Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador. Pero esto que es. Vaya noticia. El mundo se va a la mierda.
Veo en el BlogSalmón que van a subir las comisiones por sacar pelas del cajero. Y yo sigo sin tarjeta de crédito. Habla de 69 céntimos por operación.
Una de fuegos.
El señorito N70 se apoderó de mi mano, juntos fotografiamos el edificio Moneo, con Bombays en el cuerpo. ¿Arte popular? ¿Cuándo podremos exterminar todas las palomas del reino de Murcia? ¿Y los atascos? ¿Por qué ha subido el precio del autobús en 5 céntimos? Necesito respuestas, si son psicodélicas mejor.
Entre psicodelia y psicodelia, en encontrado la sapiencia.
El espíritu. En busca del espíritu de Timothy Leary. Desde el espacio, interior y exterior, Timoteo nos observa. Entra en el conocimiento. En nuestro conocimiento. Y desde allí, analiza, crea juicios de valor. Nos encontraremos cualquier Lunes de Pascua en los anillos de Saturno.
Leo esta noticia en el ABC. Todavía la ciencia es útil.
El regalador de consejos ha escrito una tesis sobre el Comecocos. Por una vez, está bien.
En anghara he leído esta referencia al ultraje a la bandera.
Se habla mucho de Zaplana estos días, pero entrando en Esperanza2012 me he asustado. Lo que no se dice es su triple nombre.
Lo ilustra perfectamente Leguina en su blog al hablar de la imposibilidad de juntar izquierda y nacionalismo
Anteayer ví ARRITMIA. Cuenta una historia elemental, historiza una historia. El cuento, es Guantánamo. La historia, Cuba. Entrelazado e ilustrado con los tópicos de siempre, las secuelas de la prisión ( o sus sombras) y la desesperación de una isla en la que sudar, además de una obligación es una necesidad. Hace pensar, sobre todo, en la capacidad de elegir y de las consecuencias, y repercusiones y todo lo demás. Y cómo hace pensar, me hizo escribir lo siguiente:
“ Se insta a tragar tierra. Tierra mojada, con olor a lluvia radiactiva. De cerca sentirás el horror. Electricidad por las venas a causa del uranio superenriquecido. Lo de cccccchernobyl fue una broma. O borma. El conocimiento táctil de la tierra. Expansión integra. Revelación emergente. Rayo, inconcluso, curiosidad. Revelación emergente. Rayo inconcluso, curiosidad descubierta en el infinito, en la noche interior. Las plaquetas proletarias intentan, hacen su trabajo, pero sufren y lloran. Quebranto interior que llega al cerebro, ideas repetidas. Primera persona, sin engaños. Tierra, además de la piedra. Maldito punto inicial, maldito punto de partida. Interior violento. Y punro.
He encontrado una reseña en Tebeosblog sobre dos comics sobre la Historia del Reino. Del Reino de Murcia. Son El rey lobo y Los últimos años de Madinat Mursiya.
Y aquí, el principio de Sufre Mamón. Aquí no hay más huevos que los míos, que dijo el cura. Y lo que dice un cura, va a misa. Que sufran. Sufrir. Sufrimiento. Ave María, Purísima. Y cuidado con los violines. Film épico, que se quite Ben-Hur.
Estoy hasta los mismísimos del ruidito de las motos. De las motocicletas. Hasta los mismísimos. El invento, los resaltos. Ralentizadotes de velocidad. El problema es que no están en todas las calles. Y dónde vivo, cómo que no hay. Y entonces, el puño que no pueden enroscar en el resto del pueblo, pues allí va y lo hacen. Con dos. Ruedas de ciclomotor, digo. El señor N70, y la mano inocente de Salva, fotografió este de la Calle Vereda, de Aljucer City [la gente me miraba raro, de rodillas en la acera, con el pedrusco en la mano, alguno se pensó que estaba todavía con la penitencia semanasantera] esa gran villa (véase la web de AJVA para más información) situada entre el Lugar de Don Juan (El Palmar) y la San Ginés, y todo lo demás. A ver si se acaba el ruidito, y todo lo demás. Y se pasa este maldito calor (recordemos a los Nikis, si nosotros fuéramos Dios llovería siempre). Y punto.
Esta mañana, cuando iba a comprar la prensa, el N70 ha dicho que quería fotografiar y nos hemos puesto manos a la obra. Cuando he cogido La Verdad, me encuentro con esto. Hay gente que lo considera arte, igual que los escombros. Depende del nivel artístico de cada uno. Se ve que el mío está en las antípodas del arte.
Conversación del día, después de recoger la prensa, con un excompañero de correrías del hombre de la camisa verde, en este caso el archifamoso jmfm, que me dice:
-¿Cómo va el trabajo?—me dice, arrastrando los pies, como siempre.
- Sólo trabajo tres días, a la semana—contesto, yo, resignado.
- Y para que quieres trabajar más—sentencia.
Y no he sabido que contestarle. Para que queremos trabajar más. Buena pregunta. Sobre todo porque me quedan dos meses justos y veremos cómo aguanto.
Hablando de figuras, un estudio social había que hacer del sheriff de Italia y sus votantes. Las cosas de Italia.
Acabo de llegar del fútbol. El Real Murcia ha empatado a cero con el Sevilla. Vamos a añorar sólo el hecho de ir a NC. Lástima. (añorar dentro, y fuera, y los atascos, y todo lo demás). Aunque hoy la vuelta ha sido rápida.
Hay que imaginarse al personal. 2 de mayo de 1808. Perros francesos, perros españoles, hijos de perra todos. Defensa de un emperador. Defensa de un rey indigno de un pueblo abandonado. Dos Españas. O lo que fuera aquello. Miles de interpretaciones. O lo que fuera aquello. Intifada. O lo que fuera aquello. Y la paradoja singular, de la España vil e infame. O lo que fuera aquello.
Maldito día!. O lo que fuese aquello. Kale borroca. O lo que fuese aquello. Sólo unos pocos se levantaron en Un día de colera. O lo que fuese aquello. Derrota. O lo que fuese aquello.
Ayer fue presentado en el Canal de Isabel II, Madrid 1808-2008, Un pueblo, una nación, la exposición que ha sido comisionada por Arturo Pérez-Reverte. Las palabras sobran, falta la acción. Falta acuchillar franceses por las esquinas. Faltan huevos en la postmodernidad. Falta lo que hace falta. Vaya Mierda de España teníamos entonces, y vaya puta mierda de España que tenemos ahora. Mierda y más mierda. ¿Y que hubiéramos hecho Hoy?. O lo que sea. Pues eso, mierda sobre mierda.
Muertes inexplicables.
Cuidado si tienen que remolcarte el coche.
No me lo creo.
Nos vamos de compras y… Y os lo iba yo a explicar.
Leído en El País. Ya tocará. Y la segunda es de traca.
Ayer tuve un sueño (y no soy la resurrección de MLK, como bien se ve en el color de mi piel). Creí ser el presidente de un partido político. Creí que era designado a dedo. Creí que perdí unas elecciones en marzo. Y que, años después, también otro mes de marzo, perdía otras elecciones. Creí que estaba en la cima, y cerca del huerto de un párroco, perdí el control. Creí lo que no era. Creí que estaba en un sueño, y me desperté. Y perdí el control. Y no sé si volveré a perder otras elecciones.
Ojalá todas las antidivas fueran así. Exageras, Laura. Ahora la mayoría ya no sabe leer.
Canción del día: Espanha a las 8, de Elodio y los Seres Queridos. Ilustración sonora magnífica.
El okupa (el sr Word lo cambia automático a ocupa) encerrado.
Definición del día, abstemio: “Persona de carácter débil que cede a la tentación de negarse un placer”. Es del diccionario del diablo de Ambrose Bierce. Qué razón tenía. Negarse un placer, ¿es qué estamos locos? Ilusos.
Del libro de Carmelo (La ruta de la memoria. Los palacios blancos) he sacado la receta del día. En el apartado de remedios caseros, da una receta para curar los vómitos: “Se mojaban unas galletas en brandy y se colocaban en el ombligo”. Pues eso, ombliguémonos. Y si no hay vómitos, pues al brandy directamente.
La última de nuestro más admirado consejero, Mister PAC. Esta iniciativa tiene buena pinta: Cool-tura.
La vida de Estela Cárdenas. Un ejemplo.
Recomendaciones de Trecet. Llevo años sin escuchar su programa. En Dialogos 3 escuché por primera vez a Eva Cassidy (biografía de película). Este Over the rainbow es para reconciliarse con la vida, como la mayoría de sus interpretaciones.
Otra recomendación de Trecet, esta de estadísticas NBA, 82games.com.
Y esta que he leído en Maikelnai’s Blog también esta muy bien.
Viva la publicidad. La imagen de arriba la he encontrado en adgoodnes, una gran página.
Sobre la espiral de Fraser (encontrado en noticias de ilusionario).
Me quedan 2 meses y 2 días para acabar el curso. Cada día me cuesta ir más a trabajar. Se va a hacer largísimo.
Qué sería de nosotros sin los limones, aunque algunos se empeñen en sustituirlos por pepinos. Mira qué foto hice del limón. Hablando de limones, una de las mejores canciones del pop español, Dame estrellas o limones, de Family. Y hablando de limones, cuidadín.
Maribel, dicen que el Nocilla Experience está mejor que el Nocilla Dream. No lo sé, a mí me gustan los dos. Ahora leo, por consejo de Jesús, Discothéque, de Félix Romeo. Según el regalador de consejos, es un libro por el estilo. Aunque hablan de cabras y de muchas cosas más.
¿Cajones o Cojones? La explicación la he visto en Maikelnai’s blog.
Quieren poner la línea de 3 a 7 metros.
Acabo de ver terminar el 2º partido entre Lakers-Nuggets. Victoria amarilla. Partidazo de Kobe (49 puntos). Gasol, dobles figuras (18 puntos, 10 rebotes).
Alcohol y Lsd, y árboles.
Aleluya, Aleluya. Menos mal que no me encontré con ellos en el Zalacaín.
La foto la hice el sábado. El pez de plástico y el de verdad. No sé cuál está más asustado.
El planeta se va a la mierda. Un figura de Carolina del Sur, de 18 años, quería hacer una mamarrachada. Menudo. Objetivo, el instituto. Cada día me da más miedo ir a trabajar.
Robapiedras, vascos y vascas, en conjunción con robapiedras, saharauis y saharouis en la región del Tiris.
Veo en Público la última glaciación de la Bisabuela.
En ABC nos cuenta otra historia de institutos. Cada día me cuesta ir más a trabajar.
En el Marca nos cuenta la ficha delictiva de la mascota de los Bulls.
En Microsiervos hablan de los libros que cambiaron la historia de algunos científicos. Interesante.
En ECD dicen que detrás de lo del PP está Zaplana.
El ESD hablan de la niña de Rajoy. A ver lo que dura.
Fracasos continuos. Rezos impenitentes, inertes, existentes sólo en el aliento de un cerdo en el matadero. Reivindicaciones de muerte. Pasado de zona territorial, guerra continua. Canciones infantiles. Rivalidad con uno mismo. La sensatez del tercer gintonic. Cascarrabias del no a todo. Largo interés por las anomalías. Pugna por mantenerse vivo. Caballero de largos silencios. Mandatos fundamentales para entender el dolor. Hechos cantados. Nunca es demasiado. Misses en busca de un diccionario y de un Dios que las guíe. Alianzas estériles para superar la dureza de la mentira. Bloques de mármol que encierran fúnebres restos, esqueletos de un facha que leía a Mann a la sombra de un vermouth. Crisis y dolencias espirituales. La necesidad del aburrimiento. Venganza en cuerdas y vigas. Cruces angélicas que declaman una resurrección imposible. Voces lejanas de desánimo. Arrojo cristalino de un agua que quema las entrañas. Odio visceral a un médico que no opera úlceras neuronales. Avisos de agua. Sangre contaminada, de cantos seminales en busca de sirenas turbulentas. El problema es que no sabemos ilustrar este gintonicdream. ¿Ocurrió así? ¿Dónde nos llevó? ¿Dónde nos llevaráa? Juego de errores en el que aprender es morir. Habitaciones oscuras, de Sarajevos emocionales. Lamentos encontrados en una estación sonora, en un REM que dejó ciego al personal, cerrando retinas oscurecidas en pleno vendaval interior. Así entendí la oscuridad de las lunas, y la decisión planetaria de girar, y la decantación de los posos del vino. Piel, escamas y billetes falsos. Y los ojos que giran, cual Alex naranjita. Heridas, manos vendadas, palabras repetidas. Solidaridad manual.
Ayer terminé de leer Pólvora Negra.El gran Montero Glez ha novelado los últimos días de Mateo Morral. Año 1906. El monarca del timo de la estampida (y de la estampita, también) va a casarse, y alguien tiene que hacerle un bonito regalo. Y el Lee Harvey Oswald de la historia es el catalán Mateo Morral. La boda con Victoria Eugenia es el contexto donde Montero sitúa Pólvora Negra. Por sus páginas quedan retratados los personajes de la época, desde el Conde de Romanones, pasando por las andanzas africanas de Primo de Rivera o la figura radical de Alejandro Lerroux. Pero es la historia de España la que queda reflejada. La España de una policía corrupta, la España de bares y pasiones, la España monárquica caótica. La muerte está presente, se presiente desde el principio. Bombas y flores para las vidas finales de Morral. Una situación opaca, como los tranvías de la época, como la pestilencia amarga de las calles de Madrid. Venganzas a flor de piel, deseos de romper con la podredumbre. Esos últimos días se vendieron como los de un loco lleno de amor frustrado, de pensamientos ilusorios. La imagen ilustra la vida miserable, y los inventos macabros, y la desesperación, y los relojes que retrasan, y el pestazo (imagen recurrente a lo largo de la novela) que emerge de las tripas de un perro moribundo. Como la perra España de entonces, como la perra España de ahora.
Libertad para Sergio Rodríguez. En el Marca aparece esto hoy. Para los incondicionales alguna vez he hablado de Free Sergio! Pues eso, barullo.
Otro clásico, esta vez de los Fine Young Cannibals: She Drives me Crazy.
Otro blog a señalar: Un país de locos (o casi).
Veo en El Mundo que ha muerto Rosario La Dinamitera. La foto también es de mi cosecha, aunque no sé tras que viña me la bebí.
En LD recogen la opinión de Zaplana sobre la historia del camarote de los hermanos Marx. Y nunca mejor dicho, Marx.
La historia de la biznaga. Escucha bien: “Antonces”. Viva Málaga!!!
En Tarantinospain nos dicen dónde podemos comprar el Calendario 2008 de Pulp Fiction.
Dando vueltas por la red (y no se muy bien cómo) he llegado a encontrar la foto de Kevin Carter que he puesto arriba y que ganó el Pulitzer en 1994. La historia de Carter es de traca, de traca de verdad. No sé si habrán hecho alguna peli, pero su biografía lo merece. Hay un documental que no he visto, voy a ver si lo encuentro en alguna tienda decente y se la pongo a mis alumnos... Nuestro grupo marxista por excelencia, los Manic Street Preachers le dedicaron una canción.
Con estos datos que ofrece La Opinión, el día que dejen de venir guiris la vamos a liar.
En 24 segundos leo unas palabras de Fattie Baloney Barkley sobre Gasol. Falta la carta del jefe.
En ADN veo que hay gente que pide el aborto hasta las 14 semanas. Se habla de turismo abortista. Y esta sobre Hitler es de traca.
Toxifrenia.
Mr Z se despide de los Estados Unidos.
Ayer hicimos un sacrilegio. Los responsables son los padres de la nuevemesina. Se rellenó una botella de 10, la misma que fotografié. De agua, y con una alterada cerca. Nos hemos ganado el inifierno.
Frase del día, del profesor Egea Bruno, recogida por Diego Jiménez en su excelente blog Desde mi cornijal : “El franquismo no se acabará hasta que no se restablezca la República. De nosotros depende”. Qué razón tiene.
Defiendo desde este blog el uso del alcohol. Pero no se puede ser tan julay de hacer el julay con el coche y provocar esto. Con gentuza y chusma como éste practicaba yo el medievo.
