Los valores cristianos.

Los valores. Sean o no sean cristianos. Cuando me salen con eso, siempre digo largo a los profanadores del templo. Si Jesucristo hubiera hecho deporte, hubiera hecho deporte de verdad. Medallas de oro incluídas. Y no valen excusas. Los trató como eran. El que quiera perder el tiempo, que lo pierda. Pero con el deporte no se juega. Y menos con el deporte. ¿Vale? Sólo es muerte deportiva. Lo demás son pajas mentales. Y si alguno se tiene que hacer un test, que se lo haga. Un algo. El que no quiera deporte, que me llame y nos tomamos unos Martiniys. Unos o varios, siempre en plural. Siempre dejando estar a un lado los gladiolos y a otro los marcos de las puertas. En fin, que todo está jodido. Realmente jodido. Si Drazen levantara la cabeza...

Sin vistas al mar me duermo.

Escuchando el Ambigú del miércoles sobre temas del sello CTI me encuentro con una mezcla del Así hablaba Zaratrusta de un brasileño del que no tenía ni idea, un tal Eumir Deodato. Pues eso, que la tierra sigue girando pese a la mala ginebra de algunos. Y encima, en la Nasa van a pagar por hacer algo innato para la mayoría de los humanos (bueno, para unos más que para otros). Así nos, va. Claro, lo nuestro es siesta continua. Pues eso, a dormir. 

Teorías sobre la vida.

¿Te soportas día tras días? ¿Te fastidia todo? ¿Lástima? Tener y perder. Y George Best. Cosas que están bien y cosas que están de puta madre. Exposiciones e hijos de perra. Hijos de perra que muerden a otros hijos de perra. El punto de mira es una utopía para un vendedor de cupones. Los callejones sin salida en los planos urbanos irregulares. ¡Vivan los planos en damero, en cuadrícula u ortogonales!. Siempre nos hace falta un plan de fuga. Y en Inglaterra no existen ciertas playas. Menudas playas. Pues eso, que teorías hay muchas. Pero falsas, casi todas. La inmensa mayoría. Como la mismísima existencia. 

El viento y el miedo.

La muñeca está en el suelo. ¿Y el bicho dónde? Si al final hay que dejarse pisar. Con o sien viento, con o sin miedo. Porque todo es mentira. Y punto. 

Enfermedad.

Hay distintas enfermedades. Está la de Juniper Moon. Y luego, están las del capitalismo. Las del puto capitalismo. Pues eso, que la cosa está muy chunga. En fin, que nos quedan las coplillas, porque ¿de qué sirve jugar, si no llego hasta el final? Como en Juegos de guerra, "la única manera de ganar es no jugar". Y punto. 

Flor de cactus.

El espíritu de Ingrid Bergam. Peliculón.

El perfil democrático.

Así nos va. Viva la democracia religiosa. ¿Para esto no se preocupan los políticos? ¿Sólo existe Gaza? ¿Por qué se siguen permitiendo burradas como estas?

Vi y Bi.

Leo esto: “La vivienda es un bien básico para el desarrollo del proyecto de vida de cualquier español. No frustrar ninguna de las expectativas de quién pretende acceder a una vivienda es desde ahora el objetivo al que me comprometo”. Las palabras son de Beatriz Corredor Sierra, ministra de lo que no tenemos muchos, es decir, ministra de Vivienda. Joder, la vivienda, que sarcasmo. La vivienda. Este tema debería tratarse con extremada delicadeza, y menos en la bienvenida del ministerio de lo que no tenemos mucho. Lo dice un residente catastral. Pues eso. Ayer, leía en Murciaconfidencial que no debería olvidarse el tema de la biprovincialidad en el estatuto de la Comunidad autónoma en la que soy residente catastral, porque no tengo vivienda. Que no se preocupen, que en España, aparte de 52 provincias, Murcia si tiene la bi. Menos mal que vivienda, esa que no tenemos muchos, que cada día le cuesta conseguir más a la gente, se escribe con uve. Aunque no hay vendetta que valga. El vídeo de marras lo he visto en recuerdamipagina.com. Pues lo dicho. Sarcasmos, viviendas y biprovincialidad. El problema es que creo que tengo demasiadas papeletas para ser ministro cualquier día. Y eso me preocupa. Muchísimo. Una bradbaridad. Y si eso es una bradbaridad, como dirían Los Acusicas, será norteamericano. Como Brad Pitt.  Y entonces pasará la bandera y no me podré levantar. Y si no me puedo levantar es porque me han echado de mi residencia catastral, y estaré en la calle, porque, como mucha gente, no tengo vivienda. Y punto.

Cuestión de honor.

La segunda acepción de la Rae: “Demostrar ser digno de algo”. El honor siempre presenta a las personas. A las primeras personas del singular. Brillos y horrores, barnices y andaderas, persianas caídas y voces olvidadas, oasis neuronales y grandes batallas. Todo queda en el disco duro. Y cuando no demuestras ser digno de algo, y, encima, jodes a la familia y a la verdad, todo se pudre. Gangrena. Y el pasado, siempre martillea a los oídos más sensibles. Cuestión de honor lo mezcla un poco todo: demasiado para una película, para un muy buen film: el cáncer de la conciencia y el cáncer físico, la degradación moral y la degradación intelectual, la falsedad matrimonial y la falsedad individual, la corrupción propia y la corrupción policial. Todo es una puta mentira en esta vida. Absolutamente todo. Antes o después, siempre mentimos. Siempre. Fascinado por la mentira en algún momento de la vida. Y desde ese momento eres un esclavo. Un maldito esclavo de tus falacias. Nombres falsos, eufemismos, sinónimos, toda una pluralidad de mentiras. Eso es la existencia. Aunque siempre pueden sonar los Oasis y alegrarte unos minutos la existencia. Pero las mentiras siempre seguirán así. 

De ideologías varias.

Interesantes reflexiones las de Jaume Roures. Se trata de poner en una balanza economía (capitalismo o comunismo), idelogía (aparte de la del dinero) y todo lo demás. El crecimiento, las inversiones, el interés y la inteligencia. Todo bajo la identidad del militante, del creer o no creer, del más allá de la velocidad del dólar. Pues eso, "I'm Good, I'm Gone". 

El tequila y las pensiones.

Ya lo decían los Terrorvision:
"Y usted está diciendo al infierno con la sal, limón y lima,
Sal, limón y lima, el tiempo de Tequila".
Se quedarán sin pensiones, pero siempre les quedará el tequila. El tequila. Y punto.
Vivan las odas a Jose Cuervo.

El tongo de las preguntas.

Anoche hubo tongoooooooo!!!.

¿Qué diría Velázquez?

Mañana le quita las bolsas de la caja a las meninas de Manolo Valdés. No os asustéis, vale. Y mientras, ya que vamos de Platería a Trapería, de Santo Domingo a la Plaza de la Cruz, escuchad un ratito a otra murciana, Laura More. Yo me quedo con el Alone this time. Lo primero que he hecho al escucharla (¿se llama eso asociación de ideas?) ha sido recordar a Adela Peraita, ese sol que ilumina los días grises, a los mejores temas de Sterlin y Sunflowers. Y siempre nos quedará el Curse It All. Y punto. 

Antonio Campillo.

Exposición de Campillo en Murcia. 
Con lo difícil que es esculpir. Joder con las tradiciones. ¿Envejecidas? Pues no lo sé. Por lo menos, contemplativas.
Y sin cadena, como Lance Amstrong. 
Pues eso, furia y velocidad. Y punto. 

Tomás de Aquino.

¿Por qué sólo celebrar Santo Tomás? A falta de idioma propio, panochos del mundo deberían ser ilustres celebraciones. Provincia cartaginense, ya se sabe, pues alguno de ellos más de fiesta. Digo yo. Alguna excusa. Sólo hacen falta excusas. Excusas y más excusas. Confusión. Y punto. 

Flame y Citron.

Ejemplos hay miles. Llega un cabrón de fuera, y todos se ponen a sus pies. El caso de los nazis es hiperclásico, no nos vamos a engañar. La pregunta es: ¿Qué harías tú si se repitiese una invasión como la nazi? ¿O un 18 de julio? ¿Te prestarías a colaborar con una panda de hijoputas o te pondrías manos a la pistola? ¿Serías capaz de ayudar a una panda de cabrones o utilizarías tu inteligencia y tus balas contra ellos? El día. El día que un pueblo invasor y militarista llega y sodomiza a una nación con la colaboración de mucha población autóctona. De mucho cabrón autóctono. Porque no nos engañemos. Hay mucho individuo que está deseando un Apocalipsis interior para sacar el verdadero yo. Y la historia de Flame y Citron es la contraria. La de aquellos que se niegan a colaborar, en su caso, con los nazis en Dinamarca. Pero por el camino se encontrarán muchas chinitas y obstáculos, mucho rico que se enriquece por el camino (que no nos engañemos, que los principales beneficiados de las guerras son los ricos, al principio y al final de los conflictos sobre todo), que no te puedes fiar ni enamorar de nadie, que el hambre siempre llega, que serás engañado incluso por tus más fieles seguidores. Y cerveza, mucha cerveza. Vamos, que al final todo es mentira, y el viaje no merece la pena. O sí. Vaya usted a saber, pero, como sigamos así, todo se repetirá. Aunque siempre nos quedará The beat y una buena canción.  Una peli para remover conciencias empantadas, de esas que tanto abundan en la actualidad y que sólo hablan de crisis cuando lo que tenían que hacer era mirar al espejo y darse cuenta de la mierda que hay en el mundo. Y punto. 

Vendiendo la moto.

O el coche. O la bici. O el carricoche. O el autobús para quien tiene un tanque. Eso es lo que hace Jon Favreau a Obama: le escribe los discursos.  Palabras, que dirían los Rodríguez. Porque siempre hacen falta las vitaminas para crecer. Y los hermanos Dalton siempre están al acecho. Sus fuentes: Martin Luther King y los hermanos John y Robert Kennedy. Estos escribidores tienen la fama que se merecen, como Gerson con el último Bush. Es lo que hay. Aunque el staff técnico, los secuaces de Obama que ocupan el ala oriental son muchos. Nunca hay un límite. Es lo que tiene ser el emperador. Ahora hay que ver si sigue con las cruzadas, porque, en el siglo XXI, hay demasiadas tierras santas. Y punto. 

Patatas y naranjas.

Cinco minutos y treinta segundos. Los primeros cinco minutos y treinta dos segundos. Referencias a Stallone en la selva, a Bruce Willis y a la Jungla de Cristal, a Sandokán y a todo un poco más. En fin. Increíbles 300 y pico segundos. Y encima, sin calcetines. Y punto. 

5 de 5.

Ni los más viejos del lugar. El Real Murdia de Campos (¿quién se acuerda ya de aquello del Javimurcia?) volvió a ganar ayer tarde a un Córdoba que, no nos engañemos, está en puestos de descenso. Partido malo, espeso, con dos equipos sin aire pese al vendaval que hacía. En la fila 38 nos reímos un rato y volvimos después de una diáspora mitad voluntaria, mitad forzosa. Ya se sabe que, siempre, siempre, la culpa la tiene el tráfico. De armas o de lo que sea, pero siempre la tiene el tráfico. Y hasta el Papa lo sabe. En fin. Que si Clemente hubiera estado ayer en el banquillo la gente se hubiera ido pitando. Pero no. Este equipo es rácano, pero está teniendo mucha suerte. Los superpecados del Real Murcia todavía hay que purgarlos. Y en la penitencia está el éxito, empezando por una defensa en la que cuando no chirría Xisco Campos lo hace Otxoa, en unas bandas desaprovechadas y en unos delanteros que se dejan el alma en la presión. Es lo que hay. Sudar, luchar y rezar. Y si mientras suena el I'm not driving anymore de Rob Dougan, pues mucho mejor. A ver lo que dura el matrimonio entre la victoria y el escaso juego, a ver si el equipo corre y sale de abajo, y sigue corriendo hacia un ascenso que sería el oxígeno temporal que esta resquebrajada institución necesita. ¿Y como se dice adiós en chino? Pues eso, la respuesta está en Lock&Stock, esa obra maestra de Guy Ritchie. Y punto. 

El sueño y la idea azul.

A veces sólo queda mirar la mentira. Sobra el sueño. La idea que tenías sólo es un puto espectro. Todo, salvo el asadito de cordero que nos acabamos de meter entre pecho y espalda. 

Aunque para corderos, aqui el mexicano, o mejicano, como tú quieras. Aunque no hay que ir a la tierra de Moctezuma a buscar figuras. Vaya un figura. Pero, por lo menos, siempre nos queda Lily Allen. Y todo lo demás. 

El verde siempre presente.

Nochevieja, a eso de las 1 y poco. Resulta que el N70 no es como los jueces y no se pone nunca en huelga. Y el hombre de la camisa verde apareció cual espectro nocturno. Aunque el que iba de verde esa noche era yo.
De verde hasta el mismísimo culo. Aunque la prueba de que iba de verde también quedó recogido por mister Nokia. Y la infidelidad con el Chivas. Sé que la reina Victoria, la emperatriz que cambió el mundo no me lo perdonará. 

Si existiera la justicia musical, el bueno de Rob Dougan estaría en los putos altares, joder. Si hay que hacer música, que sea así. Para muestras los botones que este año están tan de moda. Y punto verde.

¿Humanos?

¿Se puede hablar con la gente sin ser un predicador televisivo? Yo creo que cada vez es más difícil. Ahora dicen que hay que rehumanizar la universidad. Joder, tal y como está el patio, lo raro es que no salgamos en las noticias todos los días. Y si no salimos más es porque ya ha dejado de ser noticia. La burrada es lo cotidiano. La barbaridad, el disparate. Cuidadín con las fotos, que diría el hombre invisible. Aunque siempre nos quedarán Kim y Jessie. O no.

Isis y la siesta.

Todo es historia. Incluso la siesta. Incluso si eres uno de los que estuvo en el portal de Belén. Algo así me dijo ayer Is, sin venir a cuento (que diría Borges). Siempre nos queda atarnos a una silla y sufrir la desventura de lo que alguien quiera. O no. Y que lástima que no haga aquí el viento suficiente. Un mes de viento. Y punto.

Ryan David Jopek

¿Qué hacías un 2 de agosto de 2006?
Me acaba de enseñar Pedro unas fotos. Vaya fotos.
Cada día me cae mejor Mario Conde. Ayer dijo que en la cárcel leyó entre una burrada de libros. Y que le ayudaron. ¿Y a quien no en una reclusión forzosa?
La canción es que no me la quito hoy de la cabeza. Se mueve dentro de mi. Y punto.

Jueves sin sombra.

Ahora resulta que añoro el tren. Joder. Llevo 6 jueves sin coger un tren y lo echo de menos. El tren y todo lo que llevaba implícito. Las esperas y los libros de las esperas. La compañía y las charlas. Las risas y hasta el "Rafa por aquí y Rafa por allí". Si es que somos individuos de costumbres. Un año y pico haciendo el mismo trayecto. Y lo dejas, y en tres días estás pensando en lo mismo. Y el monopolio de la motivación y todo lo demás. Y ahora no tengo gana de nada. Joder, hoy me ha costado horrores terminar la mañana, y, encima, hablando de owenismo y cartismo, y todas las judiadas esas. Y de la agrupación de solteros francesas. Y no he podido corregir las actividades. La tasa de fecundidad general. Joder. Pues eso, que aunque no sea once, hoy es jueves. Pese a todo, siempre me queda la ruta de los conventos. Joder de Dios. Y punto

Me cambio el orden.

La leche. Me cago en la leche. En la leche.

El orden de las factores es el orden de los factores. Y el de los apellidos, el de los apellidos.

Y en el siglo XXI, hasta los excomulgados son perdonados. 

Todo es mentira, mentira fascista. Y punto.

Summer fun.

A ver si llega ya el verano. Y revienta todo. Hasta los termómetros. Y punto. Aunque siempre nos quedan los Barracudas. Y punto.

Siniestros.

Cada vez hay menos zurdos. A diestra y siniestra, siempre nos quedará el Nudozurdo. Ya sé que soy repetitivo y ya lo había puesto antes, pero me he quedado hecho un Delfín al saber que Juana de Arco era zurda. Y al final solo somos animales que arañamos. ¿Con la izquierda o con la derecha?

La revolución de las tortugas.

Dicen que el mundo está cambiando. Yo creo que no lo suficiente. Nada es suficiente, dado lo que está por llegar. Aunque visto lo visto, cualquiera llega a presidente. O sin el casi. Aunque siempre nos quedará Bacon.  Y punto. 

Los robapiedras están contentos.

Acabo de leer esto. Seguro que los robapiedras estarán contentos. Los robapiedras. La mayoría se piensan que son arqueólogos. Pero no. Simplemente son robapiedras. Y para llegar a ser robapiedras en el siglo XXI han tenido que pasarse muchos años chupando tubérculos comestibles, nabos y otros órganos sexuales, tanto masculinos como femeninos. Vamos, que llevan 20 años haciendo trabajo de aliño con todo con el se cruzan. En la época de la facultad, llevando maletas al profe de turno, cuidando de sus hijos, dándole de comer al abuelo del canalla de turno. Cualquier cosa. Si hay que trabajar 15 años gratis, se trabaja. Si hay que expoliar bajo el nombre de la prospección general, se expolia. Todo es mentira. Y después de pasarte varios veranos robando piedras y monedas, y todo lo que esté a tu alcance, ya te lo crees. Te crees que eres un arqueólogo. Que daño hizo Indy a la profesión. En vez de hacerse de los Hoosiers, no, el buen señor va de arquepiedra y sirve de modelo para una pandilla de futuros ombliguistas. Porque, lo mejor, es que el grupo de robapiedras, íntimos a más no poder, saca su verdadero mini yo (que es al final lo que llevan dentro, después de chupar todo lo que han chupado, que aunque parezca leche condensada es otra cosa). Esos miniyos que se apuñalan, unos a otros, después de compartir años y años de excavaciones, babas de alumnas de 1º de carrera, carreteras secundarias, mierda en los ojos y soles asesinos. Puñaladas traperas a tutiplén. Pero, mirándose en el espejo, estarán contentos: además de tonto de calabaza, con gomina, novia tonta, no entender los comentarios de texto, intentar pensar y hablar a la vez, tuve que hacerme robapiedras. Sólo me falta llamarme como me llamo. Pero estoy contento, porque tal vez, volviendo a las andadas y haciendo de pelota de basket en manos de base negro de 1,91 que me bota como si fuera un puto poli blanco, me contraten en  este megaenterramiento de más de 4000 años de antigüedad. Porque, quizás, yo sea el más Antecesor de todos. El homo gilipollas que antecede a los demás. Y punto.  

Matemáticas.

Y yo que pensaba que eso era para el profe de Matemáticas.

El espíritu de Bryan Colangelo.

He visto los últimos cinco minutos del Toronto Raptors Vs Phoenix Suns de esta tarde. Las cámaras no paraban de enfocar a Jerry Colangelo. La historia de Bryan Colangelo bien merece una peli. Hijo del dueño en Phoenix, supo ganarse el respeto con sus transacciones, aunque mucha gente en Toronto le pida explicaciones por pillar a Andrea Bargnani por delante de Lamarcus Aldridge, Brandon Roy o Rudy Gay. El espíritu de Bryan Conlangelo es el de la aventura, el de correr hacia adelante, el de vencer por más que nadie. Siempre en busca de la felicidad. Que le quiten lo bailao, joder. Y vaya partidito asistencial de don Steve Nash. Lo demás, todos los detractores de pacotilla son olor a pescado. Olorcito. Y punto.

Cerveza y todo lo demás.

Si la vida es una película, habrá que terciar. Y si vamos a lo que tercie, serán cervezas. Y si todo es un film macabro, que no esté tibia. La cerveza, por supuesto.
Porque la cosa se está poniendo muy tibia, y la calle no es ya un espacio lúdico.
Y si algún día te ven con un libro, ¿qué? ¿Y si te ven con el libro, por las páginas del Cantar de los Cantares? El resto es la lucha.

Muertes y bares.

Hablan los Pereza en uno de sus himnos de "los que madrugan para ir a currar". El problema es cuando vas a currar y no has dormido una puta mierda. Sí, que enganchas, y luego te pones a hablar, y muchas veces se pone la cosa parda y hablas y hablas, y las paredes se ensanchan. Y todo lo demás. Y en ese caso, sólo puedes matar o morir. No queda otra. Esto es la guerra. No valen las historias bonitas en el siglo XXI. Hoy me han pedido una cosa. Que rece. Y no es para mí. Me han pedido que rece para que un hombre al que conozco a su familia (pero no a él personalmente) tenga suerte con los aviones, con las compañías aéreas, con los Secretarios de Estado de la ministra del momento, de los controladores de los aeropuertos y de los que van de farlopa hasta el culo a no sé cuántos pies de altura, y que pueda volar. El tipo en cuestión quiere volver a su tierra. Pero no para cualquier cosa. Quiere volver a su tierra a morir. Quiere morirse en su casa. Como tiene que ser, joder. Morirse en su casa. En su cama. Hace tiempo que no rezo en mi casa. Lo haré esta noche. Porque sí, joder, porque sí. Por una muerte (yo siempre pido un infarto en mitad de la noche, un algo con el que no me entere, los que hace tiempo vieron algunos de mis Campos de Morsas Esféricas lo saben). Como tiene que ser. Y ahora, después de esto, me voy a hacer lo que tengo que hacer. Ayer, ese mito periodístico que es Rosa Belmonte, en su blog, nos contó la respuesta que dio otro maldito olvidado de este país, el mítico Eduardo Haro Ibars a la pregunta sobre su oficio: "Pues yo fundamentalmente voy a bares". Pues eso, voy a hacer, que ya se me está haciendo la boca alcohol. Por cierto, un día un gilipollas de una compañía de teléfonos (el que estaba poniendo el aparato) cometió la estupidez, en mitad de un Dallas Vs Detroit, de preguntarme en que trabajaba. El puto se quedó blanco cuando le contesté, y no volvió a hablarme hasta la despedida. Le dí la respuesta que se merecía. "Me dedico al tráfico. Al tráfico de armas". Esta puta gente debería estar muerta. Nadie interrumpe a Rasheed Wallace y sus secuaces. En, fin, que el viernes se acaba, se quema, pero me encontré algo en Mangasverdes que merece ser visto otra vez. Pues eso, me voy a rezar. Y punto.

La caja de los truenos.

Una imagen vale menos que dos. Que dos. Y una radiografía, depende del individuo que esté trabajando en rayos. En los malditos rayos. Y hasta Bush ha sido radiografiado.

Pero la gran pregunta, sobre el dentro de poco expresidente es: ¿Roncará George W. Bush? ¿Quién lo sabrá? La solución, vaya usted a saber.

Agüita.

Bendita, por supuesto. 

Pues eso, bendito sea el dulcísimo nombre del Creador.

¿Frío?

¿Es que hace frío? Como le diría a Clara Deza su santo esposo: "Abrígate". Y nunca mejor dicho.

Fuera del clan.

El pecado. El concepto de pecado. El concepto de pecado de la pecadora. El pecado sin pecadora y sin pecador. Vivir en pecado. Viviendo en pecado. Jodiendo en pecado. Faltando a todos por vivir en pecado. Y quitando trabajo a los funcionarios, que no se si serán pecadores. La culpa de todo siempre la tiene el pecado. El concepto de pecado de la pecadora. El concepto de pecado. El pecado.
Así nos va. Así funciona el cotarro. Y todo lo demás.
Aunque siempre quedará el levirato. A las viudas, por supuesto.

¿A quién le cantas nanas?

Frases, despistes, copas, canas, besos, nanas, mentiras. Y todo lo demás. Si todo fuera tan fácil como esta canción.

Cadena perpetua.

Para gente así, Cadena Perpetua. Y punto.

Tengo ampollas en las manos.

El país en el que ponen porquería, sangre y más sangre, coches destrozados y todo lo demás a la hora de comer se molesta ahora porque en un video una mujer hace lo que quiere. Me he enterado de la noticia del nuevo video de Pereza esta tarde en Notitele. ¿Y qué pasa? El problema de un país es que se sorprenda por una creación artística y no por la mierda de informativos que pasan por la tele. Y cada uno es muy libre de hacer con el mando a distancia lo que quiera, pero al final el Ketchup del almuerzo se queda en el frigorífico es otro. Pues eso, disfrutad del video, y de Sofía Valero, que algunos recordaréis por Nuestro propio cielo. Ojala el cielo tuviera un dueño justo. Ah por cierto, que al final de la canción, los chicos de Pereza repiten la ringada del finish del Helter Skelter, el famoso I’ve got blisters on my fingers. Pues eso, ampollas y todo lo demás. Y punto.

Stand by me.

Ahora entiendo a Alex. Pero no a cualquier Alex. A Alex, el de la Naranja Mecánica. Escuchando algunas cosas se pueden hacer obras maestras. Y quitar a la escoria de la faz del hormigón, porque tierra no queda apenas (y el césped, por no tener, no tiene ni escarcha pese al frío que hace). Pero bueno, es lo que hay. Y Karajan (el señor Word lo cambia por Barajan, nunca lo había leído ni oído). Ponga un Barajan a partir de ahora en su vida. Un Barajan. Bendito sea el dulcísimo nombre del creador. El problema es la duración, siempre es la duración. ¿Qué podría pensar Ludwig para hacer algo tan largo? ¿En que cabeza entran tantas corcheas? Soñar con negras, y con blancas, vale; pero con corcheas. No me entra en la sesera. Ni con flauta travesera. Aunque lo importante son los violines, sin duda. 4 colgantes, maderita y yemas, y sensibilidad. Y todo lo demás. Y a veces piensas que con el Tape Song es suficiente. Y en el minuto 15 empieza la cosa a desviarse por el coseno hiperbólico. Qué cosas aprendimos y olvidamos en Matemáticas. El seno hiperbólico. Debería ser pecado. Y punto.

Camisas de franela.

Antes o después, tendrás que huir. Largarte y olvidarte del mundo. Pararte en mitad de una calle con árboles y farolas. Correr mientras miras constantemente hacia atrás. Y que ardan los dólares, y los billetes en los que ya no salen ni Cortés, ni Pizarro, ni Mutis, ni Colón, ni ninguno más. Porque todo es libre en la sociedad del consumo, toda colectivización es posible en el siglo XXI. Todo lo que antes de la crisis era individual, el éxito y el fracaso, las deudas y los beneficios, los hijos y los hijastros, los hipotecas y los préstamos personales, todo, en definitiva, es colectivo, se pone al servicio de la comunidad. Incluso las bombas que los aliados utilizan en Afganistán y por la que la que nadie se queja en este país de mierda. Pero siempre nos quedará la espuma del mar. Y punto.

Judíos plateados.

Ahora que todo el mundo habla de los judíos, yo no iba a ser menos. Me doy cuenta de que muchos están pensando lo mismo que muchos nazis, que no acabó su trabajo. Y me da lo mismo, pero un terrorista y un dictador van a ir de cabeza al infierno, lleven el traje que lleven, lleven el pañuelo que lleven. Veo en pleno centro de Murcia, enfrente de calles nobles: ¿Antisemita? Claro. Y me pregunto: ¿Sabrá el personal que significa semita? ¿Y anti? En fin, habas sueltas sin vino. Y las habas, como todo el mundo sabe, se toman con un buen vino tinto. Aunque no te guste el vino. Y punto. Pues eso, que yo me quedo con los judíos. Plateados, por supuesto. Porque esto son campos abiertos, y no lo que he estado explicando yo estos dos meses.

Sotoca and friends han tenido a bien darme 7 días de trabajo. ¿Estaré a la altura? Como dice Marina, juzgar a ciencia cierta. Y todo lo demás. 

Ocaso.

Ríos sucios y ocaso. En un rato lo veré. Y, si no, podemos hacer lo de Poe: votar y votar, hasta la extenuación. O lo que te apetezca, que sé yo.  Puesta de sol y todo lo demás. Aunque siempre nos quedará la nota que desconocemos. O lo que sea. 

El contenedor está vacío.

Lo tengo comprobado. La gente, en una buena proporción, aparte de friolera, es superguarra. Estos días he bajado la basura al contenedor entre las 10 y las 11 de la noche. Habitualmente, los cinco contenedores más cercanos a la residencia catastral están llenos, tengo que llevarla a un par de calles. ¿Y esto es frío? Y si vivieran en Rusia, que harían, ¿sacarla una vez al mes y vivir en plan dama de la basura?

Aunque quizás sólo sea un problema de perspectiva, esa que nunca hay que perder. Nunca hay que perderla, ni siquiera en los partos. Por lo que pueda pasa. ¿De acuerdo?

Dexter. 2ª temporada.

En 4 días he conseguido ver la segunda temporada de Dexter. El señor Morgan puede que tenga sentimientos, deseos impensables, rectitud. Pero no es sólo porquería lo que va por las tuberías dexterianas. Hasta los cabrones tienen su corazoncito, y sus cuchillos, claro está. Ahora la trama se centra en la búsqueda del asesino de la bahía, la llegada del FBI a Miami, el calor insoportable (viva el frío siberiano), la sangre hirviendo, la buena estrella de algunos. Y el pasado, se trata de redescubrir el pasado. Y hay un momento en que te das cuenta de que casi todo es mentira, que las reglas del pasado no valen para el presente. Porque todo cambia en el presente, y el futuro es un hijo de puta. Las ilusiones, la venganza, los celos, las oportunidades de conocer lo trascendente. Todo eso y mucho más es Dexter Morgan. Que no falte la sangre. 

Nariz y olfato.

Antes o después, te darás cuenta. Reconocerás el olor. Y, entonces, sólo te valdrá el I feel you around. Y punto. 

Ojo y ojos.

Siempre lo hacen todo en el orden equivocado. No es un maldito juego. Primero la barbaridad, el disparate. Y luego, la paranoia. Y todo lo demás. Aunque siempre nos quedará Fever Ray. Y punto. 

Friday I'm Love

5 y 25 de la mañana, recordando la época heroica de baloncesto y gintonics, después de ver al bestia de Lebron meterle al niñato KG 38 puntos y la cuarta derrota consecutiva, Carnicero y Lonkar se retiraban de Tres Cantos al son del Friday I’m Love. Llevaba años sin cantar esa canción, y cuando me he dado cuenta, antes de que llegara el gran Alfonso Merlos, estaba con ese estribillo metido en la sesera. Nunca he entendido el trabajo de esos desertores de la tiza que son los orientadores de los institutos, tipos que no dan clase en su mayoría y se pasan el día dando órdenes. A mí, cuando empezaban, como alumno, a tocarme mucho las narices les hablaba de estribillos de canciones de The Cure, de Depeche Mode, y de sangrientos por el estilo. Me miraban mal. Pandilla de gilipollas. Más recursos y menos orientación. O que pasa ahora, que porque alguien escuche a Marilyn Manson va a ser peor o mejor. Pues no señor. Pero que quede claro, que, sobre todo, como le dije al puto orientador (hoy director de ese instituto, y, encima, tocayo mío) que estoy enamorado de Wendy James. Sigo colgado por los gritos de Wendy James.

Doble identidad.

Puedes llamarme José Antonio. O Leónidas. Y no soy Trujillo. Podías llamarme, porque ya no soy. Las identidades, falsas o no, dan lo mismo. No pasaré a la historia por estudiar en Cambridge. Me fastidiaron. Me fallaron las piñas. Las malditas piñas. Dicen que falsifique. Mentira. Todo es mentira. Y ahora me viene esto, y no airbag que valga. Pues eso, José Antonio o Leónidas. Y punto. 

Il Divo. La historia de Giulio Andreotti.

No me apasiona el cine político, pero hice una excepción con Il Divo, que cuenta algunas de las anécdotas de la política italiana, centrándose en la figura de Giulio Andreotti a principios de los noventa. Y el tipo encima es senador vitalicio. Italia es diferente, eso está claro. Si cualquier país es una casa de putas, Italia es el burdel por excelencia. El burdel, lo demás son casitas con luces de colores. ¿Y quién no ha tenido problemillas con la justicia? La película ilustra al senador vitalicio como un fanático religioso y un maniático en todo.Y sin enriquecimiento en su patrimonio personal, a diferencia de todos los que lo rodean. Y, sobre todo, que es un superviviente, con el fantasma de un Aldo Moro que no sabía nada comparado con la que hay en el archivo privado de don Giulio. En fin, buena peli para saber un poco más de Italia, aunque a algunos, como a Cannavaro, no le hace mucha gracia lo que cuentan sobre su país. Pues eso, viva la democracia cristiana. Y todo lo demás.

Alto!!!

Piensa que vives en una Ciudad violenta. Piensa que matas mientras escuchas el Svolta definitiva de Ennio Morricone. Piensa que la muerte del otro es la única solución. Piensa hasta que dejes de pensar. Piensa que recrean el principio de una canción. ¿Recreo, homenaje o segmento de ocio? Nada de nada, todo mentira. Y, después de todo, de todo después, haces como todos los años. Disfraz, pistolas de fogueo, pruebas de alcoholemia. Y viva el Duque de Ahumada. Al personal quizás no le haga mucha gracia, pero me da absolutamente igual. Igual todo, porque todo es mentira, incluso esta sensación. Y todo lo demás.

Mientras.

Mientras quede tiempo, mientras exista la esperanza, mientras suenen guitarras, mientras mane la sangre, mientras tengan bata blanca, mientras reste tiempo, mientras huyas, mientras cantes con rabia, mientras escribo mientras, mientras pienso en la más dulce de las caídas, mientras reflexiono sobre la vieja manta que no es un edredón, mientras la poli siga a lo suyo, mientras olvidas la lujuria, mientras el caballo escuche, mientras la timba no pare, mientras la mano se cierra, mientras las caricias y los mimos no se acaben, mientras los cisnes sigan siendo cisnes, mientras el tren siga su curso, mientras todo sea todo y nada una criatura, mientras mienta como lo hago hasta ahora, mientras enfebrizo en este absurdo miércoles sin esperanza, mientras la habitación siga siendo blanca, mientras vuelva bajo un sol de justicia, mientras todo sea una puta farsa, mientras escape como siempre he soñado, mientras las banderas azules llamen al viento, mientras el agua rebase su límite, mientras intente seguir tu carrera, mientras nada es mentira. Y todo lo demás.

Una buena idea.

Que sí, que es una buena idea. Siempre he dicho que tenía que estar llevando un bar. Un buen bar. Joder, Jesús, que oportunidad perdimos. Hoy estaríamos subidos en el puto dólar. En el jodido dólar. Oportunidades perdidas. Y conciencias tranquilas. Pues eso, se me está haciendo la boca alcohol. Y punto. 

El vestido verde.

Obsesión por el vestido de Expiación. El vestido verde. El mejor vestido de la historia del cine. El verde. Joder con el vestido verde. Y el tiempo.

Menudo palomo.

Palomo suelto en busca de su Jungle Jane. Joder como está el mundo.

Drogas y NBA. Más vale prevenir.

Dejo el enlace al último artículo que he hecho para Ultimatenba. Va sobre el tema, aunque ninguno de estos le de pastillas al perro para que duerma. Y siempre nos queda la música. Pues eso, cuidadín y todo lo demás. 

Dexter.

Cortesía del Señor Marqués he visto esta semanita la primera temporada de Dexter (ya me contarás realmente cómo estaba el fiambre que recogisteis el sábado en la charcutería). Está claro que los mejores guionistas están trabajando en la televisión desde hace unos años. La historia de Dexter Morgan es la de un forense que examina restos sanguíneos en pleno éxtasis. Vamos, que el tipo disfruta, y poco a poco te vas dando cuenta del hecho. Asesinos en serie, asesinos, vida familiar y relaciones personales, y sangre, mucha sangre. Y si sobra algo hacemos morcillas, que diría el otro. Muy recomendable, para gente que no pueda dormir pero tenga la conciencia tranquila. Porque todos hemos pensado alguna vez que más de un indeseable, más de un canalla, más de un cabrón, debería estar muerto. Y para eso tenemos aDexter. Y sangre punteada. 

Satanás.

Aléjate de mí, Satanás. Tú eres el culpable de todo. Y punto.

Ponga en su educación un Arne Duncan

La existencia, desde 6º de EGB, estuvo marcada por un lema: Baloncesto y gintonics. Pero, a la par, y por desgracia, por una puta reforma educativa que ha destrozado el nivel en este país. La secundaria logsiana, y todas sus putas derivadas han llevado a la educación en España a una situación peor que lamentable. Está hecha un maldito asco, violada por malnacidos y gilipollas engreídos. Y no nos engañemos, la Ley educativa del año 1970 estaba de puta madre: bachillerato y formación profesional. Y la gente no perdía el tiempo. Pero cómo era una ley franquista había que cargársela. Y la cagaron, primero el PSOE y luego el PP. ¿Alguien recuerda algún ministro de Educación en España que pueda pasar a la posteridad? Pero eso no es lo peor. Hay que aunar, representar, educar, enseñar. Y lo que hace mucho gilipollas es idiotizar. Hay veces que me dicen que hay que ser corporativista, y siempre respondo lo mismo: “Y una puta mierda”. Otra de las mentiras de la educación, el corporativismo que esconde a una multitud de gente sin vocación y sin conocimientos desde el punto de vista epistemológico. Y de las formas, mejor ni hablar. A veces me ponían de malgintonic algunos compañeros despotricando de alumnos. El monopolio de la motivación no es exclusivo de nadie, y si hay que inventar la fórmula del agua en polvo, se inventa. Y punto. Pero a lo que iba, que me pierdo. Hace unos días, Obama nombró como responsable de Educación a Arne Duncan, que desde 2001 era responsable de la escuela pública en Chicago. Arne Duncan, un ministro que sabe lo que es la ética de trabajo del baloncesto, y de la educación. Lo primero es la escuela, y, así es como se levanta un país. Y punto.

Donde estabas

Lo bueno de las canciones es que transmiten. No sé las miles de veces que he podido escuchar este Donde estabas de Panorama. Hay grupos que no se sabe muy bien cómo alcanzan el reconocimiento (no digo ya éxito). Hablo de reconocimiento. Con Panorama ocurrió una de esas injusticias que, tantas veces, ocurren. Y lo bueno es que, sus canciones, siempre transmiten. Y, encima, con sonido Carlos Hernández. Pero siempre hay que mostrarles reconocimiento por esas letras y ese sonido. Y punto.

Sorpresas.

Estas cosas pasan. No sé cómo, pero pasan. Y tienen que pasar. Y que sigan pasando. 

Por la defensa del medio ambiente.

La cuestión es vender humo. Blanco o negro, según el resultado. Pues eso, el medio ambiente. Y al final, habra que digitalizarlo. La parte del medio ambiente, por supuesto. 

Jamal Crawford entra en la historia.

Aquí dejo el enlace al último artículo que he hecho para Ultimatenba, Jamal Crawford entra en la historia. Chaíto para todos, incluso para la que se le olvida la contraseña. 

Por fin.

Han hecho lo de siempre, pero esta vez, por lo menos, se traen tres puntos. No ha sido espectacular, ni nada de otro planeta, pero son tres puntos. Para mí, que han jugado como siempre. El Alicante ha podido marcar más de uno al final, pero es lo que hay. Tres puntos. Ahora toca, el sábado, una de queso. De queso manchego. 

15 segundos.

Imagina que puedes pensar, que puedes imaginar. Imagina que no estás muerto, porque tienes 15 segundos para pensar. Puede que sean tus últimos 15 segundos sin fama. Quizás, dentro de un rato, estés en las noticias de la CNN, de la BBC y de todos los informativos del mundo porque estés hecho mil pedazos y parezcas picadillo para hacer albóndigas. Eso es lo que pasa en ciudades israelíes como Sderot, en Israel. No se trata del escondite. No se trata de un truco de marketing. Se trata de sobrevivir. Se trata de seguir respirando, de ir a la panadería, de coger el autobús sin que te destrocen mientras tratas de llegar al instituto, de trabajar, de hacer cosas cotidianas. Ya sabes, cada vez que hagas algo de esto, piensa que tienes 15 segundos, y que no te dé un infarto por el camino. Y punto.
(el video lo vi en Contando estrelas).

Protegidos por su enemigo.

Cuando todo se jode, se jode. Esto es lo que cuenta Protegidos por su enemigo. Ubicación. Parejita interracial (que bien suena eso, joder) que llega a barrio superlujoso de Los Ángeles, California, que diría Morrisey. Los Ángeles. Otro Ángel, otro, diría Paula. Todo perfecto, menos el vecino. A todos nos ha puesto el vecino alguna vez de mala ginebra. Por cabrones que no se diga, que si volaran todos viviríamos de noche hasta la eternidad. Todo bien hasta que el cabrón del vecino, malo malísimo, interpretado con la bilis que acostumbra por Samuel L. Jackson, se vuelve hijoputa. Un tipo viudo, policía, y puteado mucho por la vida. No ha superado la muerte de su esposa y quiere joder al personal. Jode al personal, incluyendo a su hija quinceañera, pegándole si hace falta. En fin, que aquí es donde la hace falta el traje que llevaba en Spirit. Y grita en LA. Por cierto, cuando tenga un rato hablaré del Phoenix Suns Vs Miami Heat de esta temporada que vi hace un par de días con todo lujo de detalle, pero es que hay un detalle que no se puede pasar por alto. El vástago de ese policía bestia que protagoniza Samuel L. Jackson llega al desayuno con la camiseta de Kobe. Un 47% en porcentaje de tiro, le dice a su padre. El padre intransigente, le dice que eso le da lo mismo. Que el está del lado de Shaq. Joder, del lado de Shaq. Millones de seguidores de los Lakers se hacen esa misma pregunta. ¿Salió ganando Kobe? ¿Salió ganado Shaq? Yo creo, sinceramente, que perdieron ambos. Y perdieron los Lakers, seguro. La final que perdieron contra los Pistons de Larry Brown no fue típica (lesión de Karl Malone, Payton por debajo de sus números, y estos dos peleados). En fin. Luego, Shaq, ganó un título en Miami, y Kobe llegó a la final del 2008. El tiempo, como poli malo que es, lo  dirá. Aunque siempre nos quedarán los Stones. Porque, vamos a decirlo ya, ¿por qué España es el único país en el que a los Stones se les dice “losrolin”.  Pues eso, como dice el hombre de la camisa verde, "la máxima aspiración del tonto del pueblo es ser policía (local)". Y si lo dice el hombre de la camisa verde, será verdad. Y punto.  

Con un par.

Con un par. Con un par de huevos. Eso es lo que tuvo el profesor Neira. Le puso cojones al asunto. Lo que después ha pasado, todos lo sabemos. Pero hay que ponerle órganos genitales, y hacerlo. Valentía y todo lo demás. Un monumento. El día que se recupere debería ser tratado como lo que es, un valiente. Y que los políticos cambien lo que tengan que cambiar, y el que pegue a alguien, cadena perpetua. De por vida a la sombra. A la puta sombra. Y punto.

RocknRolla.

Ayer fui con Sergio y con el que dice que no fue nada con Mariló a ver RocknRolla. Ya he hablado de Guy Ritichie por aquí después de volver a recrearme hace poco con Snatch. Otro peliculón, de notable alto. Yo creo que tanto Snatch como Lock&Stock eran más imaginativas. Ahora es el Londres del siglo XXI y de la corrupción urbanística, con venta de terrenos ilegales de por medio, el escenario que ilustra la acción. Concejales con mierda hasta los sobacos y que se mueren por cualquier puta que va de tenista por la vida; delincuentes comunes y menos comunes que juegan su particular partida de la existencia tras pasar todos por chirona city; un magnate ruso cual presidente de club de azul; la contable con los tacones más inconfundibles del mundo; una estrella de la música que muere y resucita al son de las drogas y del arte; un cuadrito como centro de la cuestión existencial de más de uno; la mafia y el odio al inmigrante rico; los cangrejos; el sodomita que ha estado a tu lado durante años y tú no te has dado cuenta. Todo vale para hacerse multimillonario, o rico en el peor de los casos, de la noche a la mañana. Y si no, siempre podemos rockanrollear. Y un niño cantando a los Clash mientras sabe que se padrastro le va a pegar con la correa, pero es que cantaba el Bank Robber. Una banda sonora para recordar. Recordar que siempre es un buen momento para dar un buen palo, un buen golpe. Que todo está a vuestro alcance. Y con manos largas, todo es posible. Incluso, aunque fueras un Leónidas, ser la reina del Rock&Roll. Siempre es un buen momento para darle a un imbécil lo que se merece. Siempre. E incluso, en tiempos de cólera, nos queda un Ex Sektor Gaza. Y todo lo demás. 

Infiel.

La prueba de la infidelidad. Ayer por la tarde estuve tres veces con ella. Pero al final, fui infiel. La prueba me la acaba de mandar la amiga del que conduce el Aston Martin. El Aston Martin. Como dijo Braudel, esto pasará a los Annales. Pero la culpa fue del suministrador, el que todo lo sabe. Sí, yo fui obligado. Ya sé que entrará en mi expediente, y que no tengo perdón de Dios. Pero uno nunca puede borrar su pasado. Como Reagan con los talibanes. Con los talibanes. Todo queda en el disco duro. Y en el hígado. Pues eso, que sigo meditando. Por supuesto, desde el jergón. Y encima, joder, pienso en Chewaka. ¿Por qué era así Chewaka? ¿Qué es de su familia? ¿Y sus amigos? ¿Qué música escuchaba Chewaka? Como le decía Chewaka a su director, hasta luego, Lucas. 

¿Llesgüiquen?

No sé, no sé. Veremos como empieza la cosa.

El último Lakers Vs Celtics.

Tuve ayer la oportunidad de ver por segunda vez completo el Lakers Vs Celtics del día de Navidad. Así se vende un producto y no lo que están haciendo TVE y la ACB con el partido de los sábados por la tarde, pero eso es otro cantar. Da gusto ver los villancicos de cada equipo, la parafernalia y todo lo demás. Y honor patrio. En los tiempos muertos aparecían soldados norteamericanos destinados en todo el mundo saludando a sus familiares. Y al país. Y luego los vascos se niegan porque no los dejaban jugar como Euskal Herría. En fin. A manera de síntesis, hechos lógicos, pero que destaco a modo personal para que no se me olviden, que los azules son muy traicioneros (aunque ayer fuimos infieles y nos dio por el Chivas). Destacando, pues:

-         El renacer de Walton después del ostracismo al que ha caído Radmanovic (se lo pasa muy bien el balcánico en el banquillo).

-         Los clásicos triples de Ray Allen y Derek Fisher a principio de partido.

-         Sorpresiva defensa de Kobe a Rondo (el base se le escapó en dos penetraciones iniciales y no le hizo más daño porque enseguida se cargó con 2 faltas [quedando 9:41 del primer cuarto]). Al salir Eddie House, Kobe se puso a defender a Ray Allen. La primera vez que veo a Kobe defender tampoco. Hasta la Mona Lisa envejece.

-         Los 4 fallos consecutivos en el tiro que tuvo Pau y su transformación pasadora.

-         La felicidad de Odom como 6º hombre. Cobrando lo que cobra, yo sería el tipo más feliz del mundo entero sin jugar ni un solo minuto. El espíritu Starbury al poder.

-         La enorme capacidad, y que no cambie, de Pierce para anotar.

-         Ariza sigue pareciendo que se va a romper cuando corre por la cancha.

-         ¿Añoran a Farmar? ¿A quién?

-         La apoteosis de Vujacic en una contra genial.

-         Garnett a lo suyo. Algún día le harán llorar a él.

-         Kobe tiene golpes de voley playa.

-         Las pérdidas, Doc Rivers, las pérdidas.

-         Y ese final apocalípitico de Gasol.

-         Y todo lo demás. Pero esto, ya se sabe, es un duelo a muerte. A muerte.