Real Academia, pero los temas son los mismos y nos recuerdan a las obras anteriores. Aparte de los personajes femeninos, los temas son recurrentes. En El Asedio, el tema de la invasión francesa, de la oportunidad perdida para entrar en Europa, de la oportunidad perdida para entrar en la Revolución, de la oportunidad perdida para entrar en la guillotina como vimos en Un día de Cólera o como también vimos en El Húsar. También nos recuerda la eterna derrota como vimos en Cabo Trafalgar y en la serie del Alatriste. Todos nos parecemos, aunque no queramos. También nos recuerdan las referencias ajedrecísticas a la Tabla de Flandes. Unos recuerdos a esos libros que vamos releyendo noche tras noche, insomnio tras insomnio, mentira tras mentira. Y las conclusiones son las de siempre, que estamos solos, que vivimos solos aunque tengamos mucha gente a nuestro lado y que, como temía Tánger Soto, moriremos solos. Y, ante esa verdad, la única de la vida, no hay respuesta posible. Y punto.

La mañana herida

¿Para quién está hecha la vida? ¿Vale la pena pelear tanto? Y hay mañanas para olvidar, días para olvidar. Y todo lo demás.

Recortes impopulares.

¿Recortes impopulares? ¿A estas alturas? ¿Soluciones, promesas, elecciones? ¿Qué será la siguiente?

Eres un sinvergüenza.

Pensaba que no encontraría una canción de desamor como Un buen día. Pero no. La venganza tiene voz de chica y lo subraya todo con un boli (¿por qué el Word me lo sigue cambiando por “Boli”?) rojo.
“Eres un sinvergüenza” ha sido la canción de estas fiestas, y sin enterarme de la mitad de la letra (gracias al señor Durante la reproducimos ahora aquí).
Las emociones humanas. ¿Por qué no podemos olvidar los sentimientos? ¿Es imposible? ¿No podríamos ser barras de hielo infinitamente? ¿Hielo hasta la eternidad? El control de las emociones humanas es imposible, por mucho que nos engañemos. Nada es atemporal, nada es la mitad de nada nada. El desamor no es un puto truco de marketing. Es algo que está ahí, y te jode, y te vuelve a joder, pero la venganza es una opción. Y hay veces que la única opción es alejarse. Las antípodas es el sitio donde muchas personas desean que estés. Eso si que es cierto. Dice el diccionario de la RAE que la emoción es “la alteración del ánimo intensa y pasajera, agradable o penosa, que va acompañada de cierta conmoción somática”. ¿Cómo controlar esa alteración? ¿Agradable o penosa? ¿Naranja o limón? ¿Pantalón campana sí o pantalón campana no? Si ya lo decía Carlos Berlanga, “¿qué prefieres mantequilla o Tulipán?”. Pues eso. Y te vas a las antípodas, pero en la era digital todo está cerca. Te tienen pillado. Una vez que te “han meado” no hay tu tía, la verdad.
“Viva el odio que es mi tierra”. Dice el mismo diccionario de antes que el odio es “la antipatía y aversión hacia algo o alguien en cuyo mal se desea”. Más bien alguien, porque siempre es alguien. Siempre hay alguien que te desea jodiendas con vistas a la bahía. Y que en la bahía estén de concentración todos los tiburones espilberianos del mundo y que te destrocen en mil pedazos. Y entonces sale la escusa de la infravaloración. Todos tenemos un valor. Si todos fuéramos iguales, esto sería un puto desastre, un aburrimiento del copón y una leche desnatada pasada de fecha que te ponen en ese bar al que vas por no andar medio minuto más al siguiente. Cada uno tiene su valor, y si el tuyo es inferior, pues es lo que hay. Vip Guay, que diría Emilio Aragón. Diplomas para todos. Será por papeles. Será por papeles. Y lo de arcada vital está bien, suena a borrachera continua. ¿Y la capacidad de elegir? ¿A estas alturas no tenemos la capacidad de elegir? Y del universo no hablo hoy. Pues eso, la canción de las fiestas. Y punto.

De las emociones humanas, de las que tengo controladas,
las que no y las que aún me faltan por experimentar,
la que ahora está en portada del suplemento de mi sistema
nervioso central es la que no voy a decir.
Dedúcela, y desintégrate, explótate,
sé que esforzándote,
sé que aún vas a hacerlo peor,
y desubícate, castígate, y fosilízate,
y por supuesto bien lejos de mí.

Viva el odio que es mi tierra.
Sabrás que me has infravalorado,
no debía de ser tan horrible ni hacerlo tan mal,
lo dice un diploma, que mi madre ha
colgado orgullosa en el cuarto de estar.
Tú di que sí, tú di que sí, sigue esforzándote,
sigue en tu plan, sigue queriéndote, provocando mi arcada vital,
recomendándote la extremaunción,
habilitándote un trienio de incapacitación.

Tú, ve y desintégrate,
explótate, sé que esforzándote aún vas a serlo peor,
y desubícate, castígate, ven y humíllate,
no ves qué bien, no ves qué bien,
ha quedado el universo sin tí.

El show de Diana Taurasi.

Viendo los últimos quince minutos de la final 4 de Valencia entre el Ros Casares y el Spartak de Moscú, te das cuenta que hay personas con ángel, de esas que, independientemente de los colores, te alegran la vista con estilo y canastas. Menudo show de Diana Taurasi esta tarde en Valencia. Crack, que eres una crack. Diana forever!!!

Otra decepción.

Una aclaración. Sí, una aclaración. Después de ese homenaje a la caspa que es el entierro de la Sardina, Murcia, la ciudad de Murcia, es una ciudad fantasma. Casi todo cerrado, y las calles pegajosas, y todo lo demás. Me ha tocado reclusión en el Príncipe de Gales para ver la nueva derrota del Real Murcia, esta vez, en la ciudad departamental. Como no tengo palabras, y no quiero blasfemar en el día del Señor, me voy a callar un ratico. Lamentable. Lo de la ciudad y lo del equipo de la ciudad. Lamentable. Y punto.

¿Habrá venganza?

Veremos como va la cosa. ¿Habrá venganza como Dios manda?

Pues eso, venganza!!!

La niña del domingo

A estas alturas uno hace cualquier cosa para no pensar absolutamente en nada, porque no merece la pena. Y punto.

Stay close.

Aprendiendo día tras día, momento tras momento, situación tras situación. Si lo supiéramos todo, sería muy aburrido!!!

Y ánimo para quien lo necesita.

Que deje de sonar ya!!!

"Nunca habrá otra vez". Tenemos demasiada dependencia del jodido teléfono. Deberíamos olvidarnos de él por un tiempo, apagado en un rincón y disfrutar de las palabras de verdad, no de la mierda que sale por el aparatito. ¿No? Pues eso, gritad, gritad, gritad!!!

¿Y el orgullo de mamá?

Anoche estuvimos en el concierto de Hombres G. Aprobado alto, aunque siempre digo que hay gente que malgasta su talento innecesariamente. Pero el aceite no está siempre para buñuelos, no nos engañemos. Compartimos risas, algun@s saltaron y todo lo demás.
No sonó el himno por excelencia de los buenos tiempos, "El orgullo de mamá", pero, por lo menos si cantamos a pulmón descerebrado "Esta es tu vida", sin lugar a duda una de las grandes letras de los Hombres G. Pues eso, "Esta es tu vida", y aprovéchala de una puta vez:
"Y yo no se porque
no nos abrazamos
porque queremos aparentar tanta frialdad.
Hay algo aqui lleno de odio
hay algo que funciona mal
y entre tu y yo es posible
que tambien haya algo que cambiar.
Y yo no sé porque
no somos todos hermanos
porque queremos aparentar tanta maldad".

¿Dónde está mi 10%?

¿El 10%? ¿Sólo? Yo, que hasta 2 años era legalmente joven, hubiera pedido un descuento en condiciones. Pero para todo. Los discos de los Planetas, imprescindibles, ep’s incluidos. Y las rondas de morcillas. Y, como no las rondas de cerves en el Togo II y los gintonics del Cuervo y del Zalacaín, y los reclutas de las Jarras, y algún dinerillo durante los años que sólo preparaba oposiciones, y que me pagaran el Cercanías y el Interurbano, y las nubes, y la bullería industrial. Y todo lo demás. Pero cometí el error de no preñarme. Va a ser eso!!!! Y punto.

¿Aprendemos a dividir?

Ahí está Isa Mari dando sus matracas, y adoctrinando al personal cual Pitagorina. Lo que hay que hacer para ganarse las bajocas. Y, la próxima, en catalá!!!!

Cerdos ignorantes sois unos hijos de puta...

...lo siento no puedo evitarlo, de verdad que no puedo evitarlo". ¿Por qué no decimos realmente lo que pensamos? ¿Tan falsos somos?

Procurando no estorbar.

Una cosa es intentarlo y otra conseguirlo a estas alturas. Dificultad increíble para momentos más increíbles todavía. ¿Dónde están los Pirineos? ¿Y el cabo de Creus? En fin, es lo que tenemos, es lo que hay...

¿Esperar o desesperar?

Visto en Sucede.es.

La misma

Sólo en mitad de la nada, y la nada arrecia, y los codos duelen, y el alma se esconde, y los nervios aprietan, y el boli hizo un ejercicio presente, y sigue hiriendo. Una y otra, la misma historia, la misma nada. Y todo lo demás.

El cansancio.

Ya no hay vuelta a atrás. Días lentos y despertar aún más lento. ¿Merece la pena? ¿Tanto para esto? ¿Todos los días la misma historia?

Equipo!!!

Equipo!!!!!!!!!! Un buen día en compañía de buenos compañeros. Y la pregunta es: ¿Dónde está mirando Pepe?

El bando estaba borroso.